The Deadly Rythm

El patrón te necesita. Pero tu no lo necesitas a él"

A las cinco de la mañana, nos encontramos en el metro los similares. La clase trabajadora en sí, como diría el tío Karl. La disminución de monos azules es directamente proporcional al descenso de conciencia para sí, usando la jerga de manual rojo al uso en los 70. Somos subterráneos, invisibles, y creo que cada vez menos conscientes de ellos. Oh, los cuellos blanco, se creen que por ir de traje o de calle no les chupan la sangre.
Recién incorporado al juvenil sub-proletariado veraniego, empiezo mi odisea laboral en agosto. Ya comenté, a propósito del hecho de trabajar domingos y festivos, que pareciere que me dedico a ello los días que nadie quiere hacerlo. Bingo, en Agosto menos aún. Subproletariado sin contrato y con jornada partida asesina: a las 4 y media de la mañana en pie, para luego volver a casa sobre el mediodía, y luego... ¡una hora a las 5 de la tarde! Aparte de que levantarse a esas horas debería ser considerado una agresión contra los derechos humanos básicos (y quiero recordar el paleolítico post que dedicó Yuri a nuestros bizarros husos horarios), es estúpida esa jornada partida que me destroza el día. Por la tarde invierto más en desplazarme (hora y media) que tiempo de trabajo (60 minutos). La presna de tendencias, de moda, la rosa, lo dice: el verano, las terrazas, vete a la playa, liga, disfruta la noche.
¿Y por que hago esto? In it for the money. Y vaya, yo que me pasé mis diecimuchos y los veintipocos consumiendo menos que un mechero, me pregunto ¿y tanta pasta, para qué? Las cosas que se me hacían superfluas, ahora son interesantes. Lectores de mp3, una camiseta chula, el carnet de conducir. Viajar en avión en vez de en tren. Las motos que venden, vendemos felicidad vía consumo.
El director teatral y ex-profesor de un servidor Ricard Salvat me ha reconocido. Le vendí el Marianne, Le Point y Le Nouvel Observateur. Le congratula que haya entrado en el club de los re-licenciados. Los cuellos blancos salen de sus oficinas de bancos, cajas, aseguradoras. Los tabloides británicos escupen más tonterías que nunca. La Nueva España emite datos contradictorios sobre Asturias: Aceralia, Duro, y otras grandes empresas duplican beneficios, pero de forma paradójica es la zona de España que más empleo destruye y con mayor emigración juvenil.
Solo pienso en que pasen estos 20 días seguidos de trabajo, 20, sin descansos. Y poder huir a la costa del sol. Por una vez, el pequeñoburgués escapismo se me hace necesario.

Escuchando: Siempre igual - Los Suaves

Summer in the City

Se acaba julio, se acaban las ideas. Languidece un poco el blog. Estos días he abandonado la vertiente más, digámolo así, cachonda, y he caido cada vez más en otra politizada más y más dura. Lo admito, y es que no siempre llueve a gusto de todos. Así que me abro paso con lo que tengo más a mano. Pero es que mis links no van nada mejor. El cementerio de elefantes crece cada día un poco más. Cada dos semanas o así, es fácil que uno más abandone. "No tengo ideas". "No Tengo tiempo" Todo esto es más que relativo. En realidad, hay hábitos a los que cuesta amoldarse, y ya pasó la gran moda bloguera. Cuando inicié esto, llevaba meses dándole vueltas a la cabeza acerca cuando me iba a lanzar de forma definitiva. Y llegó el día, poco después de mi cumpleaños. Fueron un par de semanas que los noticiarios no hacian más que hablar de lo mismo: la blogosfera adopta dimensiones bíblicas día tras día.
Vamos a funcionar según las leyes de mercado, y desde aquí anuncio que voy a hacer competencia desleal y no pienso cerrar por vacaciones. Mis lectores, como es normal, se vana regir por su criterio y no voy a poder controlarlos. El asunto es que me van a tener aquí, lo más probable que con una regularidad menor. Pero aquí, con la chapa levantada. Por si no lo sabían, el que esto escribe, en ese hobby laboral que tiene en un kiosko, trabaja aquellos días que nadie desea hacerlo, y además en las condiciones que tampoco nadie desea tolerar. Así que me van a poder encontrar del 1 al 21 de agosto enfrente de ese paraje tan precioso que les he contado más de una vez, y cada dos días en esta dirección que deben saber ya de memoria.
Have a nice day, como dirían allá.

8 impactos en el cuerpo, de los cuales 7 fueron en la cabeza. Bienvenido a las películas de Harry el Sucio. La realidad iguala la ficción.

Escuchando: After Boltxebike - Kortatu

Lo había visto en la Televisión, aquella mañana. Se había saltado la barrera del metro, y la policía lo barrió a tiros. Le dieron, le volvieron a dar, y lo remataron. Son las cosas de la seguridad nacional, que hacen tristes vidas como la de este brasileño, que huyó a Inglaterra como emigrante y acaba sus días en un charco de sangre sobre el andén del tube londinense. Ese día, se materializaron las películas de Harry el Sucio. Tirar a matar. Y eso lo iba pensando mientras yo salía del metro, dirección a mi trabajo, y veía a dos chicos saltar los torniquetes del carísimo metro de Barcelona. Vi al jefe de Estación coger un walkie-talkie desde su cabina, y hacer un gesto inequívoco. La Seguridad Nacional, y otras doctrinas fascistoides, me hizo imaginar entonces una ciudad mía, embadurnada en la cultura del miedo, la persecución psicótica, y la visualización del enemigo en cualquier lugar. Y me hizo ver abajo de las escaleras a dos tiradores de élite dando caza a los chavales, esos de estética reprobable que no han pagado el euro-quince del billete sencillo. La situación en general me hizo recordar aquella canción de The Clash:

When they kick at your front door
How you gonna come?
With your hands on your head
Or on the trigger of your gun

When the law break in
How you gonna go?
Shot down on the pavement
Or waiting on death row

You can crush us
You can bruise us
But you'll have to answer to
Oh, the guns of Brixton

Protest song '68

He llegado a casa de noche. Mientras me peleaba con unas salchichas del país frías, de rigurosa fabricación industrial, he engullido parte del material lúdico con el que las cadenas televisivas deleitan al pueblo cada noche.
Acaban de nominarlos. El jurado ha puesto en la cuerda floja a cuatro concursantes, bien prefabricados ellos, como el trozo de salchicha que estoy masticando. Unos auténticos mequetrefes que creen van a ser grandes artistas de la ya sobadísima y con olor a sobaco canción-ligera-pseudolatina-cañí. Pero el jefe de la academia salva a unos de ellos. No me sorprende ver que le toca la lotería a la, según cánones estéticos tamizados por la batidora cultural ibérica, tía maciza del grupo. Pero ¡oh! Hay otro salvoconducto: los antiguos compañeros de los seleccionados indultan a uno. El primero de ellos que ha votado, al girar la pizarra donde apunta el nombre de su elegido, la ha mostrado con el texto al revés. Desde control de programas le avisan que gire. El siguiente escribió en su tablilla el nombre de Héctor sin H. No he podido más. He sentido lástima por el analfabetismo y el más que seguro certificado de estudios primarios o FP cutre sin medios al cual todo -llámenlo El Sistema- ha empujado a esta gente. Fregué los trastos en la cocina y me sentí liberado. Oigo los anuncios, dos de los primeros dedicados a productos para la higiene bucal. Tremenda preocupación colectiva, que me recuerda que la sanidad pública de este país no me cubre ni los dos empastes que necesito, ni me arreglará los ya cinco boquetes producidos por una caries que avanza inexorable, pese a usar los milagrosos productos televisivos.
Más anuncios. Escucho dos referencias seguidas, por boca femenina, sobre aquello que Dario Fo llamaba "el pompis de atrás".¿Tiene algún remedio para subirmelo?. Corporación Dermoestética contrataca. Más preocupaciones, quizás no tan vitales como las piezas bucales que ayudan a que el gesto mecánico de los maxilares al comer sirva para algo.
Necesito evadirme de esa sobredosis de estupidez mediática. He recordado esta mañana, en el metro, como leía un mamotreto de 500 páginas llamado "Historia de la Izquierda. 1850-2000". Como toda obra de Editorial Crítica, excelente. Las imágenes flotaban en mi mente: justo estaba por aquel momento de la insurreción de mayo del 68 en París. Me regocigaba con ese pasaje en el que explicaba como los obreros de la compañía de vehículos industriales Berliet, en mplena ocupación de fábrica, cambiaban las letras del logotipo de la compañía en el frontal de las camionetas para componer la palabra "Liberté". Me ha bajado de mis ensoñaciones el titular del diario gratuito que leía el hombre que se sentaba delante mío. "La nueva constitución iraqí recortará derechos a las mujeres". Un antiguo presidente mío afirmaba que se trataba de liberarlos. Otro íntimo suyo de al lado del charco hablaba de Libertad Duradera. He recordado que las mujeres en Afganistán siguen con el burka puesto, y no he podido evitar el reflexionar sobre el tan diferente significado que tienen en dos situaciones con actores tan diferentes la palabra Libertad. Me he quedado, sin dudarlo, con aquellos trabajadores de mono azul celebrando con su trabajo aquella libertad que, mostrada con orgullo en el frontal de los camiones que fabricaban, por unos días tocaron con la punta de los dedos.

Spanish Bombs

El 19 de julio de 1936, hace 69 años y un día, la sublevación golpista iniciada en Marruecos por militares contrarios a la II República y al Frente Popular fracasa en Barcelona y en las principales ciudades de España.
El fotógrafo de La Vanguardia Agustí Centelles, inmortalizó los combates callejeros de la Guardia de Asalto y los milicianos de los sindicatos contra los insurgentes fascistas. En la foto anterior, guardias de asalto y milicianos celebran la caida del Cuartel de Atarazanas. Se pasean armas al aire por Carrer Ample. Para los que conozcan Barcelona, la paralela a Passeig Colom, en pelo barrio gótico.



El reportaje fotográfico de Centelles, que incluía fotos de las columnas organizadas por los sindicatos en pleno desfile por la Avenida Diagonal, dará la vuelta al mundo. La Causa de la España Repúblicana suscitará adhesiones de solidaridad por todo el mundo progresista.

Ayer también fue un día importante para los nicaragüenses, hace ya veintipico años. Pero eso se lo dejo ya a mis, cada vez unos cuantos más, bloggeros latinoamericanos.

Escuchando: Pan de Higo - Rosendo

Hay diseñadores gráficos que cobran un porrón de euros por crear imagenes corporativas. De lo que sea, desde mantecas de cacao para los labios hasta yogures, para llegar a los logotipos de las marcas de automóviles. Empresas de Trabajo Temporal, la patronal, partidos de derechas. Todo el mundo debe recurrir a los creativos. Sin embargo, hay gente que no desborda precisamente imaginación:



¿Qué dirá el creativo de los fracasados juegos de Madrid? ¿Un homenaje? ¿Inspiración? ¿Vínculos evidentes entre las bebidas energéticas y el deporte de élite?

Lo dicho. Misterios sin resolver

Escuchando: Ocean Size - Jane's Addiction

Karl Marx and History

Siento la sobredosis de marxismo -del de Karl- a la que estoy acostumbrando al lector medio. Prometo en los próximos días ejercitar un poco más el de sus hermanos, si el clima y la ola de calor africano me lo permite. Esto hoy va a ser rápido amigos. Según una reciente encuesta, vuelve el rojo. Retengan estos datos ¡Luces y taquígrafos!

Resultados de la votación del programa de la BBC “In our time” sobre el mayor filósofo de la Historia:

1. Karl Marx (27,93 %)

2. David Hume (12,67 %)

3. Ludwig Wittgenstein (6,80 %)

4. Friedrich Nietzsche (6,49 %)

5. Platón (5,65 %)

6. Immanuel Kant (5,61 %)

Siguen: Tomás de Aquino, Sócrates, Aristóteles, Karl Popper



De paso recuerdo que el Tío Karl es un filósofo infravalorado en los planes de estudio de Filosofía de, al menos, la Universidad de Barcelona. Y eso que el Manifiesto del Partido Comunista es el libro más editado en el mundo después de La Biblia.

Escuchando: Downtown - Neil Young & Pearl Jam

There goes in the Neighborhood

"Antes de 1934, el Partido Socialista Austríaco se concentró en la construcción de su “Viena Roja”. Financiaron un programa nunca antes visto de viviendas sociales, educación y asistencia social con impuestos progresivos a los capitalistas. Desde 1923 a 1933 construyeron con este dinero 64.000 pisos. Otto Bauer primero desarrolló un plan de edificios socializados que debían ser gestionados a través de las estructuras democráticas de los residentes. Sin embargo, abandonaron este plan porque iba “demasiado lejos”. La “Viena roja” se podría haber convertido en una isla socialista en medio del mar del capitalismo, podría haber convencido a las capas más atrasadas de los trabajadores del campo y el PSA podría haber obtenido la victoria en el frente electoral e implementar el socialismo a través de medios parlamentarios."

Este es el Karl Marx Hof de Viena, uno de los llamados Bloques Rojos Autríacos: vivienda popular, barata, accesible a los trabajadores y de calidad. Además de estos elementos básicos, no podemos obviar una característica de esta arquitectura que dio paso al movimiento moderno: los espacios dedicados a usos comunitarios y a la convivencia, básicos incluso como base para la construcción de una sociedad diferente, donde deban primar los aspectos colectivos y solidarios por encima de los indidivuales. Invito a los lectores que piensen acerca de nuestros actuales bloques de pisos, y vean cuanto se ha llegado a pervertir estas ideas.

No hace falta que nos vayamos tan lejos para soñar. En el Passeig Torras i Bages tenemos la Casa Bloc. A los curiosos, invito a que lean sobre el GATCPAC y se informen acerca de arquitectos como Torras Clavé o Sert, sobre sus ideas, su modelo de sociedad. O como acabó sus días el primero de ellos.

El Karl Marx Hof fue, asimismo, lugar casi mitológico de la resistencia en 1934 contra el golpismo fascista de Dolfuss:

"En algunas partes de Viena los trabajadores lucharon durante tres días. El foco principal de resistencia estaba en los edificios socializados de Viena (la prensa burguesa los llamaba las “fortalezas”). El Karl-Marx-Hof, en el distrito 21 de Viena (Floridsdorf) fue bombardeado por los soldados del ejército austriaco. La huelga general no era sólida debido a que sectores importantes de la clase obrera, como los trabajadores ferroviarios, no fueron a huelga.
Los trabajadores cayeron derrotados el 15 de febrero después de cuatro días de lucha. Otto Bauer huyó a Bratislava. Murieron trescientos trabajadores y miles resultaron heridos. Los líderes de la insurrección fueron ejecutados"

Hasta unos bloques de pisos pueden ser el inicio reconstructor de la Memoria.

Escuchando: The Reds strike the blues - Redskins

Y yo me pregunto: ¿qué es un mes de julio sin sus sobremesas aderezadas por el Tour de Francia? Aunque los induráins y el dopao del Armstrong lo hayan convertido en un aburrimiento sin emoción alguna, los que lo seguimos año tras año disfrutemos mucho, por ejemplo, en 1989 con el pique entre Greg Lemond y el maleducado de Laurent Fignon. Por poner un ejemplo.

Escuchando: Tour de France - Kraftwerk

El templo del metal

Dado que Madrid no consiguió ser la ciudad organizadora de los juegos del 2012 -hecho del que nadie se acuerda ya, ni tampoco de Bob Geldof; cosas del agenda setting, tú-, el concepto bar preolímpico sólo es aplicable de forma aproximativa en lo que concierne a la capital del reino. En este caso yo hablaría de Parque Temático, no del tamaño y volumen de negocio de Port Aventura o Terra Mítica. Me refiero a la discoteca Excalibur, situada en la República Popular de Vallecas. Quién no haya ido nunca, no podrá saber de primera mano cómo eran los heavys en los años 80. Creo que este es el lugar donde se reunen los pocos que deben quedar de aquella estirpe. Cinturones de balas, muñequeras de tachas, camisetas de Motley Crüe, Manowar, Saxon, cuernos en la pista de baile. La entrada cuesta 6 euros, pero te regalan un litro de calimocho o bien de cerveza.
Hay algún fenómeno curioso o que rompe con la perfecta postal descrita hasta el momento. Por ejemplo, los murales de reciente factura que apelan a casposísimas bandas de metal españolas de los últimos años. O la presencia de ecuatorianos metaleros, cosa bizarrísima dado que en otroas ciudades prefieren los ámbitos del -puagh- Reggaetón.
Me acercó a la cabina del pincha. Hey tío, echo en falta algo de los Mötor. Bingo. A los pocos minutos las pantallas de TV emiten el videoclip Bomber del ruidosísimo trío británico. Todo el mundo reacciona con brío frente al poderoso tema, menos el tipo que lleva varias horas en los reinos de morfeo tirado en un sofá, y su gemelo que lo emula, boca arriba con una mezcla de melenas y restos de vómitos distribuidos a lo largo de su cara.
Se encienden las luces. Rainin' Blood de Slayer cierra la noche. Fuera es ya de día, y en pocas horas nos espera trabajo. Hasta pronto, Vallecas.

Escuchando: Galvanize - Chemical Brothers

My Adidas

Por la mitad de su precio en rebajas. La leche. Que preciosidad.

Mañana cae texto larguito, que han pasado demasiadas cosas como para no hablar de ellas.

Escuchando: Abreme - Desechables

Se acabó la pesadilla del Madrid 2012. Por fin, soy feliz. La televisón vuelve a ser soportable y a JJ Santos le debe haber salido un cólico de dimensiones bíblicas. La única lástima es que Madrid no podrá presumir de bares preolímpicos. Hablando de candidaturas, mañana hablaré de uno de los más firmes a dicho trono en la capital del reino.

Escuchando: Shake your dix - Peaches

We Are The World

Ya hace tiempo que no se destilaban estos macroeventos musicales para mentes caritativas con complejo de culpabilidad en el inconsciente. Aún recuerdo hace 20 años el Live Aid, con esa sobredosis de grupos del momento que sintetizaron la fotografía de lo que fue el estilo 80's. O la gira de Amnistía Internacional, donde se juntaron los seres musicales más insoportables del momento -Peters Gabriels, Stings, y su padre-. O el festival del 70 aniversario de Nelson Mandela, entonces entrullado por el no tan lejano en el tiempo régimen racista de Pretoria. O aquel otro lleno espectacular en Wembley por Freddie Mercury, más atractivo en lo musical sin duda -Metallica, Guns and Roses... ummm, que narices, que uno tenía ya 13 años-. Ese Wembley del gol de falta de Koeman que ni especulación urbanística respetó y suma otra agresión más contra mi universo simbólico de los 80-90.
20 años después, el simpático Bob Geldof, aquel que con sus Bommtown Rats afirmaba que no le molaban los lunes -como este caluroso de hoy en julio-, se ha dado cuenta de que los niveles de pobreza en África no sólo no han disminuido, sino que se agravan. En vez de preguntarse qué falló en su macro-propuesta caritativa de 1985, ataca con un formato similar y más o menos remozado para que no le acusen de filántropo cristianoide. Y mete la pata estrepitosamente.
No queremos vuestro dinero, os necesitamos a vosotros. Justicia, no caridad. Bob detectó el fallo numero uno, quizás condicionado por el empuje antiglobalizador que ha colocado algunos puntos sobre las íes. Al ver los inmensos escenarios, los 10 conciertos simultáneos, y valorar su gratuitidad, me pregunto... ¿y quién paga todo esto? Veo unos anuncios de Nokia, cosa que me hace recordar que una guerra regional africana está provocada por el control de unas minas que facilitan un componente básico para los modernos celulares connecting-people. Geldof acaba de solucionarlo del todo, y saca a escena de Hyde Park -melómanos... ¿recuerdan las imágenes de The Clash en un macro-concierto de la AntiNazi League en 1978?. Pues el mismo lugar- a uno de mis Satanes favoritos del momento. El inmenso caraculo post-nerd de Bill Gates. ¿Qué hace un multimillonario podrido como tú en un sitio cómo éste? No pienso sacar la lista de agravios de Microsoft, pero es que estos ricos solidarios a lo George Soros me dan muy mala espina. No sé si intepretar ese fenómeno como una ruptura ideológica en el bloque social dominante -cosa que significaría que estamos en el camino correcto de conquistar la hegemonia ideológica- o bien como el filántropo de toda la vida. Mejor. Me recuerda al personaje de Luís XVI en La loca Historia del Mundo, el cual afirmaba amar a los pobres mientras los usaba como materia prima en el juego del tiro al plato.
No desvariemos, que Bill nos tiene que dar una buena noticia. Afirma que Gordon Brown y Tony Blair están trabajando en ello, que tioenen soluciones. Oh, se me eternece el corazón. Después de que se encargaran de darle la vuelta de tuerca final al ultraliberalismo thatcheriano y crear un cuarto mundo británico inaudito desde el final de la 2ª Guerra Mundial, resulta que el responsable de las hordas en la cruzada irakí se le enternece el corazón con las injusticias sociales de los negritos. ¿Qué podemos pensar del cinismo de nuestro cara-simio favorito? Está claro, el G-8 va a hacerse el harakiri después de esto. El capitalismo global tiembla. Lumumba, resucita y pelatelos a todos, por favor.

Escuchando: Hey, hey, My, My - Neil Young

Me declaro forofo, fanático y consumidor obsesivo de las palomitas de maíz. Ya sean de kiosko, caseras, del cine o de las que regalan en los baretos heavys. Aunque haya alguna que otra hippie comeflores que le parezcan ofensivas contra la salud, a falta de otros problemas infinitamente más graves para el género humano en un sentido amplio. Con esta izquierda tan moderna, el capital ya puede descansar tranquilo por las noches. ¡Butifarra de pagés, Carme García!

Escuchando: High Voltage - AC/DC

Como muy bien dice Yuri, con este calor es imposible postear. Los ordenadores se bloquean, el asfalto se derrite, y mi mente se atora.
Menos mal que tengo un porrote de pelis pendientes de ver, y que solo requieren como máximo esfuerzo físico la percepción pasiva. Mi último descubrimiento está visible ahí abajo, Private Parts, un biopic basado en la vida del estrafalario locutor de radio Howard Stern. Me desharía en elogios, resaltar escenas memorables, y de paso reflexionar sobre los marc-medias norteamericanos y su puritanismo. Si el contexto térmico fuera más favorable, juro que caería una reseñita. Pero va a ser que no. Saludos

Llevo dos días en los que me he dedicado a devorar este maravilloso doble Dvd que se acaba de editar hace poco en nuestras tierras. Estoy en una nube... todos los capitulos de la serie -de algunos ni me acordaba- otros que sí tenía en mente, y un detalle que honra a la distribuidora... ¡han mantenido el doblaje en catalán!
Debo comunicar que de 12 episodios, llevo unos 5. Sin embargo, en breves seguro que tendré algo que decir. Y es que los fachas están de capa caída, algo tendrán que inventarse.

Ah. Buenas noticias. Julio vuelve.

Escuchando: Electrobank - Chemical Brothers

Sobredosis de ciudad (II)

Dado mi desaparición hasta el lunes, dejo este entretenido juego para que los lectores agudicen su ingenio y su agudeza visual, sean o no de mi oriunda ciudad condal.
Por una Moritz en el Thales, diganos: 1 -identificación de este lugar de la geografía urbana barcelonesa y 2-si aún existe, si no, o bien si ha sufrido modificaciones y de qué tipo.
La Moritz será pagada al primero que responda este fin de semana, hasta las 12 d ela noche del domingo. Hagan apuestas!

Escuchando: Down in the tube station at midnight - The Jam

Que se mueran los feos

Los programadores de TVE, por gracia de un sortilegio que facilita que se repitan las series televisivas más casposas del planeta cada verano, han programado la cutrísima serie Baywatch -Los vigilantes de la playa-; tal y como pude observar ayer mientras hacía un zapping muy desganado.
Me llamó la atención un detalle de esa serie: no hay feos. No hay ninguna barriga cervecera, no hay alopecia, nadie padece acné ni exhibe unas narices ciclópeas. Repasé mentalmente y recordé que ese fenómeno tambien se da en Sión, ese planeta de sharonesco nombre que sale en Matrix Reloaded. Ni un feo, ni un tullido, nada.
Ya se sabe lo que influye en los crios las horas frente a la tele, los valores que adquieren y los modelos que adoptan. Al final , ante tal exhibición de seres sacados de la Corporación Estética, los pobres chicos acomplejados porque no eran como en julai ese que protagonizaba Sensación de Vivir.
Sin embargo, hay gente que está contribuyendo a cambiar este panorama: los ídolos feos. Gente como Ronaldinho, que cuando exhibe esa preciosa piñata las veinticuatro horas del dia contribuye a que los crios no se acomplejen por padecer lo mismo. Hay más, y no sólo del fútbol. Films como Acción Mutante, y grandes actores como Gabino Diego y -fanfarria wagneriana- el gran Quique SanFrancisco han puesto su granito de arena por la causa. Y es que ya solo nos faltaba que el capitalismo tuviera que ser, además, estéticamente bello. Lo que nos faltaba.

Escuchando: The Creeps - Social Distortion

Clown Army (III)

" Sólo la burguesía tiene una familia, en el pleno sentido de la palabra; y esta familia encuentra su complemento en la carencia forzosa de relaciones familiares de los proletarios (...) Esos tópicos burgueses de la familia y la educación, de la intimidad de las relaciones entre padres e hijos, son tanto más grotescos y descarados cuanto más la gran industria va desgarrando los lazos familiares de los proletarios"

Karl Marx / Friedrich Engels - Manifiesto del Partido Comunista

So riesgo de ser acusado de plagiador, debo confesarme: me habéis convencido. En efecto, la culpa de la desestructuración de la familia clásica la tienen los cuatro maricones de turno, parte comoes obvio de la anti-España. Nada tiene que ver las consecuencias de la vida moderna. Ni los contratos de obra y servicio de 2 días, ni las hipotecas de por vida, ni los horarios partidos, ni la falta de tiempo libre, ni la disponibilidad-total-flexibilidad absoluta. La crisis de la Familia es una cuestión moral indiscutible.
La coalición Partido Pustular - Democracia Nacional - España 2000 - Falanges Varias - CEDADE - Ultras Sur - Comunión Tradionalista Carlista - Clero - Libertad Digital ha conseguido doblegarme. Mis convicciones tambalean, estimados lectores. Aunque lo que más me ha enternecido ha sido los mozalbetes flechas pardas de la foto, auténticos iconos exaltadores de la juventud, la virilidad, el monaguillismo y los pantalones cortos. Ni salidos de un campamento de la OJE de 1960.

P.D. Mantengo mi propuesta de que el gran Berlanga se ponga manos a la obra para realizar la cuarta parte de La Escopeta Nacional.

Escuchando: She walks over me - Hole

Sobredosis de ciudad

Dar la vuelta a la manzana. Eso era como de crios llamábamos al salir a la calle diez minutos, a hacer nada la mayoría de los casos. La saturación de estudio estos días me lleva a airearme bajo los mismos parámetros, como mecanismo para enfrentarme con éxito a una nueva sesión de absorción de datos. Es en ese momento cuando cambio a Friedich Schelegel por el Raval, por Sant Crist, por esa barrera infranqueable que se llamaba A-19 y ahora C-31.
Subo por Passatge Milà i Fontanals. La calle se empina hasta conseguir unas rampas dignas de una clásica ciclista. Al final de la misma, un muro y unas escaleras. Subiendo los escalones, viejas pintadas en el cemento hechas con plantilla llamaban a votar. Sus señas, unos utensilios de trabajo y cuatro barras. Cuando subía esas escaleras con siete años no podía imaginar que ese enigmático logotipo iría tan ligado a mi experiencia posterior. Acabo de entrar por Àngel Guimerà, los bloques de Sant Crist son inmensos cubos de cemento que hubieran hecho revolverse en la tumba a Le Corbusier, ubicados sobre una montaña donde hace menos de 45 años habían viñas. Desde la misma, miro el recorrido hecho: allí abajo está la autopista, cortando la ciudad en dos mitades. Una herida sin cicatrizar a juzgar por la anárquica alineación de fachadas que aún se puede observar. Miles y miles de coches diarios en la que fue la primera vía rápida de España, el monumento al desarrollismo motorizado de los últimos años de dictadura. Un inquietante muro que crea a lo largo de Sant Crist, lleno de musgos, humedades, nervios oxidados del hormigón armado.
En el corazón de Sant Crist está la plaza Cuba, dispuesta a lo largo de la calle-tobogán del mismo nombre que va a estamparse a nuestro muro particular. La parroquía está en ella, donde a pesar de las veleidades anticlericales de mis progenitores fui educado en los valores de la catequesis. Eso de Dios y Jesucristo nunca acabé de entenderlo, pero al menos el impacto y la insistencia de luchar contra las desigualdades y contra el racismo imagino que me hicieron mella. Poco que ver con los batmans que se pasearon hace un par de días por Madrid. Al lado, el instituto de Formación profesional con peor fama de la comarca: I.E.S. La Pineda. Clases sociales bajas eran identificadas con follones, cristos, mal ambiente. Habladurías.
Una buena forma de volver de nuevo a casa es bajar por Montserrat, otro desproposito de vía urbana por el que las malas lenguas afirman se lanzaban los críos con monopatines para estrellarse luego bajo el radiador de algún Seat 1430. El triple tunel bajo la A-19 sigue como casi toda la vida, con esa lúgubre iluminación amarilla nocturna. Si no fuera por los graffitis, parecería que la imagen que tengo de la zona de hace 20 años fuera coincidente con la actualidad. Unos voluminosos bloques junto a la autopista me confirman lo contrario. Ahí se ubicaba la fábrica donde trabajaba mi padre. Llevar el almuerzo a las 8 de la mañana, tomar un cacaolat, el calor de aquellos señores vestidos de mono azul, son imágenes en principio demasiado frescas, pero truncadas por las máquinas que demolieron las instalaciones hace unos años. Pisos de lujo ocupan la zona ahora. Una suerte parecida corre medio barrio, como comenté hace unos días, fruto de las noticías que anuncian la construcción de un Corte Inglés en la antigua fábrica Llamas. Las construcciones de piso y planta baja, antiguas viviendas de obreros de lo que fue hace media década un pequeño barrio industrial periférico, desaparecen bajo las fauces de los tractores Caterpillar. La especulación, consideraciones económicas asumidas , no respeta ni la memoria personal, ni el paisaje donde se crió uno.
Hora de volver a casa y seguir con Kant.

P.D: Sin que sirva de precedente, el título del post es de un tema mi odiadísimo Ramoncín