Luna rossa

Roberto Fiore es un personaje del cual no se habla. Cuando en 1980 estalló por los aires la estación de Bolonia, la justicia italiana quiso esclarecer los hechos procesándolo. Pero se exilió a Gran Bretaña, país que se negó a extraditarlo por "razones de seguridad nacional". El delito prescribió, y ahora se dedica a dar conferencias por España a grupúsculos que pretenden defender la civilización occidental de las amenazas, de las amenazadas esquizoides que estos seres pueden ver personificadas desde el vecino magrebí hasta el sindicalista con el que compartes puesto de trabajo.
Roberto Fiore es el ejemplo de cómo algunos países se han escudado en supuestas acusaciones a determinados países "alojar terroristas" para atacarlos, bloquearlos, o masacrarlos en nombre de la bendita democracia, mientras ellos hacian lo mismo. Democracia, o democracia órganica la adjetivaria yo, al consistir en hacer lo que les sale del órgano. Maggie igual debería haberse bombardeado a sí misma.
Para que no me llamen parcial, mañana hablaré del filósofo de moda en según que ambientes, el revolucionario blando como lo llama Zizek. Mi amigo Toni negri.

Escuchando: Drama - L7

Pánico en las calles

Tierra trágame. Después de que los agujeros negros de Hawking se materializaran en la cumbre de una Marseniana montaña, el pánico continúa. Los del Eixample se mueven por un AVE que pase por el litoral. En Sevilla el metro provoca otro agujero. Y los próximos días, seguro que nos encontraremos otras por el estilo. Lo llaman Agenda Setting. En los 70, se puso de moda las películas de catástrofes. En los 80, durante un tiempo no se hablaba más que de accidentes en parque acuáticos. Al año siguiente, de accidentes de aviones.
En una clase de geografia de segundo de BUP me hablaron de Porcioles y sus peculiares acciones en la ciudad. Convertir la Avenida Meridiana en una autopista -con semáforos-, promover el bloque bloque bloque y los barrios periféricos, ordenanzas municipales que permitían construir hacia arriba hasta la obscenidad y otro sinfín de barbaridades. La culpa la tiene la falta de transparencia que ofrece un sistema dictatorial de corte fascista; se desprende del libro de texto. Se desprende también, implícitamente: esto ya no ocurre.
Después de enterarme de la filosofía subyacente del 22@ y su elaboración, o las chapuzas en obras públicas de las que no escapa nadie (me pregunto si alguien recuerda no ya los agujeros en el AVE, sino el chapapote en los raíles del Trambaix- vaya, otra vez Agenda Setting actuando-) quizás no hayamos evolucionado tanto a pesar de los cambios en las formas.

Más cosas. A raíz de la muerte del abuelo monagués que comentaba hace unos días -y, que horror, los cuatro personajes mentados están ya en el otro barrio, habrá que andarse con pies de plomo- me ha comentado un pajarito que Antena 3 ha calificado alegremente a ese señor como "un gran estadista". Desde luego que dar ese apelativo a un país de 30 mil habitantes cuya existencia está justificada por su condición de paraíso fiscal, un país de casinos y de cansinos, me parece un poco exagerado. Sant Pere de Ribes tiene una población similar, y un casino, y al en su momento alcalde maoísta del PTE nadie le otorgó carácter de gran estadista al oponerse -atención-, a la existencia de la casa de juegos en su término municipal. Al igual que cuantitativamente, un Celestino Corbacho podría ser un estadista con 8 veces más responsabilidad que el fenecido señor Grimaldi.

Escuchando: Rockin' in the free world - Neil Young

Esto no es el oeste, pero aqui tambien hay tiros

La realidad supera la ficción. O al menos eso pensaba Gorka mientras esperaba el autobús 331 en Conde de Casal, esa insana plaza de Madrid por donde pasan todos los que huyen a Valencia por la Nacional III. Una realidad no ficcional, helada por la tercera ola de frío polar en dos meses. Abandonada su faceta de piesnegros antiglobalizador, sus misteriosos jefes le había encuadrado en tareas absolutamente inverosímiles. Ni diábolo, ni perros, ni, muy a su pesar, consumo de calimocho. Ahora Gorka lucía su cuidada barba, un corte de pelo clásico, trajes informales. Un profesional liberal cualquiera, empleado como ingeniero en unas cooperativas de la localidad guipuzcoana de Mondragón.
Sacó el MetroBus y canceló un viaje. Se sentía como un jovencísimo Hitler envíado al acto del Partido Obrero Alemán en 1919, haciendo de simple informador. Unas nuevas gestiones telefónicas lo habían metido en un grupúsculo político de reciente factura: el Partido Revolucionario del Pueblo Vasco. EHIA-PRPV se trataba de un puñado de antiguos militantes de la extrema izquierda vasca, reunidos por los viejos ideales de la independencia y el socialismo. Veteranos del EMK, desencantados de la disolución del mítico partido HASI de Santi Brouard, y alguno del PC punto. Paladines de la clase obrera pertenecientes, paradójicamente, a la clase media. Y ahí estaba, en status de premilitante, recibiendo cursos teóricos del socialismo científico. Quién lo diría de él, que se había estrenado haciendo petardos para los Comandos Autónomos y consideraba autoritarias a las organizaciones políticas.
En la parada indicada, subió el contacto. Era otro tipo con pinta de funcionario de la administración de justicia, con aire cansado, cargado con un pesado maletín. Se sentó junto a él. Gorka llevaba en sus manos un 20 Minutos con la contraportada rasgada.
-Tanto fue el cántaro a la fuente...
-...que al final se compró un bonobus -dijo Gorka sin titubear.
La contraparte se mantuvo unos segundos en silencio, como preparando la protocolaria primera frase, cuando Gorka le cortó.
-Dile a los tuyos que a ver si se curran mejores contraseñas. Que esto es patético.
-Tú a callar. Yo solo soy un simple correo. No me tomes como un colega, porque no lo soy. A ver, dime ¿cómo te va esa premilitancia?
-Estos tios son cuatro gatos muertos de hambre que sólo hablan de Stalin y de la gran traición de nosequé congreso del PCUS. Un par de profesores de universidad, varios abogados, algunos empleados de banca y un puñado de afiliados de base del LAB y de ESK. La nueva amenaza a la paz mundial y a la unidad del estado, vamos. Es que me mandáis trabajos asquerosos, sabiendo además de que pie cojeo. ¿Para que puñetas...
-La primera regla del proyecto Mayhem es: no hacer preguntas del proyecto Mayhem.
-Sí, yo también vi El Club de la Lucha. Unos aficionados, me hubiera gustado verlos en mis épocas en los Comandos.
-Así me gusta, colaboradores con cultura cinematográfica. Bueno, creo que te han dado las instrucciones -dijo mientras dejaba el maletín en el suelo y cogía el de Gorka-. Ésta es tu parada. Ya sabes lo que debes hacer. Nada de gastárselo en calimocho. Te vigilamos, recuerda. No nos gustó nada esa fiesta improvisada que te montaste el trece de marzo sobre el andamio del local del PP en Barcelona, bebiendo a morro de una garrafa.
Gorka hizo que no había escuchado la última frase, apretó el botón y se bajó en la Universidad Politécnica. Mientras se giraba, vio al autobús perdiéndose entre la noche y las luces de la autovía.

Poco antes del acto central de Oiartzun, Unai hacía correcciones a su discurso con un boli Bic especialmente mordido y se paseaba arriba y abajo de los vestuarios. En su vida había pasado tantos nervios. Nunca se había dirigido a un auditorio de más de 15 personas y era en las asambleas de su empresa de limpieza de sanitarios como delegado de LAB. Aquella noche, por contra, se enfrentaba a un polideportivo repleto de gente. Y ni mucho menos se imaginaba que ese ejercicio de nostalgia adolescente consistente en organizar otra vez el partido del pueblo trabajador vasco llegase tan lejos. Esa bolchevización de los patriotas vascos le retrotraía, sin duda, a los buenos tiempos de HASI y de las vacaciones en Tirana. Le extrañaba todo, pero no iba a despreciar ese caramelo tan goloso que la ilegalizada candidatura Euskal Herria Aurrera le había ofrecido.
-Ya has oído la COPE no? Otra vez diciendo perrerías de nosotros. El Fede como siempre pasándose mil pueblos. Que si somos de ETA, que si el PSOE nos tolera, que si es todo parte de la misma estrategia, que si Euskal Herriaren Iraultzako Alderdi una lista blanca de la izquierda abertzale. Cualquier día encontrarán asesores militares de los Tigres del Tamil en nuestras filas. Este tio es subnormal, si se tomase unos chacolís, anda la ostia, verías tu que rápido se le pasaban las chorradas...
Gorka irummpió en la sala cogiendo al candidato del hombro violentamente.
-Unai, puñetas, sal ya a tribuna. Y deja de hablar al espejo, ostias, te estás volviendo majara. Si no fuera por mi, vaya mierda de campaña habríamos montado, y mira q soy un premilitante de mierda. Cuando te haga la señal, conectan los de la tele, ya sabes lo que debes hacer: ¡exaltarte!

"...qué hemos obtenido de estos años? ¿qué nos ha ofrecido este gobierno? ¿acaso hemos avanzado en la liberación nacional y social del pueblo trajador vasco? Ni los jelkides, ni sus almas gemelas de EA han dado pasos firmes en la ruptura con el expolio del estado español. Tampoco los de Madrazo han avanzado en la emancipación de la clase trabajadora, jugando al verbalismo izquierdista a la vez que aplicaban el neoliberalismo y se sometían como sucursal del partido español del que dependen. Nuevamente, el reformismo, el parlamentarismo, se muestran como un veneno destructor del potencial del pueblo. Un votante del PRPV ha de ser una persona que combata al día siguiente de ir a la urna. Un voto al PRPV es un castigo a los que mandan, dónde más les duele, a España y a las oligarquias opresoras. Un voto no pactista que usará el parlamento de Gasteiz para lo único que sirve, que es como altavoz de las injusticias que sufre el pueblo trabajador vasco, alegado de los partidos de la burguesía y los colonizadores. Gora Euskadi Sozialista! Gora Euskadi Askatuta!"

Un Eusko Gudariak entonado valientemente por ancianos de chapela, jóvenes con coleta, tenderos y agricultores, fue seguido por una Internacional desincronizada, leída a partir del texto auxiliar repartida por el servicio de orden durante el acto. Gorka seguía el espéctaculo como acompañante de confianza de Unai, que era acosado por los micrófonos de la prensa y sus preguntas impertinentes. Consumido por los nervios y la inexperiencia, el candidato declinaba responder, alegando que ya lo haría en otro momento. ¿Qué piensa de las acusaciones? ¿Le han atribuido dos años de militancia en HB durante los 80, que opina usted? ¿Piensa que será detenido el Athlético de Bilbao por un auto de Garzón? ¿Consumía Gaseosa Cruz de Gorbea en su infancia? ¿El fallecimiento del Papa influirá en un descenso de la participación del electorado peneuvista?
Suspiró Gorka internamente cuando vio que su protegido seguía sin inmutarse ante la pregunta más puntillosa de todas:
-Atribuyen a su formación un 15% de voto dejando al gobierno actual en minoría. ¿Cual cree que será los movimientos postelectorales en la conformación de un nuevo gobierno?
-Luego responderemos a esas preguntas en rueda de prensa, por favor, dejen pasar...

Sólo deseaba que ese circo acabara y lo reconvirtieran de nuevo en joven antiglobalizador.

Escuchando: Now! - The Hellacopters

Havanna Affair

Fábrica de cigarros habanos Cohiba. En unos pupitres, y como el orfebre que elabora con todo el amor una joya de absoluta unicidad, varios trabajadores del tabaco fabrican los puros de mayor calidad del mundo. Están siendo filmados para un documental de TVE2. Uno de ellos explica, en medio de sus palabras, lo importante que es participar, participar, participar. Algo huele a diferente en ese centro de trabajo, y no es sólo el penetrante aroma de la materia prima. No se trata tampoco en exclusiva de la pequeña arenga del fabricante de puros -que no pureta-, sino ante todo porque enfrente de ellos hay un mulato de unos cincuenta años que, armado con sus gafas, lee por un micrófono relatos, noticias del diario, textos.
La explicación a ese fenómeno tan extraño en un centro de producción industrial es sorprendente. Resulta que el trabajo se hace más ameno de esa manera, los elaboradores de puros están mucho más entretenidos y hacen sus tareas de manera más agradable. Con el silencio, las cosas serían muy diferentes. Apostilla el participativo trabajador del inicio que "de ahí viene la marca de puros Montecristo. Nos leían la novela de Alejandro Dumas El conde de Montecristo y se quedó como identificativo."
Me puse a pensar sobre esa curiosidad desde mi punto de vista occidental-católico-educado-en-valores individuales. No pude evitar el pensar en que ese orador podría ser, según consideraciones neoliberales de máximizar beneficios y optimización de recursos humanos, superfluo del todo. De manera que en un ajuste, el buen abuelete se iría a casa con sus libros y sus lupas derechito al paro. Y observado de una forma más perversa, podría considerase las lecturas como una forma continua de adoctrinamiento en masa. Como si no lo fueran los letreros que afirmaban, en una factoría demolida al lado de casa, "orden y disciplina", "el producto debe salir perfecto", "no se pueden asumir los costes de los defectos".
Pero desde otro punto de vista, ese hombre tiene su utilidad. Aporta color al trabajo diario. Es mucho mejor que oir la radio. Sus compañeros seguro que agradecen el que pase días y días con las novelas o los diarios, entreteniéndolos y educándolos mientras hacer un trbajo que ya realizan de forma mecánica. Al fin y al cabo, él forma parte del proceso productivo de forma colateral. Incorpora valor a la mercancía. Y se siente útil y lo es para los demás.
Dos concepciones de como hacer las cosas. Me quedo, sin dudarlo, con la segunda. Aunque para algún Idiothink-tank pueda parecer desfasado, anticuado, o proponga como solución intermedia subcontratar a obra y servicio vía ETT al lector de textos en la fábrica de puros. O sustituirlo por becarios de Filología Hispánica cada tres meses.
____________________________________________________________________________________

Cuando parecía que se agotaran las ideas, nacen otros proyectos.

Escuchando: Pearls Girl - Underworld

The first conspiracy

Llevaba muchos años metido en el ajo, pero nunca se habia visto metido en ninguna como en esta ocasión. Gorka Borroka Ixo tomaba tranquilamente una Cruzcampo, impacientado por la cita a la que le habían convocado aquella tarde en un lugar como aquel: un bareto cualquiera en la playa de Pedregalejo. La arena desierta, un sol radiante para la fecha, y una brisa fría típica de la Costa del Sol que le provocaba algún leve escalofrío.
Mientras los minutos de esperaba pasaban, Gorka mataba el tiempo recordando sus años de militancia. Parecía que hubiesen pasado volando. Los inicios de adolescente en la asamblea de jóvenes de Basurto, el paso a la clandestinidad en los Comandos Autónomos, las lecturas en sótanos de farragosos textos de Toni Negri, la fabricación de cocos en las huelgas de Euskalduna, la destrucción de paradas de metro en las manifestaciones del 87 en Madrid, la lucha en colectivos anarco-primitivistas... has vivido mucho en tan poco tiempo, como decía la vieja canción de Kortatu.
Aquella tarde se había dejado en casa los ropajes típicos, los piercings, el perro, los diábolos, se escondía las rastas y ni se le había pasado por la cabeza llevarse el pasamontañas o las armas. Debía parecer un ciudadano normal. A pesar de la incomodidad que le provocaba el ir limpio y llevar esa indumentaria, era la excepcionalidad del momento la que le ponía nervioso. El día antes habían volado varios trenes en Madrid por los aires y el ambiente era tenso. Cruces de acusaciones, guerra mediática... y una serie de llamadas telefónicas que lo había llevado hasta allí, a varios miles de kilometros de su Euskal Herría.
Apenas pasaba unos segundos de las doce del mediodía cuando un Audi A4 que bajaba desde el Paseo Pablo Picasso se paró cerca de dónde estaba. Un sujeto gris, con pinta de funcionario amargado de administración pública, se bajó de él y dio un breve paseo hasta que le identificó. La señal: un ejemplar de El Diario Montañés que Gorka ojearía con poco ahínco.
Gorka hizo como que no había visto a su contraparte, cuando ésta le espetó el santo y seña:
-¿Sabes que le dice el pollo al pato?
-Lo que haces tu con la pata lo hago yo con la polla – respondió sin dudar Gorka.
-Perfecto. Bien, vayamos rápido. Mi gente me parece que te ha hecho llegar las órdenes.
-En efecto, así es.
-Bien, te las repetiré para que te queden bien claras. Mañana a las ocho de la tarde provocarás que miles de personas salgan a las calles protestando contra el gobierno. Habrá que usar toda la influencia posible de vuestros canales de comunicación. Medios alternativos, indymedias, foros de internet, mensajes de móviles, activismo de grupos de afinidad. Nuestros medios harán el resto para que la cobertura sea impecable. No serán capaces de aplazar las elecciones aunque tengan una jornada de reflexión con tanto follón. Solo les queda jugar la baza involucionista o hacer como si no pasara nada. Nos jugamos el todo por el todo.
-La verdad es que con lo de la guerra hemos hecho buenas migas. Pero hablemos ahora de mis honorarios -Gorka levantó la vista del diario y clavó una severa mirada a su interlocutor- Quiero inmediatamente los doce litros de calimocho prometidos.
-Garçon, más café! -el chofer del Audi bajó del vehiculo y sacó dos impecables garrafas del maletero- Aquí las tienes, como es prometido.
-Nada de Don Simón. Nada de brebaje caducado y pillado de las ferias de Torremolinos del año pasado.
-Calidad absoluta. Pégale un chanto.
Gorka abrió el grifo de una de las garrafas y se sirvió un chato. Al llevarse el minúsculo vaso a la boca y depositar el líquido en su boca, hizo un gesto de aprobación con la cabeza.
-Excelente. Este calimocho haría resucitar al mismísimo Sid Vicious.
-Bueno. Creo que va a ponerse a llover. Y yo no llevo paraguas. Así que me marcharé, no sin antes recordarte que espero que seas rápido y limpio en tu servicio. Te vigilamos, recuerda. Agur, lagun.
-Hurrengo arte, txo.
El Audi A4 se marchó. Gorka miró su reloj y pensó en que debía encaminarse a un locutorio magrebí a iniciar sus gestiones. Al día siguiente, la vieja estrategia de crear núcleos de activistas que se pasearan por las calles de las principales ciudades, provocando a su paso la incorporación de más gente, funcionó con la precisión de un reloj suizo. Gorka el domingo votó por primera vez en su vida y, por la noche, los doce litros cayeron pasto de la celebración en muy pocos minutos.

Escuchando: Baby's on fire - Venus in furs

Too much paranoia

Sutil manipulación en Periodista Digital. Vean, vean. Aquí vemos la noticia original de El Periódico de Catalunya:

La reforma educativa deja intactos el catalán en primaria y la religión

• El anteproyecto que se presenta hoy permite que el alumno de ESO repita con cuatro suspensos
• Educación aumenta del 40% al 60% el valor del examen de selectividad al acceder a la universidad


JORDI CASABELLA / ANTONIO M. YAGÜE
BARCELONA / MADRID

Puede leerse aquí(registrados sólo)

Periodista Digital, por su parte, la reproduce íntegra. Pero altera sustancialmente el titular:

El Gobierno del PSOE presenta el plan para la enseñanza no universitaria
El Gobierno Zapatero acepta que se siga postergando el castellano en las escuelas catalanas

Por Jordi Casabella / Antonio M. Yagüe

(Puede leerse aquí)
PD afirma ampararse en el derecho de cita, es decir, la reproducción de textos de otros medios de comunicación con el objeto se ser sometidos a análisis crítico. Lo que no acabo de ver tan claro es como, a partir de una supuesta neutralidad e imparcialidad (es decir, Nosotros sólo ponemos noticias y los juicios los lectores registrados) alteran totalmente el titular para darle otra orientación al texto reproducido. Cambiar un título no es nada baladí. Es lo primero que se lee y lo que te da una primera orientación, respecto a la información que se suministrará en los parrafos siguientes.
En cualquier caso, la orientación ideológica de PD se podía oler desde Dinamarca. Los comentarios de los lectores, o el banner a Religiondigital.com -con proliferación de textos de Ricardo de la Cierva y Cesar Vidal contra la amenaza de la masoenría- son cuanto menos, sospechosos.
Una vez más, los detalles les delatan.

Escuchando: It's Electric- Metallica

Whisky in the jar

Antologia de bares pre-olímpicos (III).Hoy: El Bar Zipi - Zape.

Ubicado en calle Avinyó, en una zona por donde con seguridad andaría el célebre lupanar pintado por Picasso, y más concretamente en la retaguardia de la archiconocida Plaza del Tripi, nombre oficioso con el que la bautizaron los pies negros lugareños, al decir que dicho emplazamiento contaba con una escultura, de formas orgánicas, que oye tío, es que es todo un tripi.
Desde fuera, el Zipi- Zape es un local indescifrable, dado su inexistencia de letreros identificativos. El que esto suscribe lo identifica con esa nomenclatura gracias a unos mecheros de publicidad que exhibían ese nombre, junto con el eslógan publicitario "no te pierdas los jueves". Desde luego todo un gancho publicitario que nos hace preguntar qué se hace ese día, cosa para la que el equipo médico habitual aún no posee respuesta.
El Zipi Zape consta de un espacio minúsculo de unos cuatro metros de largo, en el que cabe una barra, unas 9 personas de pie junto a ella, y una pianola donde Manel, su surrealístico dueño, interpreta en ocasiones piezas musicales de todo tipo. Al fondo, una inmensa colección de llaveros ameniza la estancia. Los hay de todos los tipos. Puedes otear fácilmente uno de Fuerza Nueva. Más arriba, uno de la CNT. Varios Ché Guevaras. Una petaca de Pablo Neruda. Uno de la Legión. Renfe logotipo antiguo. Guardia Civil. Pegatinas de la JC de La Rioja. Y así, cientos.
Más adornos: platos de uso turístico, con predilección por destinos galaico-portugeses. Mi favorito: uno con las cuatro barras y dentro, en rotundas letras romanas de color marrón: Escalivada.. Bufandas por doquier de équipos de fútbol, que no enturbian al club de la casa: El Barça. Hay dos programas que se siguen con fervor en el Zipi-Zape: Salsa Rosa y los partidos del Barça. Durante el primero, Manel aprovecha para disparar puro Napalm contra los famosos y la vida social -uso expresiones extraídas de Corazón Corazón-; eso si no le da por decir que conoció a alguno de ellos cuando era -se supone- pianista de la orquesta nacional.
Los partidos del Barça mercen el punto y aparte. Engalanamiento del micro-local, agrupación de parroquianos fervorosos que gritan como buenos seguidores blaugranas, goles celebrados por todo lo alto -incluso alguna vez con samba- y bocadillos de dudosa calidad con cuba-litros de Ron Porthos rondando entre la gente. Tubos de absenta o cerveza Moritz, en el caso de otros :) .
Las exhibiciones del hígado y la barriga suelen ser pagadas luego con una visita a uno de los lavabos del bar. Digo uno, porque el otro está cerrado de forma permanente. Las causas vienen indicadas en un letrero que tarda en leerse cerca de 4 minutos y que es imposible, por no decir difícil, reseñar aquí sin que pierda gran parte de su esencia. Literatura pura, oiga. ¿Y qué decir de las historias de Manel? Los veteranos sabemos que son todas falsas, pero da gusto escuchar a una persona con una inventiva tan aguda sus supuestas hazañas en Moscú con la orquesta nacional, como se codea con la familia de Figo, o como Julio Anguita se refiere a Manel como "mi fascista favorito, y el único que soporto".
La caída del Zipi - Zape supondría una catástrofe de dimensiones bíblicas para los bares preolímpicos, cuyas cabezas de puente en la zona manuchaera -Bar California es el otro- siguen resistiendo ante el auge de la Nueva Alternatividad.

Escuchando: You're gonna miss me baby - The 13 floor elevators

Born to be wild

"No les dais miedo vosotros, les da miedo lo que representáis para ellos, que es la libertad" "Es muy dificil ser libre cuando te venden y te compran en el mercado, claro que no les digas entonces que no son libres porque entonces se dedicarán a matar y mutilar para demostrar que lo son" "Están todo el día dale que te dale con la libertad, pero cuando ven a una persona libre, como vosotros, se cagan de miedo" "Pero el miedo no les hace huir, sino todo lo contrario: les hace ser peligrosos" Esto es lo que les cuenta un jovencísimo Jack Nicholson a Dennis Hopper y Peter Fonda pocos instantes antes de echar la que será su última cabezada. Acaban de pasar por un pueblo de paletos rednecks y han sido rechazados en un bar, incordiados por los comentarios en voz baja que los incluían en el reino de los simios a la vez que unas post-adolescentes de pueblo se ven atraídas por los jinetes motorizados. Poco antes habían sido metidos en el calabozo de otro pueblo del sur por "desfile ilegal". No hay duda, les tienen miedo, no soportan que escapen a sus carcas convenciones sociales. Estas no serán sus únicas desventuras.
Easy Rider es una película que estoy convencido no gustará al 80% de mis colegas. No pasa nada, qué poco argumento. Hay que saber captar la magia de los paísajes ilustrados con la música de los 60, las situaciones surrealistas por las que pasan los dos protagonistas -la comuna hippie, el pueblo de paletos, Jack Nicholson intepretando a un abogado filo-anarquista-.
No hay duda de que el bueno de Jack no hace un análisis acorde a la ortodoxia marxista-leninista, pero se acerca bastante y, por desgracia, sigue siendo demasiado actual en su América del Norte.

Escuchando: Stay Free - Fun People

After Christ - Devil Comes

Y al tercer día resucitó. Eso dicen los textos sagrados de la gran familia cristiana, aunque el representante del Señor -siempre me sonó mal la expresión, ¿qué señor?- en su última alocución pública, parecía que fuese a ocurrirle todo lo contrario. Un ícono de los ochenta menos, ese señor vestido de blanco que se hizo famoso en estampar sus labios como un matasellos de correos en el pavimento de los aeropuertos por los que iniciaba sus mil viajes. Su último Urbi et Orbe, por el susurro gutural emanado, recordaría a los más mordaces melómanos a algún experimento sonoro vanguardista pasado por la batidora de los ritmos tribales. El pobre de Karol, tantos años de servicio a la causa de Occidente, ya no podía ni hablar, cosa que agradecería la sufrida opinión pública española tras sus abusivas opiniones sobre la deriva pecaminosa de la política económica de Solbes. Normal, afirmaría la otra parte no-contratante, si al fin y al cabo el presidente Bambi, el nuevo Lenin Español, desea cargarse la Semana Santa. Portadas como la del ABC del Sábado Santo, que según ese criterio cabezabuquil podrían no repetirse, mostraban a Cristo en crucifixión sacado a pasear por un Tercio de la Legión en las calles de Málaga, con el propósito quizás oculto de expiar las cuatro motas de rojo que aún debe conservar la ciudad andaluza, con tanto Picasso y tanta Pepa Flores inscritos en su memoria colectiva.
Karol se va, y Joaquín Luqui lo hizo ya en acto. Ese señor de estrafalario peinado a lo Krusti, propagandista de los Beatles como nadie en nuestro país, nombrador de los nuevos Fab Four fracasadamente unas mil veces, y icono de los 40 principales ladrones, acabó como fenecían los presos en las cárceles del Apartheid: de un golpe en la cabeza fruto de un resbalón. Sólo que en el caso del locutor navarro se trata de un hecho real. Otro nexo simbólico con los ochenta, los setenta y parte de los sesenta que se rompe. Por no existir, ya no existe ni El Gran Musical.
Y el cuento de hadas más bonito del siglo XX también cierra su círculo. El principe Rainiero, ese monarca que podría pasar por el bonachón abuelo de más de uno, descendiente de estirpe de piratas, y viudo de la también personaje de cuento de hadas Grace Kelly, pareció entrar estos días en sus últimas horas de vida. Montecarlo, ciudad de evasión fiscal, concentración de famosos por metro cuadrado más elevada del planeta después de la entrega de los Óscars, circuito de Fórmula Uno de raíles asesinos y anchura de carretera comarcal, y bloques de lujo porciolistas, será -otra vez- pasto de la prensa rosa. Y no por la celebración de algún banquete solidario pro-víctimas del fracaso renal agudo, con cuenta sobredimensionada por el consumo de licores de algún ex de la primogénita. Al contrario. La princesa está triste. Qué le pasará a la princesa.
Aunque para ruptura de vínculos emocionales con el pasado reciente, qué mejor exponente que el óbito de Jiménez del Oso, ese parapsicólogo paranormal que puso de moda los Ovnis antes que de una parejita de actores de dudoso currñiculo artístico mandara a la cumbre de las audiencias el expediente de marras. Aunque siempre nos quedará Sebastià Darbó, el inspirador de la también paranormal Catalunya Misteriosa, ya no podremos saber el porqué de fenómenos bizarros de nuestro planeta, tales como que los sindicatos españoles, en otra ocasión y ya incontable desde los pactos de la Moncloa de 1978, acepten recortar las cotizaciones sociales de las empresas a cambio de acabar con la precariedad galopante de las relaciones laborales patrias. Si se le da un besito a Papá Noel, es probable que este acabe dando un caramelito. La lástima del asunto es que esta frase es parte de un chiste de mal gusto y que el señor Santa Klaus es un impostor inventado por una multinacional del refresco con sede en Atlanta que no soporta la prueba del estirón a sus marxianas barbas. Por lo cual, las promesas se quedarán en nada, la clase obrera un poquito más en pelotas, los negociadores contentos de retroceder un paso en vez de hacerlo dos, y el comité de sabios en materias laborales intuyendo un caldo de cultivo más apetecible a sus sabias recetas, dejando la privatización del aire un poco más cerca aún si cabe.

Escuchando: Back in Black - AC/DC

Slave New World

Algún día, los Documentos Nacionales de Identidad desaparecerán. No habrán más conflictos sobre el hecho de si pone en él "España", si la bandera es monárquica, o si nuestro peinado nos favorece poco.
Algún día lo llevaremos tatuado en la nalga derecha y nos pasarán un lector infrarrojos por ahí cuando querramos identificarnos. El acto de bajarse los pantalones pasará de ser metafórico a algo más físico. El código de ahí arriba, por cierto, es el de un servidor.

Más cosas. Yuri ha dado, al fin, señales de vida. Dos nuevos proyectos suyos, al parecer. El de n-n-n-n tiene buena pinta. Y el de camisetas también. Ahora a ver que tal resultan.

Por mi parte, me ausento unos días. Invito a los lectores que no disfrutan de vacaciones a rellenar el -fracasado, de momento- cuestionario musical de un par de días antes. Y anuncio que, al retorno de estas días, habrán nuevos proyectos fruto de las conversaciones que cierto blogero y un servidor mantenemos mientras estrujamos nuestra masa muscular por las mañanas.

Escuchando: Rockshow - Iggy Pop & Peaches

Smoke on the Water

El otro día, ojeando un paquete de tabaco me quedé sorprendido de la cantidad de amenazas explícitas a la salud que hay en los recuadros establecidos por la ley en cada cajetilla. No voy a hacer los chistes fáciles típicos acerca de las referencias a la esterilidad o la muerte larga y dolorosa, porque ya están más gastados que las Allstars de un pies negros. Sin embargo, si me llamó la atención uno de los modelos; catalogado como "número 14": el humo contiene: benceno, nitrosaminas, formaldehído y cianuro de hidrógeno. Por un momento jugué a imaginarme esos compuestos de significado misterioso en el envoltorio de algún producto milagroso para la salud: lácteos de soja con nitrosaminas, yogures con formaldehído, etcetera. Por contra, el benceno y, sobre todo, el cianuro suenan más sospechosos. Pero incluso su visión en la propaganda del alimento sanote-guai del momento nos haría verlos como compuestos beneficiosos para la salud.

Pero es más divertido aún fantasear con todo lo contrario. Veamos:



No creo que a nadie le dé la impresión de que el tabaco sea más sano con todo esto.

Escuchando: Access Babylon - Probot

Phonophobia

Mi brotha, que siempre tiene grandes cosas en su blog, me ha inspirado post doble para hoy. Así que vamos allá

1 - Al azar, 10 discos de mi colección:
1 - A l’atzar, 10 àlbums de la meva col·lecció:

Giro mi cabeza a la derecha y veo una torreta de CD's. A ver...

Guitar Wolf - Planet of the Wolves
UK Subs - Another Kind of Blues
Agnostic Front - Cause for Alarm
Monster Magnet - Powertrip
DRI - Dirty Rotten Lp
Motörhead - No Sleep 'Til Hammersmith
Scorn - Colossus
Sonic Youth - EVOL
Manlitftingbanner - S/T
Fugazi - End Hits


Guitar Wolf, tres japos bastante idos de la pinza que tocan R'n'r pasadísimo de vueltas

Son Cd's que escucho ultimamente más bien poco y que refleja lo que consumía hace unos 5 años. Predominio del hardcore y el punk, con otras cosas más hetereogéneas.

2 - Discos que me da vergüenza encontrar:
2 - Discos que em fa vergonya trobar:

¿Basura? ¿Material para el desguace? ¿Desperdicios clínicos? No tengo nada por ahí que me parezca repugnante, porque incluso algunos discos que en su día no me convencieron, hoy me gustan; es el caso de uno que tengo por ahí de Plasmatics.
Tengo algunos discos grabados de The Exploited, desde el "Punks not Dead" hasta el "Horror Epics". Es un grupo que ideológicamente, al menos, son unos auténticos defensores del macarrismo más cabeza hueca. Pero disfruto con sus canciones.

Actualización: Creo recordar que tengo por ahí el Cd-single con la canción promocional del Cherry Coke -un tema bakala infumable- y otro de la selección española cantando. No sé cómo aterrizaron en mi casa.

3 - Qué cantidad de música bajada tienes en tu ordenador?
3 - Quina és la quantitat total de música baixada al teu ordinador?

Lo confieso. 19.022 mp3. ¿Cuantos años de cárcel me podrían caer?

4 - El último CD que compraste?
4 - L’últim CD que vas comprar?

Creo recordar que el White Light / White Heat de Velvet Underground. Seguro que me equivoco pero es que compro poca música.

5 - Cuál ha sido la última canción que has escuchado antes de escribir este post?
5 - Quina és l’última cançó que has escoltat abans de llegir aquest post?

"Daddy never understood" de The Folk Implosion. Un pedazo de tema que sale al inicio del film "Kids". Después en el tracklist va "Fuel my Fire" de L7.


6 - Canciones que escuchas mucho, o que significan mucho para tí.
6 - Cançó/ns que escoltes molt, i signifiquen molt per tu:

Depende del momento. El poner una cancioncita debajo de cada post podría responder un poco a eso, porque depende del momento tengo mi canción definitiva. Ahora estoy entre "Dust Cake Boy" de Babes in Toyland, "Solidarity" de Angelic Upstarts y "Freak Scene" de Dinosaur Jr. Pero algunas que no fallan: "Fight for your right" de Beastie Boys, "Louie Louie" interpretada por Iggy Pop, "White Riot" de The Clash, "20th Century Boy" de T-Rex, "Ace of Spades" de Motörhead, "Religion" de Front 242, "Holidays in Cambodja" de Dead Kennedys, "Angel of Death" de Slayer, "Wish" de NIN, "Fight the power" de Public Enemy... hay muchas.

7 - Cinco personas a las que pasaré este test y porqué:
7 - Cinc persones a qui passaré aquest test i perquè:

Al libre albedrío del público lector. ¡Cut/Paste popular y proletario! La gente desea conocer vuestros gustos. A por ello pues.

P.D. Vaya, ahora recuerdo que los 6 primeros discos de Black Sabbath son la ostia. Y que la vida no tendría sentido sin algunas cosas del punk ibérico de los 80. ¡Y Los Chichos deberían estar presentes! ¡Y Stiff Little Fingers! ¡Y el Gitano de Balaguer! Nada, se acabó el tiempo.

Escuchando: Mira la respuesta 5, capullo.

We are the Worst

Lo peor que le puede pasar a Jon Sistiaga...
...es irse tranquilamente de farra por la noche de Barcelona, y que un curso entero de la Facultad de Periodismo de la UPF a punto de licenciarse lo reconozca. A pesar de su indumentaria juvenil. Dentro de lo que cabe todos fuimos -me añadí a la celebración nocturna- muy correctos, tanto Jon como los alegres jóvenes de la promoción 2004-05.

Lo peor que le puede ocurrir a una persona de Badalona...
...es encontrarse en portada de El Periódico del domingo el siguiente destacado: "Badalona y Santa Coloma se oponen a las mezquitas". Vaya. Así que ahora por el hecho de vivir en esta ciudad ya conocen mis ideas al respecto. Ya de paso con el empadronamiento, las instituciones podrían repartir opúsculos de Oriana Fallaci o Pilar Rahola como educación cívica básica.

Lo peor que le puede ocurrir al fan de un blog...
...es que su autor lo dé de baja. Pero estoy bastante convencido que no se trata de un tirar la toalla. Confíamos en tí, OGM.

Escuchando: Little fury things - Dinosaur Jr.

1936

Hace tiempo lo vi en el kiosko donde curra un colega mío. Por el título, visto de lejos, parecía otro libro del 11-M. Visto con detalle, esa hipótesis queda descartada. Editorial Crítica. Jorge M. Reverte. La Batalla de Madrid. Un excelente libro histórico, que narra los primeros meses de la resistencia de Madrid al ataque de las columnas franquistas, los tabores de moros, los tercios de requetés y falangistas. Una ciudad que resiste heroícamente, al contrario de lo que aparenta al inicio de la contienda el rápido avance del enemigo y la gran desorganización interna, la insubordinación de algunos, la justicia tomada por la propia mano y los paseos ilegales. Un pueblo que se vuelve en el ombligo del mundo, en el destino de miles de jóvenes extranjeros que ven la causa de Madrid y la República como si fuera la suya. Veo hoy por la televisión como era desmontada la última estatua del dictador fascista en la ciudad y he pensado como hubieran disfrutado muchos de ellos viéndolo si pudieran vivir. Ellos, los milicianos que murieron a disparo limpio cortando el avance de las tanquetas italianas, de los legionarios. Manteniendo la dignidad de una ciudad de la que el gobierno escapó atemorizado. A Joaquín Sabín, militante cenetista de Carmona que vio desde un cerro como los fascistas mataban a 1000 de los 20.000 habitantes de su ciudad. El mismo que huyó a la capital y se opone a los paseos y las chekas que gestionan algunos compañeros de filas suyos al margen de la legalidad. A Norman Bethune, el médico canadiense del PC que hace la primera transfusión de sangre del mundo en el frente sin recurrir a donantes directos. Salva a 8 milicianos en su primer intento. A Conford el poeta y Knox, los dos jovenes comunistas británicos, yendo a ver Chapaiev en un cine de la Gran Vía la víspera de su retorno a las trincheras de Ciudad Universitaria.
La disciplina, el mando único, y la entrega de dos militares no muy bien vistos por Largo Caballero, los generales Miaja y Rojo, harán perder la cabeza a los testaferros de Franco en su sucia cruzada contra la República, sus triunfalismos de primera hora quedarán doblegados por una ciudad tozuda. José María Pemán se aburrirá de esperar a las puertas de la capital. Era él a quien se le encargó en octubre de 1936 leer el parte de la toma de Madrid. Su gozo en un pozo.
Este es un libro emocionante, que pone la piel de gallina, que a pesar de tratar el asunto con objetividad es muy claro y no duda en escoger lado en la barricada. Algunos se conforman con desmontar estatuas. Es un paso. Pero la Historia con mayúsculas será la que nos permitirá desenterrar muchas fosas del olvido.

Escuchando: Protest and survive - Discharge

1979

Ni en el 77, como decía la canción de Trogloditas, ni en el 79, como decían esos cuatro chavales liderados por un mesiánico vocalista de cabeza afeitada. El otro día, desde una de las pantallas de ese engendro llamado 40TV se nos escupía a las caras un eslógan que a mi amigo LdA y a un servidor nos llamó la atención: ¿Dónde estabas tú en los 90?. Antes de entrar en materia, me gustaría resaltar que la cadenita en cuestión es absolutamente bochornosa. Se entremezclan esos estilos del momento tan dañinos, como son el flamenco-pop (letal), el latino-pop (corrosivo), las lolitas (desanimantes), o los hijos bastardos de Blondie, el grupo accesible con tía al frente (funde-turbinas). En todo caso, 40TV tiene su utilidad distractiva cuando Me and My Friend estamos estrujándonos en la palestra; incluso a veces te encoloman por ahí la de Nightwish un ratito y el momento se ameniza.
Me disperso. Digresión. El asunto era que desde esa débil fotocopia de la MTV a la castiza se nos hizo una proclama que nos dañó los tímpanos. Dónde estabas tu en los 90. Cagondios, estábamos ahí, espetó mi compañero. Asentí al unísono antes incluso de acabar de escucharle.El anuncio de marras iba aderezado por imágenes de Nirvana y Green Day, creo recordar. Y en ese momento pensé que a una de las décadas más grandes la tratan ya como pura arqueología.
Justamente hacía poco acababa de conseguir unos de los vídeos que más me quitaba el sueño por aquellos entonces: 1991: The Year Punk Broke. La cinta recoge una gira de Sonic Youth, Nirvana, Dinosaur Jr. y Babes in Toyland por Europa, recién estrenados los 90. Atención qué gran momento: los de Thurston Moore, reconocidos ya como unos pioneros, todavía no habían editado su obra comercial más importante: el album Dirty. Junto a ellos, se pasea un rubiales muy campechano, con barba desarreglada y camisa a cuadros. Se acerca con respeto y saluda a su ídolo, Joey Ramone, con el que acaba de encontrarse en uno de los festivales donde tocan. Es un fan más, pero en unos meses su grupo será la sensación y acaparará portadas. De momento toca pocos temas del Lp que les está grabando Butch Vig, y aunque poca gente reconozca trallazos como Negative Creep, su banda no suele dejar indiferentes al público por la tremenda agresividad que se gasta en sus directos. No hace falta decir que se trata de Nirvana, y de su vocalista.
Por su parte, Dinosaur Jr. se presentan como unos discípulos aventajados de la escuela SST. Aún son un grupo de culto, juegan con el punk más experimental y avanzado que ellos, los Meat Puppets y Hüsker Dü llevan años cultivando. Dentro de poco les llegará el éxito con Feel The Pain y su impagable clip, en el que los miembros de la banda juegan una partida de golf en un campo que ocupa toda una ciudad. La prensa jugará a etiquetarlos, se inventarán el noise-pop, el indie, el grunge. No han entendido nada. No han comprendido que el punk ha vuelto a estallar. Que ha reventado en los despachos de las multinacionales, cuyos directivos no saben que hacer. Milli Vanilli es un fraude, a nadie le importará una mierda el nuevo single de Michael Jackson, su hermana se comerá los mocos, y Michael Bolton se planteará si afeitarse las melenas para ofrecerlas en la fabricación de pelucas. Hasta Phil Collins, ese hombre tan edulcorado que se empeña en decorar con su faz de rasgos posaderiles la portada de todos sus discos, acabará incluyendo más guitarras en sus nuevas grabaciones.
Pobres Babes in Toyland. Ya nadie se acuerda de ellas. La mala baba que se gastaban estas tres mujeres en vivo queda patente de forma absoluta en el vídeo. Esa interpretación de Dust Cake Boy en vivo merece ser buscada vía p2p y verla hoy en díaa. Destila una energía que ya me gustaría ver en los grupos efébicos que dominan las ondas hertzianas actualmente ¿El sueño del Loco? ¿El Canto de Morfeo? ¿Las Cejas de Brezhnev? la verdad es que estos tipos hacen echar de menos a Australian Blonde y a Tribu-X, que tanto odiábamos entonces.
Nosotros estábamos allí, tenemos esos discos, notamos que los 80 han vuelto, y no sé si para alegrarme o cabrearme. Espero que la próxima generación, los jovenes de los 10's -qué mal suenan las décadas de inicio de siglo, pardiez- enarbolen los furiosísimos riffs de esos desconocidos de los 90 llamados Tool -por decir algo- o de esos olvidadísimos Urban Dance Squad -lo mismo- contra una década que acabó borracha de tanto sinte, de tanto calentador, de tanto pop políticamente correcto, de tanta batería programada y tantas producciones con sabor a Baileys.

Escuchando: Silver Rocket - Sonic Youth

Comic Books

Harvey Pekar es un amargado administrativo de Cleveland. Barrigón, calvo, vulgar. Acaba de ser abandonado por su segunda mujer, vive en un tugurio de mierda, y colecciona discos y cómics. Un día cualquiera conoce en un mercadillo a un chaval que comparte sus pasiones. Se llama Robert Crumb, y dibuja comics, aunque no publica; simplemente es un entretenimiento para él. Harvey le advierte del gran valor de sus dibujos: Robert no tardará en apercibirse de ello. Crumb se vuelve en el gran dibujante de la contracultura norteamericana, pero Harvey sigue siendo el mismo amargado que lleva arriba y abajo expedientes de fallecidos en el archivo de un hospital de Cleveland.

De esta existencia cutre sale el meollo de lo que serán la serie American Splendor. En medio de una vulgar jornada de trabajo, Harvey coge y se dedica a dibujar monigotes, en lo que será su primer guión. Robert Crumb lo lee y considera que es de lo mejor que ha visto nunca. Pero no se le escapa que en realidad, Harvey escribe guiones de su vida, de cosas que ve y escucha en su gris Cleveland. De esta manera se convierte en un superhéroe de carne y hueso.

Su popularidad crece, y el personaje de Pekar trasciende a sus dibujantes, que van variando. Harvey es invitado al David Letterman Show y se mea en el showman. A partir de entonces, y hasta que lo mande a la mierda en vivo, será colaborador suyo. Y todo esto será plasmado en tinta y colores, al igual que la irrupción en su vida de Joyce, su tercera mujer, una activista progre que se dedica a psicoanalizar a todo el que se cruza con ella. A pesar del reconocimiento, Harvey seguirá siendo lo que era: un empleado del Hospital de Veteranos de Cleveland.

PD: Yuri hablaba hace unos días de coincidencias. La segunda que he tenido estos días está relacionada con Robert Crumb. Precisamente hablaba con un colega que una amiga en común se parecía fisícamente a las mujeres que hacía Crumb, y al día siguiente me encuentro al dibujante en la pantalla del cine, en el film -aún no lo dije- American Splendor.

Escuchando: Know your rights - The Clash

Star of Baghdad

Escuchando: Star of Baghdad - Poison Idea

Los malos al infierno

Reconozco que me he pasado unos cuantos días siendo azote de los ultras católicos. Opus Dei, Legionarios de Cristo -siempre me sonó ese nombre a grupo armado de extrema derecha, no sé porqué- y otros colectivos de infinita y perfecta fe. Sin embargo, gracias a Kali he descubierto algo peor: los ultras protestantes.
Y es que estos tíos, directamente, ya te amenazan con el infierno. La cosmovisión de mal/bien la hacen extrema hasta el vómito, y el número de personas que consideran pecadoras adopta una cifra de dimensiones bíblicas. Casi se ajustan a aquella consigna -hecha en son de broma- de traidores todos menos yo. Pero no nos desviemos del asunto, por favor.
Aunque parezca lo contrario, Chik Publications no se dedica a sacar cómics ni de Superman, ni de las Supernenas, ni de Supermaño. En absoluto. Desde la fe protestante, Chik pretende iluminar usando el lenguaje de la viñeta al tamaño ingente de seres inconscientes y pecadores extremos que acabarán ardiendo en las llamas con Belcebú en el rojo infierno, siempre que sus tebeos moralizantes no lo impidan antes.
La tira "son cristianos los católicos?" muestra como la pobre Elena, a pesar de ser CatólicaApostólicaRomana, estar amparada por todos los sacramentos y ser una perfecta creyente, no podrá salvarse y ¡oh! irá al purgatorio. Resulta que estos tipos opinan que el Vaticano ha engañado a millones de personas -no caben los matices dentro de los católicos, nuevamente- y la pobre mujer no se podrá ganar su trozo de cielo, porque los verdaderos defensores de la fe son los protestantes. Uau. Para que luego hablen de los islámicos.
En "El Peregrinaje" el buenazo de Abdul va a La Meca y se ostia con el avión. Cuando su alma se va volando a las alturas, solicita la presencia de Alá, pero lo llevan ante Dios, que lo manda simple y llanamente a la mierda. "Alá es otro dios falso inventado por Satanás". Ahora entederemos algunas cositas de Samuels Huntintongs, de Roberts Kagans, y de teóricos del Choque de Civilizaciones. Copón. Si es que el único dios verdadero es el suyo y los otros no son más que turbas de idólatras. Nuevamente, para que hablen de otros.
Aves y Abejas muestra a un pareja de dentistas gays que hacen una visita a un colegio de primaria. Es sorprendente las invocaciones al castigo en el más allá, a frases apocalípticas como "la biblia dice que está bien o mal", "Dios nos arrojará al lago de fuego" y demás lindeces. La niña sabelotodo repipi que cita estas máximas equipara a los dos inocentes dentistas con los habitantes de las malvadas ciudades de Sodoma y Gomorra, y como el Altísimo las destruyó por su estilo de vida, pues a la parejita que ha venido al cole hay que...
Hay muchos más... solo voy a destacar Monos, Mentiras y la señorita Tula en la que una profesora totalitaria, represora y de rasgos diabólicos pretende imponer a sus alumnos la descabellada idea del evolucionismo humano, frente una inocente cría que se ha tomado la Biblia al pie de la letra y afirma que el mundo fue creado en 6 días. Aparte de eso defiende la teoría del cielo/infierno, de Adán y Eva, etc.
Coñas aparte, la pobre chavalita no habrá caído en varios detalles que le hunden sus cientifícisimas teorías. Primero: Dios crea la luz el primer día, pero los astros al cuarto -creo recordar-. ¿Usaba linternas Cegasa don Dios? Segundo: Todos sabemos que la descedencia entre hermanos genera o abortos o degeneraciones genéticas -ahí tenemos a las estirpes monárquicas para corroborarlo. Por lo tanto ¿qué salió de los hijos de Adán y Eva, que eran hermanos entre sí -claro-? ¿Miles de abortos? ¿Degenerados? Espero que no existieran porque sino me da miedo imaginarme que los humanos somos una degeneración continua. Tercero: Si el infierno es la oposición al cielo, y es donde van los que han hecho el mal en el mundo terrenal y han difundido con el pecado las ideas de Satán... ¿Porqué puñetas cuando llegas ahí que te castigan? ¿No deberían recibirte como a un buen servidor de la causa en la Tierra? Pues no, te castigan, actúan como una especie de servicios penitenciarios celestes y Satanás se ofrece gustosamente a castigar a los infieles de Dios en vez de darles buen refocile, buen bebercio y buenos aromas de azufre. Y finalmente: Quim Monzó hablaba una vez de la temperatura del cielo y el infierno según los textos bíblicos. Sobre el cielo, decían las sagradas escrituras que "el sol brillaría 7 veces más intensamente que en la tierra" con lo cual se obtenía una temperatura de más de 500 grados centígrados -algo de calorcito, sin duda-. Por otro lado, proseguía Monzó en sus pesquisas descubriendo que la pista climática del infierno son los "mares de azufre", con lo que buscando la temperatura de evaporación de este elemento químico se consigue una cifra inferior a la del cielo. Es que encima injusto es el sistema ¡hace más frio en el infierno que en el cielo!

Desvarío. Comentaba que el semanario Alba hacía parecer progresista a La Razón. Pues bien, estos ultras protestantes hacen parecer progresista al Alba. Sabed un poco de qué pie religioso cojean las élites norteamericanas y entenderéis muchas cosas.

Escuchando: Los malos al infierno - Siniestro Total / Back in the U.S.A. - MC5

La samarreta

Otra vez con aniversarios. Hace diez años, una apesadumbrada profesora mía de Literatura Catalana nos dijo que un tal Ovidi Montllor habia fallecido muy prematuramente. En los años anteriores, otros personajes de la cultura catalana más de izquierdas, incluyendo su muy cercana Montserrat Roig, también se habían marchado. En aquel momento no sé porque no acabé de darle la importanciaque otros si le otorgaban al hecho. Pero claro, eso en mi caso ocurría porque te los vendían como patriotas, nacionalistas o independentistas, cuando lo único que habían hecho había sido fomentar la creación artística en catalán.
Y al Ovidi le ha pasado lo mismo. Ahora los jovencitos de algunas opciones nacionalistas lo ensalzan por defender el catalán cuando alcoyano de origen.Hi ha gent que no vol que es parli, s'escrigui o es pensi en català. És la mateixa gent que no vol que es parli, s'escrigui o es pensi, decía Ovidi. Era evidente que se refería a los de bigote a lo Sazatornil y camisa azul oscura. Sin embargo, en contadas ocasiones recuerdan que Ovidi había sido totalmente, y repito, totalmente de la cuerda. De las herramientas y las cuatro barras. No hace falta buscar mucho en su cancionero para darse cuenta de ello. Y también fue de los que, como Llach, pilló cierto mosqueo -o decepción- con aquello que se llamó transición (Encara, nois encara y Als nous amos)
A fin de cuentas, el uso y defensa de una lengua marginada en su momento no significa, por necesidad, hacer de eso una opción política. Como algunos Pujoles y Barreras sí quisieron hacer.
Nunca me han tirado especialmente los cantautores. Pero este no sé porque me ha caído muy cachondo. Y por lo que me han contado personas que lo conocieron, era un tipo excepcional. Un buenazo vamos. Esta canción que voy a copiar fue la primera que escuché de él, y con la que más me identifico. A disfrutar

La samarreta
Jo sóc fill de família molt humil.
Tan humil que d'una cortina vella
Una samarreta em feren: vermella.
D'ençà, per aquesta samarreta,
no he pogut caminar ja per la dreta.
He hagut d'anar contra-corrent
perquè jo no sé què passa
que tothom que el ve de cara
porta el cap topant a terra.
D'ençà, per aquesta samarreta,
no he pogut eixir al carrer.
Ni treballar al meu ofici: fer de ferrer.
He hagut de, en el camp, guanyar jornals.
Així la gent ja no em veia...
Jo treballava amb la corbella.
I dintre de tots aquells mals,
sé treballar amb dues coses:
amb el martell i la corbella.
Gairebé no comprenc perquè la gent,
quan em veia pel carrer em cridava: progressista!
Jo crec que tot això era
promogut pel seu "despiste".
Potser un altre en aquestes circumstàncies,
ja haguessin canviat de samarreta.
Però jo, que m'hi trobo molt bé amb ella.
Perquè abriga, me l'estime, null
i li pregue que no se'm fa__ça vella.

La camiseta

Soy hijo de una familia muy humilde
tan humilde que de una cortina vieja
me hicieron una camiseta: roja.
Desde entonces, por esta camiseta
no he podido caminar por la derecha
he tenido que ir contracorriente
porque yo no sé que pasa
que todo el que viene de cara
va con la cabeza topando con el suelo.
Desde entonces, por esta camiseta
no he podido salir a la calle
ni trabajar en mi oficio: yo era herrero.
He tenido que ganar jornales en el campo
así la gente ya no me veía
yo trabajaba con la hoz
Y dentro de todos estos males
se trabajar con dos cosas: con el martillo y la hoz.
Casi que no entiendo por qué la gente
cuando me veía por la calle me gritaba: ¡progresista!
Yo creo que todo eso era promovido por su despiste.
Quizás otro en estas circunstancias
ya se hubiera cambiado de camiseta
Pero yo, que me encuentro muy bien con ella
porque abriga, me la quiero
y le pido que no se me haga vieja.