Dos días ojeando Triunfos. Aparecieron en un lateral de mi cama, los tenía guardados y pocas veces recoraba que los tenía ahí. Desde que que otro buen amigo me los dejó, a duras penas había leído en profundidad más de uno o dos ejemplares. Un periodo agitadísimo de la historia de España, tengo el primer semestre de 1976 al completo. Es un placer coger un número al azar, observar la portada, y ver en ella un espejo de la actualidad del momento. Número 685. Marzo 1976. La catedral de Vitoria en portada. Una crónica de los hechos acaecidos. El responsable de la matanza, actual presidente gallego. La dictadura agoniza, pero su ferocidad prosigue. Eduardo Haro Tecglen por su parte, habla del último congreso de los comunistas italianos, en profundidad. Se intuye una brecha en sus relaciones con el partido hermano de Moscú. Las cejas de Breznev no seducen al bueno de Enrico Berlinguer. Vázquez Montalbán, como siempre, liándola desde su columna, la capilla sixtina. En esta ocasión fantasea sobre un bulo difundido por eldiario falangista de tardes, La Prensa, que asegura que los huelguistas, los activistas y los cuadros del antifranquismo están todos comprados. A sueldo vamos. José María Moreno, por su parte, visita a Alberti en su exilio romano y lo entrevista. Anuncios de editoriales que nacen como cien flores, por parafrasear a Mao. Un apartado de cultura dónde sobresalen brillantes plumas. Me llama la atención la presencia de Diego Galán y sus combativas críticas de cine; el buen hombre acabaría siendo director del Festival de Cine de Donostia y lo levantó de la decadencia a algo digno. Y para finalizar, un anuncio del coche de lujo cañí por excelencia: el Chrysler 180!
Triunfo fue pasto de la desmovilización intelectual del felipismo, y ha dejado un hueco. Disfruto leyendo esos reportajes tan completos, tan bien documentados y con una perspectiva tan crítica. Y no sólo hablaban de España; más bien para no irritar a los censores la revista incidçia en asuntos de política internacional; aunque la publicación de una guía de partidos políticos portugueses en 1975, dónde la cantidad de hoces y martillos por metro cuadrado sobrepasaba lo decente, les ocasionó un secuestro de la publicación.
Y sí. Tengo el Viejo Topo. Tengo el Mientras Tanto. Si rebajoel nivel, tengo Le Monde Diplomatique. En un momento dado La Clave. Pero ya no hay revistas masivas de actualidad con espíriu crítico. Recordemos no sólo Triunfo, sino el primer Cambio 16, el primer Interviú y otras tantas revistas pobladas de plumas magníficas.
Y es que lo dijo el otro día Jordi Dauder en una charla: no hay prensa de izquierdas en España. En Francia, el Libé y Lhumá. En Italia, Il Manifesto y Liberazione. En Alemania, Neues Deutschlands. Pero dio buenas noticias. Soltó la radiomacutada de que Mediapro podía estar interesada en ocupar ese segmento de la prensa en breve. Vamos, como hizo el opusdeiano de Sebastià Auger con Mundo Diario, que llenó la plantilla con militantes comunistas -vaya, el amigo Arcadi también entra en ese pack-
Recemos, pues.

Pues sí: desaparezco. ¿La causa? Ésta.

Comienza mi periplo el día 9 a las 5 de la mañana. Me encuentro en Explanada de la Estación, Málaga. Un panel electrónico me confirma que el frío que tengo no es casual. 8 grados. Muchos días fuera, muchas horas y muchas experiencias que recopilo mientras espero a que abran una especie de Bar Pinocho a la sureña. El cortado, mitad lo llaman aquí, los policías municipales tomando copas de anís, un taxi aparcado con dos tías dentro. Cruzo la calle y me saludan. No me giro, definitivamente mis vivencias aquí han finalizado por unos meses. Las últimas, tomar copas con dos J's que me acompañaron en el Centro Social Utopía hasta mi marcha.
Hay un hecho que sin embargo me sigue consternando. Recapitulo. Hace tres días, lunes. Estoy de manifestación. Mi pegatina del PCE en el pecho, paseo tranquilamente. Estoy hablando con unos amigos de Jaleo precisamente de lo patético de la experiencia de lucha armada en Catalunya cuando escucho un sonido similar al de un avión superando la barrera del sonido. Avanzo unos metros al ver furgones policiales, ambulancias. No es un carga policial. Giro la esquina de calle Larios con Alameda y opto por informarme directamente y no hacer caso de la rumolorogia circulante. Un aviso de bomba. Casi nada. Al rato me confirman que se trata de los vasquitos locos del norte. Los explosivos eran mínimos, pero me aterra saber que en medio del recorrido de la manifestación, estos señores habían dejado un regalito para detonarlo a la misma hora que pasaría el cortejo de manifestantes. Y yo me pregunto: dirigentes del MLNV ¿a ustedes les mueve la política -aunque usen métodos que desapruebo totalmente- o se dedican a joder por joder? Porque deberían saber ustedes que mis colegas de Jaleo, pequeña organización independentista andaluza, no creo que vuelvan a simpatizar más con la causa que ustedes defienden o, al menos, con sus métodos. ¿Queda claro? Ya puede hacer mítines con toda la buena voluntad del mundo Maese Otegui que mientras el brazo armado siga haciendo el subnormal como llevan tanto tiempo haciéndolo, nadie les va a creer.
En todo caso, quedó como quedó la cosa. Los últimos estertores de una organización armada en decandencia que promete convertirse en un nuevo GRAPO. Últimos estertores, ok, pero que a nosotros nos jodieron la mani.

El partido está emocionante. Se disputa la final de la copa de la LEFA entre el Macondo FC y el Recreativo de Turingia y a 7 minutos del final de la prórroga, ambos equipos no han conseguido desempatar el 1-1 que muestra el marcador electrónico.
Los jugadores del Recre, sin embargo, guardan un as en la manga: saben que el portero del Macondo lleva 7 años sin parar ni un sólo penalty. Así que un acierto de su guardameta les haría ganar la corona.
Llega el final el encuentro, pero el árbitro no da los silbidos reglamentarios. ¿Qué pasó? Resulta que mientras de disputaba el encuentro, la LEFA ha hecho un congreso en el cual ha decidido que las finales de su Copa durarán dos horas y cuarto. Y que ya que estaban, se ha decidido aplicar ya en el de este año, ¿para que esperar al próximo? ya puestos cambiamos las reglas a medio partido.
Los más avezados lectores sabrán que me estoy refiriendo a la gran estafa de la última asamblea de IU. Quién quiera informarse, que se informe. Pero sólo un detalle: si en un congreso de, digamos por ejemplo, karatekas, se vota un reglamento al iniciarse, éste permanece igual los días de la reunión y cualquier modiicación que se apruebe esos días solo será aplicable al próximo. Pero parece que a algunos, y me refiero al de la foto, les sirve cualquier cosa para perpetuarse. Dice que quiere transformar la sociedad. Quizás debería transformarse antes a sí mismo, porqué quien no tiene ética ni en su casa, difícilmente puede tenerla cuando asuma responsabilidades ante el pueblo.
Gaspi, amigo, no pienso bajarme del autobús. Voy a seguir aguantando hasta que seas tu el que te bajes. Pero por la ventana y en marcha.

Estamos en 1971. Raoul Duke y su abogado samoano, el Dr. Gonzo, atraviesan el desierto de Mojave en direccion Las Vegas con un Cadillac descapotable. El objetivo: cubrir una carrera de motocross. La compañía: varias bolsas de marihuana, un bote de éter, varios gramos de cocaína, unas cuantas docenas de ácidos, unas dosis de mescalina y muchas, muchas latas de cerveza.
La carrera de marras importa una mierda. Lo que importa es colocarse hasta el vómito, vivir experiencias psicodélicas en cualquier casino de Las Vegas, destruir habitaciones de hoteles y secuestrar a una adolescente que pinta retratos de Barbra Streisand. Este viaje, físico y mental, es la culminación de una locura que Duke empezó en San Francisco 6 años antes presenciando un concierto de Jefferson Airplane, en el que un hippie acaba lamiéndole en los lavabos la manga de su chaqueta impregnada de LSD. Al final queda demostrado que no se podía conseguir la paz y el amor universal a fuerza de consumir dosis a 3 dolares. "No trafiques con maría en Nevada; 20 años posesión, perpetua la venta". El sueño de los hippies se había tornado una pesadilla. Los beatniks, al contrario que sus sucesores, combatían el sistema. Los hippies, o al menos lo que años después visualizamos de ellos, pretendían huir de él. Los que se lo tomaron como una moda en unos casos volvieron a casa de papá, que se cansó de pagar al nene las vacaciones permanentes. En otros, pretendieron seguir en la comuna sobreviviendo a base de artesanía. Los menos, dejaron la sana marihuana por las venas hinchadas bajo presión de un torniquete. Son los 70. Se acabó el cuento de hadas. John Sinclair y los MC5 gritaron por la revolución en sus conciertos, fundaron las Panteras Blancas y predicaron el comunismo en su programa de diez puntos. Lástima que Sinclair abusase de las drogas y el FBI, que no es tonto, acabara usándolas como arma para combatir la subversión en el corazón del imperio. Otro tanto pasó con otros Panteras, esta vez negros, que fueron destruídos por el programa de contrainsurgencia COINTELPRO y la sospechosa proliferación de crack en Harlem, en Detroit, en Washington D.C. Angela Davis al talego. Luther King asesinado. Preparaos todos para Nixon. Para Reagan. Para Bush.

Hay unos señores muy curiosos que pasean por la red sus ideas. Vale la pena echarles un vistazo. Difiero mucho de sus preceptos, pero en este caso no puedo dejar de esgrimir una leve sonrisa a la etrusca al leerlos. Esta gente defienden un concepto llamado Anarcoprimitivismo y que se puede definir de manera muy sintética. Consideran la tecnología y los avances científicos como un yugo que nos somete y del cual debemos liberarnos. Al suprimir esta dominación, conseguiríamos sociedades menos complejas y la bonita idea de los barbudos anarquistas sería factible. Ya podríamos vivir cual los felices atomitos de Demócrito. Lástima que Bakunin no conociera la existencia de los elementos inestables.
Muy bien, ahora llega el momento en el que me brota la sonrisita. En el enlace anterior el señor primitivista sugiere, por ejemplo, abandonar la informática, no usar neveras, no viajar, a la mierda los móviles y otras muchas medidas por el estilo que ayudarían a avanzar hacia un Futuro Primitivo. Cierto filósofo alemán, al cual Coca Cola le copió la imagen para dar luz a Papa Noel, afirmaba en su obra más famosa que dentro del grupo de "partidos de oposición" existían, entre otros, los socialistas reaccionarios. Carlitos se refería a todos aquellos que añoraban la sociedad feudal y los rasgos socializantes que en ella habían, como producto de la reacción a los estados modernos y al liberalismo.
Es una pena que Carlitos nos dejara ya hace mucho tiempo. De estos señores primitivistas diría que no añoran el feudalismo, sino los cazadores recolectores, las sociedades primitivas y la prehistoria. Personalmente les recomendaría un viajecito a Papua-Nueva Guinea o a Brasil, y que probaran la integración en varias tribus vírgenes que aún existen en esos países. Sin ordenador, sin teléfono, sin reloj, sin internet y sin luz eléctrica. No me importaría nada si encontraran la felicidad allí; es más, me alegraría. Pero como me temo que todo es una pose por su parte, dudo de la efectividad de mis sugerencias.
Poco después he estado recordando a esos pioneros que fueron Aviador Dro. Si bien es cierto que están un poco mayores, es innegable que como conjunto rompieron absolutamente con todo lo que corría por la piel de toro en aquellos años de post-franquismo proto-democrático. Sus letras cachondas, su estética a lo Devo, y ante todo su Manifiesto por la Revolución Dinámica que, además de divertido, me parece más realista que los cuatro colgados que añoran la edad de piedra. No puedo evitar que sus consignas, difundidas en planfletos lanzados en sus conciertos, renazcan cada cierto tiempo en mi mente. Voy a aprovechar para escuchar, una vez más, esa bonita loa a la dialéctica que es el disco Síntesis.

¡Llena tu cerebro de datos! ¡Nacionalismos, nunca! ¡La Producción al poder! ¡Los hombres máquina superaremos a Dios!

Así definía Richard Hell a su hornada generacional en una de las canciones más famosas de su carrera musical. Eran los chavales del 77, chupaban los flecos de la crisis del petróleo, la falta de expectativas día a día y se las apañaban para sobrevivir en la selva cotidiana. Muchos de ellos fueron listos. Los que no acabaron muertos en un callejón con una jeringuilla clavada en el brazo, optaron ser constructivos y empuñar sus guitarras para vomitar frustración en los escenarios. La suerte les hizo convertirse en moda, alguien bautizó eso como punk, unos pocos se hicieron de oro, otros muchos ganamos canciones inolvidables, y otros que fueron protagonistas acabaron olvidados.
Los españolitos, por nuestra parte, conseguimos por primera vez el derecho a atiborrarnos de conocimientos alimentándonos con licenciaturas. Los hijos del 77 tuvieron bastante suerte. Los nuevos diarios brotaron como setas y colmaron sus redacciones de jóvenes promesas. Plumas que con 20 años mordían la calle de forma audaz, escupiendo realidad desde las páginas de una prensa contundente. La televisión, por su parte, también rebosó de ideas. Es habitual en estos casos recordar la paradigmática Bola de Cristal como un nido a rebosar de culos inquietos, casi imberbes, recién calentitos de la facultad, que se hartaron de plasmar en rayos catódicos sus fecundas neuronas. Hay mil casos más, y hasta que la plantilla de TVE no fue depurada por su posicionamiento masivo contra la OTAN, en los 80 se cocieron productos muy bien paridos.
Año 2004. Casi un centenar de jovenzuelos salimos por la puerta de un edificio situado en la Rambla de Santa Mónica con un título en la boca. Ya no somos novatos. No nos comemos los mocos. En la Complutense, por ejemplo, no hacen escribir a los alumnos sus primeros artículos hasta el tercer curso. A nosotros, el cincel afilado de Carles Castro nos despedazó el primer día; tuvo la culpa un inocente teletipo que hablaba acerca de un asesinado por estrangulamiento mediante unos calzoncillos. Teníamos grandes ideas y preparación suficiente. Así lo demostramos cuando nos dejaron recrearnos libremente. Tengo muchos recuerdos que lo corroboran, al igual que muchos lectores de este blog también los tendrán. Diamantes en bruto, no exagero, tuve de compañeros en más de dos, cinco y veinte ocasiones.
¿Qué queda de eso? Poco, una nimiedad. Nadie arriesga por valores jóvenes. Nadie apostó por ninguno de nosotros cuando acabamos nuestras prácticas. Nadie, con suerte, ofreció más allá de la precariedad, el negrerismo, el búscate la vida, págate los autónomos, hazte freelance. “Ofrécete”, afirmaba un controvertido profesor de primero. “Ofrécete a los medios, llévales cosas”. Se cree el buen hombre, desde su delirio de francotirador repetitivo en la actualidad y columnista, que las cosas son como en aquel bonito 1977, que una amistad con cierto escritor emergente y periodista te daba el curro de tu vida. Bobadas. Ni los enchufes funcionan. Tantas ilusiones depositadas para luego obtener la nada. Tanto talento potencial ha acabado como un ramo de rosas en un cubo de basura. No sé tocar la guitarra y el punk ya no es ni novedoso ni transgresor. Mi arma es un modesto blog. El que escribe esto intuye que acabará sus días en algún triste empleo, inestable y discontinuo; como el cauce del Guadiana. ¿Trabajo estable de por vida? Estás anticuado, macho. Ya lo dicen los neoliberales: lo moderno es trabajar en mil empleos a lo largo de la vida. Las circunstancias de la producción exigen flexibilidad, no tienes un máster y no quieres ponerte rodilleras; tú no vales una mierda.I belong to the Blank Generation.

Se me hace extraña la situación. Cogiendo el metro, me encuentro a los últimos borrachos de la noche. Habitualmente suele ser al revés y me encuentran a mí, pero esta vez no ocurrió así. Siete de la mañana del domingo, estoy en Capitán Arenas con Diagonal, los poderes fácticos al alcance de la mano. A 300 metros delante mío, en una ventana indeterminada de dos torres de vidrio negro, un vástago de la monarquía trabaja los laborables. Fantaseo con la posibilidad de que un borbón se presente a las elecciones al comité de la Caixa ¿Iría acaso en algún sindicato monárquico? Tampoco los mayoritarios, por ello, se adhieren a la idea de la República. Caen los primeros ejemplares de La Razón. Son policías de paisano, me indican, estamos muy vigilados por aquí y la Cristina quiere estar segura. La familia Grau es tan pija que quiere que les lleven los diarios a su casa, déjalos en su portería no te preocupes, no hay que subir. Este es un barrio de porteros, que se aburren como ostras un domingo por la mañana pasando frío. Un edificio del gobierno más vigilado que la reserva federal y las torres del imperio Samaranch cuentan con sus detectores de metales y sus porteros en estado de glaciación por aburrimiento y temperatura ambiente. El Corte Inglés exhibe su parafernalia navideña, luces, figuras, pesebres y unas banderas-insignia que intento imaginar, al igual que todos los miles de logotipos de la zona, cambiados por algún símbolo totalitario. El Hilton. Editorial Planeta. L'Illa. Pedralbes Centre. Más policías de paisano. No, hoy El Mundo nos viene sin suplemento, pero si lo desea se lo vendemos igual. Será 1,50, más 1'80 de la Vanguardia. Sí señora, no se equivoca, El País ha subido 10 centimos. El cálculo mental se me da un poco mal, yo fui de letras; pienso para mi mismo: qué muletilla tan usada. Las cabeceras del grupo Correo, ¿o no sabía usted que ABC es del grupo Correo?, idénticas todas, como diría cierto Carlos que unos hectómetros más abajo ocupa un cubículo y estruja entre sus dedos, día tras día, su herramienta de trabajo, un buen puro, nada de baratijas. Se sentiría orgulloso de verme vender tantos ejemplares de su hijito, el buque insignia de Godó. Probablemente si no los doblara con tanto amor, todo ese papel de diario acabaría envolviendo bocatas en el mejor de los casos. Sí mire, aquí estoy, yo también estoy estudiando ¿sabe? pero me queda poco, mi segunda licenciatura y pensando en hacer un posgrado. La burguesía de Pedralbes compra los diarios de dos en dos. Uno se lleva, además del vástago en papel de la estirpe Godó, una copia del Gara, A eso se le llama contrastar. Piensas en los baturros y recuerdas que a escasos metros le volaron la cabeza a Ángel Gervilla, poco antes de comprar el diario donde tú estás ahora. Los del comando iban a por ese señor que tienes delante tuyo, al que intentas imaginar zampando botillo de su tierra en cantidades bíblicas. Los Protagonistas son sus guardaespaldas, no el programa que dirige. Como persona de ideas avanzadas que es compra ABC, El Mundo y La Razón. Una asociación de ideas con el fútbol y los partidos contra la droga me hace sonreír de manera mínima: no ha comprado el Marca, complemento ideal de los neo-cons vestidos de etiqueta que han fundido el montón de La Razón en pocas horas. Los fachas existen, sí, cualquiera diría que son como los marcianos de V, que se camuflan pero tienen debajo la piel de lagarto que les delata. Son como me los imaginaba, ropas caras, pelos teñidos, gafas de marca. Si desea el Atlas del ABC serán 5 euros más. Pase un buen día. El olor a tinta pasa de ser seductor a una tortura para el olfato. Los diarios, de ser una bonita obra de precisión creada en tiempo récord, a un objeto tan poco interesante como toneladas de uva recién recolectadas para un vendimiador emigrante.
Al fin vuelvo a tener un trabajo relacionado con la prensa. Aunque a ojos de la legalidad laboral vigente, aquel domingo lo pasé en mi cama.

¿Así que hoy es el maratón solidario de blogia? Me sumaré a él, no sin antes recordar que el 80 % de ONG's han ensuciado con su propaganda una palabra tan bella como es Solidaridad. Qué bonitos tiempos aquellos en los que coronaba cierto diario obrero de principios del siglo XX. Sin dar más rodeos, dejo la palabra al amigo Bertold Brecht, el mismito que escribió "Alabama Whisky Bar" famosa por aparecer versioneada en el primer disco de The Doors -referencia gratuita elaborada para crear un nexo inmediato entre la cultura pop y uno de los rojazos más grandes con el que nos ha obsequiado el siglo XX-.

Refugio nocturno

Me han contado que en Nueva York
en la esquina de la calle 26 con Broadway
se pone cada atardecer un hombre
durante los meses de invierno
y, pidiendo a los que pasan,
consigue un techo para que pase la noche
la gente desamparada que allí se reúne.

Con eso no cambia el mundo
no mejoran con eso las relaciones entre los seres humanos
no es ésa la forma de acortar la era de la explotación.
Pero algunos hombres tienen cama por una noche
se les abriga del viento durante toda una noche
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.

No abandones el libro, tú que lo estás leyendo.

Algunos hombres tienen cama por una noche
se les abriga del viento durante toda una noche
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.
Pero con eso no cambia el mundo
no mejoran con eso las relaciones entre los seres humanos
no es ésa la forma de acortar la era de la explotación.

El fin de la revolución no es el triunfo de la justicia, de la moral, de la libertad y demás embustes con que se engaña a la humanidad desde hace siglos, sino trabajar lo menos posible y disfrutar, intelectual y físicamente, lo más posible. Al día siguiente de la revolución habrá que pensar en divertirse
Paul Lafargue El derecho a la pereza

Julio de 1999. Vuelvo de Madrid en un incomodísimo autobús de la empresa Enatcar. Repaso el cómputo de experiencias de esos días y rezo para que no me toque nadie en el asiento contiguo. Fracaso. Se sienta a mi lado un hombre respetable, bien vestido, unos 55 años. Intenta hacerse el simpático, sacando a colación la estrella roja que llevo en mi camisa. No tarda ni cinco minutos en contar batallitas sobre sus años en una escisión prosoviética del PCE de los años 70. Pero al poco rato, las chancas del exmilitante de la extrema izquierda se tornan interesantes. Me explica que vuelve de pasar el fin de semana en Madrid con su familia. Trabaja los laborables en Barcelona, regalando su plusvalor a César Alierta, ese señor que a base esfuerzo personal y sacrificio consiguió estar en la cima de Timofónica. "¿Sabes? Flexibilidad, disponibilidad. Así lo llaman; pero en el fondo se apropian de casi todo mi tiempo vital. Esto es esclavitud". Inevitablemente pasa por la cabeza de uno las bainas del Real World de Matrix. No nos chupan la energía, pero sí la salud, la fuerza de trabaja, y tambien en salario ne hipotecas que se pagan a lo largo de la vida.
Mi nuevo amigo, por otra parte, se mostraba levemente decepcionado porque, otra vez, había fracasado en el intento de sacar 15 aciertos en la quiniela. "Ya que hasta que expropiemos a los capitalistas aún pasaran unas cuantas décadas -y si lo ve algún día alguien, claro-, la inmensa mayoría del proletariado español sueña con ganar unos millones y mandar a la mierda el trabajo".
Claro que sí. Que levante la mano el que se sienta feliz y realizado en su curro. Uh, veo muy pocas manos entre el público. "Trabajo alienado" diría mi compañero de bus, en su jerga althusseriana-estructuralista. Cuatro gatos se sienten realizados con su empleo. Incluso dentro de la ficción, sólo recuerdo como único especimen que se haya liberado de la alienación y aporte sus conocimientos a la comunidad a los pitufos.
Toda esta estúpida parrafada, la cita del yerno de Marx, la batallitas del señor currante de Telefónica y el artículo de los microorganismos del padre Abraham solo sirven para expresar una evidencia dolorosa: no me ha tocado la lotería y este sábado día 25 me tendréis de nuevo en el Kiosko.

P.D. Habrán apreciado los lectores el detalle de que un 90% de posts son títulos de canciones. Una cuenta de gmail gratis para el que acierte 3 de las 4 últimas.

Pequeña y modesta propuesta de sabotaje y corrupción de las miles de mentes infantiles nacidas entre 1998 y 2002 que son vilmente engañadas con una supuesta visita al hogar de tres monarcas sin país cargados de los juguetitos que les dé la gana pedir. Aunque siendo hoy Popó Noel el que se lleva la palma, la eficacia esta acción es más bien limitada. Eso sí, siempre soñé con arrancarle la barba a uno de esos imitadores del tio Karl.

Bien, como tengo mucho frío y las articulaciones de los dedos me hacen cosquillitas al escribir, seré más escueto aún que ayer.
Así que las cosas son como son y el señor JAEC tiene también familia. Está vez me remitiré a mi brotha, el cual es una firma veterana en el mundillo de las bitácoras y del fanatismo por los ordenadores Macintosh. Además de ser el mecánico oficial de mi PC y el que propició mi entrada en el mundillo de las Nuevas Tecnologías -que mierdosa suena esa expresión- Lo tenéis disponible en esta entrevista que le hicieron los de www.faq-mac.com. (Y no, no significa "Jode al Mac")

No soy proclive a comentar la actualidad en la bitácora. Menudo aburrimiento. Hay mil opiniones mucho más acertadas o equiparables a la de un servidor. Sin embargo, hoy no me voy a morder la lengua. Y es que resulta que ayer se lió. Y ves los telediarios, los periódicos, y nadie, nadie explica porqué unas 5000 personas nos manifestamos ayer en Barcelona. El parte de guerra perfecto, al milímetro, eso sí lo han dado bien. Pero parece que nadie recuerda cómo hace unos días murió Roger, después de casi cuatro meses de lenta agonía en la UCI tras ser agredido por unos hooligans, unos fascistas asquerosos. Al final queda lo que nos enseñaron en la facultad. Lo noticiable, lo llamativo, lo escandaloso. lo que vende. El porqué nos movimos queda en un plano secundario. La generalización, otro feo vicio. Leo en El Periódico las noticias y resulta que es que éramos todos okupas, o radicales -en el sentido despectivo del término-, que como nos aburrimos y hace buen tiempo salimos a pasearnos y de paso rompemos unos escaparates. Sin comentarios.
Todo vino dado por los cuatro revientamanis de siempre, que se dedicaron a tirarle macetitas a los Mossos d'Esquadra. El arriba firmante venía de comprar unos quicos en un kiosko de Sant Miquel y iba atravesando la Pl. Sant Jaume por delante de los polis urbanos situados delante del Ajuntament, que murmuraban "huy, los vecinos van a cargar pero ya". Sorprendentemente, El Periódico explica que los mossos cargaron porque "los okupas querían tomar el ayuntamiento". De dónde sacan sus fuentes y cómo contrastan las informaciones algunos periodistas, es un auténtico misterio. Sólo en alguna ocasión afirman un hecho únicamente aportando la fuente policial. Eso es insuficiente.
Para finalizar, quiero resaltar dos cosas, aparte de las consideraciones acerca de la verdad, la deontología, las diligencias informativas y demás. La primera: que estoy harto de revienta-manis y buscadores de bronca. Si quieren follón, que se vayan a las Jornadas del Caos en Hannover a joder la marrana. La segunda: que casi nadie ha reflejado hoy el motivo de la movilización de ayer, y sí el cristo de los cuatro tontos de siempre.

Vuelvo a desaparecer hasta el próximo día 31. Aquellos que me conocen ya saben dónde encontrarme. Y para los demás, paciencia, a releer posts y a deglutir litros y litros de buen cava -de dónde sea; yo sólo boicoteo al vodka murciano-.
No tengo buenas intenciones para el año que viene ni me planteo vida nueva. Menos rollo. Saludos cordiales a todos.