Blogia

I Fought The Law

Super, Superman

Super, Superman

Con esto del blog tienes sorpresas. Vas anotando anécdotas, cosas que ves en la red, y vas guardando ases para los días de poca inspiración. Pues mira por donde, ayer me jodieron uno.
Anoche, excepcionalmente, dediqué unos minutos de mi existencia a ver la TV. Aún no había visto los nuevos programas de dos de mis superhéroes de las ondas hertzianas y uno debe tener su análisis crítico siempre.
No entraré en quien ganó, si Wyoming o Buenafuente. Para eso hay miles de blogs. Solo quería comentar que, cagondios, Wyoming ayer me chafó la guitarra. De todas maneras como esto de los blogs no va por pasta, sino por amor al arte, y no se funciona ni por exclusivas ni otras mandangas, hoy hablaré de la nevera que tenía en reserva.
Mark Millar es un dibujante que ha reinterpretado el clásico comic Superman y lo ha convertido en el Hijo Rojo. Esto es, un Superman Comunista.
Explica Mark que, aparte de que siempre consideró al superhéroe alguien esforzado en luchar por un mundo mejor, la lectura en su infancia de una vieja historieta le hizo imaginar un futuro diferente al personaje. Se trataba del número 300, donde se relata una historia imaginaria acerca del aterrizaje de la nave de Superman en aguas neutrales entre la URSS y Estados Unidos. Mark en ese instante se pregunta: ¿qué hubiera pasado si el pequeño Superman hubiese sido ciudadano soviético? Para empezar no se llamaría Clark Kent. Muy probablemente Yuri Gagarin o el nombre de algún ciudadano soviético honesto y honrado. Smallville se hubiese jodido, los laborables por la tarde en verano serían más relajados y, joder, me imagino que a pesar de todo seguiría luchando contra cerdos capitalistas como el corrupto de Luthor.
El dibujante explica que nació y se crió en una familia de la clase obrera escocesa. Su padre era sindicalista y simpatizante del PC Británico. Y él, como niño criado en ese ambiente, nunca entendió porque sus amigos socialistas no tenían superhéroes. Ahora su sueño ha sido realizado de su puño y pincel.
Por lo demás, estoy muy contento de que el superhéroe más mítico haya engrosado nuestras filas. ¿Se retoma el proyecto Guerra de las Galaxias? ¿George Bush apretando el botón rojo? ¿PP-PSOE votando una ley que ilegaliza a los pobres? ¿la Constitución Europea aprobada? No hay nada que temer de todo eso con el nuevo camarada. Y si no, recordad la pésima Superman IV.

The red strike the blues

Image Hosted by ImageShack.us

Esto son tres curritos británicos que, a primeros de los 80, les da por montarse su grupo y contar historias de la calle, de sus trabajos, de la realidad. Nacen The Redskins. Con sus Harringtons, su pelo cortito, y su amor por la música negra, golpearon las listas británicas. Conciertos por los mineros británicos en huelga. 28 de noviembre 1983, la Revolución empezará en el Hammersmith de Londres. I'm not in love with Margaret Thatcher. ¿Cómo que la sociedad no existe? Cuando cientos de chavales cockney de los barrios de londres se unen por algo más que no sea la bebida, el fútbol y leer The Sun, se demuestra que Maggie no es que se equivoque. Lo que pretende difundir la inhumanidad, el individualismo, el pisar cabezas, el capitalismo salvaje y sin mano invisible. Pobre Adam Smith, al lado de esta queda como un peligroso utopista.
Neither Washington es, usando el tópico manidísimo, un disco redondo. Militancia y danzas de guerra a ritmo de soul, pop y rock. El no querer ser engullidos por el sistema les llevó a su fin. Les rompieron la cabeza. Pero sus ideas no. La Internacional del Rock no ha muerto.

KEEP ON KEEPIN' ON

I ain't found what I'm looking for
I ain't found what I'm looking for now
But I've found something
And I'm going to change em

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

Can't remember such a bitter time
The Boss says jump! The workers fall in line
I'm not down, but I'm feeling low
The whip us into line
With the threat of the dole

Time & time when the workers rise
The fightback's stabbed by a neat backstab
& the papers lies
Leaders lead us into blind retreat
One by one we take the money
Ten by ten we face defeat

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

The bosses make us pay for their crisis
They blame us for daring to challenge things
Keep on keepin' on now
Keep fighting daring yeah yeah yeah
'Till the fightback begins

I ain’t won what I’m fighting for
Full-timers backslide to the cries of sell out!
We've got to get the reins in our hands ourselves
Stand firm! Hold tight! And fight!

The bosses, they hit
While we're taking it
In turns to spit
Divide & lose now aaarrhhhhhhhhh!
No point in fighting anyway (no point)
If we don't win the day (hold tight)
No point if we don't shoot
The bastards afterwards

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

It is better
To die on our feet
Than to live on our knees
If we fight as one
Then the fight is won
Til that day we’ll keep keeping on yeah

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

Keep on keepin' on oh yeah!
K-e-e-p I'm keepin' on yeah!
Like a red machine
We gotta keep a keep a stay out
Maybe 5 or even 6 months yeah
7, 8, 9, 10 and if it takes a year
We got to last a year

North Korea Goes Bang

Image Hosted by ImageShack.us

No hay duda, se preparan para invadirnos. Y si no, observad como los cachorros de Kim Il Jong se entrenan para destruir el mundo, cual argumento de Team America. Unas maniobras al -agárrense- counter strike... y ya está, listos paraa demoler al gran satán capitalista occidental.
Personalmente les comentaría a los mandos de las fuerzas armadas norcoreanas de que, aparte de que no comparto su modelo de socialismo, los barrios periféricos de las grandes urbes occidentales tienen unas bolsas inmensas de posibles reservistas entrenados horas y horas a golpe de cybercafé en las mismas artes que sus cuerpos de élite. Así que mejor no intentar nada si no quieren ver como turbas de adolescentes llenos de acné y con peste a Clearsil consiguen lo que los yankis no pudieron hacer en 1950.

Escuchando: Time's up - Living Colour

Basta de analfabetismo funcional.

Nel pozu Maria LLuisa

Nel pozu Maria LLuisa

Ok, ¿hoy toca un panfleto? Igual es simplista. Pero los blogs también son terapéuticos. Y hoy necesito quedarme muy a gusto.
Hay tragedias sociales tan graves que convierten las cotidianas en algo tan volátil y nimio como las cenizas de cigarro. Esta noche, tras un día de perros, he encendido la TV con el propósito de ver algo, buscando llenar la cabeza de mierda que me haga olvidar otras mierdas. Me encuentro a mi ex profa con un señor que me es familiar y con otro trajeado desconocido. Anda, el moderado de Joan Coscubiela. Enfrente suyo: el jefe de la patronal catalana. No había diálogo cordial. Coscu estaba muy cabreado. Mucho. Para mi es un amarillo, pero hoy ha estado a la altura de las circunstancias. ¿Qué pasó? 7 muertos más en la construcción. No es una cifra aislada. Cada año muere un número indecente de trabajadores. Y siempre que se repite siento rabia. Cabreo. Siento haber realmente como si hubiese perdido a alguien de mi familia. al fin y al cabo un compañero de clase social. Los trajeados nunca se arriesgan a perder un dedo en la máquina. La sangre siempre la ponen los mismos. Te roban la plusvalía, te dedicas con tu sueldo a pagar a unos bancos toda la vida que te chupan la energía como los bicharracos de Matrix, y te quitan la salud y, en muchos casos, la vida. Qué triste y cruel la existencia para los de abajo, para los más. Para los que si no se levantan un día, no se enciende la luz eléctrica. Para los que si un día nos quedamos en la camita durmiendo, Antonio Franco y el Condé de Godó tendrían que zamparse sus stocks con patatas.
Y aqui, dirán, el nene no se va a dislocar el omoplato vendiendo diarios ¿verdad? No, pero imagínense que llevando los nosecuantos kg. de periódicos que reparto a los jefazos de la Caixa, un día un conductor borracho se me lleva por delante. Legalmente no estaba trabajando. Estoy sin contrato. Lo he reclamado, pero parece que han creado una comisión que lo estudiará. Qué típico.
Tantos años de chulería, explotación y humillaciones heredados generación tras generación les acabarán reventando en la cara a estos cabrones cuando menos se lo imaginen.

Escuchando:
Nel Pozu Maria Lluisa - Nuberu

TV Adverts

Image Hosted by ImageShack.us

Escuchando: Compañero, únete - Himno del PsoE (1976)

This Land Is Your Land

Image Hosted by ImageShack.us

Poca gente conoce a Woody Guthrie, y lo más normal es que sea citado como influencia de Bob Dylan y otros cantautores folk.
A Woody lo conocí vía Tom Morello, guitarrista de Rage Against de Machine, al cual vi en que una foto llevaba su hacha de guerra decorada como la de él. Desde que conocí su historia y su compromiso, hace ya años que una foto suya está colgada en mi habitación.
Os dejo con este texto que realmente vale la pena.

Woodrow Wilson Guthrie, el gran cantautor nacido el 14 de julio de 1912 en Okemah, Oklahoma, es el cantante de música folklórica norteamericana más importante de la primera mitad del siglo XX.

Se unió con otros cantantes folk en los Almanac Singers o People’s Songs, sindicatos de cantantes progresistas que apoyaban con sus canciones y recitales las reivindicaciones obreras, dando continuidad a la tradición de Joe Hill y los trovadores anarcosindicalistas.

De aspecto famélico, recorrió todo el inmenso país a bordo de interminables trenes de carga o cruzando polvorientas carreteras para acudir en apoyo de los obreros en huelga, de los campesinos hambrientos y de los manifestantes apaleados en las calles.

Su estilo es personal, con influencia de la música tradicional irlandesa y del blues negro. Dotado de una inspiración inagotable, su extenso repertorio abarca más de mil canciones que aún hoy forman parte de los mejores repertorios de música folk y de canción protesta. Sus canciones iban dirigidas tanto contra la guerra imperialista y el desempleo, como sobre los huelgistas, los vagabundos, los perseguidos, los represaliados y los presos. Recuperó las historias de bandidos generosos y anarquistas asesinados, pero también cantó con su voz, su armónica y su guitarra, a los niños y a los viejos, a los montes boscosos y a las llanuras desérticas de su país.

Forjó un estilo combatiente de lealtad indesmayable hacia todas las luchas obreras, las huelgas, las protestas populares y el apoyo de su voz y su guitarra a la suerte de los obreros y de todos los antifascistas.

Las canciones de Guthrie llegaron a España de boca de los combatientes norteamericanos de la Brigada Abraham Lincoln, que generosamente vinieron a combatir al fascismo codo con codo, dando un ejemplo imborrable de internacionalismo y que luego fueron implacablemente perseguidos en su país por haber defendido la democracia. Nos trajeron inolvidables canciones, como Jarama Valley, y las nuestras se incorporaron al repertorio musical norteamericano. Todavía muchos grupos musicales de los países anglosajones cantan de memoria Ay Carmela o el Himno del V Regimiento, como si fueran canciones suyas de toda la vida. Con su música, con la nuestra y con la de las Brigadas Internacionales, incansable, Guthrie dio recitales por todo Estados Unidos con una pegatina en su guitarra con la frase: "Esta máquina mata fascistas".

Compuso álbumes que eran verdaderos tratados monográficos sobre determninadas luchas populares. Así surgieron sus canciones sobre la construcción de las grandes presas de Bonneville y Grand Coule (Columbia ballads, 1937), sus Baladas de Sacco y Vanzzetti (1946) y, sobre todo, sus espléndidas "Dust bowl balads" (Baladas de la cuenca del polvo), donde cuenta la emigración de los empobrecidos campesinos de las praderas a California tras la crisis de 1929, incluyendo la irrepetible Tom Joad, una balada de siete minutos que resume las 500 páginas de la novela Las uvas de la ira de John Steinbeck:

Donde haya niños con hambre y llorando,

donde la gente no sea libre,

donde los hombres luchen por sus derechos,

allí estaré yo...

Una de sus canciones más conocidas es This land is your land (Esta tierra es tu tierra), que expresa ese sentimiento joven, abierto, inconformista y solidario con el que emigrantes originarios de países muy lejanos se unieron en un mismo país, en su país:

Había una tapia muy alta que trató de detenerme

y colocado un letrero que decía "Propiedad Privada".

Pero por la parte de atrás no ponía nada

porque esta tierra es tuya, esta tierra es mía.

Esta tierra fue hecha para tí y para mí.

Y en su canción El vigilante, escribió:

¿Por qué lleva el vigilante

una escopeta aserrada en la mano?

¿mataría a tiros a su hermana y a su hermano?

He vagabundeado de un pueblo a otro

y nos echaron como si fuéramos ganado.

¿Eran esos los vigilantes?

Woody Guthrie murió el 3 de octubre de 1967, tras doce años en un hospital a causa del mal de Huntington.

En los años 60 muchos (Bob Dylan, Donovan, Gratefull Dead, Bruce Spreengsteen, John Mayall) intentaron copiar su música, pero muy pocos a su persona. No se dieron cuenta de que ambas cosas están unidas, que su estilo no hubiera llegado tan alto sin esas jornadas interminables en los trenes de mercancías polvorientos que le acercaban a los obreros en huelga.

Hoy gran parte de la música popular norteamericana ha sido expoliada de todo el jugo político y de denuncia que Woody le imprimió. El pop fue posible porque Guthrie supo llegar a la gente con la música, hablándole de sus problemas, de sus esperanzas y de sus luchas. Pero las grandes estrellas de las giras y las multinacionales del CD han olvidado ya todo eso, e incluso le han dado la vuelta, apoyando a Bush. Cuando vemos a Bob Dylan promoviendo las agresiones del Pentágono, caemos en la cuenta de que en muy pocos años la música ha cerrado una circunferencia de 360 grados. Dicen que Guthrie influyó mucho en Dylan, pero no influyó nada. Guthrie estaría con su "máquina de matar fascistas" con el pueblo afgano, con los palestinos, con los irakíes... nunca con los marines. Lo dijo él mismo:

Mientras haya naufragios, desastres, tornados, huracanes,

linchamientos, precios altos y salarios bajos;

mientras existan policías uniformados

que combatan a los huelguistas,

las canciones y las baladas del pueblo seguirán adelante.

("Bound of glory")


Para que luego digan que uno rechaza la cultura americana. En realidad lo que pasa es que algunos no la conocen bien. Otro día hablaré de John Reed y completaremos la pareja de ases.

Hepatic Tissue Fermentation

Hepatic Tissue Fermentation

Ahora resulta que los blogs se han puesto de moda. Sin ir más lejos, Periodista Digital hoy lo comenta, acuña el término blogosfera y se apunta a eso que está tan de moda ahora, que consiste en deslumbrarse con cualquier aspecto de las nuevas tecnologias y verlo como la panacea, el último grito, la quintaesencia. Nadie de los que se quedan cegados por bobadas como invertir en la Nueva Economía, en la creación de la aldea global y demás memeces se habrá planteado jamás cuantas conexiones a internet posee, por ejemplo, Burkina Faso, Tuvalu, o la mayoría de países del -término maoísta- tercer mundo. A estos popes de buena guisa les importa un huevo de mico ello. El deslumbramiento, cual aparición de la Virgen de Fátima anunciando la conversión de todos los rojazos al catolicismo, hace que algunos listillos vean el filón y piensen en la bossa que sona. Sólo que la precipitación a veces lleva a la chapuza. Y la chapuza, en muchas ocasiones, al cachondeo y a la burla bien merecida.
Es el caso de Qué!, un aborto de diario eléctronico gratuito que de momento no deja de ser un absoluto fiasco. La declaración de intenciones, como siempre, apesta a espíritu pseudoprogre, pseudomoderno, pseudoalternativo, y todos los pseudos que se quieran añadir como producto de la absorción por el capitalismo de todo aquello crítico y novedoso, con el objeto de crear nuevas mercancias. Que si se basa en blogs personales para crear las noticias, que si pretende ser el diario de andar por casa, que si voluntad de atender los problemas cotidianos, que si horizontalidad, que si no sumisión a los grandes intereses empresariales. Naranjas de la China. Detrás del invento está Recoletos, grupo mediático tras el cual se esconde el Opus Dei y que se encargó de indigestar mis años en la facultad con ese líbelo llamado Gaceta Universitaria. Que me regalen sus acciones, pienso yo, si no ha de primar el interés empresarial por encima de otras consideraciones. No te j*de.
Pero el problema real no es sólo de base ideológica y de principios, más falsa que utilizar retratos de Mao para vender consolas de videojuego -ejemplo inventado, pero tiempo al tiempo; la salida del Citröen AX era "La Revolución" y el anuncio era el pelotilla haciendo carreras por la muralla China-. Es que Qué! -toma cacofonía- es un absoluto subproducto. Los blogs dan mucha pena. Hay muy pocos y apenas se actualizan. Los temas versan sobre cacas de perro, semáforos que van mal, y la personal Yihad de un indocumentado intelectual contra los carriles bici en Valencia, entre otros asuntos fascinantes. Nada que no aparezca desde hace años en el boletín de cualquier Asociación de Vecinos despolitizada, amarillazada, y inframineralizada. Eso por no mentar sus excelentes artículos de análisis deportivo, que son realmente para llorar. Tenía ya ganas de lanzar un cóctel molotov contra los mierda, perdón, media. Y creo que Qué! se lo ha ganado a pulso. Por el amor de Dios, directores de Recoletos, tenéis dinero, tenéis capital, y tenéis tentáculos por el poder político y económico español. Contratad redactores, sacad a unos cuantos de los míos del paro, y haced algo digno, en vez de tanta pose cybermodernaqueactualychachisoymeapuntoalblog.
Y ahora, con vuestro permiso, debo ausentarme. Debo ir al baño a vomitar.

Escuchando: Get down lover - John Spencer Blues Explosion

Snakedriver

Snakedriver

Se acabó. Tantos días de nuestras vidas ahí a nuestro lado, y muchos ni le habíamos dado la importancia que se merecería. Entre ellos se encuentra el arriba firmante. Si bien es cierto que ahí dibujó en los 80 un primo mío, y que un par de personas que publicaban ahi son, digámoslo, muy buenos amigos, sí que es cierto que no tengo en mi casa montañas de El Víbora. La prefería mil veces a el cada vez más inofensivo El Jueves, pero mis preferencias por esa joya de la humanidad llamada TMEO me decantó por el corrosivo 'zine vasco en perjuicio de la histórica y ya finiquitada cabecera.
Desde la portada, obra de Nazario, hasta la contra, copia de la del número uno de 1979 y obra del mismo, todo en éste número tiene algo de áurea emotiva, de saber ser concienstes de llegar al fin. Mauro Entrialgo lo deja muy claro en sus páginas dedicadas a El Demonio Rojo -para iniciados,el mismo plumilla que dibuja en el Jueves a Angel Se Fija. Alvarez Rabo, en una historieta en la que se muestra en su supuesto trabajo en el Corte Inglés, queda absolutamente frustrado cuando un cliente suyo y el padre de éste, que se han revelado como lectores de El Víbora, no recuerdan a Rabo como uno de los más grandes, por su mezcla de humor cafre, sexo salvaje y política. A este coctel cabe añadirle los testimonios de los varios redactores jefes que ha tenido la revista, incluído el ínclito, y hoy conocido por otras tareas, Hernán Migoya - juro que no he leído su libro, así que no opino-.
Hay mil cosas más, no pienso revelarlas. Sólo espero que hagáis como yo, que me puedo equiparar a cualquiera de los manifestantes de la historieta de Man en este número, redimáis vuestros pecados y os llevéis esta edición número 300 de la revista para supervivientes por excelencia.

P.D. El otro día en el metro, haciendo la misma ruta para acudir a mi sub-trabajo, me volvía encontrar a los manguis de plastelina que mencionaba en el post anterior. Mismo recorrido, mismo horario. Un chorizo de verdad no se expone tan fácilmente a las evidencias, por lo cual empiezo a sospechar realmente que se trate de trabajadores subcontratados por el ICUB , dentro de las actividades de "BCN, fem-ho B" para mantener la delincuencia de a pie, se conserve como bien cultural, y de paso no nos permita recordar que los verdaderos delincuentes son otros.

Escuchando: Makoki - Paraíso

Straight outta Compton

Straight outta Compton

Creo que la nefasta influencia del Fòrum de les Cultures ha llegado demasiado lejos. No sólo ha creado nuevas fobias -en mi caso a Carlinhos Brown, que ya podría haberse quedado haciendo percusiones en Sepultura- sino que ha afectado a cualquier aspecto de la ciudad. Aparte del que se evolucione cada día más al insoportable modelo de capital de servicios, para turistas de pasta y con un diseño farragoso hasta en la alternatividad. Es que hasta el mangui, el kinki de a pie, el choriso, se ha transformado en algo muy diferente de lo que era. Y para ello pongo mi propia experiencia.
Iba yo tranquilamente al currele en metro, a las 6 de la mañana del día 6 del mes 1 -vaya, lo siento por aquel que intuyese una coincidencia satánica- y esperaba encontrarme a los borrachos y al camello del rey Gaspar. En eso que tres señores, de etnias que no citaré para no violentar la deontologia al uso, absolutamente uniformados en el cliché de lo que debe ser un mangui, ocupan los asientos libres que quedaban a mi alrededor. Lo vi muy claro: estos son chorizos Fórum, de corbata. Llevan su uniforme, pero no intimidan. No intimidaban ni con su lenguaje, absolutamente de manual. Es que el poder amezanante podía ser equiparable al de Matt Demon haciendo de Torete. Que te saco la navaja (¿navaja? ¿desde cuando ese lenguaje tan pulcro?), que te voy a pegar (¿pegar?, aparte de ese vocablo 100% RAE, sí, recibí un golpe en el estómago tan de juguete que me quedé absolutamente igual). Me permití hasta sacarles la libreta de ahorros y decirles "mirad, voy a trabajar y estos 11 euros son mis ahorros". Como el arriba firmante se quedaba igual, y hasta vacilaba a sus atracadores, lo iban reintentando una vez y otra vez en vano. Hasta que al final, y ya transcurrida casi la línea 2 al completo, el mas pulcro de todos -de diseño, oiga- que debía estar aburrido de todo el asunto, se me pone a buscar en el bolsillo delantero de mi chupa y obtiene el botín definitivo, 50 céntimos de mierda con los que marcharon y se bajaron, satisfechos, en Passeig de Gràcia.
Y es que no, que ni la delincuencia es lo que era. No hace falta ver películas de De la Loma para darse cuenta de como eran antes las cosas. Solo se me ocurre pensar que en fin, que ahora se ensañaran más con el Tourist, que por eso You're the terrorist. Pero nada de lo clásico: ni jeringuillas sospechosas, ni navajas de seis dedos, ni lenguaje hiriente. A estos les ha venido el Equipo G, o el Barcelona posa't Guapa - Fem'ho B, y nos los han cambiando.

Escuchando: Coma Girl - Joe Strummer & The Mescaleros

Express Yourself

Express Yourself

Hemos vuelto a la calma. Pero hay que seguir engrasando esto. Escribir no es como el montar a bicicleta, que aseguran no se olvida. Es un ejercicio autoimpuesto, de disciplina y puntualidad. He provocado la tercera coincidencia, a causa de algo tan simple como que la visión del rio Caudal, a su paso por Mieres, mientras iba en un Daewoo Aranos hecho mierda, me las trajo a la cabeza.
Algunos de los detritos que he dejado escritos, tanto hoy como ayer, corresponden a cierto viaje que me tomé estos días a Asturies, esa tierra de sidra. Pregunten, pregunten ustedes in personsi desean conocer detalles de tan magna expedición.
Prometí actualidad. Voy a ser claro. No estoy para mandangas. Me es igual lo que diga el Doctor Spock (el abuelo tiene un plan) o la derecha cejijunta española del Santiago y Cierra España. Las banderitas no me van a permitir desplazar a mi querido cliente Luís del Olmo de la radio para ponerme a mi o a alguno de los 20 diamantes en bruto con los que conviví durante dos años en ese bloque donde supuestamente vivía Pepe Carvalho.
El diferencial, la transmisión y la caja de cambios funcionan mejor. Escribo desordenado pero se me empieza a comprender. Jamás pudo imaginar que mi imagen subiendo al tren en Premià de Mar sería la última que vería de mi. Y gracias a eso, salimos de boxes. Los carajillos de Magno nunca fallarán.

El caos continúa. Mañana, coherencia.

Escuchando: Faida - Wemean

The human atom bomb

The human atom bomb

Perdonen ustedes mi impuntualidad. Estamos reubicando los muebles en la cabeza y no va a ser tarea fácil. Ahora mismo estoy tirando de reservas inspirativas, dado que si me pusiera a escribir de lo que me pulula en las nueronas, saldría algo nada agradable.
Punto y aparte. Asturies ye bonitu, oh. Nieve en León. Litros de sidra, revolucionarios profesionales, o de plastelina. Estirándome en esta litera siento el poder. Pon el eskizofrenia de Eskorbuto anda. No me gusta Madrid. ¿Volver para qué? Exigimos el asilo político y mental en Sama de LLangreu. De acuerdo, esto no tiene sentido alguno, o al menos aparentemente pero estoy ensayando de nuevo este arte. Sólo un detalle: Hiroshima lo provocó el no aceptar gastarse 20€ de teléfono semanales como lo hacen a golpe de mensajitos los niños llenos de acné y/o los que pueden hacerlo; y Nagasaki, un malentendido sobre un nick.
Lo repito: yo me entiendo. Mañana más. Y más coherente. Igual regalo algún textito de actualidad política. Que seguro los echaban ustedes de menos.

Escuchando: Dish it out - James Chance and Contortions

Antimateria

Antimateria

Vuelvo a desaparecer hasta el próximo día 31. Aquellos que me conocen ya saben dónde encontrarme. Y para los demás, paciencia, a releer posts y a deglutir litros y litros de buen cava -de dónde sea; yo sólo boicoteo al vodka murciano-.
No tengo buenas intenciones para el año que viene ni me planteo vida nueva. Menos rollo. Saludos cordiales a todos.

Police and Thieves

Police and Thieves

No soy proclive a comentar la actualidad en la bitácora. Menudo aburrimiento. Hay mil opiniones mucho más acertadas o equiparables a la de un servidor. Sin embargo, hoy no me voy a morder la lengua. Y es que resulta que ayer se lió. Y ves los telediarios, los periódicos, y nadie, nadie explica porqué unas 5000 personas nos manifestamos ayer en Barcelona. El parte de guerra perfecto, al milímetro, eso sí lo han dado bien. Pero parece que nadie recuerda cómo hace unos días murió Roger, después de casi cuatro meses de lenta agonía en la UCI tras ser agredido por unos hooligans, unos fascistas asquerosos. Al final queda lo que nos enseñaron en la facultad. Lo noticiable, lo llamativo, lo escandaloso. lo que vende. El porqué nos movimos queda en un plano secundario. La generalización, otro feo vicio. Leo en El Periódico las noticias y resulta que es que éramos todos okupas, o radicales -en el sentido despectivo del término-, que como nos aburrimos y hace buen tiempo salimos a pasearnos y de paso rompemos unos escaparates. Sin comentarios.
Todo vino dado por los cuatro revientamanis de siempre, que se dedicaron a tirarle macetitas a los Mossos d'Esquadra. El arriba firmante venía de comprar unos quicos en un kiosko de Sant Miquel y iba atravesando la Pl. Sant Jaume por delante de los polis urbanos situados delante del Ajuntament, que murmuraban "huy, los vecinos van a cargar pero ya". Sorprendentemente, El Periódico explica que los mossos cargaron porque "los okupas querían tomar el ayuntamiento". De dónde sacan sus fuentes y cómo contrastan las informaciones algunos periodistas, es un auténtico misterio. Sólo en alguna ocasión afirman un hecho únicamente aportando la fuente policial. Eso es insuficiente.
Para finalizar, quiero resaltar dos cosas, aparte de las consideraciones acerca de la verdad, la deontología, las diligencias informativas y demás. La primera: que estoy harto de revienta-manis y buscadores de bronca. Si quieren follón, que se vayan a las Jornadas del Caos en Hannover a joder la marrana. La segunda: que casi nadie ha reflejado hoy el motivo de la movilización de ayer, y sí el cristo de los cuatro tontos de siempre.

Family Affair

Bien, como tengo mucho frío y las articulaciones de los dedos me hacen cosquillitas al escribir, seré más escueto aún que ayer.
Así que las cosas son como son y el señor JAEC tiene también familia. Está vez me remitiré a mi brotha, el cual es una firma veterana en el mundillo de las bitácoras y del fanatismo por los ordenadores Macintosh. Además de ser el mecánico oficial de mi PC y el que propició mi entrada en el mundillo de las Nuevas Tecnologías -que mierdosa suena esa expresión- Lo tenéis disponible en esta entrevista que le hicieron los de www.faq-mac.com. (Y no, no significa "Jode al Mac")

Sabotage

Sabotage

Pequeña y modesta propuesta de sabotaje y corrupción de las miles de mentes infantiles nacidas entre 1998 y 2002 que son vilmente engañadas con una supuesta visita al hogar de tres monarcas sin país cargados de los juguetitos que les dé la gana pedir. Aunque siendo hoy Popó Noel el que se lleva la palma, la eficacia esta acción es más bien limitada. Eso sí, siempre soñé con arrancarle la barba a uno de esos imitadores del tio Karl.

Working Class Hero

Working Class Hero

El fin de la revolución no es el triunfo de la justicia, de la moral, de la libertad y demás embustes con que se engaña a la humanidad desde hace siglos, sino trabajar lo menos posible y disfrutar, intelectual y físicamente, lo más posible. Al día siguiente de la revolución habrá que pensar en divertirse
Paul Lafargue El derecho a la pereza

Julio de 1999. Vuelvo de Madrid en un incomodísimo autobús de la empresa Enatcar. Repaso el cómputo de experiencias de esos días y rezo para que no me toque nadie en el asiento contiguo. Fracaso. Se sienta a mi lado un hombre respetable, bien vestido, unos 55 años. Intenta hacerse el simpático, sacando a colación la estrella roja que llevo en mi camisa. No tarda ni cinco minutos en contar batallitas sobre sus años en una escisión prosoviética del PCE de los años 70. Pero al poco rato, las chancas del exmilitante de la extrema izquierda se tornan interesantes. Me explica que vuelve de pasar el fin de semana en Madrid con su familia. Trabaja los laborables en Barcelona, regalando su plusvalor a César Alierta, ese señor que a base esfuerzo personal y sacrificio consiguió estar en la cima de Timofónica. "¿Sabes? Flexibilidad, disponibilidad. Así lo llaman; pero en el fondo se apropian de casi todo mi tiempo vital. Esto es esclavitud". Inevitablemente pasa por la cabeza de uno las bainas del Real World de Matrix. No nos chupan la energía, pero sí la salud, la fuerza de trabaja, y tambien en salario ne hipotecas que se pagan a lo largo de la vida.
Mi nuevo amigo, por otra parte, se mostraba levemente decepcionado porque, otra vez, había fracasado en el intento de sacar 15 aciertos en la quiniela. "Ya que hasta que expropiemos a los capitalistas aún pasaran unas cuantas décadas -y si lo ve algún día alguien, claro-, la inmensa mayoría del proletariado español sueña con ganar unos millones y mandar a la mierda el trabajo".
Claro que sí. Que levante la mano el que se sienta feliz y realizado en su curro. Uh, veo muy pocas manos entre el público. "Trabajo alienado" diría mi compañero de bus, en su jerga althusseriana-estructuralista. Cuatro gatos se sienten realizados con su empleo. Incluso dentro de la ficción, sólo recuerdo como único especimen que se haya liberado de la alienación y aporte sus conocimientos a la comunidad a los pitufos.
Toda esta estúpida parrafada, la cita del yerno de Marx, la batallitas del señor currante de Telefónica y el artículo de los microorganismos del padre Abraham solo sirven para expresar una evidencia dolorosa: no me ha tocado la lotería y este sábado día 25 me tendréis de nuevo en el Kiosko.

P.D. Habrán apreciado los lectores el detalle de que un 90% de posts son títulos de canciones. Una cuenta de gmail gratis para el que acierte 3 de las 4 últimas.

Solidarity

Solidarity

¿Así que hoy es el maratón solidario de blogia? Me sumaré a él, no sin antes recordar que el 80 % de ONG's han ensuciado con su propaganda una palabra tan bella como es Solidaridad. Qué bonitos tiempos aquellos en los que coronaba cierto diario obrero de principios del siglo XX. Sin dar más rodeos, dejo la palabra al amigo Bertold Brecht, el mismito que escribió "Alabama Whisky Bar" famosa por aparecer versioneada en el primer disco de The Doors -referencia gratuita elaborada para crear un nexo inmediato entre la cultura pop y uno de los rojazos más grandes con el que nos ha obsequiado el siglo XX-.

Refugio nocturno

Me han contado que en Nueva York
en la esquina de la calle 26 con Broadway
se pone cada atardecer un hombre
durante los meses de invierno
y, pidiendo a los que pasan,
consigue un techo para que pase la noche
la gente desamparada que allí se reúne.

Con eso no cambia el mundo
no mejoran con eso las relaciones entre los seres humanos
no es ésa la forma de acortar la era de la explotación.
Pero algunos hombres tienen cama por una noche
se les abriga del viento durante toda una noche
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.

No abandones el libro, tú que lo estás leyendo.

Algunos hombres tienen cama por una noche
se les abriga del viento durante toda una noche
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.
Pero con eso no cambia el mundo
no mejoran con eso las relaciones entre los seres humanos
no es ésa la forma de acortar la era de la explotación.

Daily news

Se me hace extraña la situación. Cogiendo el metro, me encuentro a los últimos borrachos de la noche. Habitualmente suele ser al revés y me encuentran a mí, pero esta vez no ocurrió así. Siete de la mañana del domingo, estoy en Capitán Arenas con Diagonal, los poderes fácticos al alcance de la mano. A 300 metros delante mío, en una ventana indeterminada de dos torres de vidrio negro, un vástago de la monarquía trabaja los laborables. Fantaseo con la posibilidad de que un borbón se presente a las elecciones al comité de la Caixa ¿Iría acaso en algún sindicato monárquico? Tampoco los mayoritarios, por ello, se adhieren a la idea de la República. Caen los primeros ejemplares de La Razón. Son policías de paisano, me indican, estamos muy vigilados por aquí y la Cristina quiere estar segura. La familia Grau es tan pija que quiere que les lleven los diarios a su casa, déjalos en su portería no te preocupes, no hay que subir. Este es un barrio de porteros, que se aburren como ostras un domingo por la mañana pasando frío. Un edificio del gobierno más vigilado que la reserva federal y las torres del imperio Samaranch cuentan con sus detectores de metales y sus porteros en estado de glaciación por aburrimiento y temperatura ambiente. El Corte Inglés exhibe su parafernalia navideña, luces, figuras, pesebres y unas banderas-insignia que intento imaginar, al igual que todos los miles de logotipos de la zona, cambiados por algún símbolo totalitario. El Hilton. Editorial Planeta. L'Illa. Pedralbes Centre. Más policías de paisano. No, hoy El Mundo nos viene sin suplemento, pero si lo desea se lo vendemos igual. Será 1,50, más 1'80 de la Vanguardia. Sí señora, no se equivoca, El País ha subido 10 centimos. El cálculo mental se me da un poco mal, yo fui de letras; pienso para mi mismo: qué muletilla tan usada. Las cabeceras del grupo Correo, ¿o no sabía usted que ABC es del grupo Correo?, idénticas todas, como diría cierto Carlos que unos hectómetros más abajo ocupa un cubículo y estruja entre sus dedos, día tras día, su herramienta de trabajo, un buen puro, nada de baratijas. Se sentiría orgulloso de verme vender tantos ejemplares de su hijito, el buque insignia de Godó. Probablemente si no los doblara con tanto amor, todo ese papel de diario acabaría envolviendo bocatas en el mejor de los casos. Sí mire, aquí estoy, yo también estoy estudiando ¿sabe? pero me queda poco, mi segunda licenciatura y pensando en hacer un posgrado. La burguesía de Pedralbes compra los diarios de dos en dos. Uno se lleva, además del vástago en papel de la estirpe Godó, una copia del Gara, A eso se le llama contrastar. Piensas en los baturros y recuerdas que a escasos metros le volaron la cabeza a Ángel Gervilla, poco antes de comprar el diario donde tú estás ahora. Los del comando iban a por ese señor que tienes delante tuyo, al que intentas imaginar zampando botillo de su tierra en cantidades bíblicas. Los Protagonistas son sus guardaespaldas, no el programa que dirige. Como persona de ideas avanzadas que es compra ABC, El Mundo y La Razón. Una asociación de ideas con el fútbol y los partidos contra la droga me hace sonreír de manera mínima: no ha comprado el Marca, complemento ideal de los neo-cons vestidos de etiqueta que han fundido el montón de La Razón en pocas horas. Los fachas existen, sí, cualquiera diría que son como los marcianos de V, que se camuflan pero tienen debajo la piel de lagarto que les delata. Son como me los imaginaba, ropas caras, pelos teñidos, gafas de marca. Si desea el Atlas del ABC serán 5 euros más. Pase un buen día. El olor a tinta pasa de ser seductor a una tortura para el olfato. Los diarios, de ser una bonita obra de precisión creada en tiempo récord, a un objeto tan poco interesante como toneladas de uva recién recolectadas para un vendimiador emigrante.
Al fin vuelvo a tener un trabajo relacionado con la prensa. Aunque a ojos de la legalidad laboral vigente, aquel domingo lo pasé en mi cama.

Blank Generation

Blank Generation

Así definía Richard Hell a su hornada generacional en una de las canciones más famosas de su carrera musical. Eran los chavales del 77, chupaban los flecos de la crisis del petróleo, la falta de expectativas día a día y se las apañaban para sobrevivir en la selva cotidiana. Muchos de ellos fueron listos. Los que no acabaron muertos en un callejón con una jeringuilla clavada en el brazo, optaron ser constructivos y empuñar sus guitarras para vomitar frustración en los escenarios. La suerte les hizo convertirse en moda, alguien bautizó eso como punk, unos pocos se hicieron de oro, otros muchos ganamos canciones inolvidables, y otros que fueron protagonistas acabaron olvidados.
Los españolitos, por nuestra parte, conseguimos por primera vez el derecho a atiborrarnos de conocimientos alimentándonos con licenciaturas. Los hijos del 77 tuvieron bastante suerte. Los nuevos diarios brotaron como setas y colmaron sus redacciones de jóvenes promesas. Plumas que con 20 años mordían la calle de forma audaz, escupiendo realidad desde las páginas de una prensa contundente. La televisión, por su parte, también rebosó de ideas. Es habitual en estos casos recordar la paradigmática Bola de Cristal como un nido a rebosar de culos inquietos, casi imberbes, recién calentitos de la facultad, que se hartaron de plasmar en rayos catódicos sus fecundas neuronas. Hay mil casos más, y hasta que la plantilla de TVE no fue depurada por su posicionamiento masivo contra la OTAN, en los 80 se cocieron productos muy bien paridos.
Año 2004. Casi un centenar de jovenzuelos salimos por la puerta de un edificio situado en la Rambla de Santa Mónica con un título en la boca. Ya no somos novatos. No nos comemos los mocos. En la Complutense, por ejemplo, no hacen escribir a los alumnos sus primeros artículos hasta el tercer curso. A nosotros, el cincel afilado de Carles Castro nos despedazó el primer día; tuvo la culpa un inocente teletipo que hablaba acerca de un asesinado por estrangulamiento mediante unos calzoncillos. Teníamos grandes ideas y preparación suficiente. Así lo demostramos cuando nos dejaron recrearnos libremente. Tengo muchos recuerdos que lo corroboran, al igual que muchos lectores de este blog también los tendrán. Diamantes en bruto, no exagero, tuve de compañeros en más de dos, cinco y veinte ocasiones.
¿Qué queda de eso? Poco, una nimiedad. Nadie arriesga por valores jóvenes. Nadie apostó por ninguno de nosotros cuando acabamos nuestras prácticas. Nadie, con suerte, ofreció más allá de la precariedad, el negrerismo, el búscate la vida, págate los autónomos, hazte freelance. “Ofrécete”, afirmaba un controvertido profesor de primero. “Ofrécete a los medios, llévales cosas”. Se cree el buen hombre, desde su delirio de francotirador repetitivo en la actualidad y columnista, que las cosas son como en aquel bonito 1977, que una amistad con cierto escritor emergente y periodista te daba el curro de tu vida. Bobadas. Ni los enchufes funcionan. Tantas ilusiones depositadas para luego obtener la nada. Tanto talento potencial ha acabado como un ramo de rosas en un cubo de basura. No sé tocar la guitarra y el punk ya no es ni novedoso ni transgresor. Mi arma es un modesto blog. El que escribe esto intuye que acabará sus días en algún triste empleo, inestable y discontinuo; como el cauce del Guadiana. ¿Trabajo estable de por vida? Estás anticuado, macho. Ya lo dicen los neoliberales: lo moderno es trabajar en mil empleos a lo largo de la vida. Las circunstancias de la producción exigen flexibilidad, no tienes un máster y no quieres ponerte rodilleras; tú no vales una mierda.I belong to the Blank Generation.