Perdonen ustedes mi impuntualidad. Estamos reubicando los muebles en la cabeza y no va a ser tarea fácil. Ahora mismo estoy tirando de reservas inspirativas, dado que si me pusiera a escribir de lo que me pulula en las nueronas, saldría algo nada agradable.
Punto y aparte. Asturies ye bonitu, oh. Nieve en León. Litros de sidra, revolucionarios profesionales, o de plastelina. Estirándome en esta litera siento el poder. Pon el eskizofrenia de Eskorbuto anda. No me gusta Madrid. ¿Volver para qué? Exigimos el asilo político y mental en Sama de LLangreu. De acuerdo, esto no tiene sentido alguno, o al menos aparentemente pero estoy ensayando de nuevo este arte. Sólo un detalle: Hiroshima lo provocó el no aceptar gastarse 20€ de teléfono semanales como lo hacen a golpe de mensajitos los niños llenos de acné y/o los que pueden hacerlo; y Nagasaki, un malentendido sobre un nick.
Lo repito: yo me entiendo. Mañana más. Y más coherente. Igual regalo algún textito de actualidad política. Que seguro los echaban ustedes de menos.

Escuchando: Dish it out - James Chance and Contortions

Hemos vuelto a la calma. Pero hay que seguir engrasando esto. Escribir no es como el montar a bicicleta, que aseguran no se olvida. Es un ejercicio autoimpuesto, de disciplina y puntualidad. He provocado la tercera coincidencia, a causa de algo tan simple como que la visión del rio Caudal, a su paso por Mieres, mientras iba en un Daewoo Aranos hecho mierda, me las trajo a la cabeza.
Algunos de los detritos que he dejado escritos, tanto hoy como ayer, corresponden a cierto viaje que me tomé estos días a Asturies, esa tierra de sidra. Pregunten, pregunten ustedes in personsi desean conocer detalles de tan magna expedición.
Prometí actualidad. Voy a ser claro. No estoy para mandangas. Me es igual lo que diga el Doctor Spock (el abuelo tiene un plan) o la derecha cejijunta española del Santiago y Cierra España. Las banderitas no me van a permitir desplazar a mi querido cliente Luís del Olmo de la radio para ponerme a mi o a alguno de los 20 diamantes en bruto con los que conviví durante dos años en ese bloque donde supuestamente vivía Pepe Carvalho.
El diferencial, la transmisión y la caja de cambios funcionan mejor. Escribo desordenado pero se me empieza a comprender. Jamás pudo imaginar que mi imagen subiendo al tren en Premià de Mar sería la última que vería de mi. Y gracias a eso, salimos de boxes. Los carajillos de Magno nunca fallarán.

El caos continúa. Mañana, coherencia.

Escuchando: Faida - Wemean

Poca gente conoce a Woody Guthrie, y lo más normal es que sea citado como influencia de Bob Dylan y otros cantautores folk.
A Woody lo conocí vía Tom Morello, guitarrista de Rage Against de Machine, al cual vi en que una foto llevaba su hacha de guerra decorada como la de él. Desde que conocí su historia y su compromiso, hace ya años que una foto suya está colgada en mi habitación.
Os dejo con este texto que realmente vale la pena.

Woodrow Wilson Guthrie, el gran cantautor nacido el 14 de julio de 1912 en Okemah, Oklahoma, es el cantante de música folklórica norteamericana más importante de la primera mitad del siglo XX.

Se unió con otros cantantes folk en los Almanac Singers o People’s Songs, sindicatos de cantantes progresistas que apoyaban con sus canciones y recitales las reivindicaciones obreras, dando continuidad a la tradición de Joe Hill y los trovadores anarcosindicalistas.

De aspecto famélico, recorrió todo el inmenso país a bordo de interminables trenes de carga o cruzando polvorientas carreteras para acudir en apoyo de los obreros en huelga, de los campesinos hambrientos y de los manifestantes apaleados en las calles.

Su estilo es personal, con influencia de la música tradicional irlandesa y del blues negro. Dotado de una inspiración inagotable, su extenso repertorio abarca más de mil canciones que aún hoy forman parte de los mejores repertorios de música folk y de canción protesta. Sus canciones iban dirigidas tanto contra la guerra imperialista y el desempleo, como sobre los huelgistas, los vagabundos, los perseguidos, los represaliados y los presos. Recuperó las historias de bandidos generosos y anarquistas asesinados, pero también cantó con su voz, su armónica y su guitarra, a los niños y a los viejos, a los montes boscosos y a las llanuras desérticas de su país.

Forjó un estilo combatiente de lealtad indesmayable hacia todas las luchas obreras, las huelgas, las protestas populares y el apoyo de su voz y su guitarra a la suerte de los obreros y de todos los antifascistas.

Las canciones de Guthrie llegaron a España de boca de los combatientes norteamericanos de la Brigada Abraham Lincoln, que generosamente vinieron a combatir al fascismo codo con codo, dando un ejemplo imborrable de internacionalismo y que luego fueron implacablemente perseguidos en su país por haber defendido la democracia. Nos trajeron inolvidables canciones, como Jarama Valley, y las nuestras se incorporaron al repertorio musical norteamericano. Todavía muchos grupos musicales de los países anglosajones cantan de memoria Ay Carmela o el Himno del V Regimiento, como si fueran canciones suyas de toda la vida. Con su música, con la nuestra y con la de las Brigadas Internacionales, incansable, Guthrie dio recitales por todo Estados Unidos con una pegatina en su guitarra con la frase: "Esta máquina mata fascistas".

Compuso álbumes que eran verdaderos tratados monográficos sobre determninadas luchas populares. Así surgieron sus canciones sobre la construcción de las grandes presas de Bonneville y Grand Coule (Columbia ballads, 1937), sus Baladas de Sacco y Vanzzetti (1946) y, sobre todo, sus espléndidas "Dust bowl balads" (Baladas de la cuenca del polvo), donde cuenta la emigración de los empobrecidos campesinos de las praderas a California tras la crisis de 1929, incluyendo la irrepetible Tom Joad, una balada de siete minutos que resume las 500 páginas de la novela Las uvas de la ira de John Steinbeck:

Donde haya niños con hambre y llorando,

donde la gente no sea libre,

donde los hombres luchen por sus derechos,

allí estaré yo...

Una de sus canciones más conocidas es This land is your land (Esta tierra es tu tierra), que expresa ese sentimiento joven, abierto, inconformista y solidario con el que emigrantes originarios de países muy lejanos se unieron en un mismo país, en su país:

Había una tapia muy alta que trató de detenerme

y colocado un letrero que decía "Propiedad Privada".

Pero por la parte de atrás no ponía nada

porque esta tierra es tuya, esta tierra es mía.

Esta tierra fue hecha para tí y para mí.

Y en su canción El vigilante, escribió:

¿Por qué lleva el vigilante

una escopeta aserrada en la mano?

¿mataría a tiros a su hermana y a su hermano?

He vagabundeado de un pueblo a otro

y nos echaron como si fuéramos ganado.

¿Eran esos los vigilantes?

Woody Guthrie murió el 3 de octubre de 1967, tras doce años en un hospital a causa del mal de Huntington.

En los años 60 muchos (Bob Dylan, Donovan, Gratefull Dead, Bruce Spreengsteen, John Mayall) intentaron copiar su música, pero muy pocos a su persona. No se dieron cuenta de que ambas cosas están unidas, que su estilo no hubiera llegado tan alto sin esas jornadas interminables en los trenes de mercancías polvorientos que le acercaban a los obreros en huelga.

Hoy gran parte de la música popular norteamericana ha sido expoliada de todo el jugo político y de denuncia que Woody le imprimió. El pop fue posible porque Guthrie supo llegar a la gente con la música, hablándole de sus problemas, de sus esperanzas y de sus luchas. Pero las grandes estrellas de las giras y las multinacionales del CD han olvidado ya todo eso, e incluso le han dado la vuelta, apoyando a Bush. Cuando vemos a Bob Dylan promoviendo las agresiones del Pentágono, caemos en la cuenta de que en muy pocos años la música ha cerrado una circunferencia de 360 grados. Dicen que Guthrie influyó mucho en Dylan, pero no influyó nada. Guthrie estaría con su "máquina de matar fascistas" con el pueblo afgano, con los palestinos, con los irakíes... nunca con los marines. Lo dijo él mismo:

Mientras haya naufragios, desastres, tornados, huracanes,

linchamientos, precios altos y salarios bajos;

mientras existan policías uniformados

que combatan a los huelguistas,

las canciones y las baladas del pueblo seguirán adelante.

("Bound of glory")

Para que luego digan que uno rechaza la cultura americana. En realidad lo que pasa es que algunos no la conocen bien. Otro día hablaré de John Reed y completaremos la pareja de ases.

Creo que la nefasta influencia del Fòrum de les Cultures ha llegado demasiado lejos. No sólo ha creado nuevas fobias -en mi caso a Carlinhos Brown, que ya podría haberse quedado haciendo percusiones en Sepultura- sino que ha afectado a cualquier aspecto de la ciudad. Aparte del que se evolucione cada día más al insoportable modelo de capital de servicios, para turistas de pasta y con un diseño farragoso hasta en la alternatividad. Es que hasta el mangui, el kinki de a pie, el choriso, se ha transformado en algo muy diferente de lo que era. Y para ello pongo mi propia experiencia.
Iba yo tranquilamente al currele en metro, a las 6 de la mañana del día 6 del mes 1 -vaya, lo siento por aquel que intuyese una coincidencia satánica- y esperaba encontrarme a los borrachos y al camello del rey Gaspar. En eso que tres señores, de etnias que no citaré para no violentar la deontologia al uso, absolutamente uniformados en el cliché de lo que debe ser un mangui, ocupan los asientos libres que quedaban a mi alrededor. Lo vi muy claro: estos son chorizos Fórum, de corbata. Llevan su uniforme, pero no intimidan. No intimidaban ni con su lenguaje, absolutamente de manual. Es que el poder amezanante podía ser equiparable al de Matt Demon haciendo de Torete. Que te saco la navaja (¿navaja? ¿desde cuando ese lenguaje tan pulcro?), que te voy a pegar (¿pegar?, aparte de ese vocablo 100% RAE, sí, recibí un golpe en el estómago tan de juguete que me quedé absolutamente igual). Me permití hasta sacarles la libreta de ahorros y decirles "mirad, voy a trabajar y estos 11 euros son mis ahorros". Como el arriba firmante se quedaba igual, y hasta vacilaba a sus atracadores, lo iban reintentando una vez y otra vez en vano. Hasta que al final, y ya transcurrida casi la línea 2 al completo, el mas pulcro de todos -de diseño, oiga- que debía estar aburrido de todo el asunto, se me pone a buscar en el bolsillo delantero de mi chupa y obtiene el botín definitivo, 50 céntimos de mierda con los que marcharon y se bajaron, satisfechos, en Passeig de Gràcia.
Y es que no, que ni la delincuencia es lo que era. No hace falta ver películas de De la Loma para darse cuenta de como eran antes las cosas. Solo se me ocurre pensar que en fin, que ahora se ensañaran más con el Tourist, que por eso You're the terrorist. Pero nada de lo clásico: ni jeringuillas sospechosas, ni navajas de seis dedos, ni lenguaje hiriente. A estos les ha venido el Equipo G, o el Barcelona posa't Guapa - Fem'ho B, y nos los han cambiando.

Escuchando: Coma Girl - Joe Strummer & The Mescaleros

Se acabó. Tantos días de nuestras vidas ahí a nuestro lado, y muchos ni le habíamos dado la importancia que se merecería. Entre ellos se encuentra el arriba firmante. Si bien es cierto que ahí dibujó en los 80 un primo mío, y que un par de personas que publicaban ahi son, digámoslo, muy buenos amigos, sí que es cierto que no tengo en mi casa montañas de El Víbora. La prefería mil veces a el cada vez más inofensivo El Jueves, pero mis preferencias por esa joya de la humanidad llamada TMEO me decantó por el corrosivo 'zine vasco en perjuicio de la histórica y ya finiquitada cabecera.
Desde la portada, obra de Nazario, hasta la contra, copia de la del número uno de 1979 y obra del mismo, todo en éste número tiene algo de áurea emotiva, de saber ser concienstes de llegar al fin. Mauro Entrialgo lo deja muy claro en sus páginas dedicadas a El Demonio Rojo -para iniciados,el mismo plumilla que dibuja en el Jueves a Angel Se Fija. Alvarez Rabo, en una historieta en la que se muestra en su supuesto trabajo en el Corte Inglés, queda absolutamente frustrado cuando un cliente suyo y el padre de éste, que se han revelado como lectores de El Víbora, no recuerdan a Rabo como uno de los más grandes, por su mezcla de humor cafre, sexo salvaje y política. A este coctel cabe añadirle los testimonios de los varios redactores jefes que ha tenido la revista, incluído el ínclito, y hoy conocido por otras tareas, Hernán Migoya - juro que no he leído su libro, así que no opino-.
Hay mil cosas más, no pienso revelarlas. Sólo espero que hagáis como yo, que me puedo equiparar a cualquiera de los manifestantes de la historieta de Man en este número, redimáis vuestros pecados y os llevéis esta edición número 300 de la revista para supervivientes por excelencia.

P.D. El otro día en el metro, haciendo la misma ruta para acudir a mi sub-trabajo, me volvía encontrar a los manguis de plastelina que mencionaba en el post anterior. Mismo recorrido, mismo horario. Un chorizo de verdad no se expone tan fácilmente a las evidencias, por lo cual empiezo a sospechar realmente que se trate de trabajadores subcontratados por el ICUB , dentro de las actividades de "BCN, fem-ho B" para mantener la delincuencia de a pie, se conserve como bien cultural, y de paso no nos permita recordar que los verdaderos delincuentes son otros.

Escuchando: Makoki - Paraíso

Ahora resulta que los blogs se han puesto de moda. Sin ir más lejos, Periodista Digital hoy lo comenta, acuña el término blogosfera y se apunta a eso que está tan de moda ahora, que consiste en deslumbrarse con cualquier aspecto de las nuevas tecnologias y verlo como la panacea, el último grito, la quintaesencia. Nadie de los que se quedan cegados por bobadas como invertir en la Nueva Economía, en la creación de la aldea global y demás memeces se habrá planteado jamás cuantas conexiones a internet posee, por ejemplo, Burkina Faso, Tuvalu, o la mayoría de países del -término maoísta- tercer mundo. A estos popes de buena guisa les importa un huevo de mico ello. El deslumbramiento, cual aparición de la Virgen de Fátima anunciando la conversión de todos los rojazos al catolicismo, hace que algunos listillos vean el filón y piensen en la bossa que sona. Sólo que la precipitación a veces lleva a la chapuza. Y la chapuza, en muchas ocasiones, al cachondeo y a la burla bien merecida.
Es el caso de Qué!, un aborto de diario eléctronico gratuito que de momento no deja de ser un absoluto fiasco. La declaración de intenciones, como siempre, apesta a espíritu pseudoprogre, pseudomoderno, pseudoalternativo, y todos los pseudos que se quieran añadir como producto de la absorción por el capitalismo de todo aquello crítico y novedoso, con el objeto de crear nuevas mercancias. Que si se basa en blogs personales para crear las noticias, que si pretende ser el diario de andar por casa, que si voluntad de atender los problemas cotidianos, que si horizontalidad, que si no sumisión a los grandes intereses empresariales. Naranjas de la China. Detrás del invento está Recoletos, grupo mediático tras el cual se esconde el Opus Dei y que se encargó de indigestar mis años en la facultad con ese líbelo llamado Gaceta Universitaria. Que me regalen sus acciones, pienso yo, si no ha de primar el interés empresarial por encima de otras consideraciones. No te j*de.
Pero el problema real no es sólo de base ideológica y de principios, más falsa que utilizar retratos de Mao para vender consolas de videojuego -ejemplo inventado, pero tiempo al tiempo; la salida del Citröen AX era "La Revolución" y el anuncio era el pelotilla haciendo carreras por la muralla China-. Es que Qué! -toma cacofonía- es un absoluto subproducto. Los blogs dan mucha pena. Hay muy pocos y apenas se actualizan. Los temas versan sobre cacas de perro, semáforos que van mal, y la personal Yihad de un indocumentado intelectual contra los carriles bici en Valencia, entre otros asuntos fascinantes. Nada que no aparezca desde hace años en el boletín de cualquier Asociación de Vecinos despolitizada, amarillazada, y inframineralizada. Eso por no mentar sus excelentes artículos de análisis deportivo, que son realmente para llorar. Tenía ya ganas de lanzar un cóctel molotov contra los mierda, perdón, media. Y creo que Qué! se lo ha ganado a pulso. Por el amor de Dios, directores de Recoletos, tenéis dinero, tenéis capital, y tenéis tentáculos por el poder político y económico español. Contratad redactores, sacad a unos cuantos de los míos del paro, y haced algo digno, en vez de tanta pose cybermodernaqueactualychachisoymeapuntoalblog.
Y ahora, con vuestro permiso, debo ausentarme. Debo ir al baño a vomitar.

Escuchando: Get down lover - John Spencer Blues Explosion

Escuchando: Compañero, únete - Himno del PsoE (1976)

Ok, ¿hoy toca un panfleto? Igual es simplista. Pero los blogs también son terapéuticos. Y hoy necesito quedarme muy a gusto.
Hay tragedias sociales tan graves que convierten las cotidianas en algo tan volátil y nimio como las cenizas de cigarro. Esta noche, tras un día de perros, he encendido la TV con el propósito de ver algo, buscando llenar la cabeza de mierda que me haga olvidar otras mierdas. Me encuentro a mi ex profa con un señor que me es familiar y con otro trajeado desconocido. Anda, el moderado de Joan Coscubiela. Enfrente suyo: el jefe de la patronal catalana. No había diálogo cordial. Coscu estaba muy cabreado. Mucho. Para mi es un amarillo, pero hoy ha estado a la altura de las circunstancias. ¿Qué pasó? 7 muertos más en la construcción. No es una cifra aislada. Cada año muere un número indecente de trabajadores. Y siempre que se repite siento rabia. Cabreo. Siento haber realmente como si hubiese perdido a alguien de mi familia. al fin y al cabo un compañero de clase social. Los trajeados nunca se arriesgan a perder un dedo en la máquina. La sangre siempre la ponen los mismos. Te roban la plusvalía, te dedicas con tu sueldo a pagar a unos bancos toda la vida que te chupan la energía como los bicharracos de Matrix, y te quitan la salud y, en muchos casos, la vida. Qué triste y cruel la existencia para los de abajo, para los más. Para los que si no se levantan un día, no se enciende la luz eléctrica. Para los que si un día nos quedamos en la camita durmiendo, Antonio Franco y el Condé de Godó tendrían que zamparse sus stocks con patatas.
Y aqui, dirán, el nene no se va a dislocar el omoplato vendiendo diarios ¿verdad? No, pero imagínense que llevando los nosecuantos kg. de periódicos que reparto a los jefazos de la Caixa, un día un conductor borracho se me lleva por delante. Legalmente no estaba trabajando. Estoy sin contrato. Lo he reclamado, pero parece que han creado una comisión que lo estudiará. Qué típico.
Tantos años de chulería, explotación y humillaciones heredados generación tras generación les acabarán reventando en la cara a estos cabrones cuando menos se lo imaginen.

Escuchando: Nel Pozu Maria Lluisa - Nuberu

No hay duda, se preparan para invadirnos. Y si no, observad como los cachorros de Kim Il Jong se entrenan para destruir el mundo, cual argumento de Team America. Unas maniobras al -agárrense- counter strike... y ya está, listos paraa demoler al gran satán capitalista occidental.
Personalmente les comentaría a los mandos de las fuerzas armadas norcoreanas de que, aparte de que no comparto su modelo de socialismo, los barrios periféricos de las grandes urbes occidentales tienen unas bolsas inmensas de posibles reservistas entrenados horas y horas a golpe de cybercafé en las mismas artes que sus cuerpos de élite. Así que mejor no intentar nada si no quieren ver como turbas de adolescentes llenos de acné y con peste a Clearsil consiguen lo que los yankis no pudieron hacer en 1950.

Escuchando: Time's up - Living Colour

Esto son tres curritos británicos que, a primeros de los 80, les da por montarse su grupo y contar historias de la calle, de sus trabajos, de la realidad. Nacen The Redskins. Con sus Harringtons, su pelo cortito, y su amor por la música negra, golpearon las listas británicas. Conciertos por los mineros británicos en huelga. 28 de noviembre 1983, la Revolución empezará en el Hammersmith de Londres. I'm not in love with Margaret Thatcher. ¿Cómo que la sociedad no existe? Cuando cientos de chavales cockney de los barrios de londres se unen por algo más que no sea la bebida, el fútbol y leer The Sun, se demuestra que Maggie no es que se equivoque. Lo que pretende difundir la inhumanidad, el individualismo, el pisar cabezas, el capitalismo salvaje y sin mano invisible. Pobre Adam Smith, al lado de esta queda como un peligroso utopista.
Neither Washington es, usando el tópico manidísimo, un disco redondo. Militancia y danzas de guerra a ritmo de soul, pop y rock. El no querer ser engullidos por el sistema les llevó a su fin. Les rompieron la cabeza. Pero sus ideas no. La Internacional del Rock no ha muerto.

KEEP ON KEEPIN' ON

I ain't found what I'm looking for
I ain't found what I'm looking for now
But I've found something
And I'm going to change em

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

Can't remember such a bitter time
The Boss says jump! The workers fall in line
I'm not down, but I'm feeling low
The whip us into line
With the threat of the dole

Time & time when the workers rise
The fightback's stabbed by a neat backstab
& the papers lies
Leaders lead us into blind retreat
One by one we take the money
Ten by ten we face defeat

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

The bosses make us pay for their crisis
They blame us for daring to challenge things
Keep on keepin' on now
Keep fighting daring yeah yeah yeah
'Till the fightback begins

I ain’t won what I’m fighting for
Full-timers backslide to the cries of sell out!
We've got to get the reins in our hands ourselves
Stand firm! Hold tight! And fight!

The bosses, they hit
While we're taking it
In turns to spit
Divide & lose now aaarrhhhhhhhhh!
No point in fighting anyway (no point)
If we don't win the day (hold tight)
No point if we don't shoot
The bastards afterwards

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

It is better
To die on our feet
Than to live on our knees
If we fight as one
Then the fight is won
Til that day we’ll keep keeping on yeah

Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Keep on keepin' on yeah
'Till the fight is won
Alright

Keep on keepin' on oh yeah!
K-e-e-p I'm keepin' on yeah!
Like a red machine
We gotta keep a keep a stay out
Maybe 5 or even 6 months yeah
7, 8, 9, 10 and if it takes a year
We got to last a year

Con esto del blog tienes sorpresas. Vas anotando anécdotas, cosas que ves en la red, y vas guardando ases para los días de poca inspiración. Pues mira por donde, ayer me jodieron uno.
Anoche, excepcionalmente, dediqué unos minutos de mi existencia a ver la TV. Aún no había visto los nuevos programas de dos de mis superhéroes de las ondas hertzianas y uno debe tener su análisis crítico siempre.
No entraré en quien ganó, si Wyoming o Buenafuente. Para eso hay miles de blogs. Solo quería comentar que, cagondios, Wyoming ayer me chafó la guitarra. De todas maneras como esto de los blogs no va por pasta, sino por amor al arte, y no se funciona ni por exclusivas ni otras mandangas, hoy hablaré de la nevera que tenía en reserva.
Mark Millar es un dibujante que ha reinterpretado el clásico comic Superman y lo ha convertido en el Hijo Rojo. Esto es, un Superman Comunista.
Explica Mark que, aparte de que siempre consideró al superhéroe alguien esforzado en luchar por un mundo mejor, la lectura en su infancia de una vieja historieta le hizo imaginar un futuro diferente al personaje. Se trataba del número 300, donde se relata una historia imaginaria acerca del aterrizaje de la nave de Superman en aguas neutrales entre la URSS y Estados Unidos. Mark en ese instante se pregunta: ¿qué hubiera pasado si el pequeño Superman hubiese sido ciudadano soviético? Para empezar no se llamaría Clark Kent. Muy probablemente Yuri Gagarin o el nombre de algún ciudadano soviético honesto y honrado. Smallville se hubiese jodido, los laborables por la tarde en verano serían más relajados y, joder, me imagino que a pesar de todo seguiría luchando contra cerdos capitalistas como el corrupto de Luthor.
El dibujante explica que nació y se crió en una familia de la clase obrera escocesa. Su padre era sindicalista y simpatizante del PC Británico. Y él, como niño criado en ese ambiente, nunca entendió porque sus amigos socialistas no tenían superhéroes. Ahora su sueño ha sido realizado de su puño y pincel.
Por lo demás, estoy muy contento de que el superhéroe más mítico haya engrosado nuestras filas. ¿Se retoma el proyecto Guerra de las Galaxias? ¿George Bush apretando el botón rojo? ¿PP-PSOE votando una ley que ilegaliza a los pobres? ¿la Constitución Europea aprobada? No hay nada que temer de todo eso con el nuevo camarada. Y si no, recordad la pésima Superman IV.

A la gente que somos de izquierdas y futboleros nos atacan por ser aficionados a un deporte que mueve millones y que es una auténtica máquina de influencias, de corrupción y de tráfico de influencias. Aparte de que no les doy ni un duro ni les voto, el fútbol ocupa, en mi caso particular, el espacio que todos dedicamos en nuestro cerebro a la irracionalidad y instintos neardenthalenses. Hay gente que trafica con drogas, otros pegan a su mujer, otros son adictos a las videoconsolas y otros leen la prensa rosa. A uno le gusta el buen fútbol y, de paso, a veces tienes gratas sorpresas que permiten racionalizar este instinto primitivo. Va por Oleguer Presas, el put* crack!.

Oleguer Presas - Jugador del FC Barcelona.

La Constitució europea suposa un pas més de les classes dominants en la construcció de l'Europa del capital. Una Europa més preocupada per competir amb els altres gegants mundials (EUA i el Japó) en la cursa irracional per acaparar nous mercats que no pas per assolir un nivell alt de benestar per als seus ciutadans i per al conjunt de la població mundial.

Això es veu reflectit en diversos aspectes. La tendència privatitzadora dels serveis socials fomenta societats elitistes i discriminatòries, i beneficia els interessos del capital privat. Aquest fet suposa una important retallada dels drets socials i laborals dels ciutadans europeus. Es reforcen les mesures restrictives i repressives contra la població treballadora immigrant, condemnada a esdevenir força de treball barata i sense drets. Es potencia el paper militarista d'Europa i el control social sobre les veus discordants amb aquest procés. La creació de l'euroexèrcit, l'Europol i l'Eurojust exemplifiquen aquest fet. Igualment es potencien polítiques exteriors més agressives, destinades a adquirir autonomia respecte als EUA a l'hora de conquerir nous mercats a través de la guerra imperialista mundial. Al mateix temps, amb la seva obsessió per la productivitat, l'Europa del capital potencia un model de creixement insostenible ecològicament. Topem, doncs, amb una incompatibilitat total entre els criteris consumistes que es fomenten i l'equilibri ecològic del planeta, ja de per si molt debilitat. I, finalment, la Constitució europea defensa una Europa dels estats on el poble català no hi és reconegut. Una Europa on es margina i s'oblida gran part de les nacions i les cultures que formen la seva realitat.

D'aquesta manera, la Constitució europea no és sinó un blindatge del 'status quo' actual i un pas enrere de cara a assolir una democràcia participativa, atès que suposa un allunyament dels centres de decisió i una reducció de la capacitat d'influència dels ciutadans. Per tot això és important dir 'no' a la Constitució europea. No a una Europa que no reconeix el nostre poble, la nostra llengua, la nostra cultura, els nostres drets com a ciutadans i com a treballadors, i que fomenta una societat desigual i opressiva. No a la nostra negació com a poble i com a individus.

Gracias por la inspiración

Pequeña participación personal en una práctica de cine de mi colega Kamita. Es una recreación de una escena del film de Mike Judge Trabajo Basura.
A disfrutar.

Lucha de clases en los blogs. ¡Me encanta!

Haciendo caso omiso de las recomendaciones de mi brother, me mola regodearme, como novato que soy, en estadísticas personales.
Ya alcancé a la cutre de Yola Berrocal hace tiempo. Ahora, como véis, mi víctima es otro indeseable.
Y es que calificarse a sí mismo de esta manera, con la etiqueta del momento impuesta por cuatro plumillas bobos del NEO2, de EPS o del aborto que sea, es tan soberamente apestoso como en mi tierna adolescencia afirmar ser miembro de la Generación X -y algunos lo hacían en su momento, que conste; y llegaban incluso a plasmar portadas de revistas fascinados con ello, recordemos el finado El Gran Musical-.
Me he dedicado a navegar en el fascinante mundo de este personajillo y... ¿que vemos? Lo siento pero este es el pijo de toda la vida. No lo llamaría burgués, porque de momento el susodicho no ha mentado si tiene propiedades, asalariados o si esos buenos vicios se los financia la plusvalía de sus curritos. Pero es nefasto, y no sólo me enorgullezco de pisarle los talones, sino que animo a mis compañeros de viaje a tomar por asalto los cielos de la -puagh- blogosfera y hundir a estos seres en la más absoluta miseria. Dejarlos con el mismo éxito que la cerveza Dia entre los buenos birreros. Ojalá el comando de la película Acción Mutante existiera de verdad y ejecutara con un rayo a este desperdicio clínico al grito de guerra no queremos adelgazar, no queremos oler bien. Somos mutantes, mutantes, mutantes!!!.
¿Cual será el próximo? Ardo en deseos de mearme la próxima vez en la cara de algún blogero "liberal". ¿Alguien me sugiere alguno?

Que sí. Uno respeta muchas cosas. Entiendo que muchas veces la cosa reside en el gusto. Que somos culturas diferentes; la suya es milenaria. Nos desconocemos mutuamente, si no fuera por Marco Polo igual menos aún, y las cosas orientales nos suenan -ja ja- a chino. Sin embargo hay detalles que me sobrepasan.

Almejas cocinadas con gasolina

Es un plato típico que sólo se encuentra en Corea del Norte. Unas almejas de buen tamaño se apoyan en un lecho de piedras y se cubren con hojas de pino. Se les echa encima un chorro de gasolina y se enciende el combustible. Sorprendentemente, las almejas cocinadas de esta forma no tienen rastro de gasolina y resultan extremadamente sabrosas.

A estos tipos desde luego no les afecta los precios del petroleo. Y sin embargo no puedo evitar preguntarme que serían capaces de hacer a esta gente con agua pesada y plutonio. ¿Plum Cakes? ¿Un sabroso revitalizante oriental? ¿el combustible de Koji Cabuto? Apuestas, en comentarios.

Los blogs se maquean. Sin irse muy lejos, este mismo. Mandé al baúl de los recuerdos la contraportada del primer disco de The Clash, a mi pesar. Pero es que la carga de los CRS en una calle de París en determinado mes de mayo me gusta más.
Chorche también hace una depuración cromática, y su página es menos oscura para ganar en luces. Y luego tenemos el espectacular cambio de Barri. Echen un vistazo y juzguen.

Sobredosis de mierda. Que si Bono arriba, Bono abajo. Que si la ETA, que si la Auveté, que si su padre. A nadie le ha importado según que otros hechos. Ni se acuerdan de otros que, por cierto, cuenta con sus responsables aún prófugos de la justicia. Por otro lado, la tortilla de patatas que me zampé anoche casi se me indigesta por culpa de una entrevista de BTV. La culpa la tuvo un mamarracho llamado Javier Solana. Un personaje odioso como pocos. Un tipo que diseñó y usó por primera vez el concepto de "daño colateral" cuando, siendo secretario general de la OTAN, una bombita recubierta de uranio empobrecido destruyó una factoria de Zastava en Yugoslavia, matando a los obreros que la ocuparon para protestar contra los bombardeos y dejando a cientos de familias huérfanas. Cada día me siento más lejos de los políticos, no de la gente implicada en política, sino de aquellos que hablan en nombre de la gente de a pie sin saber qué sienten, qué viven, qué sufren. Cuando oigo a Javier Solona, que habla del pueblo Ucraniano, o Montenegrino o lo que sea, como si los conociera a todos e intepretara sus deseos, realmente me planteo si esta gente viven en mi planeta o, por el contrario, son alienígenas. Creo que ya hallé la síntesis: nuevo despotismo ilustrado -todo para el pueblo, pero sin el pueblo- con una nueva carta otorgada que les dé cierta legitimidad.

Me fui a la cama cansado, y temprano, si tenemos en cuenta que padezco de un sueño caprichoso y alterado. Antes tuve una sobredosis. No sé si de plasticidad cinematográfica, no sé si de subversión revolucionaria, o bien de las dos cosas; ética y estética, revolución en la sociedad, revolución en el arte. Me acosté con los fotogramas, aún en mis retinas, de los marineros del Potemkin pidiendo a gritos a la guarnición del acorazado que no fusilaran a los insurrectos que se negaron a comer carne putrefacta.
Anoche tuve un sueño precioso. Eran las primeras horas del día 21 de febrero. Acabado el recuento, al 100%, perdían por 7 votos el referéndum. En rueda de prensa, la clase política propone repetirlo por poco representativo. Las tensiones del 13-M se repiten, pero esta vez contra los grandes partidos, y... no hay más. No llegó más lejos la cosa. Total, para acabar viendo como los Mossos se lían a tiros contra la gente en las escaleras del Palau Nacional, mejor no seguir soñando.
Dicen que sueño contado, sueño no cumplido. Me es igual. La historia la escribimos nosotros y no cuatro imagenes emanadas del subconsciente.

Bien. Demasiada sobredosis política estos días. Menudo empacho, pardiez. Hoy la cosa irá de música, y por dos segmentos: grupos de excelente calidad olvidados, y luego los One Hit Wonder. Estos últimos se refiere a típos que tuvieron un exitazo y desaparecieron del mapa. Quedan excluídas porquerías dance, eurobeat y otras mierdas pasto del Max Mix o el Máquina Total. Ya sabemos todos que había un colgado llamado Guru Josh que también se ajustaba a esos parámetros. Aquí se habla de rock y derivados.
Y empezando con los primeros. Que levante la mano quién tenga un disco de Living Colour. Nadie. Alguién puede citarme una sóla canción? Lo mismo. Los cuatro negritos que hacían ese metal con toques funk, mamando mucho Bad Brains desde luego... ahora son pasto del olvido. Y de su generación, otros que lo mismo: Faith No More. Todas las bandas nu-metal los reivindican, o se han aprendido de memoria sus plásticos. Pero, sin embargo, entre los chavalitos de 17-18-19 años de ahora hay más forofos de Iron Maiden -me gustan, no me malinterpreteís- que no de FNM. Nada, se perdieron en el agujero del tiempo, a la gente un tal Patton le suena como mucho a general yanki, y no a uno de los vocalistas más locos sobre un escenario de sus tiempos. Y los Red Hot, los que si se salvaron de su época... bueno, es un poco como el torero Juncal cuando le da por volver a lidiar reses bravas hecho un carcamal. Aunque Anthony Kiedis y los suyos nunca se fueron, por mucho jaco que se metiera por la vena Frusciante.
Hay más. Y excelentes. Melvins. ¿Alguien se acuerda de The Melvins? En su momento, cuando los medios rezaban en dirección a Seattle siempre los mencionaban. ¿Quién los tiene en cuenta hoy? Sí, claro, mis cuatro colegas freaks de la música, evidente. Adoran a Buzz Osborne y sus pelos de payaso loco, se conocen de memoria los salvajes riffs del Houdini y han quemado el álbum de versiones a fuerza de escucharlo. Más casos: Ministry, 1991; sacan al mercado un pepinazo llamado Psalm'69. Disco que parece que a ningún fan actual de Rammstein parezca importarle. En peligro de olvido están otros como At The Drive In, aunque de momento gracias a The Mars Volta se salvan. Aunque lo dominante es que la masa humana de los años '00 parece desconocer estas joyas de la que fue, casi, mi década: los 90's.

Entremos en el segundo segmento: Grupos de una canción noventeros! Al Ataque!
-Selling the Drama - Live
-Shine-Collective Soul
-Word Up-Gun
-Spaceman - Babylon Zoo
-Gangsta's Paradise - Coolio
-'74, '75 - The Connells
-Runaway Train-Soul Asylum
-500 miles-The Proclaimers
-Train-Undrop

...los que pudieron serlo y al final se curraron una carrera muy digna:
-Creep-Radiohead

...y la definitiva... fruto de un anuncio de Levi's:
-Inside-Stiltskin

La verdad, excepto Live, que no eran malos, todos los demás son bastante poca cosa. Aunque Inside, la verdad, sigue siendo una canción muy resultona.

Se aceptan más propuestas en comentarios

Decía hace unos días que tengo unas ganas inmensas de mearme en la cara de un liberal. Y aunque ese comentario venía a colación por un rollito de estadísticas, de momento no voy a buscar una bonita coincidencia del nedstatbasic.
He buscado mucho. He encontrado algunas joyas. Muy golosas. Sin embargo localicé la que, para mí, es hasta ahora el top one de blogs liberales, precisamente porqué se ve lo que son. Ni más ni menos que la extrema derecha de toda la vida, pero con visos de modernidad. Un fascismo de guante blanco. No hay aguiluchos, no hay camisas pardas, no hay brazos alzados, no hay exhibiciones de masas, pero el proyecto de fondo y parte del discurso sigue ahí.
El güepblog de marras se llama Estoy hasta las pelotas. De por sí el título es significativo. Tampoco iba a pedirle un verso de José María Pemán -mento a este poeta falangista por sugerir alguno de su cuerda, aviso- para titularlo, pero sin duda se podría ser levemente más elegante. El invento lo firma un tal Adolfo, perdón, Rodolfo. Empieza a ser ya un poco pureta, y se le ve muy quemado con la vida en general. Intuyo incluso inicios paranoides, ya que ve más que comunistas, moros, ateos y demás vagos y maleantes haciéndole la vida imposible. Sus artículos son gloria bendita, anunciando nuevos atracos por valor de 2 euros a manos de, horror, otro magrebí, véis que mala es la multiculturalidad; exhibe impúdicamente que su día más feliz fue la toma de Perejil -claro que sí, esta va en venganza por lo de las Filipinas- o bien desenmascara la terrorífica amenaza marxista que se cierne sobre el país con nuestro presidente Bambi -es el nuevo Largo Caballero, sin duda-. Eso por no mencionar su homofobia recalcitrante, que casi deja al Vaticano en posiciones progresistas.
Iré acabando. El blog es un cúmulo de despropósitos, incluso podría serlo para gente del centro-derecha civilizado. Destacaría una perla, entre miles que hay: una incursión suya por la noche madrileña que es la monda. Y finalmente, si uno sabe buscar bien, encontrará el porqué de tanta bilis fascistoide condensada: el tío no liga. Y me pregunto yo, y cómo puñetas lo va a hacer si es un pedazo de neardenthal. Si hasta un plasta predicador de la extremísima izquierda pilla más cacho que tu, Rodolfo. Vaya, si al final habrá que darle la razón a Freud y a Wilhelm Reich.

Escuchando: Built to Last-Sick of it all

Hoy es sábado, así que toca una neverita. A reir!

MILITANTES DEL PP TORTURADOS
Solidarizate con "los dos de Madrid"

En las últimas horas hemos ido conociendo los detalles de las vejaciones y torturas padecidas por los militantes del Partido Popular secuestrados extrajudicialmente durante varias horas por agentes de la Brigada de Información de la Policía Nacional, bajo la acusación de haber participado en la agresión al ministro de defensa José Bono, el pasado sábado, en la manifestación de la AVT en Madrid.

El rosario de malos tratos, humillaciones y agresiones policiales sobre los militantes populares fue interminable. Durante todo el interrogatorio uno de los miembros de la policía política blandió repetidamente sobre sus cabezas un objeto contundente, que uno de los detenidos acertó a identificar como uno de los cinco millones de ejemplares de la Constitución Europea editados y distribuidos gratuitamente por el gobierno. Tales gestos amenazadores, junto a la persistente ausencia de banderita preconstitucional en la culata de las armas reglamentarias de los agentes, llegó a hacer sospechar a los secuestrados que no se encontraban en una verdadera comisaría de la Policía Nacional española, sino en una de la Ertzaina o en una “cheka” dirigida por los aliados comunistas del gobierno, o incluso que habían sido secuestrados por agentes del coronel Hugo Chávez, previo soborno a algunos policías españoles, y trasladados fuera del país. Las muestras de chulería y desprecio de los agentes fueron constantes. Según los secuestrados, uno de los policías les espetó: “si podemos haceros esto a vosotros, imaginad lo que vamos a hacer con los papeles de Salamanca”. Quizás el momento más doloroso para los secuestrados sobrevino al acercárseles uno de los policías y recitarles intimidatoriamente poemas de Miguel Hernández, Blas de Otero y César Vallejo. Durante los descansos entre uno y otro interrogatorio, el Himno de Riego sonaba ensordecedora e insistentemente en el hilo musical de la sala en la que estaban recluidos.

Llegados a este punto, y sintiéndose ya cercanos al momento del martirio, los militantes populares solicitaron un servicio religioso en lengua latina. Seguramente para burlarse de sus hondas creencias, los agentes sólo les permitieron hablar con un sacerdote que no sabía una palabra de latín y que, para colmo, se presentó ante los secuestrados sin sotana ni alzacuellos. Ante la posibilidad de que en realidad se tratase, no de un verdadero sacerdote, sino de un súcubo servidor de la secta de Bono, Pikaza, Casaldáliga y el Concilio Vaticano Segundo, y de que las hostias consagradas que tentadoramente les ofrecía estuvieran confeccionadas con células madre de no-nacidos asesinados, se negaron con firmeza a participar de esa grotesca pantomima herética.

Tras la liberación de los secuestrados gracias a la intensa campaña de presión de la sociedad civil, sus compañeros de la agrupación local del PP a la que pertenecen han señalado que se encuentran con buen ánimo y dispuestos a reemprender la lucha. Decepcionados quizá por la tibia solidaridad de algunos dirigentes de su partido, como Mariano Rajoy, a los que se refieren como “la línea socialdemócrata”. “Que sepan”, declara un compañero de los secuestrados, “que no nos representan, que nosotros sabemos que, como sucedió el pasado sábado, la verdadera lucha está en la calle, no en el parlamento”. Pocas horas después de su liberación, Federico Jiménez Losantos pedía formalmente el Premio Nóbel de la Paz para “Los Dos de Madrid”, como ya se les conoce, en un acto público por la paz, la libertad y la tolerancia en el que intervinieron también Fernando Sánchez Dragó, Isabel San Sebastián, Julia García Valdecasas y la Cabra de la Legión. José María Aznar, que se encuentra en Helsinki impartiendo un ciclo de conferencias en finlandés arcaico sobre el vínculo transatlántico, comparó a José Luis Rodríguez Zapatero con Atila, Gengis Khan, Adolfo Hitler, Ho-Chi-Mihn, Godzilla y el virus de la malaria, y solicitó a Estados Unidos y el Reino Unido el bombardeo preventivo del Parlamento vasco, la mezquita de la M-30, el monasterio de Montserrat y la sede madrileña de la Cadena SER, entre otros objetivos estratégicos, un inmediato embargo económico internacional y otras medidas de presión sobre España, unas peticiones del ex-presidente que no todo su partido respalda. Norma Duval aún no ha dicho nada, aunque la Conferencia Episcopal se ha apresurado a aclarar que, si dijese algo, su actual situación de pecado restaría todo valor a sus opiniones. El Sumo Pontífice, en la misa del Angelus, ha respaldado este criterio de la Conferencia. Además de al secuestro de los militantes populares y a Norma Duval, el Papa se ha referido también a la situación del Real Madrid, que ha calificado de “injusta y terrible”, a las peligrosas curvas de la Nacional-630 en su tramo Guijuelo-Plasencia y a las desviaciones del IPC anunciadas por el ministro Solbes esta semana, “desviaciones luciferinas y pecaminosas, producto del profundo desorden moral de nuestro tiempo” en opinión del Pontífice, cada día mejor informado acerca de la realidad española.

Mariano Rajoy no quiso hacer declaraciones cuando fue visto en mitad una escalera. Ni siquiera él mismo supo decir si subía o bajaba. Sólo musitó por lo bajinis que “el próximo congreso lo vamos a tener que hacer en Montejurra”, y luego permaneció como ensimismado. Ángel Acebes arrancó una oreja de un mordisco a un periodista de la SER cuando, antes de comenzar su declaración, se desató la correa que lo sujetaba. Antes de que miembros de su partido pudieran atarle de nuevo giró la cabeza 360 grados y se introdujo varias veces un crucifijo en el recto, provocándose importantes desgarros. Permanece sedado y a la espera de la llegada del padre Karras. José Piqué adujo unos cursos intensivos de valenciano para permanecer ilocalizable. Manuel Fraga, padre de la Constitución, ha declarado que “nuestro ordenamiento jurídico prevé la declaración del estado de excepción en estos casos y, aunque no lo permitiese, siempre es bueno declarar el estado de excepción de vez en cuando”. En el PP valenciano se han vivido varios episodios de violencia en las últimas horas. En el más grave, un militante ha degollado a otro con unas tijeras de podar y devorado después parte de sus vísceras tras una discusión sobre las detenciones. Otro militante del PP valenciano permanece a estas horas sitiado por la policía, atrincherado con un cinturón bomba y varios rehenes en la sede de su agrupación local.

Por su parte, y previendo que la escalada represiva del gobierno socialista mantenga su signo ascendente, una delegación de miembros de la agrupación local del PP directamente afectada partirá la semana que viene a realizar ejercicios espirituales y de acción directa noviolenta en un campamento de la Fundación Cubano-Americana en Miami. George W. Bush les recibirá en el aeropuerto y Condoleezza Rice, toda vestida de blanco, les llevará en limusina hasta su destino, como en aquel anuncio precioso de Cela por la Alcarria.

No estoy en disposición de escribir. Por mi cabeza solo pasan imágenes de un fin de semana mediocre, y mil consideraciones acerca de las ideas estéticas de Marsilio Ficino y otros enérgumenos. En 4 horas examen.
Cuando reamueblemos el coco, a ver si se me ocurre algo. No tengo ganas de hablar ni del Barça, ni del Ibarretxe, ni del Tsunami. Mis preocupaciones son más primitivas, básicas, sencillas. Y en gran mesura conquistadas a base de años de lucha.
Mañana, algo. Ah! Visitad a Elias.

Escuchando: Bulldog Front- Fugazi