Me fui a la cama cansado, y temprano, si tenemos en cuenta que padezco de un sueño caprichoso y alterado. Antes tuve una sobredosis. No sé si de plasticidad cinematográfica, no sé si de subversión revolucionaria, o bien de las dos cosas; ética y estética, revolución en la sociedad, revolución en el arte. Me acosté con los fotogramas, aún en mis retinas, de los marineros del Potemkin pidiendo a gritos a la guarnición del acorazado que no fusilaran a los insurrectos que se negaron a comer carne putrefacta.
Anoche tuve un sueño precioso. Eran las primeras horas del día 21 de febrero. Acabado el recuento, al 100%, perdían por 7 votos el referéndum. En rueda de prensa, la clase política propone repetirlo por poco representativo. Las tensiones del 13-M se repiten, pero esta vez contra los grandes partidos, y... no hay más. No llegó más lejos la cosa. Total, para acabar viendo como los Mossos se lían a tiros contra la gente en las escaleras del Palau Nacional, mejor no seguir soñando.
Dicen que sueño contado, sueño no cumplido. Me es igual. La historia la escribimos nosotros y no cuatro imagenes emanadas del subconsciente.