Ten years gone

Hurgando por fotos viejas, escaneadas de cualquier manera, me he encontrado esta instantánea. Más o menos a día de hoy debe cumplir unos 7 años desde que fue tomada. Era marzo de 1998 y las instalaciones de nuestra facultad eran infrahumanas desde hacía tiempo. La provocación que suponía el hecho que, en verano de 1997, demolieran varios aularios para construir un Parque Cientifico modelno-guai y nos mandaran a barracones fue el detonante de todo el Cristo. Nuestro césped iba a ser convertido, ya de paso, en un bonito parking. Y unas cuantas más instalaciones estaban amenazadas. Eso sumado al humillante rosario de goteras, de ventanas que no se cerraban, de una calefacción molesta que provocaba desmayos o helaba. Y sumado a que el terreno donde desde 1992 debía reposar un bello edificio nuevo al lado del CCCB no era más que un descampado en el que se rodaban muchos anuncios de TV a causa de sus llamativos graffitis.
Un día dijimos basta. Cogimos entre los compas AEPeros las hachas de guerra y nos liamos a hacer agitación y propaganda de la buena. Los indepes del BEI, como era habitual en aquel entonces, se tornaron vacilantes, dudosos. Mucha estelada y mucha cinta de Inadaptats pero se cagaban ante el movimiento real. Aquello les desbordaba. Las asambleas abarrotaban el vestíbulo principal y los pasillos que accedían a él. No se hacía ni una clase mientras nos reuníamos, y nuestras acciones -siempre se hacía alguna- eran impactantes, imaginativas. Joan Clos huyendo de una inaguración tras una masa de estudiantes que corrían mientras sonaba la señal de "a la carga" de la trompeta de Sebas, los 7 pisos de escaleras que accedían al comisionado de universidades tomados por estudiantes, ocupaciones de facultad espectaculares, los vicerectores en un hoyo rodeados de casi dos millares de estudiantes cabreados en formación pre-lapidación, un ataúd haciendo de ariete contra la puerta de la Sala de Juntas del edificio viejo de la UB. No nos tosía nadie. LLegamos a un punto de fortaleza, de movilización y de unidad que logramos atemorizar a las autoridades académicas -real, me consta-. Ni las vacaciones de Semana Santa nos anestesiaron, sólo pudo con nosotros el dañino mes de Junio y sus obligaciones académicas. Y en años sucesivos, continuamos.
No se consiguió todo lo que pedimos, aunque hubieron mejoras evidentes -hoy, los chavales no tienen que soportar el ver documentales con aparatos Telefunken de la época de los juegos de Montreal-. La facultad llegará 5 años tarde, no es para tirar cohetes, pero me pregunto yo si ese pozo de basura donde aún están las carreras de letras de la UB se hubiese perpetuado de no haber hecho nada. Y lo mejor de la experiencia: el enriquecimiento personal. Muchos de los mejores se forjaron ahí, y en un tanto por ciento muy elevado hemos seguido fieles al espíritu inconformista que nos movió. No quiero citar nombres, porque me dejaría a muchos, pero en esas emocionantes semanas nacieron algunas de las mejores amistades que hoy aún conservo.
A posteriori me he enterado de opiniones de personas que asistieron, pasiva o activamente, a aquellos días. Por un lado, una persona llegó a asegurarme hace poco que el movimiento lo matamos nosotros por ordenes partidistas -y una mierda, y hay al menos un blogero que puede corroborarlo-. Por otro lado, una estúpida que me encontré en el bar Kentucky me soltó a la cara algo así como "¿tu eras el del partido universitario nosecual, verdad?... no valía la pena hacer tanto el notas" -no sé porque no le pegué dos ostias-. Por otro, los que en su momento nos acusaron de amarillos y pedir sólo mejoras en infraestructuras en vez de poner en jaque las formas de dominación, organización, estructuras políticas y otras paranoias de los forofos de Foucault y Toni Negri -algun día de estos le dedicaré el post al mamonazo del italiano-. Como si no hubiese un transfondo social, ideológico -que lo había- en todo lo que se hizo. Y finalmente, gracias al Arquitecto, la inmensa mayoría -por lo normal personas anónimas- tiene una visión más positiva de todo el asunto.
Dernhelm me en envio hace poco por correo unas cuantas fotos más, de 1999 o 2000, creo recordar. Fueron también grandes años, pero la frescura original ya no era la misma. Se iba perdiendo un poco de fuelle, quemamos nuestros últimos cartuchos contra Pilar del Castillo a finales de 2001 y aquella generación se jubiló. Los que siguieron no fueron, a mi modesto opinar, tan grandes como los nuestros. Hoy sin ir más lejos, paseando por ese entrañable edificio, me he encontrado a un colega de Filosofía que aún anda en estas movidas, y se lo he dicho medio en broma, pero muy claro: a ver si movéis la facultad, que me la tenéis muerta. Es que no se les puede dejar solos, S., no se les puede dejar solos. Al final será un problema derivado de la extensión de la ESO y la retirada de la última remesa de BUPeros. Espero que no, porque si no -y como digo habitualmente- la que nos espera. Aunque me imagino que algún profesor en su momento creería, de la misma manera, que los cagados fuímos nosotros por no exigir aprobados generales como hacían ellos en el 75 y dejarnos atemorizar por unos inocentes exámenes.

Escuchando: Rather be Dead - Refused

Territory

Sencillo y claro. Me pasa últimamente viendo las secciones de Internacional de muchos periódicos. Lamento no poder indicar un ejemplo ilustrativo, pero la generalización que voy a hacer tiene, por lo menos, un % mínimo que se cumple en todos los casos. Y es que cada pocos días, algún analista tremendamente sesudo te habla de las elecciones o la situación en un país X. Y por general se divierten desmenuzando esa nación en todas sus religiones, todas sus culturas, razas, lenguas y, si fuera posible, hasta gustos musicales. Muy habitualmente intenta vincular sus comportamientos en una situación Y, como actúan, y de paso las relaciona con el hecho de que el pasmarote que se ha puesto en sitio del presidente Braulio es de la etnia tal, lengua cual, por lo cual los de la región de la Baja Volta, que en 80% son como él y un 20% además son musulmanes, se han puesto de acuerdo con él, no sin antes tener roces religiosos. Acaba el analista, la mayor de veces, concluyendo implicitamente que quizás ese mosaico de comunidades sería más tranquilo si, claro, las comunidades fueran puras, si se crearan sus propios países o les dieran autonomías que no se les reconoce, algo que me recuerda ciertos idearios de pureza y mantenimiento identitario que no me enrollan nada.
A todo esto, realmente es una lástima no tener ejemplos que lo corroboren, pero el tópico que acabo de relatar se repite muchísimas veces. En ocasiones pasando por encima la geopolítica, los intereses de las transnacionales o las influencias de terceros países, que como es normal se ven como excesivamente conspirativas y claro, las conspiraciones para los fans de Noan Chomsky y Oliver Stone. Y siempre, siempre, siempre, tienen el feo vicio de encuadrar a todo el mundo en una religión. Perdone, señor analista ¿y los ateos?. ¿No hay ateos en Uzbekistán del Este? Pues parece que no. Pero esto es lo que ocurre por documentarse con el CIA Factbook (buen libro, fuera coñas) que, junto a sus cualidades, hay defectos flagrantes como engordar sus enemigos en el mundo hasta cifras insospechadas. Aún recuerdo la cara que puse el día que leí en él que el estudiantado en España era un grupo potencialmente subversivo. No se me olvidará nunca.
Pero claro, este maremasmo babeliano-religioso-racial sólo se pueden hacer desde la distancia, desde la comodidad que da la lejanía. No me imagino, por ejemplo, al Toumbouctú Times hablando de la composición de la realidad española. Por la regla de tres antes anunciada, el responsable de Internacional -o el plumilla subalterno- debería pensar que estamos al borde de la guerra termonuclear y que esta se dará en un inicio -como casi todos los procesos políticos, y puedo demostrarlo- en Catalunya. Al y al cabo ¿no fue sólo un simple archiduque asesinado el que desató una guerra mundial, según la historiografía liberal? Lo que pasa es que en esos casos, desde nuestro eurocentrismo, la versión del Toumbuctú Times sería considerada inverosímil y sacada de quicio; pero sin embargo sí que podemos nosotros permitirnos el lujo de hablar de ellos con total calma -ui, que aflora el informe McBride, deformación profesional seguro-.
Así que ya sabéis. La próxima que os hablen de un conflicto potencial entre islamistas de la rama de Mohammed-Alí y los seguidores de la disidencia del primo ilegitimo del rey Faisal II -que era cristiano copto, no lo olvidéis- en el seno de una comarca perdida de Transabjasia, dudad por un segundo. Bajo los mismos parámetros, el riesgo de conflagración que tenemos aquí entre nacionalistas gallegos y asturianos por la comarca de Navia podría ser potencialmente superior.

Escuchando: Fortress Europe - Asian Dub Foundation

Gladys Marín se nos fué ayer. La incansable luchadora, que vivió los años de esperanza de la presidencia Allende, clandestinidad, y luego el liderazgo de la Izquierda chilena, venía padeciendo desde hace años una grave enfermedad.
Hasta siempre, compañera

Escuchando: Le Chant des Partisans - G. Sab

I'm so bored with the U.S.A.

Así que la pobre Giuliana, periodista del diario comunista italiano Il Manifesto, después de ser liberada de su cautiverio no le podía pasar nada mejor que unos soldaditos yankis casi la acribillen a balazos. Después de tantos años de guerra fría, se confirma que los M-16 de los marines tienen cierta tendencia a cargarse -aparte de a civiles, niños, mujeres, animales de compañía y todo lo que se menee- a los ¡como no! el enemigo de siempre: los rojazos con rabo, cuernos y olor a azufre.

Burros, burros, burros, más que burros. Si es que parecen recién saliditos de la instrucción de La Chaqueta Metálica. O mejor no, creo que ya lo tengo. ¡Han sido los del Team America!.
En todo caso, benvenuta, compagna Giuliana!

Escuchando: Washington Bullets - The Clash

Oh shit!

Aunque es un chiste viejo, sirve para recuperarlo y, de paso, hacer memoria de dónde estaban los ultras hace no mucho.
Ah! su hijo Blas Piñar Gutiérrez, un persona de la misma cuerda ideológica que su progenitor, fue ascendido a General hace menos de un año. No olvidemos.

En la barra del bar

Los bares pre-olímpicos (II): Hoy, el Bar Nerón

Situado en la esquina de Comtessa de Sobradiel con Ataulfo, el Bar Nerón podría ser definido, no ya de pre-olímpico, sino de pre-constitucional. Si lo miramos desde la calle Ataulfo, sorprende el contraste de su letrero de madera, pintado a brocha, y las tapas dibujadas en los vidrios, con el gran edificio que Porcioles construyó como anexo del Ajuntament de Barcelona a finales de los 60. He de admitirlo: nunca he entrado en él; ocurre que siempre me han dicho que "es el bar de los fachas", y en efecto, en mis razzias de espionaje cual avión U-2 he observado como en la pared del fondo cuentan con un retrato de José Antonio y creo intuir otro del Caudillo. Testigos oculares afirman que se vislumbró, durante un par de semanas de elecciones, algún cartel de Pasqual Maragall ubicado en una zona geográfica cercana a los dos gurús del fascismo ibérico. Igualmente, un servidor vió colgado un cartel de la fiesta aniversario del local de ERC del barrio. Cosa que me hace deducir que más que fascistas, lo que tienen es apego por el poder. O que quizás han asimilado antes que nadie aquello de que el pensamiento único lleva al proyecto político único, por lo cual, casi todos son iguales.
El mobiliario interior dispone de una barra de las antiguas (más elevadas que las actuales) un par de mesas en las que están los parroquianos de cada día sentados cada día en las mismas sillas con idénticas poses, y... atención. La joya de la corona. Un Juke-Box diseño 1979, todavía basado en discos de 7', que cuenta con una colecciones de éxitos aplastante. Rafael Farina, Bordon 4, Perlita de Huelva, Calis, los inevitables Chichos y el que de momento es su hit-single: "Como un payaso" de Los Chunguitos, todo un temazo de su disco Después de la tormenta que los poco duchos en el estilo obvian y que nunca es mencionado por su profusión de teclados.
Prometo que algún día entraré -que puñetas, si lo hice en el California, este no se me resiste- y haré un informe más detallado

Próximo día: Bar California. Bonus Track (no pre-olímpico, ellos no tuvieron de eso): Bar Echate Pa'llá (Málaga)

Escuchando: Me sabe a humo - Los Chunguitos

By demons be driven

Ya he comentado más de una ocasión que trabajo de kioskero ocasional en uno de los barrios más adinerados de Barcelona. Vanguardias, Razones, Abecés, dame el Telva, son la demanda popular, hasta tal extremo que es fácil ver a un lector de El País -con todo mi mal rollo hacia PRISA- como un aliado. Pero dentro de las cabeceras hay cosas más sorprendentes. Mucho más.
Hace dos domingos, dos jovencitas de unos 19 años pasaron preguntándome por las ventas de un semanario que tenemos por ahí semi-oculto. Se trata de Alba y se define a sí mismo como independiente y de información general. Pues bien, les fui sincero y dije que no habíamos vendido más que dos en toda la mañana, y que la estadística habitual es, por lo normal, sólo un ejemplar. Ellas se quedaron un poco frustradas, anotaron la cifra en un formulario y a continuación me explicaron que "desde la Iglesia estamos haciendo mucha publicidad para darle salida a esta publicación". Por cortesía, les comenté que eso era lo que había y que no se podía hacer más.
Acto seguido, la curiosidad humana me llevó a hurgar en uno de los ejemplares a ver de qué se trataba. Poco a poco fui tomando conciencia de la magnitud de la tragedia o, dadas las bajísimas ventas, quizás de la buena nueva. Alba es una cabecera luminosa tras la cual se esconden auténticos ultras católicos. Wahabittas de la cruz, por si alguien le tira la cultura islámica. No podía salir de mi asombro ante titulares que acusaban de la decadencia moral de occidente al libertinaje de los gobiernos permitiendo a los homosexuales, al divorcio, al aborto y a la laicización del sistema educativo. Los textos no tenían desperdicio, voy a enumerar algunos que he obtenido desde su web: En materia de sexualidad, matrimonio y familia, el Gobierno persigue el propósito de imponer a los ciudadanos su ideología, oficializando ese modo de pensar y vivir como ideología dominante. Ah, vaya, señores ultras ¿es que acaso no son ustedes los que persiguen ese propósito impositivo? Yo pensaba que esos asuntos que ustedes enumeraban competen al ámbito de lo privado y de la individual, por tanto es adecuado que el Estado cree las bases para que esa decisión se pueda llevar. Pero es que aún hay más: El mundo católico ha despedido al fundador de Comunión y Liberación, uno de los movimientos eclesiales más importantes de los últimos siglos. Luigi Giussani ha fallecido en Milán a los 82 años. Su fundación está al servicio de la Iglesia en los cinco continentes y trata de mostrar al mundo la liberación que supone encontrar a Cristo en la Comunión y en la vida. ¡Vaya! Interesante noticia, aunque obvian explicar de que se trata el grupito de marras, y es que no son ni más ni menos que otro de los lobbys ultras que, junto los Legionarios y el Opus, apoyan y dictaminan la política actual del Papado. Amén de las ramificaciones mundiales del colectivo, de las cuales son conocidas las implicaciones de las secciones latinoamericanas en... bueno, ya sabemos que en ese continente la democracia pasó malos momentos en los 70. Y... a ver que más vemos... ¡oh! ¡César Vidal en acción! El jambo debió haberse puesto la camisa parda la mañana que se puso a escribir su columna, dado que opina que el tratado constitucional de la UE es claramente masónico. Aparte de sentirme por unos momentos en las filas de los combatientes anti-masónicos, unos segundos después he caído que el amadísimo escritor de la derecha casposa ibérica no está en sintonía con el cristianismo político europeo, partícipe directísimo de la actual construcción europea. No soporté más, esperaba encontrar algo referido al satanismo y el rock, pero con lo leído tuve más que suficiente. ¿Concilio Vaticano II? ¿Teología de la Liberación? ¿Juan XXIII? ¿Curas majos de barrio que se mojan por su gente? ¿Para qué? Para nada. Para nada porque desgraciadamente estos cuatro ultras tienen mucho poder en la Iglesia Católica Apostólica Romana. Si de ellos dependiera, Torquemada se daría de baja del INEM y descolgaba sus botas, o los sambenitos. Tantas personas abnegadas en hacer del catolicismo algo digno y moderno, para que vengan estos forofos de pensamiento obtuso y cejijunto y nos quieran retrotraer a la España de 1941.
Me iba del hilo. Al poco rato de que las dos guerrilleras de Chus Rey me preguntaran por las ventas de su líbelo, otras dos en bicicleta me pidieron el Gara. Y aquí corto el rollo, porque entre unos y otros me acabarán acusando de español, de ateo, de blasfemo y de imperialista.

Escuchando: Sacrilegio -Ultimátum

Banned from the pubs

Los bares pre-olímpicos (I) Hoy: el Pimpollo

Los años previos a los juegos del 92 desdibujaron Barcelona, crearon una nueva ciudad. Todas las operaciones dermoestéticas del entonces alcalde Maragall hicieron desaparecer para siempre estampas urbanas dignas de aparecer en las primeras novelas de Pepe Carvalho. Ya no hay traficantes en Sant Ramon, ya no hay lumis en Robador, ya no está Bromuro en Escudelllers. Y evidentemente ya no hay ni los bares ni los locales de refocile de aquella época, imponiéndose un diseño para el nuevo turista que atrae esta nueva city. Auténticos artefactos de precisión del ocio, donde ya no te encuentras al colega tomándose su Damm por 150 pelas. Todo eso pasó a la historia. Sin embargo, hay algunas excepciones todavía, auténticos templos donde sería fácil imaginarse en la misma barra a un madero de paisano, a un cenetista vieja escuela, a un fanático de Los Calis, al vecino del cuarto y a algún japo Leika en mano.
El Pimpollo dejó de existir hace poco, y todos los asiduos entonamos un réquiem por él. Se trataba de un pequeño local ubicado en la esquina de Regomir con Ample, sin ningún letrero identificativo, lleno de gente y que apestaba siempre a diferentes tipos de aceites refritos. Su especialidad era el Bocata, en el sentido orgíastico del término. No tenían reparos en ofrecerte barrocas combinaciones con siete o ocho ingredientes distribuidos en la mitad de pisos por un precio realmente económico. Pero, como decía la canción de Los Módulos, todo tiene su fin.
¿Cual fue la desdicha de El Pimpollo? Los controles de Sanidad. Y es que ese local no era precisamente el sitio dónde alguien desearía pasar encerrado más de dos horas seguidas de su existencia. Por ejemplo: unas sombras en la pared con forma de sartén delataban la suciedad acumulada durante años, materializada en un ventilador situado en la esquina del techo que, de haber tenido un mecanismo sano, no podría haber arrancado del pringue grasiento marrón que lo estucaba exteriormente. El dueño sudaba copiosamente y fumaba tabaco negro como un obseso a la vez que manipulaba los alimentos, y era fácil ver cucharachas subiendo los azulejos del infectísimo WC -dotado de plancha turca y no de taza, obviously-.
¿Poco higiénico? ¿Arriesgado para la salud? ¿transmisor de enfermedades? Igual. Pero después de haber conocido las batallitas de más de un colega ex-pizzero y ex-mcdonaldero, prefiero que me sean honestos y ver lo que te zampas, que en ese caso no tenía tan mala pinta. Y estaba bueno, y era barato.
Próxima edición: Bar Nerón (Ataulfo - Comtessa de Sobradiel)

Gracias a Yuri por la inspiración y por el conceto

Escuchando: Religion - Front 242

Die you bastard

No me gusta hacer chistes o mostrar curiosidades contra blancos tan facilones como los que se gasta El Jueves (el Pepé, Llorsh Buix y Airel Txaron). Es tan original y de valientes como pegarle collejas al gordito de clase en vez de intentar humillar al triunfador de tu curso que es un genio del baloncesto y se liga a todas las nenas, pero que siendo hábiles no deja de ser un tigre de papel. Sin embargo, no ha podido ser en esta ocasión y he acabado sucumbiendo. Gracias a los trucos del almendruco del allmighty Google, podemos encontrar estos resultados de la búsqueda en castellano y en inglés de ese precioso adjetivo calificativo (aunque muchas veces epíteto): Miserable.

Vale. Muy de El Jueves tendencia Ramón de España -línea refundadora-. Pero me ha hecho gracia. Que paixa.
Gracias a mi ex-profesor Lluís Codina, ese hombre con la presión sanguínea facial siempre a punto de explotar -obsérvese foto adjunta-, por enseñarme a qué se debían estos misterios de la naturaleza.

Escuchando: The National Anthem - Radiohead; So What - The Anti-Nowhere League

MTV get off the air

-la imagen de El Roto, sirva como epitafio a la resaca referendumera-

Se acerca el fin de semana, tanto para los lectores como para mi materia gris. Así que como este mes he cumplido casi todos los laborables, voy a permitirme un pequeño descanso neuronal -y no es que me falten los temas, tengo varios en el tintero-.
Y es curioso mi retorno a las clases vespertinas de Historia del Arte. Solo 3 asignaturas, las últimas. Y me lo tomo como un hobby, como el que va a un sitio, se sienta, y vienen unos señores y te culturizan. Y encima sales de las aulas y, frente la cara de agobio de tus compañeros, uno se siente levemente más elevado. Lo de ayer no tuvo desperdicio: una hora y media sobre categorías puras kantianas, y otras tantas viendo "El Sol del membrillo" de Víctor Erice, incluyendo un fragmento del debate final con la Cayetana, el director, y el pintor Antonio López. Me hace gracia ver a Erice explicando que en el arte hay que ganar la libertad de producir cuando a uno le dé la gana, dado que sólo hay cosas que salen afuera esperando. No sólo por él (invito a las masas a que consulten su filmografía) sino porque, aunque esto que hacemos de escribir cada día no es ningún arte, en ocasiones sí que es verdad que escribimos forzados. Sacamos cualquier anédocta y la alimentamos. ¿Y por qué? Porque somos en cierta manera víctimas de estadísticas, de hábitos de lectura. De un mercado que demanda y que cuando llevas dos días sin actualizar, se pone nervioso.
Os prometo que es el último día que tiro de meditaciones metafísicas. En todo caso resulta que me he levantado y tenía esto en mente, y no sabía como darle forma.
Os dejo con un sano videoclip de un grupo de hip-hop cubano llamado Hoyo Colorado. Disfrutadlo.

Escuchando: Summer in the city - Amphetamine Discharge

The roof is on fire

Navegas, navegas, navegas, y en una bitácora cualquiera te encuentras a un colega desaparecido hace años. Ayer mismo, en Badalona Bitàcola me topé una carta del bueno de HB, un chavalote muy majo con el que en mis años de instituto compartía el tener un culo inquieto y el amor por el buen bebercio. Ahora mismo se ha montado una cooperativa, Quòniam, en la que fabrican camisetas con motivos llamativos. LLevan cuatro días, pero se intuye que intentan hacer una especie de Kukuxumusu a la catalana (los camiseteros vascos también empezaron desde abajo, chavalotes). Además el nombre me gusta. A los no catalonoparlantes les diré que Tros de Quòniam es uno de los insultos más paleolíticos de nuestra lengua. Ya me referí a ello en otro paleolítico post de esta modestísima bitácora. Lo único que no sé qué puñetas es el objeto en sí del cual se puede ser un trozo, tendré que recurrir al diccionario Pompeu Fabra.
Y esa fotito que véis ahí arriba es uno de sus modelos. El resto no está mal, las de los corchetes con fonemas no me acaban de hacer, y la de la rumbeta esta chula. Pero la dedicada a las fiestas mayores de mi ciudad me encanta. A los no duchos en estos asuntos les comento que, en Badalona, cada mes de mayo quemamos una figura del Demonio, simbolizando algún mal del año anterior. Bien, pues en la camisetita de los colegas lo han dibujado en el balcón del Ayuntamiento, solo q esta vez el que arde es el consistorio. Precioso, maravilloso, espléndido, excelso. ¿Los podrán acusar de magnicidio o apología del terrorismo?

Escuchando: My Uzi weights a ton - Public Enemy

Ace of spades

Así que estamos ya a miércoles, pero no podemos decir que hablemos de un día más. Algo me cabrea, o me mosquea, en los doscientos-mil links que tengo a mi diestra. Varias personas abandonan. Abandona Desde mi planta, abandona A cociña de Jean-Sol Partre -hay que joderse, era uno de mis favoritos-, se estanca Kanaima, huele a polilla Northern Sky, Barri según estaciones está mas o menos prolífico, y mi amigo Elias nunca acaba de arrancar del todo.
Otros, por contra, prefieren nacer. Y si el parto ya es difícil, no hablemos de los primeros días. Ahí tenemos a mi muy viejo colega Can Serra, que no es que se llame así, sino que muestra con orgullo su barrio de L'H. Y que de momento ofrece un muy buen texto de inicio. Ánimo.
Más reflexiones de estos días. Me llama la atención la cantidad ingente de conocidos que se han abstenido. Suelen ser personas sensibles, con cierta receptividad a temas de su entorno. Alegan, para justificar su postura, que no se les ha informado. Yo les explico que, como buenos usuarios de internet, hay cientos de análisis independientes sobre el asunto colgados por la red, hay una etensa bibliografía, y por supuesto un servidor siempre puede orientar a última hora. Lástima que esto no sea Rusia o Yugoslavia para exigir un 50% de participación mínimo para legitimar estos procesos, por lo que su opción personal queda carente de sentido. Pero en fin, la vicepresi el otro día afirmaba toda feliz, a propósito del informe que unos señores muy cultos han presentado sobre RTVE, que el estado ayudaría a subsanar el déficit de el ente público -esta expresión siempre me sonó a título de film de terror-. Craso error, o tremenda confusión, dado que el textito que se nos puso a votación el pasado domingo lo prohibe explicitamente. En fin: lo que nos espera.

Escuchando: I'm a upstart - Angelic Upstarts

Cuéntame un cuento

Escuchando: Demagogue - Urban Dance Squad

Back to the School

Iba a hacer un análisis de lo acontecido ayer. Aunque me considero satisfecho por el resultado y por el lamentable espectáculo de los políticos ayer -y cada día ser reaviva mi nunca apagado odio por el PSOE- ya hay gente que hace sus análisis mejor que un servidor.
Me duele la espalda, empiezo clases de nuevo -mis 3 últimas asignaturas en la universidad- y sé que después no tendré ni que encartelar, ni que dar una charlita, ni que atar más y más aspectos del concierto. Mañana os daré algo consistente de verdád.
Saludos

Que NO

Lo admito. Me he pasado una semana y media con el mismo tema. Pero, después de tantos días a vueltas con lo mismo, hay algunas cosas que me llaman la atención en todo este cristo. Algunas posiciones se matizan, todos sabemos a qué jugamos, y un ode los diarios más tendenciosos de Barcelona ha tenido que refrenar su propaganda. Después de dedicarle una entrevista, por fin, a una persona del NO, pero con la clara intención implícita de desacreditar esa posicion (Alejandrita Mussolini, ni más ni menos) y de días y días de edulcoramiento bobo estilo los dicursitos de los líderes del PPOE estos días, han cedido. Se deben haber dado cuenta de que se están pasando veinte pueblos, como ya lo hicieron pidiendo el voto a un determinado partido en su editorial. Lo que viene a continuación está sangrado, fusilado, y copiado de El Periódico de Catalunya, esos que tienen mi currículum en un oscuro cajón. Con ustedes, la tira de Ferreres y un Disco duro de Joan Barril que, si bien no es ningún subversivo, a veces parece tener cierta cabeza. Y -offtopic- esta noche, concierto guapo.



LOS LÍMITES DE LA FE

LA PENA DE MUERTE está escondida en el Tratado. Alguien la ha admitido y ahora se nos pide un voto para esa abyección. Cada uno tiene sus manías. Y la mía es no tolerar que un Estado decida quién merece morir.

joan barril

Esta parábola india no por repetida es menos eficaz. Un grupo de niños ciegos van a conocer al elefante. Uno agarra el colmillo y piensa que el elefante es como una espada. Otro acaricia el rabo y lo compara a una serpiente. Un tercero rodea una de sus patas y piensa en el tronco de un árbol. La complejidad del elefante no es muy distinta a la complejidad del Tratado que se nos invita a votar el domingo. Entre el texto, los protocolos, los dos anexos y las declaraciones que configuran el paquidermo constitucional europeo hay motivos para actuar como niños ciegos. Al menos así nos consideran los defensores del sí. Niños que debemos creer que Europa es todavía el lugar donde proyectan películas guarras y se comen ostras por la calle y los cuartetos de cuerda tocan en los parques. Ciegos, porque de lo que se trata es de que no haya mucho debate. Si es cierto, como dijo el profesor Valverde, que no hay estética sin ética, hay motivos para sospechar del texto constitucional, un texto del que se ha extraído la más mínima tentación de belleza, de claridad y de comprensión. Una vez más Occidente ha vuelto a caer en el error de todas las religiones del libro: Biblia, Corán, Torá precisan de exégetas que los interpreten. El Tratado de la Constitución europea está redactado para que sus beneficiarios no lo entiendan. Pero, al igual que sus homólogos religiosos, se nos pide que votemos por lo que dicen sus sacerdotes.
Los que trabajamos con las palabras tenemos un cierto respeto por su significado. Así, basta someter el enorme texto a un simple programa informático para que nos busque las palabras más significativas del tratado. Sólo en las cuatro partes del tratado la palabra banco aparece en 176 ocasiones y la palabra mercado sale en 88 ocasiones. Recuerdo a los prohombres de la ampliación europea, divididos entre los apóstoles de Europa y sus mercaderes. Los primeros hablaban de una Europa de 450 millones de ciudadanos y los segundos se relamían pensando en 450 millones de consumidores. Esa insistencia en el dinero y la torpe amenaza con la que los siistas pretenden hacernos creer que el voto negativo nos arrojará al llanto y al crujir de dientes son harto sospechosas. Con la edad ya no estamos para actos de fe. El único argumento sólido del sí se basa en la demonización de los noistas. El buen demócrata debe enfrentarse al que tiene ideas distintas, pero también debería estar dispuesto a todo para que su adversario pudiera pregonarlas en libertad.
Como un niño ciego ante el elefante busco la palabra muerte. El texto expresa el repudio a la pena de muerte. Me siento tranquilo, porque la pena de muerte es la abyección del mejor de los textos. Pero siempre hay letra pequeña. Y ésta admite la pena capital en casos de guerra o de "peligro de guerra inminente" (artículo 2 del protocolo 6). Más aún: admite la muerte "para reprimir, de acuerdo con las leyes, una revuelta o una insurrección" (apartado 2 del artículo 2). Sabemos de la extrema vaguedad de las razones de Estado, pero si algún día se me quiere reprimir no me gustaría que lo hicieran con mi voto afirmativo. Demasiadas trampas para un voto de fe.

We are 138

¿Así que sólo somos 100? J.T., un campeón de la megafonía estudiantil, me lo acaba de decir. Estaba yo montado en el peis car -acento yanki- y se ha acercado a darme las cifras de la Guardia Urbana. Exhalo una carcajada. Saco mi cuerpo por la ventana y cuento a la primera hilera de estudiantes, los pancarteros profesionales con contrato fijo -no los ocasionales con obra y servicio, esos ya no vienen-. Treinta en primera fila. Sumo 60 de las dos filas posteriores. FL y yo, en el coche, somos dos. Varios fotógrafos nuestros, más los reyes de la megafonía que están algo avanzados al resto hacen ocho. Por favor, o le hacen un reciclaje a la urbana en matemáticas o realmente trabajan para el Ministerio de la Verdad. Me fastidia porque esta tervigersación tan criminal no pasará a los anales de la historia, al contrario de las que hacia el gobierno anterior. Entre mis datos figuran algunos más: El País nos cifró el sabado pasado en 1000, 1200 menos que la propia Guardia Urbana. Cuantificación ofrecida en el interior de una noticia sobre Carod-Rovira -velocidad y tocino, Vidal Folch y su nueva Brunete euromediática-
Y es que estos señores Surenistas que usurparon las siglas de su partido al apestado por Bonn-Willy Brandt-Departamento-de Estado-de-EEUU, don Rodolfo Llopis, están en su última mutación ideológica. El otro día, un alto cuadro -que puñetas, el primer secretario local de mi ciudad- del PSC aseguró que no había que leerse el textito de marras, no era importante. Lo importante era tener "Fe". Iba cavilando un servidor acerca de una conversión al cristianismo de las huestes de Maragall, cuando el mismo sujeto afirma que "no se votan leyes el día 20, sino se trata de afirmar ante todo una Idea, refrendamos una Idea". Ante tal exhibición de Platonismo, llegué a la conclusión de que el PSC se ha convertido en una suerte de organización defensora de la doctrina de San Agustín.
Pero ahí no acaba todo. Ayer, nuestro presidente Bambi, afirmó que la nueva Carta Otorgada Europa -me niego a llamarla como la llaman- abre el camino al mundo de "el sueño de la paz perpetua". ¡Aplastante! ¡Mesiánico! ¡Brutalizer! Justo escuchar sus fonemas vía radio, no pude evitar el evocar mentalmente imágenes multicolores extraídas de líbelos como ¡Despertad! o Atalaya. Esas que gustosamente nos ofrecen los Testigos Cristianos de Jehová, por la calle o ofreciéndonosla de manera gustosa puerta a puerta.
Interesante la conversión al fundamentalismo cristiano de los socialistas, en un gesto por rectificar su errática línea ultramarxista, afirmaría algún plumilla hooligan bañado en ácido lisérgico y usuario del método paranóico-crítico para elaborar sus comentarios liberales

Ultimas noticias: Moratinos repartiendo latas de Referéndum Plus afirma en la SER: "se lo bebe uno y se convierte en un supereuropeo y vota un supersí". No hay duda, el post de ayer tenía su sentido y además demostraría que los inocentes Red Bulls del gobierno son una especie de MK-Ultra o algún programa psíquico de manipulación mental.

Escuchando: Protection - Massive Attack

White line fever

I Fought the Law (and the law won)

Tarde plácida de viernes en la Zona Universitaria de la UB. Precioso día para pasear. Me encuentro allí para recibir a los paladines de la paz, el amor y la concordia. Tenemos un Monsters of Rock, con Zapa de cartel y ese izquierdista que es Jacques Chirac, en el que nos explicarán lo bueno que es para la salud que nos zampemos unas cuantas latas de Referéndum Plus, aunque personalmente creo que prefiero Reanimator, ese brebaje que promocionaban en Airbag. En ese momento mis pensamientos se ven cortados cuando me entero que el amo del power metal teutónico y vocalista del grupo Hartz IV, don Gerardo Schroddgfghdhsw, por un lado, y don Vito Berlusconi -ese imitador de Don Benito- por el otro, se han puesto malos de repente y no acuden al festival del humor. Parece que la gripe en este caso nos iguala a ellos. Sin embargo, nosotros somos pocos. Unos 600 como mucho. Ni cortos ni perezosos nos dirigimos tranquilamente al templo del metal. Unos imitadores de Darth Vader, con sus cascos oscuros puestos, tan imitadores que en vez de espada laser gastan porras-salchichón, nos impiden el paso a más de 200 metros del lugar. Nos empujan, nos provocan y nos acorralan. Antes de ser pasto de una inmovilización a la General Caster, muchos de los nuestros se marchan.Si fuera una mani de astilleros verían estos chulos lo que vale un peine. ¿Para esto el cambio de gobierno? Si son peores todavía. Llega a mandar esto la Valdecasas y Cebrián, Maragall y compañías pidiendo dimisiones, seguro. Sí, sí, pero mira tú como por el Carmel o el pedazo de desfalco que ha supuesto el Fórum nadie se mueve de la silla. La recopilación de citas lo dice todo; perdón, también recoge mi punto de vista. Mañana saldrá mejor. Qué va, nos vamos a cagar, los cuatro de siempre. En esto no opiné, claro. Inquietud. Esto no es manifestarse contra la guerra.
Sabado, el día después. Tomando una Moritz tranquilamente en el bar Estudiantil. La feísima Plaça Universitat de decorado. Aún quedan unos 20 minutos para la cita y ya hay mucha gente. Excelente señal. Llegan amigos, compañeros. Viejos colegas de batallitas. Salme, Quique y un cochecito, su hija Candela de 8 meses se estrena en esto de la protesta, Dani de Sabadell joder que ganas tenía de manifestarme contra el Zapa. Cagondios, yo participé en dos huelgas contra Felipe, le espeto. No se acordaban. No sólo la transición mató la memoria histórica. Un señor de bigote hizo que olvidasemos qué duros fueron los primeros 90. Con un tal Solbes que aseguraba legalizar las empresas de trabajo temporal dado que se constituían sin ánimo de lucro. Joder, si son los mismos del odiado Fórum. Que ya no te acuerdas.
Y cada vez más gente. Cuando giramos Urquinaona con Via Laietana hago termómetro visual. La cabecera ha rebasado Jaume I y por detrás aún viene muchos, muchos manifestantes. 15? 20? No sé. La de la LOU no fue mucho más grande, y éramos 70. No ha habido ningún altercado, follones cero. Los Darth Vaders se aburrieron en sus lecheras, los vividores-liberados-de-por-vida de un búnker de Vía Laietana han respirado tranquilos en sus despachos a nuestro paso. Satisfacción. Ha sido un éxito. La voz del NO se ha visto materializada en las calles.
¿Y porqué hablo de esto? Dado que ningún blog habla de la manifestación del sábado, o casi ninguno, aprovecho y lo hago yo mismo. La agenda la marcan los mass mass mass media. Y estos el domingo solo hablaron de como Rajoy se tiró un peo (página completa), de Zapa intentando imitar en vano las sonrisas de Cary Grant (editorial, dos páginas y, en El Epriódico, poster central en top-less), de Mac Arthur Mas intentando que sus bases tribalistas no se descarrien, del maná lanzado por Joan Clos sobre el Carmel (dimisiones cero), y de como tener una existencia moderna (suplemento dominical El País Semanal). Anda, un microbreve en el portavoz de la estirpe Godó. 2200. Vaya, Antonio Franco nos ignora. ¿Cebrián? Camuflando que las gripes del alemancito y el italiano eran un camelo. No existimos. Vacío mediático contra la masa crítica. ¿Será que necesito meterme unas dosis de soma? ¿Habrá que romper escaparates? Ui no, que entonces nos sacarán, pero será el momento en que salga a colación la evidencia del radicalismo antiglobalización, del black block, de la tangible conexión e infiltración de los extremistas rompe-farolas por ETA, Al Qaeda, IRA continuidad, los Tigres del Tamil, el Frente Moro, el Ejército Simbiótico y los mutantes de Desafio Total. Qué ganas de ir a alguna clase de periodismo y refregárselo a algún profe de sonrisa profidén. Han vuelto los 80, no hay ninguna duda al respecto. Primero se valora el tecno-pop, luego se imponen los calentadores, posteriormente acabamos con nuestra UCD particular, más tarde el primer gran conflicto laboral en astilleros, y ahora un referéndum con una manipulación vergonzosa, granhermanesca. Qué horror, me digo a mi mismo. Pero no te preocupes, campeón, que dentro de cuatro días llegan los Milli Vanilli.

Bienvenida seas, LCG :).

You Stupid Asshole

Hay gente que me repatea especialmente los hígados. Y esos son los conversos. La fe del converso es la peor. Aquel que reniega de lo que fue para reforzar sus actuales convicciones. Hay miles, los casos más falagrantes podrían ser el señor FJEspantos (ex-maoísta) y Gabriel Albiac (ex-MC y ex-forofo de Louis Althusser). Pero hoy me voy a dedicar a otro personaje, mucho más odioso dado que es el que suele enarbolar la prensa, medios, intelectuales de orden -en el mal sentido, no me considero una persona de caos- para justificar que las rabietas juveniles provocadas por las hormonas se curan con la madurez. Momento en el cual recuerdo que los más brutos y duros -pero más sabios- son los típicos abueletes que han chupado guerra, clandestinidad, transición y desilusión. No hablaba de eso en todo caso.
El señor de las fotos es Daniel Cohn-Bendit, Dani el Rojo lo llamaban. En su momento banalizó todo el movimiento del 68 por medio de su imagen mediática, y hoy lo sigue haciendo. Mucho menos consistente en lo ideológico que un Rudie Dutschke, el pelirrojo de París por contra sólo se quejaba de que, en las recién inaguradas instalaciones de Nanterre, no habían duchas mixtas. Pero detrás de sus poses de clown probo y de los Renault Dauphine volcados en el barrio latino, había un país entero en huelga, ocupaciones de fábricas y consejos de trabajadores... Sin embargo, queda no más que su imagen de bufón, sus declaraciones contra todos, contra la revisionista CGT, contra el peor y judas PCF, y contra los partipolitizados -partido = malo- nucleos del PSU (que darán cuadros de Lutte Ovrière) de la futura LCR.
Bien, hoy la CGT francesa sigue parando el país ante cualquier recorte social, el PCF no es lo que era pero mantiene su nervio, y LCR-LO siguen con una fuerza nada desdeñable en la movilización social. Se han mantenido en su sitio, con la actualización que impone el ritmo de los tiempos. Muchas personas anónimas siguen ahí, donde estuvieron. Pero este señor no. Este señor, Dani el Notas, se reconvirtió en Verde. El empacho anti-todo, que suele provocar principios paranoides, le dejó una mala resaca. En varias entrevistas afirma que sólo le importa la ecología, pero sin embargo defiende el mercado libre sin restricciones y no pestañea ante recortes sociales. Son necesarios claro. No se ha pasado a las filas de Chirac, pero es liberaloide con etiqueta verde, para que no se vea su pérdida de identidad crítica. Es como cierta concejala verde de mi ciudad con la que tuve el placer de compartir filas unos cuantos años, que cuando le entregaron una octavilla de la Plataforma "Aturem la Guerra" se quejó sonoramente de que no estaban confeccionadas en papel reciclado.
Y ahora a Dani, los Euro-politicamente-correctos lo enarbolan. Lo usan de tonto útil. Aquellos revisionistas del 68 -CGT, PCF, LCR-LO- defienden un posicionamiento consecuente sobre el paseíto que haremos algunos a las urnas el día 20. Pero a este parece que no le importan todas esas cosas que este blog ha intentado explicar en días pasados. Qué más le da, en el fondo, con un buen sueldo de europarlamentario en una cámara que, a partir de ahora, no va a decidir casi nada. Es mejor que el exilio del Dioni ¡Quién me lo podía asegurar cuando buscaba los objetivos de la prensa en aquel perdido mayo!.La mierda contra la que luchabas es la mierda en la que te convertiste, reza la letra de una canción de mi amigo Robert Unabomber. Este me parece un buen ejemplo. Otro día hablaré del impresentable de José María Mendiluce.

Menos mal que siempre nos quedará Jorge Verstrynge.

Escuchando: Viejos patéticos-Los violadores