Son las 7 de la tarde y el aula nunca se había visto tan llena en todo el cuatrimestre. Vuelves a estar en un examen de la UB. Pero nada de nervios. No te inquieta nada, hacer una asignatura en un cuatrimestre es casi como dedicarse a un hobby. Por ahi atrás afirman haberse zampado los 3 tomos de la Historia de la Estética de Tatarkiewizc, pero que ello no les evitan estar al borde de un síncope. A tu derecha está Marta, la única que conozces de toda la clase, otra veterana de los barracones del Campus Diagonal, como tú. También le ha dado por volver a hacer la asignatura tostón de Historia de las Ideas Estéticas I. Un pelmazo absoluto que es tradición por la zona matricularse en ella dos veces mínimo. Te incluyes en ese pack.
El paso por la Pompedu, incluyendo auténticas masacres cerebrales como Regimen Jurídico de la Información, te hace tomarte esto con más calma. Pere Salabert es un profesor muy cachondo: el examen es sólo una pregunta, que debe ser desarrollada en, como máximo, un folio. Hoy no está él, sino la becaria. El alumnado, ajustándose a las nuevas normas anti-tabaco, exigen a la recién licenciada que apague su Gold Coast de inmediato. En efecto, esta carrera ya no es lo que era hace dos años, cuando la abandonaste hastiado.
"La pregunta del professor Salabert és:" Vaya. Panorama Estético Francés del Siglo XVII - Poética, Teatro, Filosofía. Se levantan de golpe 20 personas con el folio en blanco y hacen cola para apuntarse como No Presentados en la lista de la fumadora frustrada becaria. La lectora empedernida de Tatarkiewizc también. Menuda carnicería. Te limitas a hablar de Descartes, a encuadrarlo en el momento filosófico y de crisis de las ideas tras el Renacimiento, un poco de teatro de Corneille, Racine, Molière. El Rey Sol por ahí enmedio. La poética de Aristóteles intepretada como les dio la gana. El cultivo de la delicadeza. La Academia. LLenaste un folio. 35 minutos de examen y eres el primero que lo entrega. Abandonas el aula semi vacia, unos 15 resistentes permanecen. Esto no es la UPF, chaval. Aquí los estudiantes caen como los soldados en las trincheras de Verdún.

Escuchando: Eye know - De La Soul

Ahi arriba tienen a cuatro insignes figuras -en lo metafórico y físico del término- del patriotismo reciente de nuestra piel de toro. Josep Antoni Cosí del Riviera, Paquito el Chocolatero, Don Millán Astray y, finalmente, el civilizaco aquel que nos regaló en nuestra infancia uno de los días más felices de nuestras vidas, al facilitarnos el poder estar horas y horas viendo sólo dibujos animados en la TV.
Cuatro magníficas reproducciones en madera policromada,cada uno en su pose más representativa. J.A., en pleno Éxtasis de Santa Teresa, con su banderita de la Falange y su camisa vieja, ya que la de la figurita está desteñida. Paquito, con sus gafas oscuras setenteras, que me hacen imaginarlo yendo de fiesta a algún after nacional. Millán, en pose chulesca, cagándose en los muertos de Miguel de Unamuno, predicando el fallecimiento de la inteligencia y el culto a la muerte -"Muera la inteligencia, Viva la Muerte", menudo intelectual-. Y el mejor, don Antonio Tejero, que no sabes si está dirigiendo el tráfico o preparando la fuga del Congreso, cabreado por las calabazas que le acaba de dar el General Armada.
Pueden obtenerse en uno de las webs más fascistoides, nauseabundas y malolientes de la red. Estoy convencido que los bitacoreros liberales hacen visitas en privado para soltar unas lagrimitas en honor a los líderes de los buenos tiempos, a falta de figuritas de Hayek, Fukuyama, Popper, o algún ideólogo de estos que esgrimen tan a menudo. Y que tantas veces he querido ver en una cadena de montaje en vez de que se pasen el día teorizando para Think Tanks financiados por los USA.
No nos vayamos del hilo inicial ¿Qué se puede encontrar en la misma web? Auténticas maravillas. Bustos de Franco, DNI's de José Antonio, mantas ibéricas, pins de la Guardia Civil, ceniceros en forma de tricornio (!!!). Y mi favorito: vasos de cubata serigrafiados con el símbolo de la Legión -jo, yo quería uno con la cabra- preparados para "para disfrutar con sus camaradas de sus mejores momentos nacionales." Momentos nacionales. ¿Y eso qué es? ¿Ver vídeos de las Copas de Europa del Madrid de los 60, rascándose la entrepierna y cagándose en los moros? ¿Contar batallitas de las Defensas Universitarias o de los Guerrilleros de Cristo Rey? ¿Comentar los años post-Fuerza Nueva como admiradores de Aznar y detractores de Rajoy? ¿Escuchar en el Bar Nerón de BCN a Jiménez Losantos? Misterios sin resolver.
De hecho, me encantaría hacer correspondencias imaginarias entre figuritas y blogeros "liberales" ¿Alguien se anima? Por patético creo que yo ya tengo asignado el del Teniente Coronel Antonio Tejero Molina.

Escuchando: Unbroken (Hotel Baby)- Monster Magnet

Siempre creí que escribía mal en catalán. Eso no excluye, ni de lejos, ejercitar la lengua de vez en cuando. Aqui tenemos el hijot. Esto lo puse en el foro de Vilaweb Badalona.

Durant el procés previ al referéndum del Tractat Constitucional Europeu, podem observar una série de fets que, d'haver ésser realitzats per l'anterior govern, probablement els editorials dels grans mitjans i els generadors d'opinió ideológicament afins al actual partit governant es mostrarien indignats. Ja no només la suposada campanya informativa, que fa una mostra del text constitucional per micro-fascicles, de manera que podria vendre's fins i tot el Fuero de los Espa�oles como a progressista. Ara són les provocacions, la consigna fàcil i la demagògia, que ja no surten d'un bigoti ex-falangista, sino del somriure que emana el nou talant.
Ja no vull entrar en les raons del NO. Són fàcil de trobar-les per la minoria inquieta, encara que el govern espanyol hagi negat la possibilitat de debats públics, per endegar tan sols la famosa campanya propagandística, i les nostres raons circulin per minsos canals comunicatius. Vull entrar en les consignes que darrerament utilitzen determinats dirigents del PSOE per desacreditar les nostres posicions, identificant-nos amb el feixisme, que excepte en el cas dels molt xovinistes FN francés y FPÖ austríac, es reudeixen a una xarxa de grupúsculs que fan demagògia, al igual que la fan amb assumptes com l'atur, Palestina, o la Guerra d'Irak. Tan Josep Montilla con Miquel Iceta escamotejen que el partit més gran de l'extrema dreta, el MSI-AN, actualment governant a Itàlia, demana el vot afirmatiu, al igual que altres grupúsculs als quals no faré propaganda, que veuen en el TCE un pas cap la seva utopia pan-europea, de reminiscències hitlerianes. Iceta i Montilla oculten que el seu partit germà a França, el PSF, ha tingut un debat intern molt seriós entorn el TCE, que queda reflexat a la plana web www.nonsocialiste.net. No sé si serian capaços de traslladar aquestes acusacions a companys seus francesos amb tanta alegria como ho fan aquí, que compten amb un partit d'opinió monolítica que no mostra, al menys obertament, ni una sola discrepància entre els seus rengles. I finalment, hi ha molt gent del NO; vells lluitadors, molts companys del meu partit, que van patir presó, van patir tortures, van sofrir acomidaments per lluitar contra el feixisme, per derrocar el régim franquista. Les declaracions de Montilla i Iceta són un insult a la llarga lluita d'aquests companys i a la seva memòria. La consigna fàcil, un cop més, passa per sobre de la nostra història, la qual sembla no meréixer cap tipus de respecte per aquells que juguen a la mercadotècnia electoral.

No quiero equiparar ni de lejos el mítico, y visualmente impecable, cartel de 1977 protagonizado por Luís Romero con mi modesta aportación unos 27 años después. Sin embargo, sí hay algo en común entre los dos: para qué pagar a un modelo pudiendo usar a un afiliado de base.

Y es que ya le tocaba a mi querida ciudad un pequeño hueco acerca de los hechos consuetudinarios que acontecen en sus rúas. Y a veces realmente pienso que, en vez de vivir al noreste de Barcelona, nos encontramos en algún pueblo de Sicilia. No es que a los insubordinados al Don les ardan los negocios con cocteles molotov o acaben en las obras del puerto, bajo el agua y con unos zapatos de cemento. No. Aquí tenemos algo muy diferente.
Resulta que tenemos un señor de curioso nombre, llamado Fermín Casquete, que se ha creado un emporio nada despreciable. Bajo sus manos está el control de TUSGSAL (autobuses urbanos que también hacen los servicios nocturnos de BCN), del CF Badalona, mete mano en la UGT y controla la asamblea del PSC local, según afirman diversos medios locales, bitácoras y otros mentideros. Tras el éxito de los autobuses, conocidos por ser casi obligatorio ser de la UGT para formar parte de la plantilla y por casos de represión sindical a otras alternativas, ahora su equipo de fútbol parece que va viento en popa. Cuarto en su grupo de la 2ªB, peleando por entrar en la liguilla de ascenso. Ahora resulta que un día soñó que sería presidente de un equipo de 2ªA, y aunque la base social del club, ni sus finanzas, ni otros indicadores permitirían afrontar un hipotético ascenso en condiciones. No todo es así: al menos el viejo campo de Avenida de Navarra podría substituirse por otor nuevo. ¿Y quién lo pagaría? ¡Pues el erario publico! ¡Cómo no! Así que en la alianza de gobierno municipal PSC-ICV/EUiA-ERC (¿me dejé alguna letra del alfabeto?) se ha divido el voto en dos, con el PSC -obviamente- a favor de regalarle un campo de fútbol nuevo a un club privado cuyo presidente es -shit you little parrot- el poder en la sombra de la agrupación local psoecialista. Esto iría acompañado de la venta de los terrenos del viejo estadio, que serían usados para hacer -anda, qué original- más bloques de pisos, y por cuya venta el consistorio obtendría unos beneficios que serían reinvertidos en unos equipamientos no definidos cerca de mi casa, en Santo Cristo; lugar dónde además se pretende instalar otro maldito centrocomercial-lúdico-supadre. En fin, im-presionante. Cunado hice el BUP me explicaron que la especulación urbanística era un fenómeno franquista, de las constructoras y otros lobbys económicos en convinencia, cuando no coincidencia, con los poderes políticos antidemocráticos. Ya sabemos, Santojas, Porciolas y su bolas, y otros señores de rancio abolengo. Del Hoy no hablaba, pero mucho me temo que después de todo, y tal como explicaba ayer el Vivir de la La Vanguardia, de qué sirve cambiar las formas y hacerse una ilusión de que ciertos usos democráticos podrían cambiar las cosas, cuando el fondo es idéntico.
De momento en mi calle cada día más casas antiguas son convertidas en nuevos solares, que dentro de poco serán bloques de 4 pisos, varios milloncetes de precio. Caseros que creen que es mejor aprovechar buenos precios del suelo antes que cobrar alquileres de renta antigua. Vivimos en la edad de piedra.

Que nada, que ciertos señores del país de la bota han culminado su viaje a ninguna parte. El experimento que Achille Ochetto, ex secretario general del PCI, emprendió a primeros de los años 90, ha llegado a su estación término. En las últimas de aquellos convulsos años 80, el muy amigo del actual defensor del pueblo catalán salió en rueda de prensa, el día del partisano -25 de abril- anunciando que el antiguo PCI, el partido de la lucha antifascista, se iba a transformar en otra cosa. La Cosa, así se llamó el film de Nani Moretti que lo recogió. ¿Qué argumentación daba la dirección, ahora ex-eurocomunista, del PCI? Simplemente que no se les había dejado gobernar, que se habían estancado en un 30% de voto, que debían abandonar el ideario fuerte, el del comunismo italiano -profundamente renovador, y lleno de aire fresco- por otro más amplio, y desdibujado. La Cosa provocó debates muy profundos. No hablamos de dos o tres debates cupulares. Consistió en una convulsión absoluta de gran parte del pueblo italiano. Parejas que se rompían, seccionales sindicales de la CGIL agrietadas, casas del pueblo y centros recreativos totalmente alterados. Como era de esperar, la rica tradición de la izquierda italiana no iba a aceptar así como así convertirse en un partido equiparable al laborismo británico, a la tercera vía que anunciaban ya Craxi y Felipe González. ¿Seguro que lo impiderían? En 1992, los acontecimientos se aceleran. Llamémosnos Partito Democratico de la Sinistra, pongamos un arbolito encima del logo viejo y ya está. Adhesión a la Internacional Socialista. Fusión con grupos procedentes del radicalismo, del liberalismo y del republicanismo. Al centro, al centro, al centro. Ahora que ya no nos da votos, pongamos una rosita en nuestro logotipo en lugar de las herramientas. El hijo del mítico Enrico Berlinguer, Giovanni, es visto como un peligroso izquierdista. Moretti grita delante de la tele a Massimo D'Alema "di algo de izquierdas, por favor, di algo de izquierdas"
Después de todo el proceso, la suma de los dos partidos que se conformaron (Democratici di Sinistra, y Rifondazione Comunista) nunca fue superior a lo que consiguió el PCI en solitario en los 80. DS no es ya ni el partido hegemónico en el Olivo. Y todo esto ¿para qué?. Como me pregunto yo, mirando hacia mi tierra, ¿para que sirvió cargarse el mitico partido del antifranquismo y crear una amorfidad verde?. Me encantaría ver a Botón y sus amigos del bar Aurora de Bologna observando su partido 50 años después, como en su último congreso reniegan de toda su historia. Como Walter Veltroni considera la experiencia comunista italiana un error en sí mismo.Y como Piero Fassino nombra a Nenni, Turati, Saragat y Bettino Craxi, y no a Gramsci, Togliatti y Berlinguer, como ancestros políticos de la formación. Como la fascinación por los demócratas norteamericanos pasa de ser atracción a puro amor e identificación. Proyecto liberal reformista ¿cómo?. Y esto son los del Zapa? Cuando Togliatti diga que a por ellos, yo me lanzo, aprieto el botón y los mando a todos a la mierda, Pierre.
Menos mal que nos quedan alternativas

Escuchando: 100% - Sonic Youth

Más info.
Con todos mis respetos hacia Mr Vader, uno de los malos más carismáticos de la historia del cine.

Hay gente que me repatea especialmente los hígados. Y esos son los conversos. La fe del converso es la peor. Aquel que reniega de lo que fue para reforzar sus actuales convicciones. Hay miles, los casos más falagrantes podrían ser el señor FJEspantos (ex-maoísta) y Gabriel Albiac (ex-MC y ex-forofo de Louis Althusser). Pero hoy me voy a dedicar a otro personaje, mucho más odioso dado que es el que suele enarbolar la prensa, medios, intelectuales de orden -en el mal sentido, no me considero una persona de caos- para justificar que las rabietas juveniles provocadas por las hormonas se curan con la madurez. Momento en el cual recuerdo que los más brutos y duros -pero más sabios- son los típicos abueletes que han chupado guerra, clandestinidad, transición y desilusión. No hablaba de eso en todo caso.
El señor de las fotos es Daniel Cohn-Bendit, Dani el Rojo lo llamaban. En su momento banalizó todo el movimiento del 68 por medio de su imagen mediática, y hoy lo sigue haciendo. Mucho menos consistente en lo ideológico que un Rudie Dutschke, el pelirrojo de París por contra sólo se quejaba de que, en las recién inaguradas instalaciones de Nanterre, no habían duchas mixtas. Pero detrás de sus poses de clown probo y de los Renault Dauphine volcados en el barrio latino, había un país entero en huelga, ocupaciones de fábricas y consejos de trabajadores... Sin embargo, queda no más que su imagen de bufón, sus declaraciones contra todos, contra la revisionista CGT, contra el peor y judas PCF, y contra los partipolitizados -partido = malo- nucleos del PSU (que darán cuadros de Lutte Ovrière) de la futura LCR.
Bien, hoy la CGT francesa sigue parando el país ante cualquier recorte social, el PCF no es lo que era pero mantiene su nervio, y LCR-LO siguen con una fuerza nada desdeñable en la movilización social. Se han mantenido en su sitio, con la actualización que impone el ritmo de los tiempos. Muchas personas anónimas siguen ahí, donde estuvieron. Pero este señor no. Este señor, Dani el Notas, se reconvirtió en Verde. El empacho anti-todo, que suele provocar principios paranoides, le dejó una mala resaca. En varias entrevistas afirma que sólo le importa la ecología, pero sin embargo defiende el mercado libre sin restricciones y no pestañea ante recortes sociales. Son necesarios claro. No se ha pasado a las filas de Chirac, pero es liberaloide con etiqueta verde, para que no se vea su pérdida de identidad crítica. Es como cierta concejala verde de mi ciudad con la que tuve el placer de compartir filas unos cuantos años, que cuando le entregaron una octavilla de la Plataforma "Aturem la Guerra" se quejó sonoramente de que no estaban confeccionadas en papel reciclado.
Y ahora a Dani, los Euro-politicamente-correctos lo enarbolan. Lo usan de tonto útil. Aquellos revisionistas del 68 -CGT, PCF, LCR-LO- defienden un posicionamiento consecuente sobre el paseíto que haremos algunos a las urnas el día 20. Pero a este parece que no le importan todas esas cosas que este blog ha intentado explicar en días pasados. Qué más le da, en el fondo, con un buen sueldo de europarlamentario en una cámara que, a partir de ahora, no va a decidir casi nada. Es mejor que el exilio del Dioni ¡Quién me lo podía asegurar cuando buscaba los objetivos de la prensa en aquel perdido mayo!.La mierda contra la que luchabas es la mierda en la que te convertiste, reza la letra de una canción de mi amigo Robert Unabomber. Este me parece un buen ejemplo. Otro día hablaré del impresentable de José María Mendiluce.

Menos mal que siempre nos quedará Jorge Verstrynge.

Escuchando: Viejos patéticos-Los violadores

Bienvenida seas, LCG :).

Tarde plácida de viernes en la Zona Universitaria de la UB. Precioso día para pasear. Me encuentro allí para recibir a los paladines de la paz, el amor y la concordia. Tenemos un Monsters of Rock, con Zapa de cartel y ese izquierdista que es Jacques Chirac, en el que nos explicarán lo bueno que es para la salud que nos zampemos unas cuantas latas de Referéndum Plus, aunque personalmente creo que prefiero Reanimator, ese brebaje que promocionaban en Airbag. En ese momento mis pensamientos se ven cortados cuando me entero que el amo del power metal teutónico y vocalista del grupo Hartz IV, don Gerardo Schroddgfghdhsw, por un lado, y don Vito Berlusconi -ese imitador de Don Benito- por el otro, se han puesto malos de repente y no acuden al festival del humor. Parece que la gripe en este caso nos iguala a ellos. Sin embargo, nosotros somos pocos. Unos 600 como mucho. Ni cortos ni perezosos nos dirigimos tranquilamente al templo del metal. Unos imitadores de Darth Vader, con sus cascos oscuros puestos, tan imitadores que en vez de espada laser gastan porras-salchichón, nos impiden el paso a más de 200 metros del lugar. Nos empujan, nos provocan y nos acorralan. Antes de ser pasto de una inmovilización a la General Caster, muchos de los nuestros se marchan.Si fuera una mani de astilleros verían estos chulos lo que vale un peine. ¿Para esto el cambio de gobierno? Si son peores todavía. Llega a mandar esto la Valdecasas y Cebrián, Maragall y compañías pidiendo dimisiones, seguro. Sí, sí, pero mira tú como por el Carmel o el pedazo de desfalco que ha supuesto el Fórum nadie se mueve de la silla. La recopilación de citas lo dice todo; perdón, también recoge mi punto de vista. Mañana saldrá mejor. Qué va, nos vamos a cagar, los cuatro de siempre. En esto no opiné, claro. Inquietud. Esto no es manifestarse contra la guerra.
Sabado, el día después. Tomando una Moritz tranquilamente en el bar Estudiantil. La feísima Plaça Universitat de decorado. Aún quedan unos 20 minutos para la cita y ya hay mucha gente. Excelente señal. Llegan amigos, compañeros. Viejos colegas de batallitas. Salme, Quique y un cochecito, su hija Candela de 8 meses se estrena en esto de la protesta, Dani de Sabadell joder que ganas tenía de manifestarme contra el Zapa. Cagondios, yo participé en dos huelgas contra Felipe, le espeto. No se acordaban. No sólo la transición mató la memoria histórica. Un señor de bigote hizo que olvidasemos qué duros fueron los primeros 90. Con un tal Solbes que aseguraba legalizar las empresas de trabajo temporal dado que se constituían sin ánimo de lucro. Joder, si son los mismos del odiado Fórum. Que ya no te acuerdas.
Y cada vez más gente. Cuando giramos Urquinaona con Via Laietana hago termómetro visual. La cabecera ha rebasado Jaume I y por detrás aún viene muchos, muchos manifestantes. 15? 20? No sé. La de la LOU no fue mucho más grande, y éramos 70. No ha habido ningún altercado, follones cero. Los Darth Vaders se aburrieron en sus lecheras, los vividores-liberados-de-por-vida de un búnker de Vía Laietana han respirado tranquilos en sus despachos a nuestro paso. Satisfacción. Ha sido un éxito. La voz del NO se ha visto materializada en las calles.
¿Y porqué hablo de esto? Dado que ningún blog habla de la manifestación del sábado, o casi ninguno, aprovecho y lo hago yo mismo. La agenda la marcan los mass mass mass media. Y estos el domingo solo hablaron de como Rajoy se tiró un peo (página completa), de Zapa intentando imitar en vano las sonrisas de Cary Grant (editorial, dos páginas y, en El Epriódico, poster central en top-less), de Mac Arthur Mas intentando que sus bases tribalistas no se descarrien, del maná lanzado por Joan Clos sobre el Carmel (dimisiones cero), y de como tener una existencia moderna (suplemento dominical El País Semanal). Anda, un microbreve en el portavoz de la estirpe Godó. 2200. Vaya, Antonio Franco nos ignora. ¿Cebrián? Camuflando que las gripes del alemancito y el italiano eran un camelo. No existimos. Vacío mediático contra la masa crítica. ¿Será que necesito meterme unas dosis de soma? ¿Habrá que romper escaparates? Ui no, que entonces nos sacarán, pero será el momento en que salga a colación la evidencia del radicalismo antiglobalización, del black block, de la tangible conexión e infiltración de los extremistas rompe-farolas por ETA, Al Qaeda, IRA continuidad, los Tigres del Tamil, el Frente Moro, el Ejército Simbiótico y los mutantes de Desafio Total. Qué ganas de ir a alguna clase de periodismo y refregárselo a algún profe de sonrisa profidén. Han vuelto los 80, no hay ninguna duda al respecto. Primero se valora el tecno-pop, luego se imponen los calentadores, posteriormente acabamos con nuestra UCD particular, más tarde el primer gran conflicto laboral en astilleros, y ahora un referéndum con una manipulación vergonzosa, granhermanesca. Qué horror, me digo a mi mismo. Pero no te preocupes, campeón, que dentro de cuatro días llegan los Milli Vanilli.

¿Así que sólo somos 100? J.T., un campeón de la megafonía estudiantil, me lo acaba de decir. Estaba yo montado en el peis car -acento yanki- y se ha acercado a darme las cifras de la Guardia Urbana. Exhalo una carcajada. Saco mi cuerpo por la ventana y cuento a la primera hilera de estudiantes, los pancarteros profesionales con contrato fijo -no los ocasionales con obra y servicio, esos ya no vienen-. Treinta en primera fila. Sumo 60 de las dos filas posteriores. FL y yo, en el coche, somos dos. Varios fotógrafos nuestros, más los reyes de la megafonía que están algo avanzados al resto hacen ocho. Por favor, o le hacen un reciclaje a la urbana en matemáticas o realmente trabajan para el Ministerio de la Verdad. Me fastidia porque esta tervigersación tan criminal no pasará a los anales de la historia, al contrario de las que hacia el gobierno anterior. Entre mis datos figuran algunos más: El País nos cifró el sabado pasado en 1000, 1200 menos que la propia Guardia Urbana. Cuantificación ofrecida en el interior de una noticia sobre Carod-Rovira -velocidad y tocino, Vidal Folch y su nueva Brunete euromediática-
Y es que estos señores Surenistas que usurparon las siglas de su partido al apestado por Bonn-Willy Brandt-Departamento-de Estado-de-EEUU, don Rodolfo Llopis, están en su última mutación ideológica. El otro día, un alto cuadro -que puñetas, el primer secretario local de mi ciudad- del PSC aseguró que no había que leerse el textito de marras, no era importante. Lo importante era tener "Fe". Iba cavilando un servidor acerca de una conversión al cristianismo de las huestes de Maragall, cuando el mismo sujeto afirma que "no se votan leyes el día 20, sino se trata de afirmar ante todo una Idea, refrendamos una Idea". Ante tal exhibición de Platonismo, llegué a la conclusión de que el PSC se ha convertido en una suerte de organización defensora de la doctrina de San Agustín.
Pero ahí no acaba todo. Ayer, nuestro presidente Bambi, afirmó que la nueva Carta Otorgada Europa -me niego a llamarla como la llaman- abre el camino al mundo de "el sueño de la paz perpetua". ¡Aplastante! ¡Mesiánico! ¡Brutalizer! Justo escuchar sus fonemas vía radio, no pude evitar el evocar mentalmente imágenes multicolores extraídas de líbelos como ¡Despertad! o Atalaya. Esas que gustosamente nos ofrecen los Testigos Cristianos de Jehová, por la calle o ofreciéndonosla de manera gustosa puerta a puerta.
Interesante la conversión al fundamentalismo cristiano de los socialistas, en un gesto por rectificar su errática línea ultramarxista, afirmaría algún plumilla hooligan bañado en ácido lisérgico y usuario del método paranóico-crítico para elaborar sus comentarios liberales

Ultimas noticias: Moratinos repartiendo latas de Referéndum Plus afirma en la SER: "se lo bebe uno y se convierte en un supereuropeo y vota un supersí". No hay duda, el post de ayer tenía su sentido y además demostraría que los inocentes Red Bulls del gobierno son una especie de MK-Ultra o algún programa psíquico de manipulación mental.

Escuchando: Protection - Massive Attack

Lo admito. Me he pasado una semana y media con el mismo tema. Pero, después de tantos días a vueltas con lo mismo, hay algunas cosas que me llaman la atención en todo este cristo. Algunas posiciones se matizan, todos sabemos a qué jugamos, y un ode los diarios más tendenciosos de Barcelona ha tenido que refrenar su propaganda. Después de dedicarle una entrevista, por fin, a una persona del NO, pero con la clara intención implícita de desacreditar esa posicion (Alejandrita Mussolini, ni más ni menos) y de días y días de edulcoramiento bobo estilo los dicursitos de los líderes del PPOE estos días, han cedido. Se deben haber dado cuenta de que se están pasando veinte pueblos, como ya lo hicieron pidiendo el voto a un determinado partido en su editorial. Lo que viene a continuación está sangrado, fusilado, y copiado de El Periódico de Catalunya, esos que tienen mi currículum en un oscuro cajón. Con ustedes, la tira de Ferreres y un Disco duro de Joan Barril que, si bien no es ningún subversivo, a veces parece tener cierta cabeza. Y -offtopic- esta noche, concierto guapo.



LOS LÍMITES DE LA FE

LA PENA DE MUERTE está escondida en el Tratado. Alguien la ha admitido y ahora se nos pide un voto para esa abyección. Cada uno tiene sus manías. Y la mía es no tolerar que un Estado decida quién merece morir.

joan barril

Esta parábola india no por repetida es menos eficaz. Un grupo de niños ciegos van a conocer al elefante. Uno agarra el colmillo y piensa que el elefante es como una espada. Otro acaricia el rabo y lo compara a una serpiente. Un tercero rodea una de sus patas y piensa en el tronco de un árbol. La complejidad del elefante no es muy distinta a la complejidad del Tratado que se nos invita a votar el domingo. Entre el texto, los protocolos, los dos anexos y las declaraciones que configuran el paquidermo constitucional europeo hay motivos para actuar como niños ciegos. Al menos así nos consideran los defensores del sí. Niños que debemos creer que Europa es todavía el lugar donde proyectan películas guarras y se comen ostras por la calle y los cuartetos de cuerda tocan en los parques. Ciegos, porque de lo que se trata es de que no haya mucho debate. Si es cierto, como dijo el profesor Valverde, que no hay estética sin ética, hay motivos para sospechar del texto constitucional, un texto del que se ha extraído la más mínima tentación de belleza, de claridad y de comprensión. Una vez más Occidente ha vuelto a caer en el error de todas las religiones del libro: Biblia, Corán, Torá precisan de exégetas que los interpreten. El Tratado de la Constitución europea está redactado para que sus beneficiarios no lo entiendan. Pero, al igual que sus homólogos religiosos, se nos pide que votemos por lo que dicen sus sacerdotes.
Los que trabajamos con las palabras tenemos un cierto respeto por su significado. Así, basta someter el enorme texto a un simple programa informático para que nos busque las palabras más significativas del tratado. Sólo en las cuatro partes del tratado la palabra banco aparece en 176 ocasiones y la palabra mercado sale en 88 ocasiones. Recuerdo a los prohombres de la ampliación europea, divididos entre los apóstoles de Europa y sus mercaderes. Los primeros hablaban de una Europa de 450 millones de ciudadanos y los segundos se relamían pensando en 450 millones de consumidores. Esa insistencia en el dinero y la torpe amenaza con la que los siistas pretenden hacernos creer que el voto negativo nos arrojará al llanto y al crujir de dientes son harto sospechosas. Con la edad ya no estamos para actos de fe. El único argumento sólido del sí se basa en la demonización de los noistas. El buen demócrata debe enfrentarse al que tiene ideas distintas, pero también debería estar dispuesto a todo para que su adversario pudiera pregonarlas en libertad.
Como un niño ciego ante el elefante busco la palabra muerte. El texto expresa el repudio a la pena de muerte. Me siento tranquilo, porque la pena de muerte es la abyección del mejor de los textos. Pero siempre hay letra pequeña. Y ésta admite la pena capital en casos de guerra o de "peligro de guerra inminente" (artículo 2 del protocolo 6). Más aún: admite la muerte "para reprimir, de acuerdo con las leyes, una revuelta o una insurrección" (apartado 2 del artículo 2). Sabemos de la extrema vaguedad de las razones de Estado, pero si algún día se me quiere reprimir no me gustaría que lo hicieran con mi voto afirmativo. Demasiadas trampas para un voto de fe.

Iba a hacer un análisis de lo acontecido ayer. Aunque me considero satisfecho por el resultado y por el lamentable espectáculo de los políticos ayer -y cada día ser reaviva mi nunca apagado odio por el PSOE- ya hay gente que hace sus análisis mejor que un servidor.
Me duele la espalda, empiezo clases de nuevo -mis 3 últimas asignaturas en la universidad- y sé que después no tendré ni que encartelar, ni que dar una charlita, ni que atar más y más aspectos del concierto. Mañana os daré algo consistente de verdád.
Saludos

Escuchando: Demagogue - Urban Dance Squad

Así que estamos ya a miércoles, pero no podemos decir que hablemos de un día más. Algo me cabrea, o me mosquea, en los doscientos-mil links que tengo a mi diestra. Varias personas abandonan. Abandona Desde mi planta, abandona A cociña de Jean-Sol Partre -hay que joderse, era uno de mis favoritos-, se estanca Kanaima, huele a polilla Northern Sky, Barri según estaciones está mas o menos prolífico, y mi amigo Elias nunca acaba de arrancar del todo.
Otros, por contra, prefieren nacer. Y si el parto ya es difícil, no hablemos de los primeros días. Ahí tenemos a mi muy viejo colega Can Serra, que no es que se llame así, sino que muestra con orgullo su barrio de L'H. Y que de momento ofrece un muy buen texto de inicio. Ánimo.
Más reflexiones de estos días. Me llama la atención la cantidad ingente de conocidos que se han abstenido. Suelen ser personas sensibles, con cierta receptividad a temas de su entorno. Alegan, para justificar su postura, que no se les ha informado. Yo les explico que, como buenos usuarios de internet, hay cientos de análisis independientes sobre el asunto colgados por la red, hay una etensa bibliografía, y por supuesto un servidor siempre puede orientar a última hora. Lástima que esto no sea Rusia o Yugoslavia para exigir un 50% de participación mínimo para legitimar estos procesos, por lo que su opción personal queda carente de sentido. Pero en fin, la vicepresi el otro día afirmaba toda feliz, a propósito del informe que unos señores muy cultos han presentado sobre RTVE, que el estado ayudaría a subsanar el déficit de el ente público -esta expresión siempre me sonó a título de film de terror-. Craso error, o tremenda confusión, dado que el textito que se nos puso a votación el pasado domingo lo prohibe explicitamente. En fin: lo que nos espera.

Escuchando: I'm a upstart - Angelic Upstarts

Navegas, navegas, navegas, y en una bitácora cualquiera te encuentras a un colega desaparecido hace años. Ayer mismo, en Badalona Bitàcola me topé una carta del bueno de HB, un chavalote muy majo con el que en mis años de instituto compartía el tener un culo inquieto y el amor por el buen bebercio. Ahora mismo se ha montado una cooperativa, Quòniam, en la que fabrican camisetas con motivos llamativos. LLevan cuatro días, pero se intuye que intentan hacer una especie de Kukuxumusu a la catalana (los camiseteros vascos también empezaron desde abajo, chavalotes). Además el nombre me gusta. A los no catalonoparlantes les diré que Tros de Quòniam es uno de los insultos más paleolíticos de nuestra lengua. Ya me referí a ello en otro paleolítico post de esta modestísima bitácora. Lo único que no sé qué puñetas es el objeto en sí del cual se puede ser un trozo, tendré que recurrir al diccionario Pompeu Fabra.
Y esa fotito que véis ahí arriba es uno de sus modelos. El resto no está mal, las de los corchetes con fonemas no me acaban de hacer, y la de la rumbeta esta chula. Pero la dedicada a las fiestas mayores de mi ciudad me encanta. A los no duchos en estos asuntos les comento que, en Badalona, cada mes de mayo quemamos una figura del Demonio, simbolizando algún mal del año anterior. Bien, pues en la camisetita de los colegas lo han dibujado en el balcón del Ayuntamiento, solo q esta vez el que arde es el consistorio. Precioso, maravilloso, espléndido, excelso. ¿Los podrán acusar de magnicidio o apología del terrorismo?

Escuchando: My Uzi weights a ton - Public Enemy

-la imagen de El Roto, sirva como epitafio a la resaca referendumera-

Se acerca el fin de semana, tanto para los lectores como para mi materia gris. Así que como este mes he cumplido casi todos los laborables, voy a permitirme un pequeño descanso neuronal -y no es que me falten los temas, tengo varios en el tintero-.
Y es curioso mi retorno a las clases vespertinas de Historia del Arte. Solo 3 asignaturas, las últimas. Y me lo tomo como un hobby, como el que va a un sitio, se sienta, y vienen unos señores y te culturizan. Y encima sales de las aulas y, frente la cara de agobio de tus compañeros, uno se siente levemente más elevado. Lo de ayer no tuvo desperdicio: una hora y media sobre categorías puras kantianas, y otras tantas viendo "El Sol del membrillo" de Víctor Erice, incluyendo un fragmento del debate final con la Cayetana, el director, y el pintor Antonio López. Me hace gracia ver a Erice explicando que en el arte hay que ganar la libertad de producir cuando a uno le dé la gana, dado que sólo hay cosas que salen afuera esperando. No sólo por él (invito a las masas a que consulten su filmografía) sino porque, aunque esto que hacemos de escribir cada día no es ningún arte, en ocasiones sí que es verdad que escribimos forzados. Sacamos cualquier anédocta y la alimentamos. ¿Y por qué? Porque somos en cierta manera víctimas de estadísticas, de hábitos de lectura. De un mercado que demanda y que cuando llevas dos días sin actualizar, se pone nervioso.
Os prometo que es el último día que tiro de meditaciones metafísicas. En todo caso resulta que me he levantado y tenía esto en mente, y no sabía como darle forma.
Os dejo con un sano videoclip de un grupo de hip-hop cubano llamado Hoyo Colorado. Disfrutadlo.

Escuchando: Summer in the city - Amphetamine Discharge

No me gusta hacer chistes o mostrar curiosidades contra blancos tan facilones como los que se gasta El Jueves (el Pepé, Llorsh Buix y Airel Txaron). Es tan original y de valientes como pegarle collejas al gordito de clase en vez de intentar humillar al triunfador de tu curso que es un genio del baloncesto y se liga a todas las nenas, pero que siendo hábiles no deja de ser un tigre de papel. Sin embargo, no ha podido ser en esta ocasión y he acabado sucumbiendo. Gracias a los trucos del almendruco del allmighty Google, podemos encontrar estos resultados de la búsqueda en castellano y en inglés de ese precioso adjetivo calificativo (aunque muchas veces epíteto): Miserable.

Vale. Muy de El Jueves tendencia Ramón de España -línea refundadora-. Pero me ha hecho gracia. Que paixa.
Gracias a mi ex-profesor Lluís Codina, ese hombre con la presión sanguínea facial siempre a punto de explotar -obsérvese foto adjunta-, por enseñarme a qué se debían estos misterios de la naturaleza.

Escuchando: The National Anthem - Radiohead; So What - The Anti-Nowhere League