Lo había visto en la Televisión, aquella mañana. Se había saltado la barrera del metro, y la policía lo barrió a tiros. Le dieron, le volvieron a dar, y lo remataron. Son las cosas de la seguridad nacional, que hacen tristes vidas como la de este brasileño, que huyó a Inglaterra como emigrante y acaba sus días en un charco de sangre sobre el andén del tube londinense. Ese día, se materializaron las películas de Harry el Sucio. Tirar a matar. Y eso lo iba pensando mientras yo salía del metro, dirección a mi trabajo, y veía a dos chicos saltar los torniquetes del carísimo metro de Barcelona. Vi al jefe de Estación coger un walkie-talkie desde su cabina, y hacer un gesto inequívoco. La Seguridad Nacional, y otras doctrinas fascistoides, me hizo imaginar entonces una ciudad mía, embadurnada en la cultura del miedo, la persecución psicótica, y la visualización del enemigo en cualquier lugar. Y me hizo ver abajo de las escaleras a dos tiradores de élite dando caza a los chavales, esos de estética reprobable que no han pagado el euro-quince del billete sencillo. La situación en general me hizo recordar aquella canción de The Clash:

When they kick at your front door
How you gonna come?
With your hands on your head
Or on the trigger of your gun

When the law break in
How you gonna go?
Shot down on the pavement
Or waiting on death row

You can crush us
You can bruise us
But you'll have to answer to
Oh, the guns of Brixton