El patrón te necesita. Pero tu no lo necesitas a él"

A las cinco de la mañana, nos encontramos en el metro los similares. La clase trabajadora en sí, como diría el tío Karl. La disminución de monos azules es directamente proporcional al descenso de conciencia para sí, usando la jerga de manual rojo al uso en los 70. Somos subterráneos, invisibles, y creo que cada vez menos conscientes de ellos. Oh, los cuellos blanco, se creen que por ir de traje o de calle no les chupan la sangre.
Recién incorporado al juvenil sub-proletariado veraniego, empiezo mi odisea laboral en agosto. Ya comenté, a propósito del hecho de trabajar domingos y festivos, que pareciere que me dedico a ello los días que nadie quiere hacerlo. Bingo, en Agosto menos aún. Subproletariado sin contrato y con jornada partida asesina: a las 4 y media de la mañana en pie, para luego volver a casa sobre el mediodía, y luego... ¡una hora a las 5 de la tarde! Aparte de que levantarse a esas horas debería ser considerado una agresión contra los derechos humanos básicos (y quiero recordar el paleolítico post que dedicó Yuri a nuestros bizarros husos horarios), es estúpida esa jornada partida que me destroza el día. Por la tarde invierto más en desplazarme (hora y media) que tiempo de trabajo (60 minutos). La presna de tendencias, de moda, la rosa, lo dice: el verano, las terrazas, vete a la playa, liga, disfruta la noche.
¿Y por que hago esto? In it for the money. Y vaya, yo que me pasé mis diecimuchos y los veintipocos consumiendo menos que un mechero, me pregunto ¿y tanta pasta, para qué? Las cosas que se me hacían superfluas, ahora son interesantes. Lectores de mp3, una camiseta chula, el carnet de conducir. Viajar en avión en vez de en tren. Las motos que venden, vendemos felicidad vía consumo.
El director teatral y ex-profesor de un servidor Ricard Salvat me ha reconocido. Le vendí el Marianne, Le Point y Le Nouvel Observateur. Le congratula que haya entrado en el club de los re-licenciados. Los cuellos blancos salen de sus oficinas de bancos, cajas, aseguradoras. Los tabloides británicos escupen más tonterías que nunca. La Nueva España emite datos contradictorios sobre Asturias: Aceralia, Duro, y otras grandes empresas duplican beneficios, pero de forma paradójica es la zona de España que más empleo destruye y con mayor emigración juvenil.
Solo pienso en que pasen estos 20 días seguidos de trabajo, 20, sin descansos. Y poder huir a la costa del sol. Por una vez, el pequeñoburgués escapismo se me hace necesario.

Escuchando: Siempre igual - Los Suaves

Hoy, dentro de los múltiples paquetes llenos de periódicos que debo mandar a varias sedes de empresas, he advertido un detalle. La hoja que lista los pedidos para la dirección de La Caixa me advierte que el señor Juan Antonio Samaranch se ha ido de vacaciones y que no debe incluirse su prensa. Verbigracia: el diario deportivo As, el idem Marca, el diario liberaloide El Mundo, el semanario de actualidad Interviú, y un Herald Tribune, spupongo que para darse cierto lustre. Así que el ex-franquista, ex-presidente del COI y actual presidente honorífico del auténtico gobierno catalán -La Caixa, claro-, es forofo del Real Madrid y consume una mediocrísima revista mezcolanza de reportajes sensacionalistas y erotismo para pre-adolescentes. La repugnante imagen del magante en su despacho me ha hecho voltear la vista hacia el montón de revistas Diez Minutos recién descargados de la furgona de reparto. Uau. Me concentro en la imagen.
Carlota de Mónaco con su noviete, eso sale en portada. El tipo es un pijo de la ostia que lleva inpunemente una camiseta de Sex Pistols con su consorte cogidita de la mano. God Save The Queen en la cami, y la imagen de Isabel II de Inglaterra con un imperdible punk en la nariz. No sé si es un sarcasmo, ignorancia, o bien que el sistema lo absorve todo. Pero desde luego la Queen de ese poblado de antiguos piratas llamado Mónaco, y a la postre abuela de la Carlota de las narices, creo recordar que salió de Hollywood para acabar sus días estampada en su Rover 3500 en una cuneta. Lo que hace un apellido. Llamarse Grimaldi, o Borbón, o dos-Sicilias, o otros, te exime de por vida de tener que, por ejemplo, tener que consumir cafés dobles por vía parenteral a las 4 de la mañana para poder ir al trabajo. Pues no, al final Dios no salvó a la Reina, seguro que por un asunto de falta de Gracia.
No sé que tiene ese pánfilo del Diez Minutos que me supere. Yo llevo camisetas de Black Falg, de Iggy Pop, y me rodeo de señoras más resultonas que la Carlota esa. El Apellido, es el apellido, que conlleva pasta, tío. Y es que tuvieron que ponerte nombre de fascista, primer apellido de famosa florero inútil, y segundo de alguien que me provoca chistes, si se conocen mis ideas políticas. Mala suerte, no podrás ir al yate ni conducir ninguno de los Ferraris Maranello que ahora mismo ves delante tuyo, en el remolque de un camión.
La gente enferma, los pollos radiactivos provocan el caos. La gente tiene tan poco libre que no puede ni ponerse a cocinar. Hay que optar por un pollo radiactivo. Algo que nunca le pasaría a otro monarca caído, ese al que le han dedicado luto nacional, que aplica la ley islámica en su país, y que fomenta el islamismo más cafre, violento, y medieval que encarna ese amigo del Señor Arbusto; el de las galletitas. Me niego a hacer luto nacional y me pongo una camiseta, punk también, bien rojita.

Finaliza la mañana Como si fuese un furgón blindado de Prosegur, cruzo la concurrida Avenida Diagonal con un par de miles de euros en mi bolsillo. No hace falta advertir que no son míos. Manejar tantos billetes a lo largo del día para luego quedarse con las migajas es una broma de muy mal gusto.

Escuchando: God save The Queen - Sex Pistols

¡Ya lo tengo! Mi puesto de trabajo, descrito de forma amplia en entregas anteriores de este opúsculo, se encuentra en el ombligo del mundo. Me rodean los poderes públicos allá por donde mire. Delante mío esta La Caixa, dos torres inmensas de vidrio negro que manejan el destino de miles de personas con sus movimientos diarios de dinero. Miniterio de Economía y Gobierno Catalán, ¡adjudicado! Al lado se encuentra el Corte Inglés, que debe representar algo así como una consejería de abastecimientos y aprovisionamientos. Un poco más al fondo se encuentra el Ministerio de la Vivienda; se distingue por ser un rascacielos en cuya cabeza descansa un letrero luminoso con la leyenda HILTON. Un poco más cerca, y a mi lado de la avenida, hay dos edificios con funciones nada desdeñables: la del Ministerio de Cultura y la del de Sanidad. Son los inmuebles de Editorial Planeta y el Hospital de Barcelona, privado por supuesto.Atravesando la autopista urbana que es la Gran Vía de Carlos III, llegamos al Ministerio de Defensa, llamado en sus tiempos de la Guerra. Estos no se esconden -aunque parezca lo contrario- y se corresponde con las instalaciones de una residencia militar, fundada por uno de los generales que se unió al golpe militar de Franco en 1936 contra la República.
Se me olvidaba: tengo cerca también a la diplomacia extranjera. Se llama Fibanc, es un palacete que pasó de ser consejería de educación -real, no en figuraciones mías- a ser la sede de la banca del señor Silvio Berlusconi.
Y se preguntarán: ¿Y el Ministro de Trabajo? Fácil averiguarlo. Se trata de mi jefe, ese señor que viene cada cierto tiempo a contar dinero, y que decidió eliminar cualquier tipo de relación laboral al menos con mi persona. Casi ya dos meses sin cotizar e la Seguridad Social por los ingenios del señor Ministro. Total, para qué, cuando cumpla 65 años ya no existirán pensiones, y a los no rentables ancianos los convertirán en jabón o otra mercancia comercializable.

Leyendo: Cosmópolis - Don DeLillo

Esta es la portada del último disco de Chemical Brothers. Yrui dice que es una mierda. Pero los dos singles extraídos hatsa el momento Galvanize (cuyo videoclip se rodó en unos bloques de Málaga donde suelo pasar mis estancias allí) y Believe me parecen muy buenos.



Al igual que en el post de hace unos días, o hay poca inspiración, o bien se trata de un homenaje bien majete a un cartel del mayo del 68.



Aunque a juzgar por el vídeo de Believe, algo deben de tener en la cabecita estos tíos.

Creíamos que por el hecho de ser de la Unión Europea, y haber organizado un mundial de fútbol y unos juegos, ya somos un país civilizado. Que habíamos abandonado la España Negra, oscurantista, de resquemores y odios soterrados entre familias a raíz de no sé que tierras, o no sé que lindes, o no sé que hija me has deshonrao. Falso.
Falso, porque ese fantasma volvió, apareció de la nada. Con su camisa azul, sus gafas fascistizantes, mostrando pecho y con su cacharra en la mano. No se mete con la GurdáSiví ni la madréquemeparió podría ser el resumen de las tribulaciones de este señor.
No quiero imaginar el pasado de este sujeto, pero estoy convencido de que, aparte de sacar la pipa, estuvo a punto de sacar el carnet de la Falange, o de excombatiente del Alcázar.
Mis enhorabuenas al fotógrafo de Reuters que inmortalizó tanta esencia hispana, tantos siglos de historia, en una instantanea. Esta foto debería ser, desde ya, la del año, y aspirar de forma muy merecida a un premio Pulitzer.

PD: A los colegas latinoamericanos que me leen: Seguro que no saben ustedes que es la Guardia Civil. Les anuncio que hace unos días apalizaron en un localidad de la costa sur a un ciudadano hasta la muerte. A raíz de esto se han iniciado unas protestas a favor y en contra del asunto. El tipo de la foto estaba con los que apoyan a la Guardia Civil, y ante algunos tensos roces entre las dos manifestaciones, desenfundó.
Podría dar más explicaciones, pero me las voy a ahorrar: la Guardia Civil es esto. Parecen simpáticos, verdad?

Escuchando: El regreso del hijo del zombie Paco - Siniestro Total

"Perseguís a la gente de la que dependéis. Preparamos vuestras comidas, recogemos vuestras basuras, conectamos vuestras llamadas, conducimos vuestras ambulancias y os protegemos mientras dormís. Así que no os metáis con nosotros" Tyler Durden en "El Club de la Lucha"

Eso pienso en el metro a las 5 y media de la mañana, cada día, en la estación Paral·lel de la línea verde del metro. A esas horas, me junto en los vagones con las que les limpian las basuras a los trajeados de la parte alta de Pedralbes. Con los que les protegen incluso cuando no duermen. Con los que les hacen las comidas. Y el que esto escribe: el que les vende el Financial Times, el Expansión, o el Cinco días, para que sepan qué empresa deslocalizar, dónde invertir, dónde vender. Como la marca A ha absorbido a la portentosísima marca B, para hacer frente a la marca C; y por en medio y entre líneas, fábricas cerradas, personas a la calle, familias que se hunden en la miseria.
Y la gran mayoría, y por algo dije que eran subterráneos, invisibles, son immigrantes. Que yo ya considero gente de aquí solo por vivir donde viven. El racismo casposo, cutre, de la inmensísima mayoría de población, aflora cada vez que uno de su raza, de su etnia, de fuera . Cuando algún desarraigado le roba una cartera a algún turista millonario, los invisibles se vuelven su contrario, y estos que os limpian las basuras, os hacen las comidas, os construyen los tabiques, y os limpian las cacas del culo, se convierten en los culpables de todo.
A partir de ahí, todo lo demás es pura lógica. El columnista de turno del diario Z abre un debate sobre seguridad vs. libertad , el blanquito de la esquina que se levanta a las 5 como todo el mundo le falta el tiempo para blasfemar contra los que vienen de fuera solo a joder , sin percatarse que su familia emigró de Extremadura a un bloque miserable en la perfieria de Barcelona. Algún analista de internacional mete a los amigos saudís de Bush en el ajo, y ya la tenemos liada.
Personalmente, siempre pensé en quién era peor: si el desarraigado que le roba veinte euros a un turista adinerado por las Ramblas, o el trajeado que lee el Financial Times que yo le preparo cada mañana en un monísimo paquete. El trajeado que vive de las hipotecas, prestamos, movimientos de capital y negocios varios; es decir, de chuparle la sangre a los invisibles, blanquitos, negritos, o bicolor cafe-con-leche.
Un día de estos, como cuando Rouse Banks se negó a cederle el asiento del autobús a un blanco, los invisibles que preparan comidas, que recogen basuras, que protegen a sus trajeados, tomarán conciencia de lo que son y el poder que tienen. Será bonito ver los barrios pijos desatendidos, y sus negocios paralizados. Y un servidor sumarse con mucho placer a todo ello.

Escuchando: The power is yours - Redskins

Éramos pocos y parió la abuela. Pero este caso, eliminemos connotaciones negativas al dicho. No tenía suficiente con tener un brotha' veteranísimo en el arte de bitacorear, de manera que también me ha salido una sista' con algo que decir.
No creo que actualice en los próximos días, dado que marcha de vacaciones. Pero desde mi opinión, no influida por lazos de sangre, el arranque es bastante bueno y le pega la patada en el culo que se merece esa película llamada La Isla. Lean, lean.

Escuchando: On her majesty's secret service - Propelleheads

Supongo que lo mejor de los grandes planes que no se llevan a cabo es que, precisamente por su condición de no realizados, no conducen ni al éxito ni al fracaso, sino que te dejan en el punto de inicio.
Y además, se pueden retomar.

Escuchando: Train in vain - The Clash

Dejo las pilas de diarios y revistas, y ahí están, colgados de las paredes. Son las siete y media de la mañana. Estoy en la redacción de la infame revista Super Pop, aquella que, generación tras generación, ofrece las bases ideológicas de una educación sentimental a miles de adolescentes desde hace ya dos décadas. Me abren la puerta dos de aquellos invisibles de los de hace unos días, doblemente invisible en el caso de la dominicana que exhibe su cansancio, sus madrugones de órdago y sus horas fregando en un gesto facial de resignación, y en unas cuantas curvas de más. El sueño europeo, sí señor.
Digo que ahí están, porque son ellos, la auténtica amenaza para la paz mundial, el alimento espiritual de miles de jovencitas en plena conformación de su personalidad. Veo un disco de platino del pelmazo de Eros Ramazzotti, otro de esos efebos llamados Los Caños, uno del olvidadísimo Ray -una cerveza Moritz a quién lo recuerde ¡ya!-, la Pausini no podía faltar, y como colofón el infame -y desconocido para un servidor, pero las pintas me hacen calificarlo de esa forma- Aaron Carter. En esa habitación dejo varias toneladas de prensa, y me sorprende -o no- algunas portadas de tabloides británicos. Ayer el Daily Star, en un alarde de chovinismo británico y exaltación de la maternidad, hacía ostentación por medio de investigaciones oficiales del cada vez más exuberante poder lactante de las señoritas de la pérfida albión. Vaya, así que las walkirias han dejado de ser teutonas, tú. En un gesto que parece sacado de mi pasado panki, les dejo unos currículums. De servir de algo, podría entrar en la susodicha revista, en la penosísima Pronto, o en la muy muy tóxica Nuevo Vale. Pienso en ello mientras bajo de la quinta planta, me río yo solo, observo mis carcajadas en el espejo del ascensor. El nene de los diarios, ese nuevo veinteañero que han puesto y que les da tanta conversa a las de recepción, tiene dos títulos universitarios y experiencia en la prensa escrita. Por eso digo lo del pasado panki: que vean lo que hay en el feliz occidente.
Y qué más da, me digo a mi mismo, cuento los segundos para que los puristas comiencen a lapidarme por esto. Trabajo alienado: esto es producir riqueza con la que no tienes ningún vínculo y que se la apropia otro. Es decir, puestos a prostituirse en un medio de comunicación de los grandes grupos, lo hacemos bien hecho. Puestos a escribir basura, la escribimos de verdad. Por eso solo leo prensa deportiva y algo de la francesa. Puestos a leer mierda, me zampo la auténtica de aquí y intento enterarme de la actualidad vía internet y vía lo que dicen allende los Pirineos
Nadie se acuerda de los pollos radiactivos a estas alturas, la conversión del Discovery en material de derribo ha sido olvidada. Portugal arde, y no es que los militares hayan hecho otra revolución como en el 1974. Es que arde literalmente. Se confirma que el afortunado poseedor de 7 balas en su cabeza por gentileza de Scotland Yard ni escapó a nadie, ni llevaba mochila, ni tan siquiera se saltó ningún control. Pero durante estos días, el secotr de población que pontecialmente podría ser un Robocop, ya ha afirmado que porqué no, que la amenaza del terror es tan grave que las medidas excepcionales en ocasiones generan errores, hacer la tortilla requiere romper unos cuantos huevos. Si antes este asunto ya me pareció intolerable, ahora el hecho en sí cobra tintes macabros: si se hiciera una metáfora fílmica del saltar de la sartén para caer en las brasas, podría decirse que hemos pasado de los films de Harry el Sucio a los de Chuck Norris. Recristo.
Los soldaditos españoles se estampan en helicoptero. ¿O los han derribado? ¿Ha sido Al-Qaeda? ¿ETA? ¿Los Tigres del Tamil? ¿Amigos de las Patatas Bravas? ¿Sicarios a Sueldo de Moscú-Pekín-LaHabana? No me importa. Curioso ver como nuestro presidente aprueba esta presencia militar mientras retiró la de Iraq. ¿Imagen, votos, populismo? Hacen una actividad favobrable a la paz y la libertad. Justo lo mismo que dicen Cheney, Rumsfeld, Bush y demás carniceros ya no sólo de Iraq, sino de cualquier movimiento de la ficha de la Reina por su tablero mundial.
Hagamos un juego. Y tal como decía Malcolm X, sustituyamos las barras y estrellas por la swastika. Rememoremos: Guantámo, torturas en Irak, pena de muerte, gente muriendo en las calles, poder militar infinito. Nos hacemos la idea, no? Sólo que algunas cosas han cambiado. La mujer que acampa con una paciencia equiparable a Job enfrente del rancho del señor Arbusto, entiempos del III Reich la pasarían a cuchillo. Hoy es mucho más sencillo, sólo con dejarla que se muera de aburrimiento y de insolación se liquidará la molestia. El agenda setting de los media, que borra de nuestros recuerdos todo aquello que aconteció antes de ayer por el último grito del momento, hace el resto.
Quedan tres días, los 20 días seguidos de madrugar sin gozar de ninguno de descanso me han inoculado una fatiga crónica en los huesos. Ardo en deseos de leerme los convenios de la OIT a ver si mi caso viene contemplado como una violación de las leyes internacionales del trabajo.

Escuchando: Today your love, tomorrow the world - Ramones

Me voy. 22 días seguidos de trabajo matan a cualquiera,por lo que urge una reparación en toda regla.
No voy a Marbella como dice el título de este post, sino unos cuantos kilómetros más hacia el este si se sigue la Costa del Sol. La ciudad de Jesús Gil, conocida por su caballo Imperioso, por su concentración de detritos humanos más elevada de la península, y por el mal gusto combinado con millones, no me atrae. Mención aparte merece las inmensas posesiones que un rey autócrata de Oriente Medio poseía por ahí, y que ya no podrá disfrutar nunca más.
No hablaré de Benedicto XVI y su conversión al cristiano-fascismo, aunque su mención a "la única revolución posible, que es la de Dios" me hizo pensar en los lemas de Hezbollah, la Yihad Islámica y otros ultras religiosos. Claro que éstos no comparten el anhelo de nuestro Papa por acabar "con las ideologías", algo que lo ubica en la órbita de Francis Fukuyama y otros campeones del fin de la historia.
Me despido, me despido. Si ustedes conocen el Río Guadiana, sabrán que su cauce desaparece para reaparecer a lo largo de su camino. Este blog hará lo mismo, hasta mi retorno en Septiembre. Espero haber dado lectura placentera estos días de agosto a mi exiguo, pero fiel, público de vacaciones.

Escuchando: Qué tendrá Marbella - Los Chichos