Read between the lies

Una gran parte de la población húngara se rebela estos días en las calles contra su primer ministro, incluso por medio de actos violentos, incendio de vehículos de la policía, y la toma de la televisión, al revelarse una conversación en la que afirmaba haber mentido a los electores para ganar las elecciones. De la composición de los núcleos dirigentes de estas masas, mejor no hablemos, al igual que del supuesto socialismo del Primer Ministro Ferenc Gyurcsany y del, por el contrario, muy evidente liberalismo de sus aliados.

Para citar una impostura similar en nuestras latitudes, mencionaré a Julio Anguita, el último líder digno –en mi opinión- de la izquierda española. El ex dirigente comunista gusta afirmar de manera reiterada que Miquel Roca, el conocido abogado y ex líder de CiU, dijo en una ocasión, con muchísima sinceridad y algo de desfachatez, que todos los artículos de carácter social y progresista de la Constitución Española de 1978 -de la que él fue uno de los padres- fueron puestos para decorar, obtener el silencio de la izquierda y conquistar una paz social duradera. Pero que no son más que eso, decorativos.

Dado que Miquel Roca no ha recurrido a la justicia ni ha desmentido esas palabras, debo interpretar que son ciertas. Por lo que llevamos más de 25 años de estafa y encima reconocida por uno de los padres de dicha carta magna que aún nos rige sin apenas modificaciones. Mientras tanto, usted, españolito medio, siga viendo la nueva serie de Ana Obregón y obtenga sus opiniones a través de tertulias radiofónicas. No se altere por favor.

Escuchando: Mustang Sally - Wilson Pickett

 

De acuerdo, hace un par de escritos que mencioné unas cuantas teorías, o al menos expresé unas cuantas de mis dudas acerca de un acontecimiento que sirve de pretexto a la actual ofensiva ideológica, política y militar de los nuevos Ricardos Corazones de León. De acuerdo, lo más normal ante lo que es la obviedad consiste en no dudar, en no convertirse en un paranoico, y ante todo en no convertirse –y es que este palabroto me encanta- en un "conspirativo". Recuerdo perfectamente como en la facultad de periodismo se te calificaba, a la mínima que cuestionabas una interpretación, de esa forma. Curiosa forma de tratar a aquel que por oficio, se supone que debe buscar la verdad y expresarla.

Vi antes de ayer un film basado en hechos reales –el Juego del Halcón- no muy recordado, que me hizo sentirme, al menos, vigilado, y también me provocó de nuevo el hacer saltar por los aires esa sensación de que las cosas son como son y las causas-efecto de la actualidad tienen una complicación equiparable al mecanismo de un plátano. Al grano. El protagonista de esa película, ni más ni menos que un joven Timothy Hutton, observa en la muy restringida sala de comunicaciones de su empresa de satélites una serie de cables de los servicios secretos norteamericanos referidos a operaciones encubiertas, de las cuales solo se revela una acerca de la infiltración de ¡los sindicatos australianos! El meollo es más complicado, dado que ahí detrás se perfilaba una operación mucho más profunda, pero que me deja más perplejo aún: la CIA andaba en 1975 tras la deposición, y de hecho lo hizo, de ¡un inocentísimo primer ministro laborista australiano! Así que si estos tíos entonces metían sus narices en la terroríficamente subversiva Australia, imagínense que hacen en estos días actuales de war on terrorism

Observo el día a día, los titulares engordadísimos y basados en sensacionalismo puro. Observo la mentalidad de los alentadores de las nuevas cruzadas, que como áquellas no son más que una justificación religiosa por razones geopolíticas y económicas un juego calculado de acción y reacción, la estrategia de la tensión clásica. Es decir: organizaciones o grupos extremistas que provocan grandes masacres en combinación o como respuesta a otros actos. No sé si recordarán como la Triple A o Guerrilleros de Cristo Rey actuaban en sincronización casi perfecta con el GRAPO a finales de los 70 en España, o bien el caso más desconocido del CESED tardofranquista dando cobijo a grupos de ultraderecha nacionalsocialista, incluyendo algunos de tipo armado. Para obtener ese efecto desestabilizador que justifique un golpe involucionista hace falta coordinación, complicidad, o bien manipulación directa por servicios secretos o bien por estructuras militares internacionales, léase la OTAN.

Todo esto que comento, si lo lanzabas tranquilamente al aire en los años 70, recibías el mismo calificativo que antes comentaba. Pues bien, en aquellos años la Organización del Tratado del Atlántico Norte –y de forma oficial hasta 1991, pero claro después ya no sabemos- mantenía una red en la Europa Occidental llamada Gladio consistente en tropas, grupos de militares y/o organizaciones terroristas que actuaban –muchas veces con desconocimiento de sus propios gobernantes- sobre el territorio con preparatorios golpistas, acciones sangrientas, desestabilización, violencia callejera contra activistas de la izquierda o del sindicalismo, entre otras muchas actividades. Si bien recuerdan, en 1980 “alguien” voló por los aires la estación de tren de Bolonia, por poner un ejemplo. Si tienen memoria, sabrán que la trama tanto del gole de estado fallido del 23-F como de los asesinatos de abogados laboralistas en Atocha no están totalmente investigadas y muestran flecos de sospecha más profunda. Cuando sabía que su muerte era segura, en otro episodio nada claro, Aldo Moro dejó escrito en su Memorial gran parte de la corrupción del estado italiano y la existencia de estas redes. Giulio Andreotti lo admitió en última instancia, ya totalmente destronado del poder y metido en serios líos con la justicia italiana. Hay otros episodios: golpismo en Grecia, en Turquía, la acción de la OAS en Francia...

Con semejante instrumento en sus manos y de una utilidad tan perversa… ¿cómo iban a desmantelarlo con tanta alegría? Es por eso que a riesgo de ser insultado, y sin de momento poder demostrar nada dado que una minoría posee verdadero acceso la la Información y yo solo puedo especular con la poca que recibo, quiero plantear mis más profundas dudas acerca Al-Qaeda, su autoría en esos atentados que reivindica, su supuesta forma organizativa más propia de la Autonomía Operaia italiana que no de un grupo armado, su inexistencia de propuesta política más allá de sembrar el mal rollo por el mal rollo, y su capacidad de aparecer en titulares y emitir comunicados cuando –actuando según la lógica de la ya trilladísima estrategia de la tensión- toca. Y lo lanzo así porque primero se elaboran las hipótesis y luego se verifican. En el 11-S me apunto a lo que dijo de manera muy tranquila el mismo día en un plató de televisión en un debate un analista de internacional que ahora no recuerdo su nombre: “esto es obra de servicios secretos”. Ante la pregunta de cuales, no pudo asegurar ninguno. Pero en aquel momento me pareció, y me sigue pareciendo, lo más cabal de todo, más allá de los tíos con abrelatas que actúan por propia cuenta o de los locos de tus amigos los palestinos, como me dijo un sujeto que hoy debe tener serios problemas de persecución paranoide cuando un pakistaní le sirve un Kebab. Por lo que respecta a nuestro 11-M, existen ya colectivos que comienzan a poner en cuestión la versión oficial moldeada por los aparatos de propaganda de los dos grandes partidos españoles. Son sólo conjeturas , pero no por ello no se deben tener en cuenta.

Sin ir más lejos, voy a poner el ejemplo de dos colectivos armados, muy cercanos al Islam sunní wahabita, que actúan o actuaron objetivamente en tiempos muy recientes al servicio de lo que llaman Occidente: los chechenos y las santificadas y glorificadas buenísimas milicias de Alija Izetbegovic en la guerra de Bosnia-Herzegovina.

Escuchando: This is not America - David Bowie

Leyendo: Orientalismos - Edward Said / La cultura del Mal - Moncho Tamames

The filth and the fury

Desde luego hay cosas incomprensibles, actitudes bizarras y tradiciones que no tienen ningún sentido. Ya me dirán ustedes qué clase de placer puede ofrecer el colarse –incluso con la entrada ya comprada- en la fiesta anual del PCE, entrar bebida y no consumir nada en el recinto, vender en puestos improvisados al igual que otros micronegocios sin permiso desde sacacorchos hasta calimocho de tercera, pedir por la cara en las barras bebida gratis y, no contentos con todo este elenco de acciones ya de por si chungas, practicar la diversión nihilista. Me refiero a los ya bochornosos actos que ocurren por las noches consistentes en incendios de containers, bronca gratuita porque sí, saqueos de tiendas de campaña, y demás fechorías. Y es que parece que la fiesta del PCE se ha convertido en ese sitio en el cual se puede hacer el macarra porque sí. En ningún otro evento jamás se verá semejante descontrol y semejante furia. Lo mejor de todo es que entre las presiones del Ayuntamiento de Madrid –pepero, recuerden, el por lo visto mediático y tolerable Gallardón- para echar este acto fuera de la Casa de Campo, las obras infinitas en las comunicaciones viales que dificultan el acceso al recinto, la actitud del lumpen y gentuza varia con todo lo que explicado antes, y el cachondeito con el logotipo del Corte Inglés, sin preocuparse antes de preguntar o pedir explicaciones, yo ya obtengo un resultado de todo esto: entre todos matarán la fiesta y ella sola se morirá. Los fachas –se llamen liberales, conservadores, centroreformistas, nacionalpopulistas o democristianos- se alegrarán, el lumpen descubrirá que ya no le queda un sitio donde hacer el huno, los del Pesoe celebrarán que ese polo de atracción de gentes de la izquierda desaparezca y les deje ya de forma definitiva la hegemonía en el espacio; y muchos, muchos lo lamentaremos. Aunque por desgracia la asistencia de público ha ido menguando estos dos últimos años por culpa de esa curiosa acción conjunta –una pinza en el sentido real del término- entre ayuntamiento pepero y –no los voy a llamar ni punks, ni anarquistas, porque esos dos respetables calificativos no merecen ser ensuciados por semejante gentuza- la turba que la lía cada año.

My own summer /State of the world adress

Igual que un gran numero de norteamericanos recuerdan dónde estaban cuando Kennedy fue asesinado en Dallas, nuestra generación recuerda perfectamente lo mismo pero referido al 11-S, 9/11, o los mil nombres con los que se ha bautizado esa jornada.

En mi caso particular, todavía conservo en mi mente esa retransmisión televisiva, planeada y organizada como si fuese una película, como una gran farsa que por contra a todos nos llenó los huesos de miedo. El director de cine soviético Lev Kulechov inventó una técnica de montaje que ese día vi por la tv, al menos, dos veces. La primera: alternar las primeras imágenes de choques de aviones con las de palestinos que han salido a la calle celebrando el atentado. La segunda: hacer lo propio con el pequeño boquete del pentagono y con un plano de un avión volando, dado que hasta hoy no se ha obtenido ninguna evidencia de que ningún boeing 757 impactara en la primera planta del edificio de defensa norteamericano. ¿Qué hacía Kulechov? Enlazaba un primer plano de un rostro hierático con otro de comida, o de una mujer, y creaba la ficción en el espectador de que el protagonista del montaje expresaba hambre, o bien atracción sexual. Los manitas de la TV aquel 11S crearon dos ficciones: una referida a una supuesta autoría palestina de los atentados -y todavía recuerdo la llamada de un conocido, sionista a ultranza, que me soltó al instante lo de mira los salvajes de tus amigos palestinos, mientras llovían comunicados reivindicativos de los atentados por parte de los más inimaginables grupos armados de todo el mundo-, y otra ficción referida al más que improbable choque de un boeing 757 contra el pentágono.

Yo sigo sin ver ni el fuselaje, ni una sola sombra, en estas imágenes tomadas por la cámara de seguridad de un edificio colindante y reveladas hace más bien poco por las autoridades norteamericanas.

 

Ninguna evidencia. Los defensores de la tesis oficial afirman que un avión a 800 kilometros por hora no queda registrado en una cámara de este tipo. ¿Perdón? ¿Maniobrar a 800 km/h a semejante altitud y sin llevarse por delante ni el cesped ni las farolas? En todo caso, en la foto el primer impacto no se observa que salte por los aires ninguna pieza ni ningun trozo de alas, o fuselajes. Eso sí, ese -cada vez me lo parece más- personaje de cómic llamado Bin Laden, cuyos vídeos aparecen de forma siempre muy oportuna en un auténtico estilo estrategia de la tensión, no dudó en corroborar la versión oficial del avión de American Airlines estrellado en ese ala del Pentágono que curiosamente estaba en obras y casi vacío. Como dice el actor Charlie Sheen, lo que si es conspirativo de verdad es creerse que 19 tíos armados con cuchillos secuestraran 4 aviones y acertasen el 75% de sus objetivos sin que nada ni nadie -antiaéreos, radares, interceptores f-14- lo impidiera. Como creerse algunas noticias de aquel momento -los manuales de vuelo Boeing en árabe encontrados en las papeleras del aeropuerto ¿acaso se lo leyeron en el taxi?- de un surrealismo peliculero de dimensiones bíblicas.

Conspirativos. Claro hombre, el s entido común se debe imponer. También era de sentido común creerse los resultados de la Comisión Warren en el caso del asesinato de JFK, también era muy fácil decir que Jim Garrison era el típico freak que pone en cuestión todo y no saca más que peros, también aparecieron físicos solventes que avalaron la estupidísima teoría de la bala loca (un proyectil que habría realizado unos 20 giros en el aire, para poder herir en cinco ocasiones al presdente y su acompañante). Y lo del Maine, y lo del golfo de Tonkin, y otras tantas. Nos encontramos en una nueva ofensiva expansionista norteamericana, y la excusa es lo de menos. Antes he citado unas cuantas. Ayer escuché con satisfacción como un cierto número de familiares de víctims del 11S exigieron una investigación indepediente. Menos mal, el problema es que para cuando la verdad se sepa, el mal ya estará hecho. Como si la verdad hubiera importado algo en, recordemos, la más reciente invasión de Iraq.

Nuestros políticos, que a pesar de las riñas mediáticas entre partidos para justificar su existencia independiente como tales, juegan con esto mismo también. Pepinho Blanco ya ha dicho que en EEUU nadie (¿nadie?, quizás es que escapar de su bipartidismo sea no existir) pone en duda la versión oficial de sus atentados, ergo poner en cuestión los nuestros es irresponsable. Sabias palabras expresadas por alguien que, como decía Brecht, es ahora dirigente porque en su momento, cuando era un dirigido, supo dudar de los que le dirigían. O lo que es lo mismo: los creadores de opinión del PSOE fueron una parte de los que dijeron que la versión ofocial del 11-M era una patraña. Recuerden esos días de marzo de 2004, por favor.

¿Y la izquierda parlamentaria? De vacaciones. Yo sin embargo tengo ya una solución para el coma eterno de IU, y consiste en clonar al parlamentario de la izquierda británica, George Galloway, del que ya hablé en su momento en esta bitácora, y darle unos cursos de castellano para que se mee a golpe de alocuciones parlamentarias a la mediocrísima clase política española.

No me extraña que -error de Galloway por aceptar participar en dicho programa- pretendieran ridiculizar su persona en el concurso Gran Hermano británico por medio de ese periodismo de citas audiovisual que es un inteligente montaje de vídeo. Por cierto, ya que lo cita, Rupert Murdoch... ¡bendito personaje !

 

 

Pop Song '89

Ya tengo canción definitiva del verano, y no es ni el Koala, ni Shakira con Wyclef Jean, ni la Christina Cagalera -tres engendros humanos a cual peor-. Se trata de otra aberración lisérgica y paranoica-crítica perpetrada por los creativos de ese antológico programa de humor que es La Hora Chanante. Ante tal ciclópea obra maestra, me gustaría lanzar dos rapidísimas reflexiones. La primera: queda demostrado que la letra es lo de menos cuando se es capaz de hacer una melodía muy pegadiza -pensad en qué dicen las canciones de vuestros grupos anglófonos favoritos-. La segunda, relacionada con la anterior: escuchad el clip más de tres veces, y sorprendeos un par de horas despues tarareando lo de pepinoninoninoni de forma inconsciente en la cola del supermercado. 

Etxerat!

1-Después de cuatro semanas de ausencia, y tras encender mi ordenador, observo como un pantallazo azul me condena al mundo de los usuarios jodidos por Windows, un club casi tan grande como el Super 3, como el de los que vieron algunas vez a Ramones, o bien como el de los que alguna vez fueron del PSUC. Es decir: ingente. Salvavidas-ubuntu tiene algo que ver con el que ahora mismo pueda escribir estas líneas y mi bitácora no se auto-envie al mismo cementerio de elefantes que prevee en su columna inferior derecha. 

2-Benidorm es una inmensa obscenidad urbanística, perpetrada por varias generaciones de alcaldes democráticos y no-democráticos que consideraron oportuno relanzar la economía local con turismo veraniego hardocriano. Para ello, una planificación urbanística desbocada creó dos inmensos barrios, a poniente y a levante, en los que la gran mayoría de edificios son rascacielos. El skyline nocturno puede recordar, sin exagerar, a Manhattan. Y la ratio de servicios públicos y equipamientos respecto de los habitantes -extraoficialmente, hasta medio millón de habitantes- equiparable a la de cualquier país subdesarrollado. Por no haber, no existe ni una estación de autobuses en condiciones: los coches de ALSA, Alsina Graells, y otras compañías aparcan en un trozo de la Avenida Europa y son abordados por los viajeros con preguntas "¿este donde va?" para desespero de los chófers.

3-Estoy convencido que la victoria de la selección española en el mundial de Baloncesto está directamente relacionado al hecho que La Sexta se abstuviera de reaprovechar la bochornosa canción de El Koala como sintonía. También al estatuts de superestrellas de los miembros del deporte rey, que provoca que una ventosidad de Sergio Ramos tenga más cobertura mediática que las victorias de la mayoría de equipos de baloncesto de la ACB, incluidos algunos éxitos europeos muy poco reseñados por la prensa.

4-Estando en una terraza de la localidad alicantina antes reseñada recibi un mensaje de mi hermana: "Joan Clos, nuevo ministro de industria, jajajaja". Mentiría si dijera que se me pasó por la cabeza varios miles de sarcasmos acerca de cuales podrían ser las iniciativas inmediatas del nueco cargo electo. Verbigracia: ¿proponer la deslocalización del monto total de sector secundario español? ¿aprovechar la liberación de terrenos de dicha operación para macroeventos locales? ¿acompañar esa operación con la construcción de 10000000 viviendas, de las cuales un 1% son protegidas? y, peor aún ¿fomentar  el turismo de calidad, tal y como hizo en Barcelona? Ese mismo modelo que hace sentirme como si estuviera en Benidorm cuando bajo las Ramblas. Sólo que -y eso es intolerable- encima te estafan con el precio de la cerveza.

A casa, volvemos a casa, y a mi mentidero particular. 

Gone away

Aviso a mis fieles visitantes que a partir de hoy, y hasta los primeros días del mes de septiembre, el número de entradas semanales de este weblog se aproximará de forma muy peligrosa al -1

Los motivos se hacen tediosos de explicar por obvios. No hay recomendación de libros. No la hay tampoco de películas. Ya lo he hecho durante el año de manera continuada. Sean felices y hagan mucho el mal por ahí. Disfruten.

Escuchando: Feel the pain -Dinosaur Jr.

Washington Bullets

Una familia que se marcha. Sergio, de familia burguesa, se queda. Una lucha entre una forma de pensar vinculada al viejo mundo, y las contradicciones de la nueva sociedad que se construye, Una joven de dieciséis años, las relaciones personales, unos familiares marcados por las viejas convenciones sociales que, paradojicamente, se consideran revolucionarios. Muchos lastres del pasado. Curiosidad “por lo que va a ocurrir”, desprecio por el contrario a la burguesía cubana; Pablo se marcha y con él se va todo lo que no me gusta de mí, me doy cuenta de que hasta ese momento he sido como él. Su vivienda es de unos 300 metros cuadrados, no se preocupe si hay algún error, lo solucionaremos, ¿vive usted sólo en ella? Sí ¿De qué trabaja? De nada, vivo de rentas. Tres cuartos para criados, dos ascensores en buen estado. La autodestrucción anunciada que se consuma, o no. El encuentro con la justicia, los prejuicios acerca de ella, ahora el pueblo es el bueno y yo soy el malo, antes era al revés, eran Spicks. Los ricos van al tercer mundo a cazar animales. Los poderosos utilizan a seres sin escrúpulos para mantener su imagen de moral adecuada y llevar a cabo sus planes de manera indirecta. Los acusados en un momento dado se desvinculan y se individualizan para liberar de responsabilidades a otros, tan fácilmente como saben esconderse en el grupo y contaminan a los demás, a la vez que escamotean su responsabilidad. Kennedy anuncia que el ejército está avisado para tomar las medidas necesarias. A las Armas, reza el cartel. No dejaremos que nadie nos inspeccione, nosotros sabemos gestionar mejor que nadie nuestra soberanía. No nos asustan, hay que tener la capacidad de saber vivir en los tiempos que a uno le ha tocado vivir.

 

Una de las 100 mejores películas de la historia del cine mundial .

Summer in the city (III)

Para qué escribir de este asunto si Javier Ortiz ya lo hace bastante mejor:

La ley de la desvergüenza

Nunca he mostrado el más mínimo interés en que el Estado español me conceda la condición de víctima de la dictadura franquista.

En primer lugar, porque no necesito a nadie que me otorgue lo que ya tengo. Que yo sepa, no han sido destruidos los registros de entrada de la Dirección General de Seguridad madrileña, ni tampoco los de las comisarías, cuartelillos y cárceles (Martutene, Girona, Lleida, Barcelona, Zaragoza, Carabanchel) por los que me obligaron a pasar, a veces para retenerme en su interior durante una buena temporada. Doy por hecho que tampoco habrán desaparecido los partes médicos que dejaron constancia del lamentable estado en el que quedé tras algún hábil interrogatorio policial . Y digo yo que se conservarán también los archivos del Tribunal de Orden Público, ante el que fui juzgado (y condenado) el 25 de marzo de 1974.

De modo que tengo más que de sobra para demostrar mi condición de víctima del franquismo, si alguien la pusiera en duda.

Pero la cuestión no está en mis derechos al título, sino en la solvencia de quien lo otorga. ¿Qué autoridad tiene el Estado español para dispensar certificados de ese género? No creo que sea necesario –o tal vez sí– insistir en el hecho de que el actual Estado español es heredero directo del régimen franquista. Empezando por su propio jefe, que fue designado por Franco.

Por decirlo claramente: si el Estado español me concediera un título oficial de Víctima del Franquismo rubricado por Juan Carlos de Borbón, dudo de que sobreviviera al ataque de risa.

En ese sentido, y sólo en ese sentido, me parece de perlas el «proyecto de ley por el que se reconocen y amplían derechos y se establecen medidas a favor de quienes padecieron persecución o violencia durante la Guerra Civil o la dictadura» (ustedes perdonen: se llama así), que recibió el visto bueno en el Consejo de Ministros del pasado viernes.

Oí a la vicepresidenta primera del Gobierno decir que éste es un proyecto de ley que trata de preservar el honor de quienes tuvieron responsabilidades en los dos bandos que se enfrentaron durante la Guerra Civil y durante la dictadura. Me pareció más que suficiente para negarme a tener nada que ver con él. Francamente: si alguien quiere obligarme a proclamar la honorabilidad de quienes se dedicaron a asesinar a cuantos no pensaban como ellos, o a torturar y encarcelar a quienes nos atrevíamos a calificarlos con los epítetos que se ganaron a pulso, que no cuente conmigo. No participaré en ninguna operación de maquillaje destinada a poner al mismo nivel al verdugo y a la víctima, al torturador y al torturado o –por explicitarlo de modo más gráfico– al que conectaba los cables eléctricos y al que recibía la descarga en sus genitales.

Tampoco pretendo sentar a esa gentuza en ningún banquillo, a estas alturas. Pero entre no pedir que se les monte el Nuremberg que merecerían y prestarme a confraternizar con ellos y a postular su honorabilidad hay un largo trecho.

Un trecho que no pienso recorrer y que me parece de una desvergüenza supina que Zapatero me invite a recorrer.

Que se metan su ley de desmemoria histórica por donde les quepa. Por el BOE, que es donde acaban metiéndolo todo.

Escuchando: Such great heights - The Postal Service

 

Summer in the City (II)

1.

-Pues eso, el otro día lo comentaba con unos compañeros de curro. Nuestra figura sustituye a funcionariado y a laborales de administración, asume las funciones tanto de conserjería como de administración pura y dura, es decir, que hacemos de todo, y sin embargo nuestro salario es cerca de un poco más de 1/3 si en vez de estar subcontratados estuviéramos con una relación laboral vinculada directamente a la administración.

-Tanto quejarte, T. tanto quejarte, a mi me explotan más –me dice mi amiga M., con absoluta seguridad-, tu haces 37 horas y media y yo hago 40 horas.

-Te olvidas que tengo más de 60 horas a recuperar, acumuladas en viernes, noches sábados…

 

Menuda tontería. Pelearse por ver a quien lo explotan más

 

2.

-Así qué, tienes contrato de Obra y Servicio, ¿verdad T.?

-Sí tío, sí.

-Es ilegal –dijo rotundo- Denúncialos.

-Ya lo sé…

-Claro, ¿acaso tu recepción desaparece? ¿se convierte en antimateria? No. Está siempre ahí. Una obra y servicio es: “fabricar un muro”. Y tú lo construyes. Punto.

 

El día que firmé mi primer obra y servicio fue el mismo que estuve a punto de inagurar mi aún nonata colección de accidentes laborales. Una hilera de focos portátiles, situados a unos 5 metros de altura, se desplomó en caída libre mientras yo apoyaba el pie que los sostenía. Cedió, no se sabe porqué. Un foco aterrizó a cinco centímetros de mi cabeza. Estaba realizando un trabajo no incluido en mi categoría laboral. Un poster ubicado en mi lugar de trabajo lo dice: Treball Precari és un factor de risc. Un treballador temporal té més del doble de possibilitats de sofrir un accident de treball. Al lado, varios Jesucristos hechos en fotocopia y pegados con celo vigilan, cual San Cristóbales, mi salud laboral. Me entretengo tapándolos con portadas de discos de Sonic Youth.

 

3.

-La administración es así. Presenta sus pliegos de condiciones para los equipamientos y en ellos incluye siempre menos personal del necesario para hacerlo funcionar.

-Hace un momento me estabas defendiendo la externalización de servicios, ¿no?

 

El día que vi a uno de mis delegados del comité leyendo “Economía liberal para no economistas, y no liberales”, de inefable presidente accidental del F.C. Barcelona, temblé.

The Battle of Los Angeles

Un obrero de Astilleros Euskalduna con su tirachinas en mano es la imagen que usé en el icono para linkear esta página. Una lucha de hace más de 20 años, un combate desesperado por conservar el puesto de trabajo frente a las obligaciones europeas de reducir la producción industrial de barcos en España. Frente a la frialdad de las cifras y las directivas, la catástrofe de las realidades humanas: el otro día se me cayó el alma al suelo al ver por la TV a un ex trabajador de Altos Hornos de Vizcaya explicar la espiral en la que se metió tras ser víctima de la reconversión industrial y acabar en el penal de El Dueso por negocios sucios. La Batalla de Euskalduna representa ese espíritu de no dejarse doblegar por las adversidades cueste lo que cueste, en unos tiempos en que una gran victoria es conseguir unas buenas indeminzaciones de despido y promesas futuras de recolocación.

Veinte años después, otro gobierno socialista y obrero vende a precio de baratija las instalaciones de astilleros IZAR al sector privado. Los conflictos cuerpo a cuerpo con la policía, las tanquetas, las barricadas ardientes sirvieron para que el acuerdo entre gobierno y sindicatos acabe en papel mojado , una vez más.

Los solares donde estuvieron aquellas instalaciones, gracias a una operación estética, albergan el museo Guggenheim. Otra muestra física de lo que alguien definió como convertirnos en un país de turismo, sol, playa y sector terciario. No les salió gratis. Disfruten

 

Search and destroy

 

Ni con el más difícil todavía, al final el dilema ha quedado respondido. La solución es la que aparece en la imagen superior. Y en efecto, Kali ha ganado su comida en el Taxidermista, que me tendrá que devolver cuando un servidor gane otra apuesta que mantiene con él :D

Por cierto, si ven a la de naranja, felicítenla. Acaba de ser mamá por segunda vez. 

Y con esto acabo los concursos por un buen tiempo. Que como siga así me acabaré desplumando.

Escuchando: Like a bad girl should - The Cramps

Too much paranoia (III)

Y ahora si que lo pongo difícil, nada de niñerías de fotos de Barcelona. Invito a una comida en el Taxidermista -restaurante situado en el incomparable marco de la Plaça Reial de Barcelona- al que me encuentre en este vídeo promocional de la fiesta del PCE .

El lunes repartimos premios. Hasta entonces, buen fin de semana.

Escuchando: Surfin' Bird - The Trashmen

Un 19 de Julio da para mucho...

...El pueblo soberano derroca al tirano. 1979

 

 

1936, Barcelona, Carrer Ample. Milicianos y carabineros celebran la derrota de los insurgentes fascistas en la Comandancia de Marina.

 

70 años después el enemigo se disfraza. Aunque a veces muy poco sutilmente.

Escuchando: Mentiras - Toteking

Radio four

De la noche al día, de la cara a la cruz. Anoche fui un aventajado espectador accidental de la nefasta película Speed. Fue tal el nivel de fallos de raccord, de inconsistencias del guión añadidos a lo que es un plagio -El Tren Bala, de producción japonesa, 1975- y a ver a Dennis Hopper -Dennis Hopper, mi Dennis Hopper!, el motorista enrollado de Easy Rider!- arrastrándose por la pantalla con una actuación moribunda que decidí dedicar al film al menos unas pocas líneas de desagravio. No es justo: mi biblia del cine le otorga cuatro estrellas y media de cinco. ¡Se han vuelto locos!

Por contra, tengo que buscar en webs italianas underground para encontrar referencias de la joya que he digerido esta noche: Radio Alice, un film de Guido Chiesa de reciente factura en el que los Wu Ming intervienen en su guión . Unos chicos de barrio que intentan robar un banco cavando un túnel subterráneo, una universidad que estalla, un movimiento obrero en alza, una ciudad roja cuyas calles son tomadas por los que no quieren que destiñan. Y una radio que no calla: Radio Alice. Como gran defensor del P2P, recomiendo se la vean gratuitamente en emulerebelde.

La noche y el día, la cara y la cruz, millones de dolares en recaudaciones versus cine de primerísima calidad. Y al otro lado del Mediterráneo, oiga.

Escuchando: Lavorare con lentezza - Enzo del Re

Die you bastard (II)

Lo dice el tipo de la foto, Roberto Calderoli, dirigente de la Lega Nord y colaborador directo de Silvio Berlusconi, aparte de uno de los vicepresidentes del Senado Italiano y bufón televisivo defensor de la libertard de provocación, perdón, de expresión, vía camiseta. Retengan estos datos:

"La victoria de la seleccion italiana en Berlín es una victoria de la identidad italiana, de un combinado que ha alineado lombardos, napolitanos, venecianos y calabreses y que ha batido a otro equipo, Francia, que ha renunciado a su identidad metiendo a negros, musulmanes y comunistas"

Intentó matizar sus comentarios, pero con poco éxito, unos días después.

"Cuando digo que la selección francesa esta formada por negros, musulmanes y comunistas, digo una cosa objetiva y evidente. Francia es una nación multiétnica, visto su pasado colonialista, de lo cual yo no estaría orgulloso. No es culpa mía si algunos se quedan perplejos delante de un combinado que ha seleccionado a siete negros de once jugadores y si su paortero, Barthez, canta la Internacional en vez de La Marsellesa y si otros prefieren La Meca a Belén."

Perplejo me quedo yo cuando leo que Barhez canta La Internacional. Por lo demás, me quedo con un detalle: ¿Italia no tiene pasado colonial? Aunque llegara tarde al reparto colonial... ¿acaso Libia, Etiopia y Albania eran poca cosa?

Con semejantes pazguatos en su clase política, no me extraña que la izquierda de la bota presentara a Prodi, un católico creyente como candidato y orgasmice con nuestro moderadísimo, social-liberal, presidente de las españas.

 

 

You're speaking my lenguage

“Hacer el Müller significa dejar en evidencia al contrario en su propio papel, manifestando los prejuicios y deseos que no se atreve a decir. Hacer de Müller significa: disfrazarse para destapar al contrario”.

Ocurrió los meses de mayo y junio de 1980 en Suiza: el continuo asedio municipal a un centro juvenil alternativo en Zürich provocó un movimiento de protesta que se fue extendiendo de ciudad en ciudad del pequeño país alpino. La radicalización fue progresiva a las formas cada vez más violentes de los cuerpos policiales, calificada ésta última por la prensa moderada como “la que ha llevado al país a situación de guerra civil”

Durante esas fechas, la cadena televisiva alemana DRS quiso realizar un debate con un representante del movimiento y diversos contertulios institucionales. Como todos sabemos y hemos visto en más de una ocasión, en estas ocasiones que una persona del movimiento politico-social de tipo crítico es traído a debates televisivos los cuestionarios suelen ser creados para que el invitado tenga que adoptar posiciones defensivas y sea fácilmente atacado; o por el contrario es traído a los platós como una especie exótica y una curiosidad. Ejemplos de esto último hay miles, recuerdo personalmente a un portavoz de la asamblea de okupas de Barcelona, en el programa matutino de TV3, frente ese ariete turbodemogógico que es Pilar Rahola. El poder del tópico, de las acusaciones sobadísimas, y de los discursos pre-construidos cayó como una losa sobre el portavoz okupa, que apenas  pudo explicar las razones de su movimiento y se pasó todo el espacio defendiéndose de las barbaridades de Rahola.

En la televisión Suiza, el movimiento juvenil estaba ya vacunado sobre estos trucos de los mass media y procedió a enviar al debate televisivo al matrimonio Müller, consistente en dos personas de media edad, con pintas totalmente normales, que compartirían plató con el jefe de policía de Zurich, dos concejales de la corporación municipal, y el jefe de la socialdemocracia local.

El debate siguió por los derroteros habituales que cada rol a priori asumiría. El jefe de la policía insistió en formalismo respecto las manifestaciones, la socialdemocracia recaló en algo parecido pero pidió tolerancia y los otros representantes del ayuntamiento se pronunciaron en términos similares pero siempre en clave de partido y por tanto buscando diferencias de matiz para justificar la opción propia.

Todo iba sobre raíles hasta que abrió la boca el señor Müller y extrajo de su bolsillo una granada de humo como las que lanzó la policía los días anteriores contra los manifestantes:

“-Lo que hace falta son más granadas de gases lacrimógenos!”

El matrimonio Müller siguió por coordenadas similares, usando las opiniones de “sentido común” de lo que podría ser una pequeña burguesía urbana, de miradas muy estrechas y conservadurismo galopante. En este sentido, el señor Müller pidió el uso de pelotas de goma más grandes para herir a más manifestantes, criticó la tibieza de la policía e incluso solicitó la abolición de la juventud. Los otros participantes se dieron rapidamente cuenta de que no eran tomados en serio, pero intentaron mantener un debate serio. Ante la presencia de estos dos sujetos extraños, el resto de contertulios se dieron cuenta de que debían reaccionar de otra manera, pero al ser pillados por sorpresa no encontraron una estrategia alternativa con la que actuar. Quedaron descolocados y en ningún momento controlaron la situación, lo que desde luego no les hizo gracia.

El “hacer el Müller” es una forma como otra de subvertir los ritos y el lenguaje de los poderosos, darles la vuelta y usarlos a favor de uno mismo, por medio de dejar en evidencia al adversario por medio de la exageración de su discurso y la revelación de todo aquello que implícitamente defiende pero escamotea o bien diluye.

Escuchando: Wreck -age - Rollins Band

De Deconstructing Harry a Manhattan. Uno de mis planos favoritos de la historia del cine. ¿Sonará pedante? Si, lo sonará. Vale. Me recuerda de manera inevitable a los lienzos de cierto pintor romántico alemán. Que de algo me tenía que servir la carrera universitaria supongo.

Si no fuera por esa monstruosidad llamada Maremàgnum y la amorfidad del World Trade Center, lo más parecido que he podido encontrar a una vista así en Barcelona es el Moll de la Fusta, con las torres del transbordador aéreo y el rompeolas de fondo.

Leyendo: El largo Adiós - Raymond Chandler

History lesson

A finales de 1944, el periodista y humorista Gigluelmo Giannini pone en marcha un semanario satírico, llamado L’Uomo Qualunque, que dará pie al nacimiento de un movimiento político peculiar dentro de la bota del Mediterráneo: el Qualunquismo.

Gianinni parte en su publicación defendiendo la visión de un supuesto “hombre de la calle” que tiene una visión propia cotidiana de las cosas, y frente al cual el nuevo sistema de partidos y la República Italiana ignora, se muestra insensible hacia él y no tiene en cuenta. El semanario defenderá posiciones populistas, simplistas, de un ultraliberalismo formal, que acaban en un conservadurismo chabacano. Aunque desprecia el fascismo, por centralista y constructor de un estado fuerte, sentirá ciertas simpatías por sus inicios históricos como depurador del país y como freno a la subversión de las clases bajas en el país.

En verdad, L’Uomo Qualunque mostrará un desprecio generalizado por partidos, sindicatos, estado, y inicialmente incluso la patronal, por firmar pactos con los sindicatos filocomunistas. El semanario pasará a ser partido después de la presión de miles de lectores, auténticos seguidores de la figura de Gianinni, que solicitaban construir una nueva organización política, a pesar de que la publicación en sí, por su individualismo militante rechaza cualquier polítca basada en "las masas". A partir de su nacimiento, el Fronte de L'Uomo Qualunque será acusado continuamente de simpatías al fascismo, aunque en realidad se trata de una organización con anti-ideología, basado en la negación y no en la afirmación ni de principios, ni de proyecto político alguno. Tal es el asunto que, aunque en un inicio Gianinni habla de no pactar con ningún partido dada la malvada naturaleza de todos ellos, primero intenta colaborar con el muy derechista Partido Liberal y posteriormente intenta influir en el tercer gobierno de Alcide De Gasperi, democristiano, para excluir –muy original- de él a comunistas y socialistas, tal y como se había dado en los primeros ejecutivos democráticos de unidad antifascista. Sorprendentemente llegó a sacar incluso 30 diputados, que desaparecieron en cuanto el neonato partido tuvo que hacer política real, y como anteriormente se ha dicho, apoyar a la Democracia Cristiana.

A todo esto, sobre 1948 un afiliado del Partido Liberal perpetra un atentado contra la vida del secretario general de los comunistas, Palmiro Togliatti. Las huelgas, manifestaciones de protesta y el levantamiento generalizado de las izquierdas hace que algunos se asusten, que otros se descompongan y que muchas cosas cambién.  El qualunquismo, compañero de viaje del PLI, no es ajeno a todo ello.

Las grandes bases del movimiento en el sur, donde contaba con el apoyo de los grandes terratenientes en busca de una opción de orden, acabarán erosionadas en cuanto la DC se refuerce y los fascistas se organicen en el Movimiento Social Italiano. Éste último, junto con el Partido Monárquico, serán el refugio de una gran parte de los simpatizantes y afiliados del Qualunquismo, palabra que será utilizada como término despectivo en el lenguaje político italiano hasta la actualidad. Aquellos que acusaron al movimiento de conveniencia con la extrema derecha, por las posiciones anti-sistema desde una visión reaccionaria, acabarán teniendo en algo la razón. No deja de ser curioso que el mismo Gianinni coincidió en la dirección del diario socialista Avanti! con Benito Mussolini, y que a la vez acabasen ambos siendo fuertes exponentes de la llamada fe del converso, aunque con diferentes caras y en diferentes momentos históricos.

Fascisti in doppio petto

A mi este señor, dentro de la evidencia de lo nauseabundo de su partido, me da pena. Al lado del valencianito vestido con traje de marinero-primera comunión, cuya vehemencia verbal lo ubica a niveles de racionalidad política con un ultra del Chelsea FC, el señor Josep Piqué siempre me sugirió ese halo de lástima absoluta. No ya solo se trata de las, al menos, dos ocasiones en las que tuvo claro su dimisión al frente del PP catalán debido al enfoque del proceso de reforma estatutario catalán por parte de sus colegas madrileños. Ni tampoco lo mal visto que es dentro de sus propias filas, más allá de la anécdota de aquellos que, via una web, se definían como afiliados no votantes del PP y lo consideraban, junto a Birulés y Del Castillo, como una infiltración criptomarxista en el todopoderoso entonces partido del extremo centro. No, eso es sólo la puntilla. Este descendiente directo del último alcalde no democrático de Vilanova i la Geltrú -y digo eso por no llamarlo "el último alcalde franquista"- nos ha deleitado más de una vez con sus curiosas consideraciones ideológicas y el pensamiento político, con esa patente de corso que parece ofrecer, no sólo para él, sino para otros muchos más, el haber gozado de una juventud curtida en la izquierda comunista y el antifranquismo, en vez de haberla pasado como cuadro dirigente en los flechas y pelayos. En su caso, como en el de otros, intuyo una disidencia política juvenil provocada por algún tipo de enfrentamiento generacional con popó.

El caso es que nuestro personaje de hoy ya hace tiempo soltó alguna burrada acerca de las ideas que deben regir a la juventud inconformista, ubicándolas en el liberalismo-neoconservadurismo-extremocentro, y considerando sus pecadillos de juventud eso mismo, pecadillos de juventud. Antesdeayer se cubrió de gloria, o más bien sufrió de un ataque de vértigo en la ubicación de los espacios políticos, al defender la posición de su partido en el parlamento europeo de no condenar el régimen franquista. Vamos, que el sistema político instaurado por el militar gallego que nos lo dejó todo atado y bien atado no se trataba de un régimen de corte fascista, sino de simple y llana“derecha autoritaria”. Preguntándome a mi mismo qué puñetas sería entonces su partido mientras ejercía el poder, me pongo a repasar mentalmente la dictadura del señor Franco. Si bien diverge la aplicación práctica respecto de los ideales químicamente puros no sólo de José Antonio, sino de todos los camisas viejas y nuevas que velaron por ofrecer andamiaje ideológico al franquismo, si que es cierto que la organización del estado se correspondía a un estado corporativo muy al gusto del fascio italiano. Verbigracia: sus organizaciones sindicales negaban la lucha de clases y encuadraban a empresariado y clase trabajadora, la ideología ultranacionalista se mezclaba con el tradicionalismo católico y con apelaciones gloriosas al pasado imperial, los balillas eran flechas, las mujeres en casa  y a procrear, etcétera etcétera. ¿Qué había mucho arribista? Como es lógico, pero asumieron el ideario falangista incluso con mayor intensidad que los veteranos de la vieja guardia. ¿Qué había disidencias toleradas? Claro, y un Dionisio Ridruejo era aceptado como mal menor, al igual que un Benedetto Croce lo era por Mussolini ¿Qué había una revolución pendiente no llevada a cabo que era exigida de manera crítica por los guardianes de las esencias? Lógico, como en Italia cuando Benito se peló a unos cuantos discrepantes, buenos camaradas de los primeros días de palizas y escuadrismo, en favor del apoyo de la Cofindustria y el empresariado.

Piqué sufre de un ataque de vértigo que le hace percibir las cosas algo más a la izquierda de lo que están, y si el franquismo era sencillamente una derecha autoritaria -con todas las tenebrosas cifras del genocidio que cometió contra el pueblo español- me pregunto a mí mismo en que espacio se ubica vuesa merced Don Piqué, su partido  y las juventudes aznarianas, ya que en esta tesitura el extremo centro se le queda pequeño. Quizás sería necesaria una apertura al liberalismo progresista, a la socialdemocracia, y seria posible que en este proceso de radicalización tan preocupante, al PP le salga incluso una escisión maoísta por la izquierda. No se rían: muchos grupos de la izquierda radical procedían de un cristianismo social muy moderado, y algún miembro del club de onanistas de Emma Bonino –porros sí, despido libre también- anda comparando  por ahí la política económica del PP respecto del liberalismo con el socialismo albanés. ¿Porros sí, dije, no?

PD. En la foto, nuestro protagonista haciendo el fakyou en la Cope, que se lo tienen bien merecido a golpe de calificar a según que peperos de maricomplejines