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I Fought The Law

The art of rebellion (II)

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Miraba esta mañana unos carteles electorales de los candidatos a rector. Cada uno con sus efigies y sus frases vácuas. La profesora Sussana Tavera está a mi lado, observando con la misma curiosidad que un servidor. Le hago una pregunta: ¿Hay alguno de izquierdas? Risas. Poco después en el saló de Graus, que tengo detrás mío, la decana defiende ante unos 90 estudiantes que nos mutilen hasta la rodilla en vez de que nos lo hagan hasta la ingle. Estoy allí y no puedo evitar coger el micrófono y cargar contra la tremenda agresión que se proyecta contra la Universidad Pública y contra las humanidades. La Decana asiente ante mis palabras, cosa que me satisface ya que no es mi deseo establecer brechas entre los sectores afectados. Muchos asistentes me felicitan, la explicación de la máxima autoridad académica de la facultad les ha dejado con muchas dudas, pero la del arriba firmante, por medio del uso de la consigna-explicación-ejemplo concreto, ha funcionado. El éxito de la movilización del día anterior me ha recargado las pilas. Exhibir por las calles el cuadro de Eugene Delacroix "La Libertad guiando al Pueblo" embadurnado en sangre y con la figura del burgués eliminado ante la aprobación y la sonrisa cómplice de muchos compañeros, me ha insuflado ánimos. Muchos manifestantes no se quedan en si 180, 240 o su padre de créditos. Ahora ya no quieren pasar por la incompatibilidad de estudio y trabajo, por los posgrados a precio de oro, por las decisiones de cuatro tecnócratas de Bruselas. Porqué como decía el poeta, "ya no nos sirven las migajas, queremos el pan entero".

Escuchando: Tot explota pel cap o per la pota - Ovidi Montllor

Cop Killer

Es domingo por la mañana. Estoy haciendo una pausa en el trabajo, engullo un bocadillo en una panadería de un barrio bienestante de Barcelona. Rompe la rutina semanal el intuir detrás mio una amplia reunión de personajes trajeados que conversan muy animadamente para el día de la semana en el que estamos. Me giro de forma elegante para que mi gesto no huela. Y ahí están, son una inmensa tropa de unos quince policías de paisano. El cómo los he identificado es fácil: se les ve en la cara. No es sólo el muy endeble disfraz típico, consistente en americana, camisa, pantalones de vestir, pero informalidad explícita en la carencia de corbatas o otros postizos para el cuello. Tienen, aunque se me pueda acusar de abusar del cliché y de los lugares comunes, cara de autoritarismo cabrón, de tengo el poder y usted no sabe con quién esta hablando. Hacen un barullo impresionante para pedir y para pagar sus consumiciones, dejando al ejército de Pancho Villa a la altura de la más disciplinada tropa de élite.
Qué hacen aquí es algo obvio. No revelaré el sitio, porque no deseo un atentado de la calle del Correo 30 años después, y menos en el bar dónde desayuno los domingos. Resulta que por aquí vive un vástago de la estirpe real que dio nombre al Bourbon -invito al populacho a que busquen en google la anécdota del porqué esa coincidencia- y a uno de los viejos de la family stone le ha dado por ir a ver en Montmeló al asturiano volador meándose al Maikel Xumáquer, cosa que es todo un hito en el motor patrio. Así que necesitan protección. Papá quiere además darse un voltio por el salón del Automóvil, ya que lleva días preguntándose de si el Porsche 959 que posee es quizás poco apropiado para ir a comprar un Ducados o si debería comprarse un Ferrari Enzo para mejorar su movilidad urbana, hecho que se agrava´ra ante la nueva aparición de otro vástago más.
La mofa monárquica no era el principal objeto de este post. Me gustaría referirme a los que trabajan vigilando sus pasos, al igual que vigilan los de otros. Por desgracia, por falt de depuración, o por nimia educación democrática, tenemos unos cuerpos policiales que en muchos casos, más que regalarte sensación de seguridad, amedrentan. Pocas, muy pocas veces me siento aliviado ante su presencia: al contrario, me intimidan. Estoy de acuerdo en que son unos mandados, pero hay formas y formas de hacer las cosas. Escribo esto todavía convulsionado por el recuerdo del chico de 14 años apalizado en comisaría por poner pegatinas en las farolas que criticaban al alcalde de Sabadell. Mi frase del momento ya saben que es esto lo llega a hacer el PP y ya verías. Estos señores ya me la han hecho pagar varias veces por mis ideas. Por ejemplo, nunca les perdonaré que me tuvieran 15 minutos contra la pared enfrente del Palau de la Virreina por el mero hecho de criticar la precariedad laboral en los museos, que me retuvieran y me filmaran cerca de dos horas en un callejón de mi ciudad por exhibir proclamas republicanas, que tuvieran aterrorizada a una ciudad de 2 millones de habitantes los días 23 de junio de 2001 y 16 de marzo de 2002, etc, etc, etc. ¿Entienden por qué no me siento seguro con esa gente cerca? El pobre chaval de Sabadell será dentro de poco, si no lo es ya, pasto del olvido, mientras otros debaten sobre modernizar lo obsoleto.

Escuchando: New Dawn Fades - Moby & New Order

Sex and Violence

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Se lo quieran creer o no, esta foto es real. La chica de la página 3 del tabloide sensacionalista británico The Sun pidió hace pocos días el voto para los laboristas, en un acto que supera con creces la propaganda de la contra venezolana de la que hablé la semana pasada. En un esfuerzo sobrehumano de banalización y destrucción del mensaje y los proyectos políticos, las tías buenas nos acaban pidiendo el voto. Sin duda debe tratarse de lo que se entiende por erótica del poder, si se me permite el chiste-facil-estaba-a-huevo.
No minimicemos el poder de los tabloides británicos. Una amiga mía de allí me explicaba las expresiones de sorpresa de su gente cuando la veían con el Guardian bajo el brazo. La mayoría del populacho británico consume tabloides por doquier, esto es: poca letra, mucha foto, titulares inmensaos y portadas dedicadas al desgaste del juanete izquierdo de David Beckham. No deja de ser curioso por su parte que el Sun, históricamente el tabloide de los conservadores -el del Labour es el Mirror- haga campaña a favor de forma tan explícitamente lúbrica por el partido laborista. Paradoja que se desmonta en el momento en que se mira por encima lo que ha supuesto para los británicos don Tory Bliar, como lo llaman sus detractores. El New Labour que don Tony -como me jode que se llame como el que esto escribe- enunció usando de apuntador textos de Giddens y Bobbio, lo ha privatizado casi todo, si es que Thatcher dejó algo por privatizar. Las diferencias de clase se han ensanchado hasta limites intolerables y todo lo susceptible de ser mercantizable ha sido convertido en mercancía. Supongo que el próximo paso del New Labour será privatizar el aire, las buenas costumbres, las conversaciones, o el sueño. Y ahí está el asunto: si el laborismo británico ha hecho las políticas que serían esperables por los conservadores... ¿en qué se diferencian las propuestas de los grandes partidos? ¿Qué alternativas hay a Blair? ¿Qué van a proponer los conservadores? ¿Y los liberales, más allá de cuatro libertades individuales? El pensamiento único lleva al proyecto político único, y éste a que las vedettes de la página 3 del líbelo amarillo de los tories pidan el voto a un laborismo que ya no habla ni de trabajadores, ni de estado del bienestar; sino que ofrece guiones gratis a Ken Loach para sus films. El director puede estar tranquilo un par de décadas más, siempre y cuando la Stop the War Coalition no plantee la toma revolucionaria del poder vía los soviets, cosa que al menos traería como consecuencia lógica la conversión de la cámara de los Lords en una discoteca en la que pincharían las 24 horas los Chemical Brothers y se proyectaría su videoclip del tema Out of Control.
Una buena noticia es la obtención, por parte de George Galloway, del acta de diputado por la circunscripción de Bethnal Green and Bow, bajo las listas de Respect , la coalición de izquierdas que ha sido capaz de aglutinar los mil grupos trotkistas británicos, parte de la izquierda laborista y al PC. Es el primer diputado elegido en Gran Bretaña a la izquierda del laborismo desde que en 1945 ocupó un escaño el candidato comunista Phil Piratin, un mítico luchador social del East End londinense. Si tenemos en cuenta que solo se elige diputado al candidato más votado de la circunscripción, entenderemos el porqué de este éxito. Igualmente, ni las bombas ni las curvas rotundas laboristas han impedido otros excelentes resultados.
Otro post merecería la aparición de basura fascistoide estilo British National Party y el United Kindon Indepedence Party en el país que supo combatir a Oswald Moseley y sus camisas pardas del British Union of Fascists en los años 30.

Escuchando: Red London - Sham 69

The art of rebellion

The art of rebellion

"La Universidad es una fábrica de tornillos que no puede permitirse el coste de aquellos que salen defectuosos"
-Dirigiéndose a unos 300 alumnos, entre ellos muchos de arte, por el frío en las aulas-: "Si teneís frío en las aulas haced hucha y poneros unas estufas, porque no vamos a poner ni un duro"
Enric Canela, ex-Vicerector de Economía, militante de CiU, ex-responsable de universidades de CDC. Candidato, en dos ocasiones, a rector de la UB. 1998

Ya pasada la tormenta, suavizado el calor del cabreo que me provocan las malas noticias repentinas, uno puede de forma racional ordenar los pensamientos y darles cierta coherencia. Atención al mamotreto, por eso. Como el lector se habrá imaginado, me estoy refiriendo a la no inclusión de la carrera de Historia del Arte -junto a otras más de la rama de humanidades- en la lista española de titulaciones que surgirá fruto de la convergencia de estudios europeos.
Ya hace tiempo que algunos lo sospechábamos. No es que tenga poderes visionarios como Juan Dámaso -otro día hablaré de sus tongos a la Llamazares style- pero si ciertos conocimientos de los antecedentes de todo el meollo, por lo cual la noticia me aterra, pero en frio no me termina de sorprender.
En 1999 aparece el informe Universidad 2000, un bodrio bastante infumable encargado por la Conferencia de rectores al ex-rector y miembros de Ciutadans pel Canvi, Josep Maria Bricall. Como casi todos estos tochos infumables, por lo normal entre sus páginas hay chicha de la potente, aunque su lectura podría enviar a los reinos de Morfeo a un insomne con sobredosis de cafeína. Sin ir más lejos, recuerdo perfectamente los comentarios que se hacían sobre las carreras de Humanidades. Se defendía su desaparición como tales, proponiendo o su fusión en una sola o bien su incorporación a disciplinas "rentables" para fomentar el "buen gusto" -entrecomillados literales-. Verbigracia: Incluir una optativa llamada "Literatura Mundial" dentro del plan de estudios de Telecos, por ejemplo. Algunos nos horrorizamos. Pero parte de ello se había ya aplicado antes. ¿A alguien le suena una carrera llamada Humanidades? Bingo, señor lector. Se trata del refrito de Historia, Arte, Filosofia y Filologias en una sola carrera, que deduzco debe ser una fomentadora también del "buen gusto" para mentes que no saben a que dedicarse, que la selectividad los mandó ahí por accidente, que desconocen lo vacuo de esos estudios, o bien que poseen la vocación de tener ciertos números como concursante del Saber y Ganar. Mi ex Universidad Pompeu Fabra, señores, sustituyó las licenciaturas de humanidades por esa especie de bolsa de Pasaratos, solo que en vez de frutos secos se nos ofrece cultureta light.
Más. ¿Alguien se acuerda de la LOU? Algunos cantábamos aquello de Breaking the Lou o I Fought The Lou. Otros atribuyeron desajustes hormonales a nuestra salida a la calle. Lo que sí que dejamos claro, entre otros puntos, en nuestras arengas en aquel frio mes de noviembre de 2001 es que la ley con nombre de ex cantante de la Velvet Underground que nos coló la ministra Pili incluía algúnos siniestros puntos. ¿Alguien recuerda composición y funciones de los consejos sociales? Línea, caballero. Entre otros miembros, mayoría de componentes de la gran empresa multinacional con atribuciones ejecutivas; en contraste a un Claustro consultivo. Y entre sus funciones, la de crear nuevos estudios o bien clausurarlos. Que cada uno saque sus conclusiones.
Y mientras esto se daba, unos señores de algun idiothink thank europeo les da por redactar en la ciudad de la salsa boloñesa una declaración sobre cómo debe procederse a la unificación de los estudios europeos. Tal como me admitió el rector de la Universitat de les Illes Balears -destacado para-pepero insular- en un foro público por aquellos tiempos, esa declaración no tenía ninguna legitimidad democrática. Añadiría yo que poseía la misma que podría tener si un servidor postulara, desde digamos Sant Jaume d'Enveja, la abolición de las ciudades y de los centros de estudio, y la mezcla de trabajo intelectual y manual en escuelas rurales que conjugaran estudio y cultivo de arroz. Declaración de Sant Jaume d'Enveja, me gusta el nombre. Pero mira por dónde que los menestros del PPOE a lo largo del viejo continente empiezan a suscribir el asunto. Nadie sabe de qué va el tema, o sólo lo intuímos. Hasta que por fin sale a la luz el proyectito. Luz y taquígrafos y retengan estos datos. Las licenciaturas desaparecen, y pasan de los 4-5 años actuales a 3, tomando el nombre de grado. Es decir, que las que sobrevivan, las comprimen. Ese titulito no te servirá de nada, dado que desde hace tiempo esta de moda dejarse un millón de pelas al año en masters, posgrados, y mierdas varias que ahora se institucionalizan en un titulo superior secundario llamado posgrado. Y es que como dije hace poco, cuando las clases populares entraron en masa a la Universidad, el capitalismo se inventó los posgrados para mantener el clasismo social en esto de las cosas académicas. Pues ahora queda por fin institucionalizado.
Me dirán que el crédito europeo es más largo que el actual. Independientemente del asunto de longitudes y de si importa o no el tamaño, cabe remarcar que el nuevo crédito exige, además de las horas lectivas, unas cuantas más en casa de trabajo personal a diario. Me dirán que eso está bien, ok, de acuerdo. En mi infancia a eso se le llamaba deberes y no me parecía mal, pero en mi post-adolescencia muchos de mis colegas tuvieron que trabajar a media jornada para pagarse estudios, vicios, o el cubatita del viernes, que más da. Y esa cosa tan fea llamada dedicación exclusiva lo impide. Ración doble de clasismo social, garçon.
Así que no incluir Historia del Arte en la lista de grados sería, dentro de lo malo, el peor de los escenarios posibles. Incluso poseyéndolo, con todo lo que he apuntado antes, se proseguirá en la privatización, elitización y castración de la disciplina. Y lo siento, pero no me mola. Me decanto no por la calma que ha pedido algún profesor, sino por el sano cabreo, el sano cabreo además de tipo colectivo y visualizable. Que les toque la moral a algunos como cuando metíamos a los vicerectores en un foso. Toma construcción europea, toma PSOE, toma promesa de derogación de la LOU, y toma fomento de la cultura. Creo que a algunos les vamos a enseñar que es el Arte de la rebelión.

Escuchando: Warhead - UK Subs

Party with me punker (II)

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Iros a la mierda

El título del post, extraído de un mitico tema de Eskorbuto, ilustra el malestar, cabreo, indignación y todos los adjetivos calificativos sumables a la lista, que ha provocado el que varias carreras de humanidades, entre ellas mi actual Historia del Arte, vayan a desaparecer. Informate y lucha.

SÍ A LA HISTORIA DEL ARTE

[Comunicado aprobado en la asamblea de profesores y alumnos de Historia del Arte celebrada en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de Madrid el día 25 de Abril de 2005 y en la asamblea similar celebradaen la Facultad de Geografía e Historia de la Uiversidad Complutense de Madrid el 28 de Abril de 2005]

En la lista de carreras o futuros "estudios de grado" elaborada por la Subcomision de HGumanidades nombrad por el mInisterio de Educación, no figura la Historia del Arte. Esta incríble información ha sido transmitida a la junta de gobierno de la Facultad de Filosofía y Letras de la UAM por el rector Ángel Gabilondo, en tanto que presidente de dicha subcomisión, y debe, por lo tanto, tomarse con absoluta seriedad. Ante esta noticia queremos manifestar nuestro desacuerdo. Es inconcebible que alguien pueda imaginar el cuadro humanístico en la universidad del siglo XXI sin la presencia de la historia del arte. Entre los múltiples argumentos que pueden abonar nuestra posición destacaremos ahora los siguientes:

- La historia del arte es la disciplina humanística mejor preparada para dar cuenta de algunas realidades culturales de un mundo cada vez más condicionado por el universo de la imagen. Su mantenimiento como campo de estudio independiente es una consecuencia lógica de la evolución misma de las humanidades, un ámbito que no puede entenderse hoy de la misma manera que hace medio siglo. No se puede adulterar ya su clara especificidad metodológica confundiéndola con la historia en general, no con otros ámbitos de la reflexión filosófica.

- La conservación, tutela, administración y estudio histórico del rico patrimonio artístico europeo (y del español en particular) requieren del concurso de unos profesionales especializados, los historiadores del arte, cuya formación competen a las universidades.

- La enorme demanda social del arte ha producido en la últimas décadas una verdadera explosión de instituciones dedicadas a su creación, conservación y consumo. El gran número de museos que se están erigiendo en los últimos tiempos sugiere la existencia de unas pulsiones sociales que no pueden ser desatendidas por la universidad.

- Las exposiciones artísticas temporales, numerosísimas, atraen ahora a grandes masas de población. Su diseño y organicación compete a los historiadores del arte, y es inconcebible que un país desarrollado como España renuncie a formarlos en sus propias universidades.

- Una de las carreas humanísticas más solicitadas por los estudiantes de humanidades actuales es la Historia del Arte. ¿Cómo es posible que esta gran demanda no sea atendida, manteniendo esta titulación, y si lo sean otras disciplinas humanísticas mucho más minoritarias?

- No se puede apoyar esta decisión de la subcomisión en la "convergencia europea", pues la historia del arte existirá como carrera de grado en los otros países de nuestro entorno. Debe señalarse también la enorme popularidad de la historia del arte entre los estudiantes del Programa Erasmus que visitan nuestras universidades.

La sociedad española actual no puede permitirse el lujo suicida de prescindir de los estudios universitarios de historia del arte, cercenando abruptamente una rama floreciente del saber y una fuente importante de la sensibilidad colectiva. La decisión de la subcomisión debe ser rectificada. No a la mutilación de las universidades. Sí a la historia del arte.

TV Adverts (II)

TV Adverts (II)

No. Esto que véis aquí la lado no es la última ofensiva propagandística de Jacques Chirac para intentar girar la tortilla a pocos días del referéndum constitucional galo. Se trata, por contra, de un gran affiche de propaganda usado por el Movimiento al Socialismo -MAS- venezolano en el referéndum revocatorio contra Hugo Chávez el pasado mes de agosto. Para los no iniciados, el MAS fue una escisión de ex-comunistas del PC acaecida por los años 70. Presentándose como alternativa de izquierdas, ha acabado vinculándose con la vieja clase política del país. No sin antes sufrir unas cuantas rupturas más.
Se puede observar el profundo discurso político que emana la valla publicitaria. Hasta donde ha llegado la noción de política-espectáculo. Generoso escote, curvas radicales, unas manos que se desabrochan el pantalón y unos labios carnosos que nos dicen claro que sí. ¿Qué nos prometía el MAS? ¿El amor eterno de sus afiliadas? ¿Clones de Catherine Fulop como interventoras en los colegios? ¿La marginación de los feos de la vida política? ¿El socialismo hacia el que se mueven? Sea lo que fuere, al menos han tenido buen gusto y sentido decorativo. Siempre será mejor esto que no las inmensas faces de posadera que exhibía Gil-Robles en carteles similares durante la II república pidiendo plenos poderes, aunque lo que se venda sea exactamente lo mismo.

Escuchando: 1977 - The Clash

Me and my friends

"Ruiz Zafón nos rechaza", "Prefiere grandes superficies", "Nosotros te hicimos grande". Estas tres consignas se leen de manera corrediza en un panel electrónico colocado sobre la librería Maite, situada en la Pl. Gala Placidía de Barcelona. No sé si se trata de rencor en estado químico puro, de un ajuste de cuentas estilo sociedad-del-espéctaculo, o un dazibao posmoderno, conato de humillación pública de la Revolución Cultural China aplicada en el imperio de Juanito Closh.
La Sombra del Viento forma parte de esos títulos que ni me molesto en saber qué puñetas esconden entre sus tapas. No he malgastado ni una milésima de segundo leer la solapa interior, ver la foto del autor, y hacerme una idea de la sinoPsis -nunca diga siPnosis si no desea hacer el ridiculo mazagatero en público, estimado lector-. Y no me produce el mismo repelús que la saga de refritos del Reader's Digest y curiosidades de Historiador del Arte que compila Dan Brown en sus libros, auténtica criptonita para mis sentidos. Los Ángeles y Da Vinci tienen para mí el mismo valor de uso que el libro de poemas que me aguanta la regleta de enchufes de mi ordenador. El libro de Zafón, por su lado, ni me va ni me viene. Me seduce más la idea de leer el prospecto de los Gelocatiles.
Sin embargo, el asunto no es si algún día leeré el tocho en cuestión, sino el efecto que me ha provocado el misterioso letrero de la librería Maite. Se me abre un nuevo reto: investigar que hay de cierto en esas proclamas. ¿El escritor ha dado la espalda a sus viejos amigos? ¿Acaso comenzó sus días repartiendo poemas de propia factura a la puerta del establecimiento pidiendo la voluntad a cambio, mientras se hacia pasar por sordomudo? ¿Tanto le embarga el éxito que es incapaz de echarse una cañita con el bueno del dueño, que le consiguió colar en sus expositores las primeras copias de su grihit literario? ¿O, por contra, el avaricioso del tendero capitalista cornudo malísimo, en adecuación con sus intereses objetivos de clase y imaginando pingües beneficios y una cadena Maite de franquicias, desea que el escritor lo cite como mentor suyo cada ocasión que abre la boca?
Misterios sin resolver. El caso es que mi mente perversa ha imaginado otro letrero luminoso, en pleno casco viejo de Vigo, en la puerta del local del brazo político del GRAPO: "Pio Moa, no nos des la espalda" "nosotros te enseñamos a hacer la O con un canuto y te hicimos grande" "nosotros te presentamos a tus primeros ligues" "prefiere Pedro Jota y Fede LosSaints a humilde centro cultural". Pues eso.

Escuchando: Annalisa - Public Image Ltd.

La línea general - Lo viejo y lo nuevo

Bares pre-olímpicos (V). Hoy: Bar Echate P'allá

Este no es un bar preolímpico; es un bar pre-constitucional. Vivió al margen de los procesos históricos españoles sin verse en ningún momento influenciado o afectado por ellos. Sus habitantes no se conmocionaron por el asesinato de Carrero Blanco, no supieron quién era un tal Suárez, qué era la Junta Democrática y por supuesto ni les suena remotamente el nombre de un tal Caparrós -ni a ellos, ni a casi nadie de los de ahora-. Es por esta resistencia absoluta al paso del tiempo que se gana el apelativo de bar pre-olímpico a pulso, aunque la ciudad donde se ubica -Málaga- no haya albergado nunca ningún acontecimiento de los cincos aros. Como mucho vivió a la sombra de la infame Expo 92, situada en la ahora fantasmagórica isla de la Cartuja.
Ubicado en la impagable Plaza del Niño de las Moras, a escasos metros de la playa, y haciendo esquina con Salvador Allende, tenemos frente a nosotros a uno de los bares más cutres del planeta. Ni el turismo corrosivo de la Costa del Sol, ni los planes de estabilización de los ministros del Opus Dei, ni el Landismo como doctrina glorificadora de ese territorio ibérico, han conseguido enviar este local al desguace de la historia. El edificio en sí es absolutamente cochambroso. Consiste sólo en una planta baja, de exterior pintado en un beige del titanlux más barato, aderezado con un icono junto a la puerta en el que se muestra a dos personajes armados con sendos vasos de vino que están -supuestamente- echándose unos bailes, y circundados por el nombre del establecimiento, escrito con una ortografía que provocaría un placer sobrehumano a los defensores del idioma andalú -que, para sorpresa y espasmos de los lingüistas serios, existen-.
Seres infrahumanos del submundo lo frecuentan. Personajes bañados en suciedad, alcohol malo, o decadencia existencial que se sientan en las mesas ubicadas en la plaza, ataviados con sus camisetas imperio y gorras de Sobaos Martínez, a practicar un deporte que se resiste a desaparecer a pesar de la proliferación de las Game Boy Advance: el Dominó. Desde el mediodía, hasta bien pasadas las 12 de la noche, largas partidas de ese juego se desarrollan sobre mesas con el accesorio de fieltro verde superior perfectamente colocado, mitigador del ruido de las piezas y elemento de lujo cañí inexplicable dentro del conjunto que conforman bar y parroquia.
Los campeonatos, auténticas batallas que dejan la Superbowl en una pijada que solo les interesa a esos guiris merdellones que van a a la playa y hablan raro, son observadas desde el otro lado de la plaza por los clientes de un Centro Social en el que la cerveza Cruzcampo, el marxismo-leninismo, la posmodernidad estética, los cómics manga y la cultura popular se dan de la mano bajo el paraguas de la Asociación de Vecinos del barrio. La estatua del cantaor El Niño de las Moras hace de árbitro separador de las dos mitades del terreno de juego. Lo nuevo y lo viejo lado a lado de un mismo espacio urbano. Sin embargo, el domingo nos ganaron a insomnes los veteranos jugadores de dominó.

Escuchando: Vicious Circle - Abrasive Wheels

Downtown Train

El nuevo oasis del fumador compulsivo en un largo recorrido de la Renfe se llama parada técnica.
En un recorrido desde la ciudad condal hasta el sur peninsular se dan, en este sentido, dos casos escandalosos. Alcázar de San Juan y Linares-Baeza han transformado sus andenes en auténticas salas de fumar. Los revisores, jefes de estación y personal variado deberían pedir un plus de productividad por el hecho de meter a tanto viajero de nuevo en sus vagones y expulsarlos del improvisado smoking-room. La tolerancia cero se impone, las leyes antitabaco han provocado que el lavabo del Talgo sea un lugar aún más nauseabundo que antes, y que el índice de adictos a la nicotina que se dejan las uñas al subir por las paredes aumente de manera exponencial. Se desconoce si el desembarco de consumidores provoca problemas de horarios y retrasos en estos recorridos. En todo caso, el arriba firmante, a día de ayer, pidió compensaciones por la hora de retraso en BCN Sants y ni caso. Menos mal que privatizando funciona todo mejor, afirman algunos. Auguro a unos tipos de amarillo fosforito -infraestructuras Renfe- que veo en Alcázar de San Juan el mismo futuro que sus compañeros de gremio en el film La Cuadrilla, malviviendo en la absoluta precariedad. Y eso que, en la propaganda institucional, afirma Renfe a través de la inocente carita de un recién nacido ser el futuro. El futuro. Para mi el verdadero futuro pasa por solventar el presente, que es el pasado inmediato, de líneas secundarias abandonadas, redes de pésima calidad, proyectos faraónicos inacabados, y corredores de gran futuro inexplicablemente cerrados -Murcia a Guadix: inexplicable-. Y si no te gusta la Renfe, a encogerte en los Alsas o te compras un buga, pringao.

Escuchando: Backwoods - RHCP

Party with me punker

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Escuchando: I don't give a fuck - Peaches

Home invasion

Uno se encuentra feliz y seguro, resguardado en su blog. Ajeno a agresiones externas. De vez en cuando, te creas a tí mismo esa falsa sensación de libertad de expresión. Al final, los diez minutitos post-24:00 frente al monitor acaban siendo de los más agradables del día. Y dada lo mecanicista de la vida moderna, también de los mñas creativos.
Se acabó. Me han incrustado, sin que nadie lo pida, dos anuncios en el lateral, molestando, dañando la excelsa imagen estética que tanto me había costado crear para esta bitácora, mezcla de helado de vainilla y fresa, que subliminalmente incita a darle un lametón a la pantalla. Publicamente afirmo cagarme en los anuncios Google por molestos, y en el señor ese que los poderes terrenales de lo sobrenatural han elegido como jefe de los católicos. Decían que se acercaba el anticristo. No lo sé. Pero, como se afirma ya en muchas bitácoras, más que el anticristo este señor es la encarnación del lado oscuro de la fuerza.

Finalmente. Observen ustedes en qué puede acabar una inocente costillada compartiendo espacios y merendero con todos los domingueros del Baix Llobregat.

Read between the lies

Read between the lies

El otro día me lo dijo mi compañero de trabajo: "¿oye Toni, tú lees mucho, pero mucho, verdad?". Me quedé en silencio, durante varios segundos, calibrando lo que era para él leer mucho. Dado que el otro día me dio de los stocks una biografía del ABC de Mahoma, para posteriormente comprobar luego que se trataba en realidad del Julai Lama -lo siento, no lo soporto-, deduzco que sus baremos de lectura y cultura general son más bien, y para ser educados, discretos.
Recapitulando. Esta semana pasada me leí el de Sabino Méndez, antes de ese estaba con la Gopegui creo recordar, antes Batalla de Madrid, Cronica Sentimental de la Transición, 54, Conjura de los Necios... y joder, no me acuerdo de más. No está mal. Claro, luego es que tu amigo Alfredo, el crítico literario, se zampa 6 a la semana. Normal, te dirías, es su trabajo. Pero es que resulta, a todo esto, que si tuviese a mano las estadisticas del CIS respecto lecturas, hay un % insultante de ciudadanos españoles que leen entre uno o dos libros al año. Así que me encuentro entre los seres humanos letrados, cultivados, que utilizan su estancia en el metro para devorar páginas y páginas y no para observar los curiosos bajorelieves que las tuneladoras dejan en las paredes de los conductos subterráneos del ferrocarril suburbano. Confirmando la teoría del CIS, un síntoma de los que llegan al paroxismo: un libro de poemas cuyo título no revelaré hace de apoyo, por ejemplo, de la regleta que alimenta de fluido eléctrico todos los artefactos informáticos de mi habitación. A pesar de éste detalle de extremista, lo admitiré. Soy un auténtico analfabeto literario. Cuanto más leo, más me doy cuenta de lo increíblemente ignorante que soy y más consciente de mis insuficiencias. Cualquier estudiante de filología me apaliza, mortalmente, sin que pueda darle una réplica equiparable en Arte o otras disciplinas en las que estoy titulado o casi. Don Sergio y don Robert ya me advertían, detalle importante que me hace minusvalorar el golpe, que los habitantes de esas facultades son seres malditos por diferentes causas.

Menos mal que me quedan los más de 30 mil mp3 calentitos para consumir. Menos mal que casi nadie conoce, por decir alguno, a Esplendor Geométrico. Menos mal que el otro día, en múltiple compañía, intenté iniciar unos cánticos hooliganescos basados en un clásico del punk español, y sólo uno -made in 70's- de los 20 sabía de que grupo era el tema en cuestión. Ahí si que no me pillan.

Escuchando: Branquias bajo el agua - Derribos Arias

Sunday Morning

Sunday Morning

Juan Dámaso es un matado. El famoso vidente que hace sus vaticinios via weblog lleva dos semanas sin acertar nada. El arriba firmante, por contra, en el relato de hace unos días protagonizado por don Gorka, ya no sólo acertó casi con una clarividencia total detalles del acto central de EHAK -ese partido cuyo nombre suena a esputo exhalado por la boca con violencia-, sino que dados los resultados electorales, la carambola implícita -PNV/EA y PSE, y si no tiempo al tiempo- se ha cumplido. Y ya de paso he rozado el 15% que predije para el imaginario partido EHIA
Juan Dámaso, jubílate. CNI, fichadme de vidente. Se acabó la precariedad.

Escuchando: Magic Mountain - Cathedral

Summer in the city

Los bares preolímpicos (IV): Bar Cosmos

Tenía esta serie un poco abandonada, pero nunca es tarde para retomarla con todo un mito. Se ubica en Rambla de Santa Mónica con Escudellers, y solo el pronunciar su nombre produce estremecimiento por todas las ideas que se pueden asociar a él. Me refiero, como es evidente a los ya iniciados... al Bar-Hotel Cosmos.
La misma observación de sus ventanas exteriores nos ofrece de forma empírica el porqué la atribución de esta categoría. En el lado de Escudellers, un adhesivo pegado a una de ellas lo delata: "Barcelona 92. Donem suport a la candidatura olímpica", con lo cual podemos deducir que el establecimiento como mínimo ya existía en los años 80 tal y como lo conocemos. Sin grandes reformas obradas por algún discípulo de Santiago Calatrava, ni ningún intento de reconversión de la fachada principal en el nuevo Teatre Nacional de Catalunya.
El local es sucio, inhóspito, la galería de personajes que círcula por él es de órdago, auténtica carne de cañón para Javier Cárdenas. No en vano es uno de los antros favoritos de Carmen de Mayrena. Sentarse en su terraza supone, además de un acto mucho más multicultural que el tomarse un cóctel de moda en el Sincopa, imaginarse un pasado reciente que nos ofrecería, al menos, un limpiabotas carvalhiano trabajando delante tuyo, camellos traficando jaco del bueno, Sabino Méndez paseando con sus amigos en busca de buena mierda, y unos cuantos clochards y yonkis estirados como lagartijas bajo el monumento a Pitarra, disfrutando del cuelgue, mientras las palomas hacen sus deposiciones en la deteriorada cabeza del pobre dramaturgo catalán.
Externamente, la fachada y los letreros que ornamentan el bloque siguen el gusto setentas experimentado con éxito en concentraciones urbanas como Torremolinos, Benidorm o LLoret de Mar. Sin duda es un complemento perfecto al decadente Teatro Principal, con su calle Arc del Teatre que, por mucho Kentucky y mucho Moog y mucho s parroquianos suyos que circulen por ahí, seguirá oliendo igual que siempre a meados. Arc del Teatre sería el equivalente del Chino a Escudellers para el Gótico. Sólo Escudellers mercería un post aparte.
Desconocemos qué clase de persona puede llegar a Barcelona y alojarse en el Hotel de varias plantas que posee el Cosmos. Ni siquiera tenemos constancia de si ha cumplido esa función alguna vez y, por contra, solo haya gozado sus habitaciones como valor de uso el cobijo del oficio más antiguo del mundo.
Lo más sorprendente de esta cuadro colectivo es que, a pesar de los pesares, la Rambla fluye por enmedio, intentado de forma fracasada ser ajena a todo ello, con sus kioskos, sus turistas, sus tiendas de souvenirs con inexplicables sombreros mexicanos, su vista de Colón y la torre del telecabina, y la suave brisa que sube del puerto.

Escuchando: - Barcelona Ciudad - Trogloditas

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The Partisan

The Partisan

When they poured across the border
I was cautioned to surrender,
this I could not do;
I took my gun and vanished.
I have changed my name so often,
I've lost my wife and children
but I have many friends,
and some of them are with me.

An old woman gave us shelter,
kept us hidden in the garret,
then the soldiers came;
she died without a whisper.

There were three of us this morning
I'm the only one this evening
but I must go on;
the frontiers are my prison.

Oh, the wind, the wind is blowing,
through the graves the wind is blowing,
freedom soon will come;
then we'll come from the shadows.

Les Allemands e'taient chez moi, (The Germans were at my home)
ils me dirent, "Signe toi," (They said, "Sign yourself,")
mais je n'ai pas peur; (But I am not afraid)
j'ai repris mon arme. (I have retaken my weapon.)

J'ai change' cent fois de nom, (I have changed names a hundred times)
j'ai perdu femme et enfants (I have lost wife and children)
mais j'ai tant d'amis; (But I have so many friends)
j'ai la France entie`re. (I have all of France)

Un vieil homme dans un grenier (An old man, in an attic)
pour la nuit nous a cache', (Hid us for the night)
les Allemands l'ont pris; (The Germans captured him)
il est mort sans surprise. (He died without surprise.)

Oh, the wind, the wind is blowing,
through the graves the wind is blowing,
freedom soon will come;
then we'll come from the shadows.

News of the world

No ha cambiado mucho la redacción de El Mundo desde que la abandoné aquel mes de Junio del año pasado. Pequeña, acogedora, en un entrepiso de calle Diputación. Polémicos como siempre. Por lo visto Raúl del Pozo insinuó en sus líneas hace poco que Ronaldinho es un fiestero, cosa que ha hecho que el jefe de prensa del Barça haya comunicado a mis antiguos vecinos de deportes que lo tienen chungo para obtener una entrevista con el astro brasileño. Una demanda, ya veremos. Paco y Dani, aquel redactor de deportes con el himno de Riego en el móvil, en sus asientos de siempre. Me actualizan; Sirvent ya no está en su sitio, un tumor en la espalda lo va apagando poco a poco. Ese redactor de deportes que apelaba a las Comisiones de Camacho ante las asambleas de sus compañeros de redacción, y invocaba el espíritu de Mateo Morral en aquellos monárquicos días de boda real, nos dejará algún día de estos. No es una buena noticia. Estas personas tan entrañables no deberían marcharse jamás.
No he visto tampoco al señor redactor jefe. Hoy libraba, vaya. Va a ser el tutor de dos colegas míos que inician, como el arriba firmante en su día, sus prácticas en el diario de PJR. Un redactor al oír el nombre del hoylibrante, ha recordado a su madre exclamando una sonora interjección. No me extraña, recuerdo las tardes frente al ordenador, el MSN echando humo, todas las páginas del mundo visitadas, y un cínico "¿estás libre, tienes mucho trabajo? tengo dos teletipos para que hagas los breves" a media tarde. Qué gran tutor me tocó, al quedarme huérfano después de esa sangría llamada "bajas icentivadas" que dejó la redacción hecha un desierto.
Enrique se pasea, habla en voz alta, sus comentarios siempre curiosos. Hoy, la gorra de un joven becario que se quedó y ocupa mi entonces ordenador, ha suscitado un debate acerca de la monarquía o república. La cosa se ha desviado hacia la actitud absorcionista del franquismo hacia la cultura andaluza, y que la palabra España no es de los fachas. Miqui resfriado, Cristina me saluda y me dedica un rato de su tiempo. Eh, tios, ella me mandó a la rueda de prensa de Angelina Jolie. Paco me afirma que hubiera matado por conseguir eso, vaya mala suerte, si es que encima se han quedado huérfanos con Ronaldinho. El viejo Raul es un poco bocachancla en sus columnas.
Abre el editor de textos, los tránsitos te llegan a primera hora de la tarde, qué bien te lo vas a pasar copiando la guía del ocio los jueves, las farmacias de guardia puedes encontrarlas en internet. Que familiares y a la vez que lejanas me son esas instrucciones que ahora le están dando a los nuevos becarios. El director me ha visto y, diplomático como es, me ha preguntado si me gustó la experiencia. Claro, le digo, tuvo buenos momentos, mientras pienso en que el día que fui a despedirme ni se acordaba cuantos días me quedaban allí. Mis poderes neuronales intentan hacerle ver que no le hubiera costado nada darme aunque fuera un par de meses en verano. A veces creo que se trata de caerle bien a la persona adecuada en vez de serle indiferente. Me llevo de estrangis un DVD de El Periódico del domingo pasado y me voy

Para acabar. Me doy miedo a mi mismo. La crónica del mitin de EHAK en Donosti es muy parecida a cierta aventura de Gorka. Y si no juzguen el detallito de las hojas con la letra de La Internacional en euskera. A ver si me va a contratar el CNI para tareas de videncia.

Escuchando: Ann - Pixies

Cars and Girls

La ola de fervor religioso que ha despertado el fallecimiento del jefe de uno de lo estados más microscópicos del mundo ofrece nuevas oportunidades a los negocios, en concreto en el sector del Tunning. ¿Tienes un viejo Seat Panda y no sabes que hacer con él? Tus creencias religiosas y tu amor por los Seat Panda pueden quedar colmadas con la réplica de éste vehículo histórico, un ejemplar único fabricado en 1982 del popular utilitario.

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Se trata del vehículo que usó el señor Karol cuando lo soltaron en el Santiago Bernabeu en 1982, con sus banderitas oficiales -la del estado anfitrión aún tiene el mochuelo, atención-. Si un servidor tuviera un taller de transformaciones y se dedicara a estos menesteres, sin duda lo llamaría Seat Panda TTT -Totus Tuus Tunning- Réplica. Ecomómico motor de 903 c.c., 40 caballos de potencia, una velocidad máxima de 115 kilómetros por hora, radio cassette mono marca Punto Azul y cintas del Rosario rezado por don Karol en sus años de estrella del rock y de los monjes de Silos en su European Tour 1995. Además todas estas especificaciones, lo más importante es el poder disfrutar de todo un descapotable cargado de aura mística.

Ya podéis tirar vuestros Audis de conseller a la basura. Y no hablemos de Seat Killo. Lo que va a partir la pana es el TTT.

Escuchando: Perros de la noche - Queco

Black Mask

Black Mask

Toni se divertía mucho en la universidad de Padua. En los 60 se había enzarzado en duras disputas ideológicas en los Cuaderni Rossi, en contraste con otras tesis de inspiración marxista más clásicas. Fruto de esos debates estruja-neuronas con otras personas de tendencia luxemburguista o leninista, acaba creando su grupo político, Potere Operaio y su teoría, el obrerismo que con el tiempo se convierte en Autonomia Operaia. Llegan los años setenta, las cosas se vuelven más tensas. En sus clases, en sus textos, justifica la rebelión violenta contra el estado. Toni no dudaba en afirmar que ponerse el pasamontañas le pone cachondo y participa, según personas que lo conocieron, en apaleamientos de profesores y docentes del PCI en el agitado 77 italiano. Por aquel tiempo, unos descerebrados le vuelan los sesos a Aldo Moro, presidente de la Democracia Cristiana que afirmó lo de que los comunistas itlianos algún día podrían, porqué no, gobernar el país. El estado italiano ve en él un instigador ideológico de la violencia de extrema izquierda ejercida por grupos como Brigate Rosse y Primera Línea. Se cuela en las listas del Partido Radical Italiano (liberalismo en lo economico, progresista en libertades individuales), tontea con los socialistas de Bettino Craxi -los que despreció en la época de Nenni-, se exilia en Francia y al volver a Italia le espera la cárcel.
En su país, y después de dejarse seducir por Foucault, Deleuze y otros filósofos post-estructuralistas, escribe con Michael Hardt un mamotreto llamado Imperio en el que afirma que el imperialismo ha dejado de existir por una entidad Imperial nueva, y lo que se opone a él no es ni el estudiantado, ni la clase obrera, ni el campesinado, sino la multitud totalmente autoconsciente de su explotación y de su necesidad de rebelión. De repente le estalla todo por los aires. El 11-S, la guerra de Irak, un golpe de estado en Venezuela, movimientos geopolíticos extraños en el perímetro de Rusia. Algo pasa. Michael, Michael, mis sensores me indican que nos falla la teoría. Visita Argentina y ante los obreros de las fábricas ocupadas afirma que la multitud es un concepto de clase. En algún foro político-filosófico norteamericano afirma, paradójicamente, todo lo contrario.
Nació la nueva vedette de la revolución. Inventó el cóctel de Lenin, Foucault y Spinoza, un reconfortante de dificilísima ingestión. Él, que siempre se definió comunista, atacó por sistema a las organizaciones que así se definían. Él, tan radical, tan a la izquierda de todos, nosotros oh condenados reformistas pagafuegos acabó diciendo hace poco que la multitud no renuncia a la reforma puntual, por tanto se puede dar un triple salto mortal y pedir el Sí a la Constitución Europea, para decepción de sus autonomizados fans, ayer anarquizados y antesdeayer maoizados. Oh Toni, que les das a los medios para que te regalen esa propaganda. Porque mira, al pobre de Petras no lo conoce ni el tato, a pesar de su currículum. Vaya Toni, Toni, me dijo un paisano en el barrio de San Blas que se nacía incendiario y se moría siendo bombero. Lo que yo no sabía es que se puede ser las dos cosas a la vez. Por eso igual, y como decía ayer, Zizek te llama revolucionario de pastel y te mete en el mismo saco que la Naomi Klein.

Escuchando: Piara Indecente - Decibelios