Me declaro forofo, fanático y consumidor obsesivo de las palomitas de maíz. Ya sean de kiosko, caseras, del cine o de las que regalan en los baretos heavys. Aunque haya alguna que otra hippie comeflores que le parezcan ofensivas contra la salud, a falta de otros problemas infinitamente más graves para el género humano en un sentido amplio. Con esta izquierda tan moderna, el capital ya puede descansar tranquilo por las noches. ¡Butifarra de pagés, Carme García!

Escuchando: High Voltage - AC/DC

Ya hace tiempo que no se destilaban estos macroeventos musicales para mentes caritativas con complejo de culpabilidad en el inconsciente. Aún recuerdo hace 20 años el Live Aid, con esa sobredosis de grupos del momento que sintetizaron la fotografía de lo que fue el estilo 80's. O la gira de Amnistía Internacional, donde se juntaron los seres musicales más insoportables del momento -Peters Gabriels, Stings, y su padre-. O el festival del 70 aniversario de Nelson Mandela, entonces entrullado por el no tan lejano en el tiempo régimen racista de Pretoria. O aquel otro lleno espectacular en Wembley por Freddie Mercury, más atractivo en lo musical sin duda -Metallica, Guns and Roses... ummm, que narices, que uno tenía ya 13 años-. Ese Wembley del gol de falta de Koeman que ni especulación urbanística respetó y suma otra agresión más contra mi universo simbólico de los 80-90.
20 años después, el simpático Bob Geldof, aquel que con sus Bommtown Rats afirmaba que no le molaban los lunes -como este caluroso de hoy en julio-, se ha dado cuenta de que los niveles de pobreza en África no sólo no han disminuido, sino que se agravan. En vez de preguntarse qué falló en su macro-propuesta caritativa de 1985, ataca con un formato similar y más o menos remozado para que no le acusen de filántropo cristianoide. Y mete la pata estrepitosamente.
No queremos vuestro dinero, os necesitamos a vosotros. Justicia, no caridad. Bob detectó el fallo numero uno, quizás condicionado por el empuje antiglobalizador que ha colocado algunos puntos sobre las íes. Al ver los inmensos escenarios, los 10 conciertos simultáneos, y valorar su gratuitidad, me pregunto... ¿y quién paga todo esto? Veo unos anuncios de Nokia, cosa que me hace recordar que una guerra regional africana está provocada por el control de unas minas que facilitan un componente básico para los modernos celulares connecting-people. Geldof acaba de solucionarlo del todo, y saca a escena de Hyde Park -melómanos... ¿recuerdan las imágenes de The Clash en un macro-concierto de la AntiNazi League en 1978?. Pues el mismo lugar- a uno de mis Satanes favoritos del momento. El inmenso caraculo post-nerd de Bill Gates. ¿Qué hace un multimillonario podrido como tú en un sitio cómo éste? No pienso sacar la lista de agravios de Microsoft, pero es que estos ricos solidarios a lo George Soros me dan muy mala espina. No sé si intepretar ese fenómeno como una ruptura ideológica en el bloque social dominante -cosa que significaría que estamos en el camino correcto de conquistar la hegemonia ideológica- o bien como el filántropo de toda la vida. Mejor. Me recuerda al personaje de Luís XVI en La loca Historia del Mundo, el cual afirmaba amar a los pobres mientras los usaba como materia prima en el juego del tiro al plato.
No desvariemos, que Bill nos tiene que dar una buena noticia. Afirma que Gordon Brown y Tony Blair están trabajando en ello, que tioenen soluciones. Oh, se me eternece el corazón. Después de que se encargaran de darle la vuelta de tuerca final al ultraliberalismo thatcheriano y crear un cuarto mundo británico inaudito desde el final de la 2ª Guerra Mundial, resulta que el responsable de las hordas en la cruzada irakí se le enternece el corazón con las injusticias sociales de los negritos. ¿Qué podemos pensar del cinismo de nuestro cara-simio favorito? Está claro, el G-8 va a hacerse el harakiri después de esto. El capitalismo global tiembla. Lumumba, resucita y pelatelos a todos, por favor.

Escuchando: Hey, hey, My, My - Neil Young

Se acabó la pesadilla del Madrid 2012. Por fin, soy feliz. La televisón vuelve a ser soportable y a JJ Santos le debe haber salido un cólico de dimensiones bíblicas. La única lástima es que Madrid no podrá presumir de bares preolímpicos. Hablando de candidaturas, mañana hablaré de uno de los más firmes a dicho trono en la capital del reino.

Escuchando: Shake your dix - Peaches

Por la mitad de su precio en rebajas. La leche. Que preciosidad.

Mañana cae texto larguito, que han pasado demasiadas cosas como para no hablar de ellas.

Escuchando: Abreme - Desechables

Dado que Madrid no consiguió ser la ciudad organizadora de los juegos del 2012 -hecho del que nadie se acuerda ya, ni tampoco de Bob Geldof; cosas del agenda setting, tú-, el concepto bar preolímpico sólo es aplicable de forma aproximativa en lo que concierne a la capital del reino. En este caso yo hablaría de Parque Temático, no del tamaño y volumen de negocio de Port Aventura o Terra Mítica. Me refiero a la discoteca Excalibur, situada en la República Popular de Vallecas. Quién no haya ido nunca, no podrá saber de primera mano cómo eran los heavys en los años 80. Creo que este es el lugar donde se reunen los pocos que deben quedar de aquella estirpe. Cinturones de balas, muñequeras de tachas, camisetas de Motley Crüe, Manowar, Saxon, cuernos en la pista de baile. La entrada cuesta 6 euros, pero te regalan un litro de calimocho o bien de cerveza.
Hay algún fenómeno curioso o que rompe con la perfecta postal descrita hasta el momento. Por ejemplo, los murales de reciente factura que apelan a casposísimas bandas de metal españolas de los últimos años. O la presencia de ecuatorianos metaleros, cosa bizarrísima dado que en otroas ciudades prefieren los ámbitos del -puagh- Reggaetón.
Me acercó a la cabina del pincha. Hey tío, echo en falta algo de los Mötor. Bingo. A los pocos minutos las pantallas de TV emiten el videoclip Bomber del ruidosísimo trío británico. Todo el mundo reacciona con brío frente al poderoso tema, menos el tipo que lleva varias horas en los reinos de morfeo tirado en un sofá, y su gemelo que lo emula, boca arriba con una mezcla de melenas y restos de vómitos distribuidos a lo largo de su cara.
Se encienden las luces. Rainin' Blood de Slayer cierra la noche. Fuera es ya de día, y en pocas horas nos espera trabajo. Hasta pronto, Vallecas.

Escuchando: Galvanize - Chemical Brothers

Y yo me pregunto: ¿qué es un mes de julio sin sus sobremesas aderezadas por el Tour de Francia? Aunque los induráins y el dopao del Armstrong lo hayan convertido en un aburrimiento sin emoción alguna, los que lo seguimos año tras año disfrutemos mucho, por ejemplo, en 1989 con el pique entre Greg Lemond y el maleducado de Laurent Fignon. Por poner un ejemplo.

Escuchando: Tour de France - Kraftwerk

"Antes de 1934, el Partido Socialista Austríaco se concentró en la construcción de su “Viena Roja”. Financiaron un programa nunca antes visto de viviendas sociales, educación y asistencia social con impuestos progresivos a los capitalistas. Desde 1923 a 1933 construyeron con este dinero 64.000 pisos. Otto Bauer primero desarrolló un plan de edificios socializados que debían ser gestionados a través de las estructuras democráticas de los residentes. Sin embargo, abandonaron este plan porque iba “demasiado lejos”. La “Viena roja” se podría haber convertido en una isla socialista en medio del mar del capitalismo, podría haber convencido a las capas más atrasadas de los trabajadores del campo y el PSA podría haber obtenido la victoria en el frente electoral e implementar el socialismo a través de medios parlamentarios."

Este es el Karl Marx Hof de Viena, uno de los llamados Bloques Rojos Autríacos: vivienda popular, barata, accesible a los trabajadores y de calidad. Además de estos elementos básicos, no podemos obviar una característica de esta arquitectura que dio paso al movimiento moderno: los espacios dedicados a usos comunitarios y a la convivencia, básicos incluso como base para la construcción de una sociedad diferente, donde deban primar los aspectos colectivos y solidarios por encima de los indidivuales. Invito a los lectores que piensen acerca de nuestros actuales bloques de pisos, y vean cuanto se ha llegado a pervertir estas ideas.

No hace falta que nos vayamos tan lejos para soñar. En el Passeig Torras i Bages tenemos la Casa Bloc. A los curiosos, invito a que lean sobre el GATCPAC y se informen acerca de arquitectos como Torras Clavé o Sert, sobre sus ideas, su modelo de sociedad. O como acabó sus días el primero de ellos.

El Karl Marx Hof fue, asimismo, lugar casi mitológico de la resistencia en 1934 contra el golpismo fascista de Dolfuss:

"En algunas partes de Viena los trabajadores lucharon durante tres días. El foco principal de resistencia estaba en los edificios socializados de Viena (la prensa burguesa los llamaba las “fortalezas”). El Karl-Marx-Hof, en el distrito 21 de Viena (Floridsdorf) fue bombardeado por los soldados del ejército austriaco. La huelga general no era sólida debido a que sectores importantes de la clase obrera, como los trabajadores ferroviarios, no fueron a huelga.
Los trabajadores cayeron derrotados el 15 de febrero después de cuatro días de lucha. Otto Bauer huyó a Bratislava. Murieron trescientos trabajadores y miles resultaron heridos. Los líderes de la insurrección fueron ejecutados"

Hasta unos bloques de pisos pueden ser el inicio reconstructor de la Memoria.

Escuchando: The Reds strike the blues - Redskins

Siento la sobredosis de marxismo -del de Karl- a la que estoy acostumbrando al lector medio. Prometo en los próximos días ejercitar un poco más el de sus hermanos, si el clima y la ola de calor africano me lo permite. Esto hoy va a ser rápido amigos. Según una reciente encuesta, vuelve el rojo. Retengan estos datos ¡Luces y taquígrafos!

Resultados de la votación del programa de la BBC “In our time” sobre el mayor filósofo de la Historia:

1. Karl Marx (27,93 %)

2. David Hume (12,67 %)

3. Ludwig Wittgenstein (6,80 %)

4. Friedrich Nietzsche (6,49 %)

5. Platón (5,65 %)

6. Immanuel Kant (5,61 %)

Siguen: Tomás de Aquino, Sócrates, Aristóteles, Karl Popper



De paso recuerdo que el Tío Karl es un filósofo infravalorado en los planes de estudio de Filosofía de, al menos, la Universidad de Barcelona. Y eso que el Manifiesto del Partido Comunista es el libro más editado en el mundo después de La Biblia.

Escuchando: Downtown - Neil Young & Pearl Jam

Hay diseñadores gráficos que cobran un porrón de euros por crear imagenes corporativas. De lo que sea, desde mantecas de cacao para los labios hasta yogures, para llegar a los logotipos de las marcas de automóviles. Empresas de Trabajo Temporal, la patronal, partidos de derechas. Todo el mundo debe recurrir a los creativos. Sin embargo, hay gente que no desborda precisamente imaginación:



¿Qué dirá el creativo de los fracasados juegos de Madrid? ¿Un homenaje? ¿Inspiración? ¿Vínculos evidentes entre las bebidas energéticas y el deporte de élite?

Lo dicho. Misterios sin resolver

Escuchando: Ocean Size - Jane's Addiction

El 19 de julio de 1936, hace 69 años y un día, la sublevación golpista iniciada en Marruecos por militares contrarios a la II República y al Frente Popular fracasa en Barcelona y en las principales ciudades de España.
El fotógrafo de La Vanguardia Agustí Centelles, inmortalizó los combates callejeros de la Guardia de Asalto y los milicianos de los sindicatos contra los insurgentes fascistas. En la foto anterior, guardias de asalto y milicianos celebran la caida del Cuartel de Atarazanas. Se pasean armas al aire por Carrer Ample. Para los que conozcan Barcelona, la paralela a Passeig Colom, en pelo barrio gótico.



El reportaje fotográfico de Centelles, que incluía fotos de las columnas organizadas por los sindicatos en pleno desfile por la Avenida Diagonal, dará la vuelta al mundo. La Causa de la España Repúblicana suscitará adhesiones de solidaridad por todo el mundo progresista.

Ayer también fue un día importante para los nicaragüenses, hace ya veintipico años. Pero eso se lo dejo ya a mis, cada vez unos cuantos más, bloggeros latinoamericanos.

Escuchando: Pan de Higo - Rosendo

He llegado a casa de noche. Mientras me peleaba con unas salchichas del país frías, de rigurosa fabricación industrial, he engullido parte del material lúdico con el que las cadenas televisivas deleitan al pueblo cada noche.
Acaban de nominarlos. El jurado ha puesto en la cuerda floja a cuatro concursantes, bien prefabricados ellos, como el trozo de salchicha que estoy masticando. Unos auténticos mequetrefes que creen van a ser grandes artistas de la ya sobadísima y con olor a sobaco canción-ligera-pseudolatina-cañí. Pero el jefe de la academia salva a unos de ellos. No me sorprende ver que le toca la lotería a la, según cánones estéticos tamizados por la batidora cultural ibérica, tía maciza del grupo. Pero ¡oh! Hay otro salvoconducto: los antiguos compañeros de los seleccionados indultan a uno. El primero de ellos que ha votado, al girar la pizarra donde apunta el nombre de su elegido, la ha mostrado con el texto al revés. Desde control de programas le avisan que gire. El siguiente escribió en su tablilla el nombre de Héctor sin H. No he podido más. He sentido lástima por el analfabetismo y el más que seguro certificado de estudios primarios o FP cutre sin medios al cual todo -llámenlo El Sistema- ha empujado a esta gente. Fregué los trastos en la cocina y me sentí liberado. Oigo los anuncios, dos de los primeros dedicados a productos para la higiene bucal. Tremenda preocupación colectiva, que me recuerda que la sanidad pública de este país no me cubre ni los dos empastes que necesito, ni me arreglará los ya cinco boquetes producidos por una caries que avanza inexorable, pese a usar los milagrosos productos televisivos.
Más anuncios. Escucho dos referencias seguidas, por boca femenina, sobre aquello que Dario Fo llamaba "el pompis de atrás".¿Tiene algún remedio para subirmelo?. Corporación Dermoestética contrataca. Más preocupaciones, quizás no tan vitales como las piezas bucales que ayudan a que el gesto mecánico de los maxilares al comer sirva para algo.
Necesito evadirme de esa sobredosis de estupidez mediática. He recordado esta mañana, en el metro, como leía un mamotreto de 500 páginas llamado "Historia de la Izquierda. 1850-2000". Como toda obra de Editorial Crítica, excelente. Las imágenes flotaban en mi mente: justo estaba por aquel momento de la insurreción de mayo del 68 en París. Me regocigaba con ese pasaje en el que explicaba como los obreros de la compañía de vehículos industriales Berliet, en mplena ocupación de fábrica, cambiaban las letras del logotipo de la compañía en el frontal de las camionetas para componer la palabra "Liberté". Me ha bajado de mis ensoñaciones el titular del diario gratuito que leía el hombre que se sentaba delante mío. "La nueva constitución iraqí recortará derechos a las mujeres". Un antiguo presidente mío afirmaba que se trataba de liberarlos. Otro íntimo suyo de al lado del charco hablaba de Libertad Duradera. He recordado que las mujeres en Afganistán siguen con el burka puesto, y no he podido evitar el reflexionar sobre el tan diferente significado que tienen en dos situaciones con actores tan diferentes la palabra Libertad. Me he quedado, sin dudarlo, con aquellos trabajadores de mono azul celebrando con su trabajo aquella libertad que, mostrada con orgullo en el frontal de los camiones que fabricaban, por unos días tocaron con la punta de los dedos.

Lo había visto en la Televisión, aquella mañana. Se había saltado la barrera del metro, y la policía lo barrió a tiros. Le dieron, le volvieron a dar, y lo remataron. Son las cosas de la seguridad nacional, que hacen tristes vidas como la de este brasileño, que huyó a Inglaterra como emigrante y acaba sus días en un charco de sangre sobre el andén del tube londinense. Ese día, se materializaron las películas de Harry el Sucio. Tirar a matar. Y eso lo iba pensando mientras yo salía del metro, dirección a mi trabajo, y veía a dos chicos saltar los torniquetes del carísimo metro de Barcelona. Vi al jefe de Estación coger un walkie-talkie desde su cabina, y hacer un gesto inequívoco. La Seguridad Nacional, y otras doctrinas fascistoides, me hizo imaginar entonces una ciudad mía, embadurnada en la cultura del miedo, la persecución psicótica, y la visualización del enemigo en cualquier lugar. Y me hizo ver abajo de las escaleras a dos tiradores de élite dando caza a los chavales, esos de estética reprobable que no han pagado el euro-quince del billete sencillo. La situación en general me hizo recordar aquella canción de The Clash:

When they kick at your front door
How you gonna come?
With your hands on your head
Or on the trigger of your gun

When the law break in
How you gonna go?
Shot down on the pavement
Or waiting on death row

You can crush us
You can bruise us
But you'll have to answer to
Oh, the guns of Brixton

Se acaba julio, se acaban las ideas. Languidece un poco el blog. Estos días he abandonado la vertiente más, digámolo así, cachonda, y he caido cada vez más en otra politizada más y más dura. Lo admito, y es que no siempre llueve a gusto de todos. Así que me abro paso con lo que tengo más a mano. Pero es que mis links no van nada mejor. El cementerio de elefantes crece cada día un poco más. Cada dos semanas o así, es fácil que uno más abandone. "No tengo ideas". "No Tengo tiempo" Todo esto es más que relativo. En realidad, hay hábitos a los que cuesta amoldarse, y ya pasó la gran moda bloguera. Cuando inicié esto, llevaba meses dándole vueltas a la cabeza acerca cuando me iba a lanzar de forma definitiva. Y llegó el día, poco después de mi cumpleaños. Fueron un par de semanas que los noticiarios no hacian más que hablar de lo mismo: la blogosfera adopta dimensiones bíblicas día tras día.
Vamos a funcionar según las leyes de mercado, y desde aquí anuncio que voy a hacer competencia desleal y no pienso cerrar por vacaciones. Mis lectores, como es normal, se vana regir por su criterio y no voy a poder controlarlos. El asunto es que me van a tener aquí, lo más probable que con una regularidad menor. Pero aquí, con la chapa levantada. Por si no lo sabían, el que esto escribe, en ese hobby laboral que tiene en un kiosko, trabaja aquellos días que nadie desea hacerlo, y además en las condiciones que tampoco nadie desea tolerar. Así que me van a poder encontrar del 1 al 21 de agosto enfrente de ese paraje tan precioso que les he contado más de una vez, y cada dos días en esta dirección que deben saber ya de memoria.
Have a nice day, como dirían allá.

8 impactos en el cuerpo, de los cuales 7 fueron en la cabeza. Bienvenido a las películas de Harry el Sucio. La realidad iguala la ficción.

Escuchando: After Boltxebike - Kortatu