Los bares pre-olímpicos (I) Hoy: el Pimpollo

Los años previos a los juegos del 92 desdibujaron Barcelona, crearon una nueva ciudad. Todas las operaciones dermoestéticas del entonces alcalde Maragall hicieron desaparecer para siempre estampas urbanas dignas de aparecer en las primeras novelas de Pepe Carvalho. Ya no hay traficantes en Sant Ramon, ya no hay lumis en Robador, ya no está Bromuro en Escudelllers. Y evidentemente ya no hay ni los bares ni los locales de refocile de aquella época, imponiéndose un diseño para el nuevo turista que atrae esta nueva city. Auténticos artefactos de precisión del ocio, donde ya no te encuentras al colega tomándose su Damm por 150 pelas. Todo eso pasó a la historia. Sin embargo, hay algunas excepciones todavía, auténticos templos donde sería fácil imaginarse en la misma barra a un madero de paisano, a un cenetista vieja escuela, a un fanático de Los Calis, al vecino del cuarto y a algún japo Leika en mano.
El Pimpollo dejó de existir hace poco, y todos los asiduos entonamos un réquiem por él. Se trataba de un pequeño local ubicado en la esquina de Regomir con Ample, sin ningún letrero identificativo, lleno de gente y que apestaba siempre a diferentes tipos de aceites refritos. Su especialidad era el Bocata, en el sentido orgíastico del término. No tenían reparos en ofrecerte barrocas combinaciones con siete o ocho ingredientes distribuidos en la mitad de pisos por un precio realmente económico. Pero, como decía la canción de Los Módulos, todo tiene su fin.
¿Cual fue la desdicha de El Pimpollo? Los controles de Sanidad. Y es que ese local no era precisamente el sitio dónde alguien desearía pasar encerrado más de dos horas seguidas de su existencia. Por ejemplo: unas sombras en la pared con forma de sartén delataban la suciedad acumulada durante años, materializada en un ventilador situado en la esquina del techo que, de haber tenido un mecanismo sano, no podría haber arrancado del pringue grasiento marrón que lo estucaba exteriormente. El dueño sudaba copiosamente y fumaba tabaco negro como un obseso a la vez que manipulaba los alimentos, y era fácil ver cucharachas subiendo los azulejos del infectísimo WC -dotado de plancha turca y no de taza, obviously-.
¿Poco higiénico? ¿Arriesgado para la salud? ¿transmisor de enfermedades? Igual. Pero después de haber conocido las batallitas de más de un colega ex-pizzero y ex-mcdonaldero, prefiero que me sean honestos y ver lo que te zampas, que en ese caso no tenía tan mala pinta. Y estaba bueno, y era barato.
Próxima edición: Bar Nerón (Ataulfo - Comtessa de Sobradiel)

Gracias a Yuri por la inspiración y por el conceto

Escuchando: Religion - Front 242

Ya he comentado más de una ocasión que trabajo de kioskero ocasional en uno de los barrios más adinerados de Barcelona. Vanguardias, Razones, Abecés, dame el Telva, son la demanda popular, hasta tal extremo que es fácil ver a un lector de El País -con todo mi mal rollo hacia PRISA- como un aliado. Pero dentro de las cabeceras hay cosas más sorprendentes. Mucho más.
Hace dos domingos, dos jovencitas de unos 19 años pasaron preguntándome por las ventas de un semanario que tenemos por ahí semi-oculto. Se trata de Alba y se define a sí mismo como independiente y de información general. Pues bien, les fui sincero y dije que no habíamos vendido más que dos en toda la mañana, y que la estadística habitual es, por lo normal, sólo un ejemplar. Ellas se quedaron un poco frustradas, anotaron la cifra en un formulario y a continuación me explicaron que "desde la Iglesia estamos haciendo mucha publicidad para darle salida a esta publicación". Por cortesía, les comenté que eso era lo que había y que no se podía hacer más.
Acto seguido, la curiosidad humana me llevó a hurgar en uno de los ejemplares a ver de qué se trataba. Poco a poco fui tomando conciencia de la magnitud de la tragedia o, dadas las bajísimas ventas, quizás de la buena nueva. Alba es una cabecera luminosa tras la cual se esconden auténticos ultras católicos. Wahabittas de la cruz, por si alguien le tira la cultura islámica. No podía salir de mi asombro ante titulares que acusaban de la decadencia moral de occidente al libertinaje de los gobiernos permitiendo a los homosexuales, al divorcio, al aborto y a la laicización del sistema educativo. Los textos no tenían desperdicio, voy a enumerar algunos que he obtenido desde su web: En materia de sexualidad, matrimonio y familia, el Gobierno persigue el propósito de imponer a los ciudadanos su ideología, oficializando ese modo de pensar y vivir como ideología dominante. Ah, vaya, señores ultras ¿es que acaso no son ustedes los que persiguen ese propósito impositivo? Yo pensaba que esos asuntos que ustedes enumeraban competen al ámbito de lo privado y de la individual, por tanto es adecuado que el Estado cree las bases para que esa decisión se pueda llevar. Pero es que aún hay más: El mundo católico ha despedido al fundador de Comunión y Liberación, uno de los movimientos eclesiales más importantes de los últimos siglos. Luigi Giussani ha fallecido en Milán a los 82 años. Su fundación está al servicio de la Iglesia en los cinco continentes y trata de mostrar al mundo la liberación que supone encontrar a Cristo en la Comunión y en la vida. ¡Vaya! Interesante noticia, aunque obvian explicar de que se trata el grupito de marras, y es que no son ni más ni menos que otro de los lobbys ultras que, junto los Legionarios y el Opus, apoyan y dictaminan la política actual del Papado. Amén de las ramificaciones mundiales del colectivo, de las cuales son conocidas las implicaciones de las secciones latinoamericanas en... bueno, ya sabemos que en ese continente la democracia pasó malos momentos en los 70. Y... a ver que más vemos... ¡oh! ¡César Vidal en acción! El jambo debió haberse puesto la camisa parda la mañana que se puso a escribir su columna, dado que opina que el tratado constitucional de la UE es claramente masónico. Aparte de sentirme por unos momentos en las filas de los combatientes anti-masónicos, unos segundos después he caído que el amadísimo escritor de la derecha casposa ibérica no está en sintonía con el cristianismo político europeo, partícipe directísimo de la actual construcción europea. No soporté más, esperaba encontrar algo referido al satanismo y el rock, pero con lo leído tuve más que suficiente. ¿Concilio Vaticano II? ¿Teología de la Liberación? ¿Juan XXIII? ¿Curas majos de barrio que se mojan por su gente? ¿Para qué? Para nada. Para nada porque desgraciadamente estos cuatro ultras tienen mucho poder en la Iglesia Católica Apostólica Romana. Si de ellos dependiera, Torquemada se daría de baja del INEM y descolgaba sus botas, o los sambenitos. Tantas personas abnegadas en hacer del catolicismo algo digno y moderno, para que vengan estos forofos de pensamiento obtuso y cejijunto y nos quieran retrotraer a la España de 1941.
Me iba del hilo. Al poco rato de que las dos guerrilleras de Chus Rey me preguntaran por las ventas de su líbelo, otras dos en bicicleta me pidieron el Gara. Y aquí corto el rollo, porque entre unos y otros me acabarán acusando de español, de ateo, de blasfemo y de imperialista.

Escuchando: Sacrilegio -Ultimátum

Los bares pre-olímpicos (II): Hoy, el Bar Nerón

Situado en la esquina de Comtessa de Sobradiel con Ataulfo, el Bar Nerón podría ser definido, no ya de pre-olímpico, sino de pre-constitucional. Si lo miramos desde la calle Ataulfo, sorprende el contraste de su letrero de madera, pintado a brocha, y las tapas dibujadas en los vidrios, con el gran edificio que Porcioles construyó como anexo del Ajuntament de Barcelona a finales de los 60. He de admitirlo: nunca he entrado en él; ocurre que siempre me han dicho que "es el bar de los fachas", y en efecto, en mis razzias de espionaje cual avión U-2 he observado como en la pared del fondo cuentan con un retrato de José Antonio y creo intuir otro del Caudillo. Testigos oculares afirman que se vislumbró, durante un par de semanas de elecciones, algún cartel de Pasqual Maragall ubicado en una zona geográfica cercana a los dos gurús del fascismo ibérico. Igualmente, un servidor vió colgado un cartel de la fiesta aniversario del local de ERC del barrio. Cosa que me hace deducir que más que fascistas, lo que tienen es apego por el poder. O que quizás han asimilado antes que nadie aquello de que el pensamiento único lleva al proyecto político único, por lo cual, casi todos son iguales.
El mobiliario interior dispone de una barra de las antiguas (más elevadas que las actuales) un par de mesas en las que están los parroquianos de cada día sentados cada día en las mismas sillas con idénticas poses, y... atención. La joya de la corona. Un Juke-Box diseño 1979, todavía basado en discos de 7', que cuenta con una colecciones de éxitos aplastante. Rafael Farina, Bordon 4, Perlita de Huelva, Calis, los inevitables Chichos y el que de momento es su hit-single: "Como un payaso" de Los Chunguitos, todo un temazo de su disco Después de la tormenta que los poco duchos en el estilo obvian y que nunca es mencionado por su profusión de teclados.
Prometo que algún día entraré -que puñetas, si lo hice en el California, este no se me resiste- y haré un informe más detallado

Próximo día: Bar California. Bonus Track (no pre-olímpico, ellos no tuvieron de eso): Bar Echate Pa'llá (Málaga)

Escuchando: Me sabe a humo - Los Chunguitos

Aunque es un chiste viejo, sirve para recuperarlo y, de paso, hacer memoria de dónde estaban los ultras hace no mucho.
Ah! su hijo Blas Piñar Gutiérrez, un persona de la misma cuerda ideológica que su progenitor, fue ascendido a General hace menos de un año. No olvidemos.

Así que la pobre Giuliana, periodista del diario comunista italiano Il Manifesto, después de ser liberada de su cautiverio no le podía pasar nada mejor que unos soldaditos yankis casi la acribillen a balazos. Después de tantos años de guerra fría, se confirma que los M-16 de los marines tienen cierta tendencia a cargarse -aparte de a civiles, niños, mujeres, animales de compañía y todo lo que se menee- a los ¡como no! el enemigo de siempre: los rojazos con rabo, cuernos y olor a azufre.

Burros, burros, burros, más que burros. Si es que parecen recién saliditos de la instrucción de La Chaqueta Metálica. O mejor no, creo que ya lo tengo. ¡Han sido los del Team America!.
En todo caso, benvenuta, compagna Giuliana!

Escuchando: Washington Bullets - The Clash

Gladys Marín se nos fué ayer. La incansable luchadora, que vivió los años de esperanza de la presidencia Allende, clandestinidad, y luego el liderazgo de la Izquierda chilena, venía padeciendo desde hace años una grave enfermedad.
Hasta siempre, compañera

Escuchando: Le Chant des Partisans - G. Sab

Sencillo y claro. Me pasa últimamente viendo las secciones de Internacional de muchos periódicos. Lamento no poder indicar un ejemplo ilustrativo, pero la generalización que voy a hacer tiene, por lo menos, un % mínimo que se cumple en todos los casos. Y es que cada pocos días, algún analista tremendamente sesudo te habla de las elecciones o la situación en un país X. Y por general se divierten desmenuzando esa nación en todas sus religiones, todas sus culturas, razas, lenguas y, si fuera posible, hasta gustos musicales. Muy habitualmente intenta vincular sus comportamientos en una situación Y, como actúan, y de paso las relaciona con el hecho de que el pasmarote que se ha puesto en sitio del presidente Braulio es de la etnia tal, lengua cual, por lo cual los de la región de la Baja Volta, que en 80% son como él y un 20% además son musulmanes, se han puesto de acuerdo con él, no sin antes tener roces religiosos. Acaba el analista, la mayor de veces, concluyendo implicitamente que quizás ese mosaico de comunidades sería más tranquilo si, claro, las comunidades fueran puras, si se crearan sus propios países o les dieran autonomías que no se les reconoce, algo que me recuerda ciertos idearios de pureza y mantenimiento identitario que no me enrollan nada.
A todo esto, realmente es una lástima no tener ejemplos que lo corroboren, pero el tópico que acabo de relatar se repite muchísimas veces. En ocasiones pasando por encima la geopolítica, los intereses de las transnacionales o las influencias de terceros países, que como es normal se ven como excesivamente conspirativas y claro, las conspiraciones para los fans de Noan Chomsky y Oliver Stone. Y siempre, siempre, siempre, tienen el feo vicio de encuadrar a todo el mundo en una religión. Perdone, señor analista ¿y los ateos?. ¿No hay ateos en Uzbekistán del Este? Pues parece que no. Pero esto es lo que ocurre por documentarse con el CIA Factbook (buen libro, fuera coñas) que, junto a sus cualidades, hay defectos flagrantes como engordar sus enemigos en el mundo hasta cifras insospechadas. Aún recuerdo la cara que puse el día que leí en él que el estudiantado en España era un grupo potencialmente subversivo. No se me olvidará nunca.
Pero claro, este maremasmo babeliano-religioso-racial sólo se pueden hacer desde la distancia, desde la comodidad que da la lejanía. No me imagino, por ejemplo, al Toumbouctú Times hablando de la composición de la realidad española. Por la regla de tres antes anunciada, el responsable de Internacional -o el plumilla subalterno- debería pensar que estamos al borde de la guerra termonuclear y que esta se dará en un inicio -como casi todos los procesos políticos, y puedo demostrarlo- en Catalunya. Al y al cabo ¿no fue sólo un simple archiduque asesinado el que desató una guerra mundial, según la historiografía liberal? Lo que pasa es que en esos casos, desde nuestro eurocentrismo, la versión del Toumbuctú Times sería considerada inverosímil y sacada de quicio; pero sin embargo sí que podemos nosotros permitirnos el lujo de hablar de ellos con total calma -ui, que aflora el informe McBride, deformación profesional seguro-.
Así que ya sabéis. La próxima que os hablen de un conflicto potencial entre islamistas de la rama de Mohammed-Alí y los seguidores de la disidencia del primo ilegitimo del rey Faisal II -que era cristiano copto, no lo olvidéis- en el seno de una comarca perdida de Transabjasia, dudad por un segundo. Bajo los mismos parámetros, el riesgo de conflagración que tenemos aquí entre nacionalistas gallegos y asturianos por la comarca de Navia podría ser potencialmente superior.

Escuchando: Fortress Europe - Asian Dub Foundation

Hurgando por fotos viejas, escaneadas de cualquier manera, me he encontrado esta instantánea. Más o menos a día de hoy debe cumplir unos 7 años desde que fue tomada. Era marzo de 1998 y las instalaciones de nuestra facultad eran infrahumanas desde hacía tiempo. La provocación que suponía el hecho que, en verano de 1997, demolieran varios aularios para construir un Parque Cientifico modelno-guai y nos mandaran a barracones fue el detonante de todo el Cristo. Nuestro césped iba a ser convertido, ya de paso, en un bonito parking. Y unas cuantas más instalaciones estaban amenazadas. Eso sumado al humillante rosario de goteras, de ventanas que no se cerraban, de una calefacción molesta que provocaba desmayos o helaba. Y sumado a que el terreno donde desde 1992 debía reposar un bello edificio nuevo al lado del CCCB no era más que un descampado en el que se rodaban muchos anuncios de TV a causa de sus llamativos graffitis.
Un día dijimos basta. Cogimos entre los compas AEPeros las hachas de guerra y nos liamos a hacer agitación y propaganda de la buena. Los indepes del BEI, como era habitual en aquel entonces, se tornaron vacilantes, dudosos. Mucha estelada y mucha cinta de Inadaptats pero se cagaban ante el movimiento real. Aquello les desbordaba. Las asambleas abarrotaban el vestíbulo principal y los pasillos que accedían a él. No se hacía ni una clase mientras nos reuníamos, y nuestras acciones -siempre se hacía alguna- eran impactantes, imaginativas. Joan Clos huyendo de una inaguración tras una masa de estudiantes que corrían mientras sonaba la señal de "a la carga" de la trompeta de Sebas, los 7 pisos de escaleras que accedían al comisionado de universidades tomados por estudiantes, ocupaciones de facultad espectaculares, los vicerectores en un hoyo rodeados de casi dos millares de estudiantes cabreados en formación pre-lapidación, un ataúd haciendo de ariete contra la puerta de la Sala de Juntas del edificio viejo de la UB. No nos tosía nadie. LLegamos a un punto de fortaleza, de movilización y de unidad que logramos atemorizar a las autoridades académicas -real, me consta-. Ni las vacaciones de Semana Santa nos anestesiaron, sólo pudo con nosotros el dañino mes de Junio y sus obligaciones académicas. Y en años sucesivos, continuamos.
No se consiguió todo lo que pedimos, aunque hubieron mejoras evidentes -hoy, los chavales no tienen que soportar el ver documentales con aparatos Telefunken de la época de los juegos de Montreal-. La facultad llegará 5 años tarde, no es para tirar cohetes, pero me pregunto yo si ese pozo de basura donde aún están las carreras de letras de la UB se hubiese perpetuado de no haber hecho nada. Y lo mejor de la experiencia: el enriquecimiento personal. Muchos de los mejores se forjaron ahí, y en un tanto por ciento muy elevado hemos seguido fieles al espíritu inconformista que nos movió. No quiero citar nombres, porque me dejaría a muchos, pero en esas emocionantes semanas nacieron algunas de las mejores amistades que hoy aún conservo.
A posteriori me he enterado de opiniones de personas que asistieron, pasiva o activamente, a aquellos días. Por un lado, una persona llegó a asegurarme hace poco que el movimiento lo matamos nosotros por ordenes partidistas -y una mierda, y hay al menos un blogero que puede corroborarlo-. Por otro lado, una estúpida que me encontré en el bar Kentucky me soltó a la cara algo así como "¿tu eras el del partido universitario nosecual, verdad?... no valía la pena hacer tanto el notas" -no sé porque no le pegué dos ostias-. Por otro, los que en su momento nos acusaron de amarillos y pedir sólo mejoras en infraestructuras en vez de poner en jaque las formas de dominación, organización, estructuras políticas y otras paranoias de los forofos de Foucault y Toni Negri -algun día de estos le dedicaré el post al mamonazo del italiano-. Como si no hubiese un transfondo social, ideológico -que lo había- en todo lo que se hizo. Y finalmente, gracias al Arquitecto, la inmensa mayoría -por lo normal personas anónimas- tiene una visión más positiva de todo el asunto.
Dernhelm me en envio hace poco por correo unas cuantas fotos más, de 1999 o 2000, creo recordar. Fueron también grandes años, pero la frescura original ya no era la misma. Se iba perdiendo un poco de fuelle, quemamos nuestros últimos cartuchos contra Pilar del Castillo a finales de 2001 y aquella generación se jubiló. Los que siguieron no fueron, a mi modesto opinar, tan grandes como los nuestros. Hoy sin ir más lejos, paseando por ese entrañable edificio, me he encontrado a un colega de Filosofía que aún anda en estas movidas, y se lo he dicho medio en broma, pero muy claro: a ver si movéis la facultad, que me la tenéis muerta. Es que no se les puede dejar solos, S., no se les puede dejar solos. Al final será un problema derivado de la extensión de la ESO y la retirada de la última remesa de BUPeros. Espero que no, porque si no -y como digo habitualmente- la que nos espera. Aunque me imagino que algún profesor en su momento creería, de la misma manera, que los cagados fuímos nosotros por no exigir aprobados generales como hacían ellos en el 75 y dejarnos atemorizar por unos inocentes exámenes.

Escuchando: Rather be Dead - Refused

Otra vez con aniversarios. Hace diez años, una apesadumbrada profesora mía de Literatura Catalana nos dijo que un tal Ovidi Montllor habia fallecido muy prematuramente. En los años anteriores, otros personajes de la cultura catalana más de izquierdas, incluyendo su muy cercana Montserrat Roig, también se habían marchado. En aquel momento no sé porque no acabé de darle la importanciaque otros si le otorgaban al hecho. Pero claro, eso en mi caso ocurría porque te los vendían como patriotas, nacionalistas o independentistas, cuando lo único que habían hecho había sido fomentar la creación artística en catalán.
Y al Ovidi le ha pasado lo mismo. Ahora los jovencitos de algunas opciones nacionalistas lo ensalzan por defender el catalán cuando alcoyano de origen.Hi ha gent que no vol que es parli, s'escrigui o es pensi en català. És la mateixa gent que no vol que es parli, s'escrigui o es pensi, decía Ovidi. Era evidente que se refería a los de bigote a lo Sazatornil y camisa azul oscura. Sin embargo, en contadas ocasiones recuerdan que Ovidi había sido totalmente, y repito, totalmente de la cuerda. De las herramientas y las cuatro barras. No hace falta buscar mucho en su cancionero para darse cuenta de ello. Y también fue de los que, como Llach, pilló cierto mosqueo -o decepción- con aquello que se llamó transición (Encara, nois encara y Als nous amos)
A fin de cuentas, el uso y defensa de una lengua marginada en su momento no significa, por necesidad, hacer de eso una opción política. Como algunos Pujoles y Barreras sí quisieron hacer.
Nunca me han tirado especialmente los cantautores. Pero este no sé porque me ha caído muy cachondo. Y por lo que me han contado personas que lo conocieron, era un tipo excepcional. Un buenazo vamos. Esta canción que voy a copiar fue la primera que escuché de él, y con la que más me identifico. A disfrutar

La samarreta
Jo sóc fill de família molt humil.
Tan humil que d'una cortina vella
Una samarreta em feren: vermella.
D'ençà, per aquesta samarreta,
no he pogut caminar ja per la dreta.
He hagut d'anar contra-corrent
perquè jo no sé què passa
que tothom que el ve de cara
porta el cap topant a terra.
D'ençà, per aquesta samarreta,
no he pogut eixir al carrer.
Ni treballar al meu ofici: fer de ferrer.
He hagut de, en el camp, guanyar jornals.
Així la gent ja no em veia...
Jo treballava amb la corbella.
I dintre de tots aquells mals,
sé treballar amb dues coses:
amb el martell i la corbella.
Gairebé no comprenc perquè la gent,
quan em veia pel carrer em cridava: progressista!
Jo crec que tot això era
promogut pel seu "despiste".
Potser un altre en aquestes circumstàncies,
ja haguessin canviat de samarreta.
Però jo, que m'hi trobo molt bé amb ella.
Perquè abriga, me l'estime, null
i li pregue que no se'm fa__ça vella.

La camiseta

Soy hijo de una familia muy humilde
tan humilde que de una cortina vieja
me hicieron una camiseta: roja.
Desde entonces, por esta camiseta
no he podido caminar por la derecha
he tenido que ir contracorriente
porque yo no sé que pasa
que todo el que viene de cara
va con la cabeza topando con el suelo.
Desde entonces, por esta camiseta
no he podido salir a la calle
ni trabajar en mi oficio: yo era herrero.
He tenido que ganar jornales en el campo
así la gente ya no me veía
yo trabajaba con la hoz
Y dentro de todos estos males
se trabajar con dos cosas: con el martillo y la hoz.
Casi que no entiendo por qué la gente
cuando me veía por la calle me gritaba: ¡progresista!
Yo creo que todo eso era promovido por su despiste.
Quizás otro en estas circunstancias
ya se hubiera cambiado de camiseta
Pero yo, que me encuentro muy bien con ella
porque abriga, me la quiero
y le pido que no se me haga vieja.

Reconozco que me he pasado unos cuantos días siendo azote de los ultras católicos. Opus Dei, Legionarios de Cristo -siempre me sonó ese nombre a grupo armado de extrema derecha, no sé porqué- y otros colectivos de infinita y perfecta fe. Sin embargo, gracias a Kali he descubierto algo peor: los ultras protestantes.
Y es que estos tíos, directamente, ya te amenazan con el infierno. La cosmovisión de mal/bien la hacen extrema hasta el vómito, y el número de personas que consideran pecadoras adopta una cifra de dimensiones bíblicas. Casi se ajustan a aquella consigna -hecha en son de broma- de traidores todos menos yo. Pero no nos desviemos del asunto, por favor.
Aunque parezca lo contrario, Chik Publications no se dedica a sacar cómics ni de Superman, ni de las Supernenas, ni de Supermaño. En absoluto. Desde la fe protestante, Chik pretende iluminar usando el lenguaje de la viñeta al tamaño ingente de seres inconscientes y pecadores extremos que acabarán ardiendo en las llamas con Belcebú en el rojo infierno, siempre que sus tebeos moralizantes no lo impidan antes.
La tira "son cristianos los católicos?" muestra como la pobre Elena, a pesar de ser CatólicaApostólicaRomana, estar amparada por todos los sacramentos y ser una perfecta creyente, no podrá salvarse y ¡oh! irá al purgatorio. Resulta que estos tipos opinan que el Vaticano ha engañado a millones de personas -no caben los matices dentro de los católicos, nuevamente- y la pobre mujer no se podrá ganar su trozo de cielo, porque los verdaderos defensores de la fe son los protestantes. Uau. Para que luego hablen de los islámicos.
En "El Peregrinaje" el buenazo de Abdul va a La Meca y se ostia con el avión. Cuando su alma se va volando a las alturas, solicita la presencia de Alá, pero lo llevan ante Dios, que lo manda simple y llanamente a la mierda. "Alá es otro dios falso inventado por Satanás". Ahora entederemos algunas cositas de Samuels Huntintongs, de Roberts Kagans, y de teóricos del Choque de Civilizaciones. Copón. Si es que el único dios verdadero es el suyo y los otros no son más que turbas de idólatras. Nuevamente, para que hablen de otros.
Aves y Abejas muestra a un pareja de dentistas gays que hacen una visita a un colegio de primaria. Es sorprendente las invocaciones al castigo en el más allá, a frases apocalípticas como "la biblia dice que está bien o mal", "Dios nos arrojará al lago de fuego" y demás lindeces. La niña sabelotodo repipi que cita estas máximas equipara a los dos inocentes dentistas con los habitantes de las malvadas ciudades de Sodoma y Gomorra, y como el Altísimo las destruyó por su estilo de vida, pues a la parejita que ha venido al cole hay que...
Hay muchos más... solo voy a destacar Monos, Mentiras y la señorita Tula en la que una profesora totalitaria, represora y de rasgos diabólicos pretende imponer a sus alumnos la descabellada idea del evolucionismo humano, frente una inocente cría que se ha tomado la Biblia al pie de la letra y afirma que el mundo fue creado en 6 días. Aparte de eso defiende la teoría del cielo/infierno, de Adán y Eva, etc.
Coñas aparte, la pobre chavalita no habrá caído en varios detalles que le hunden sus cientifícisimas teorías. Primero: Dios crea la luz el primer día, pero los astros al cuarto -creo recordar-. ¿Usaba linternas Cegasa don Dios? Segundo: Todos sabemos que la descedencia entre hermanos genera o abortos o degeneraciones genéticas -ahí tenemos a las estirpes monárquicas para corroborarlo. Por lo tanto ¿qué salió de los hijos de Adán y Eva, que eran hermanos entre sí -claro-? ¿Miles de abortos? ¿Degenerados? Espero que no existieran porque sino me da miedo imaginarme que los humanos somos una degeneración continua. Tercero: Si el infierno es la oposición al cielo, y es donde van los que han hecho el mal en el mundo terrenal y han difundido con el pecado las ideas de Satán... ¿Porqué puñetas cuando llegas ahí que te castigan? ¿No deberían recibirte como a un buen servidor de la causa en la Tierra? Pues no, te castigan, actúan como una especie de servicios penitenciarios celestes y Satanás se ofrece gustosamente a castigar a los infieles de Dios en vez de darles buen refocile, buen bebercio y buenos aromas de azufre. Y finalmente: Quim Monzó hablaba una vez de la temperatura del cielo y el infierno según los textos bíblicos. Sobre el cielo, decían las sagradas escrituras que "el sol brillaría 7 veces más intensamente que en la tierra" con lo cual se obtenía una temperatura de más de 500 grados centígrados -algo de calorcito, sin duda-. Por otro lado, proseguía Monzó en sus pesquisas descubriendo que la pista climática del infierno son los "mares de azufre", con lo que buscando la temperatura de evaporación de este elemento químico se consigue una cifra inferior a la del cielo. Es que encima injusto es el sistema ¡hace más frio en el infierno que en el cielo!

Desvarío. Comentaba que el semanario Alba hacía parecer progresista a La Razón. Pues bien, estos ultras protestantes hacen parecer progresista al Alba. Sabed un poco de qué pie religioso cojean las élites norteamericanas y entenderéis muchas cosas.

Escuchando: Los malos al infierno - Siniestro Total / Back in the U.S.A. - MC5

Escuchando: Star of Baghdad - Poison Idea

Harvey Pekar es un amargado administrativo de Cleveland. Barrigón, calvo, vulgar. Acaba de ser abandonado por su segunda mujer, vive en un tugurio de mierda, y colecciona discos y cómics. Un día cualquiera conoce en un mercadillo a un chaval que comparte sus pasiones. Se llama Robert Crumb, y dibuja comics, aunque no publica; simplemente es un entretenimiento para él. Harvey le advierte del gran valor de sus dibujos: Robert no tardará en apercibirse de ello. Crumb se vuelve en el gran dibujante de la contracultura norteamericana, pero Harvey sigue siendo el mismo amargado que lleva arriba y abajo expedientes de fallecidos en el archivo de un hospital de Cleveland.

De esta existencia cutre sale el meollo de lo que serán la serie American Splendor. En medio de una vulgar jornada de trabajo, Harvey coge y se dedica a dibujar monigotes, en lo que será su primer guión. Robert Crumb lo lee y considera que es de lo mejor que ha visto nunca. Pero no se le escapa que en realidad, Harvey escribe guiones de su vida, de cosas que ve y escucha en su gris Cleveland. De esta manera se convierte en un superhéroe de carne y hueso.

Su popularidad crece, y el personaje de Pekar trasciende a sus dibujantes, que van variando. Harvey es invitado al David Letterman Show y se mea en el showman. A partir de entonces, y hasta que lo mande a la mierda en vivo, será colaborador suyo. Y todo esto será plasmado en tinta y colores, al igual que la irrupción en su vida de Joyce, su tercera mujer, una activista progre que se dedica a psicoanalizar a todo el que se cruza con ella. A pesar del reconocimiento, Harvey seguirá siendo lo que era: un empleado del Hospital de Veteranos de Cleveland.

PD: Yuri hablaba hace unos días de coincidencias. La segunda que he tenido estos días está relacionada con Robert Crumb. Precisamente hablaba con un colega que una amiga en común se parecía fisícamente a las mujeres que hacía Crumb, y al día siguiente me encuentro al dibujante en la pantalla del cine, en el film -aún no lo dije- American Splendor.

Escuchando: Know your rights - The Clash

Ni en el 77, como decía la canción de Trogloditas, ni en el 79, como decían esos cuatro chavales liderados por un mesiánico vocalista de cabeza afeitada. El otro día, desde una de las pantallas de ese engendro llamado 40TV se nos escupía a las caras un eslógan que a mi amigo LdA y a un servidor nos llamó la atención: ¿Dónde estabas tú en los 90?. Antes de entrar en materia, me gustaría resaltar que la cadenita en cuestión es absolutamente bochornosa. Se entremezclan esos estilos del momento tan dañinos, como son el flamenco-pop (letal), el latino-pop (corrosivo), las lolitas (desanimantes), o los hijos bastardos de Blondie, el grupo accesible con tía al frente (funde-turbinas). En todo caso, 40TV tiene su utilidad distractiva cuando Me and My Friend estamos estrujándonos en la palestra; incluso a veces te encoloman por ahí la de Nightwish un ratito y el momento se ameniza.
Me disperso. Digresión. El asunto era que desde esa débil fotocopia de la MTV a la castiza se nos hizo una proclama que nos dañó los tímpanos. Dónde estabas tu en los 90. Cagondios, estábamos ahí, espetó mi compañero. Asentí al unísono antes incluso de acabar de escucharle.El anuncio de marras iba aderezado por imágenes de Nirvana y Green Day, creo recordar. Y en ese momento pensé que a una de las décadas más grandes la tratan ya como pura arqueología.
Justamente hacía poco acababa de conseguir unos de los vídeos que más me quitaba el sueño por aquellos entonces: 1991: The Year Punk Broke. La cinta recoge una gira de Sonic Youth, Nirvana, Dinosaur Jr. y Babes in Toyland por Europa, recién estrenados los 90. Atención qué gran momento: los de Thurston Moore, reconocidos ya como unos pioneros, todavía no habían editado su obra comercial más importante: el album Dirty. Junto a ellos, se pasea un rubiales muy campechano, con barba desarreglada y camisa a cuadros. Se acerca con respeto y saluda a su ídolo, Joey Ramone, con el que acaba de encontrarse en uno de los festivales donde tocan. Es un fan más, pero en unos meses su grupo será la sensación y acaparará portadas. De momento toca pocos temas del Lp que les está grabando Butch Vig, y aunque poca gente reconozca trallazos como Negative Creep, su banda no suele dejar indiferentes al público por la tremenda agresividad que se gasta en sus directos. No hace falta decir que se trata de Nirvana, y de su vocalista.
Por su parte, Dinosaur Jr. se presentan como unos discípulos aventajados de la escuela SST. Aún son un grupo de culto, juegan con el punk más experimental y avanzado que ellos, los Meat Puppets y Hüsker Dü llevan años cultivando. Dentro de poco les llegará el éxito con Feel The Pain y su impagable clip, en el que los miembros de la banda juegan una partida de golf en un campo que ocupa toda una ciudad. La prensa jugará a etiquetarlos, se inventarán el noise-pop, el indie, el grunge. No han entendido nada. No han comprendido que el punk ha vuelto a estallar. Que ha reventado en los despachos de las multinacionales, cuyos directivos no saben que hacer. Milli Vanilli es un fraude, a nadie le importará una mierda el nuevo single de Michael Jackson, su hermana se comerá los mocos, y Michael Bolton se planteará si afeitarse las melenas para ofrecerlas en la fabricación de pelucas. Hasta Phil Collins, ese hombre tan edulcorado que se empeña en decorar con su faz de rasgos posaderiles la portada de todos sus discos, acabará incluyendo más guitarras en sus nuevas grabaciones.
Pobres Babes in Toyland. Ya nadie se acuerda de ellas. La mala baba que se gastaban estas tres mujeres en vivo queda patente de forma absoluta en el vídeo. Esa interpretación de Dust Cake Boy en vivo merece ser buscada vía p2p y verla hoy en díaa. Destila una energía que ya me gustaría ver en los grupos efébicos que dominan las ondas hertzianas actualmente ¿El sueño del Loco? ¿El Canto de Morfeo? ¿Las Cejas de Brezhnev? la verdad es que estos tipos hacen echar de menos a Australian Blonde y a Tribu-X, que tanto odiábamos entonces.
Nosotros estábamos allí, tenemos esos discos, notamos que los 80 han vuelto, y no sé si para alegrarme o cabrearme. Espero que la próxima generación, los jovenes de los 10's -qué mal suenan las décadas de inicio de siglo, pardiez- enarbolen los furiosísimos riffs de esos desconocidos de los 90 llamados Tool -por decir algo- o de esos olvidadísimos Urban Dance Squad -lo mismo- contra una década que acabó borracha de tanto sinte, de tanto calentador, de tanto pop políticamente correcto, de tanta batería programada y tantas producciones con sabor a Baileys.

Escuchando: Silver Rocket - Sonic Youth

Hace tiempo lo vi en el kiosko donde curra un colega mío. Por el título, visto de lejos, parecía otro libro del 11-M. Visto con detalle, esa hipótesis queda descartada. Editorial Crítica. Jorge M. Reverte. La Batalla de Madrid. Un excelente libro histórico, que narra los primeros meses de la resistencia de Madrid al ataque de las columnas franquistas, los tabores de moros, los tercios de requetés y falangistas. Una ciudad que resiste heroícamente, al contrario de lo que aparenta al inicio de la contienda el rápido avance del enemigo y la gran desorganización interna, la insubordinación de algunos, la justicia tomada por la propia mano y los paseos ilegales. Un pueblo que se vuelve en el ombligo del mundo, en el destino de miles de jóvenes extranjeros que ven la causa de Madrid y la República como si fuera la suya. Veo hoy por la televisión como era desmontada la última estatua del dictador fascista en la ciudad y he pensado como hubieran disfrutado muchos de ellos viéndolo si pudieran vivir. Ellos, los milicianos que murieron a disparo limpio cortando el avance de las tanquetas italianas, de los legionarios. Manteniendo la dignidad de una ciudad de la que el gobierno escapó atemorizado. A Joaquín Sabín, militante cenetista de Carmona que vio desde un cerro como los fascistas mataban a 1000 de los 20.000 habitantes de su ciudad. El mismo que huyó a la capital y se opone a los paseos y las chekas que gestionan algunos compañeros de filas suyos al margen de la legalidad. A Norman Bethune, el médico canadiense del PC que hace la primera transfusión de sangre del mundo en el frente sin recurrir a donantes directos. Salva a 8 milicianos en su primer intento. A Conford el poeta y Knox, los dos jovenes comunistas británicos, yendo a ver Chapaiev en un cine de la Gran Vía la víspera de su retorno a las trincheras de Ciudad Universitaria.
La disciplina, el mando único, y la entrega de dos militares no muy bien vistos por Largo Caballero, los generales Miaja y Rojo, harán perder la cabeza a los testaferros de Franco en su sucia cruzada contra la República, sus triunfalismos de primera hora quedarán doblegados por una ciudad tozuda. José María Pemán se aburrirá de esperar a las puertas de la capital. Era él a quien se le encargó en octubre de 1936 leer el parte de la toma de Madrid. Su gozo en un pozo.
Este es un libro emocionante, que pone la piel de gallina, que a pesar de tratar el asunto con objetividad es muy claro y no duda en escoger lado en la barricada. Algunos se conforman con desmontar estatuas. Es un paso. Pero la Historia con mayúsculas será la que nos permitirá desenterrar muchas fosas del olvido.

Escuchando: Protest and survive - Discharge

Lo peor que le puede pasar a Jon Sistiaga...
...es irse tranquilamente de farra por la noche de Barcelona, y que un curso entero de la Facultad de Periodismo de la UPF a punto de licenciarse lo reconozca. A pesar de su indumentaria juvenil. Dentro de lo que cabe todos fuimos -me añadí a la celebración nocturna- muy correctos, tanto Jon como los alegres jóvenes de la promoción 2004-05.

Lo peor que le puede ocurrir a una persona de Badalona...
...es encontrarse en portada de El Periódico del domingo el siguiente destacado: "Badalona y Santa Coloma se oponen a las mezquitas". Vaya. Así que ahora por el hecho de vivir en esta ciudad ya conocen mis ideas al respecto. Ya de paso con el empadronamiento, las instituciones podrían repartir opúsculos de Oriana Fallaci o Pilar Rahola como educación cívica básica.

Lo peor que le puede ocurrir al fan de un blog...
...es que su autor lo dé de baja. Pero estoy bastante convencido que no se trata de un tirar la toalla. Confíamos en tí, OGM.

Escuchando: Little fury things - Dinosaur Jr.

Mi brotha, que siempre tiene grandes cosas en su blog, me ha inspirado post doble para hoy. Así que vamos allá

1 - Al azar, 10 discos de mi colección:
1 - A l’atzar, 10 àlbums de la meva col·lecció:

Giro mi cabeza a la derecha y veo una torreta de CD's. A ver...

Guitar Wolf - Planet of the Wolves
UK Subs - Another Kind of Blues
Agnostic Front - Cause for Alarm
Monster Magnet - Powertrip
DRI - Dirty Rotten Lp
Motörhead - No Sleep 'Til Hammersmith
Scorn - Colossus
Sonic Youth - EVOL
Manlitftingbanner - S/T
Fugazi - End Hits


Guitar Wolf, tres japos bastante idos de la pinza que tocan R'n'r pasadísimo de vueltas

Son Cd's que escucho ultimamente más bien poco y que refleja lo que consumía hace unos 5 años. Predominio del hardcore y el punk, con otras cosas más hetereogéneas.

2 - Discos que me da vergüenza encontrar:
2 - Discos que em fa vergonya trobar:

¿Basura? ¿Material para el desguace? ¿Desperdicios clínicos? No tengo nada por ahí que me parezca repugnante, porque incluso algunos discos que en su día no me convencieron, hoy me gustan; es el caso de uno que tengo por ahí de Plasmatics.
Tengo algunos discos grabados de The Exploited, desde el "Punks not Dead" hasta el "Horror Epics". Es un grupo que ideológicamente, al menos, son unos auténticos defensores del macarrismo más cabeza hueca. Pero disfruto con sus canciones.

Actualización: Creo recordar que tengo por ahí el Cd-single con la canción promocional del Cherry Coke -un tema bakala infumable- y otro de la selección española cantando. No sé cómo aterrizaron en mi casa.

3 - Qué cantidad de música bajada tienes en tu ordenador?
3 - Quina és la quantitat total de música baixada al teu ordinador?

Lo confieso. 19.022 mp3. ¿Cuantos años de cárcel me podrían caer?

4 - El último CD que compraste?
4 - L’últim CD que vas comprar?

Creo recordar que el White Light / White Heat de Velvet Underground. Seguro que me equivoco pero es que compro poca música.

5 - Cuál ha sido la última canción que has escuchado antes de escribir este post?
5 - Quina és l’última cançó que has escoltat abans de llegir aquest post?

"Daddy never understood" de The Folk Implosion. Un pedazo de tema que sale al inicio del film "Kids". Después en el tracklist va "Fuel my Fire" de L7.


6 - Canciones que escuchas mucho, o que significan mucho para tí.
6 - Cançó/ns que escoltes molt, i signifiquen molt per tu:

Depende del momento. El poner una cancioncita debajo de cada post podría responder un poco a eso, porque depende del momento tengo mi canción definitiva. Ahora estoy entre "Dust Cake Boy" de Babes in Toyland, "Solidarity" de Angelic Upstarts y "Freak Scene" de Dinosaur Jr. Pero algunas que no fallan: "Fight for your right" de Beastie Boys, "Louie Louie" interpretada por Iggy Pop, "White Riot" de The Clash, "20th Century Boy" de T-Rex, "Ace of Spades" de Motörhead, "Religion" de Front 242, "Holidays in Cambodja" de Dead Kennedys, "Angel of Death" de Slayer, "Wish" de NIN, "Fight the power" de Public Enemy... hay muchas.

7 - Cinco personas a las que pasaré este test y porqué:
7 - Cinc persones a qui passaré aquest test i perquè:

Al libre albedrío del público lector. ¡Cut/Paste popular y proletario! La gente desea conocer vuestros gustos. A por ello pues.

P.D. Vaya, ahora recuerdo que los 6 primeros discos de Black Sabbath son la ostia. Y que la vida no tendría sentido sin algunas cosas del punk ibérico de los 80. ¡Y Los Chichos deberían estar presentes! ¡Y Stiff Little Fingers! ¡Y el Gitano de Balaguer! Nada, se acabó el tiempo.

Escuchando: Mira la respuesta 5, capullo.

El otro día, ojeando un paquete de tabaco me quedé sorprendido de la cantidad de amenazas explícitas a la salud que hay en los recuadros establecidos por la ley en cada cajetilla. No voy a hacer los chistes fáciles típicos acerca de las referencias a la esterilidad o la muerte larga y dolorosa, porque ya están más gastados que las Allstars de un pies negros. Sin embargo, si me llamó la atención uno de los modelos; catalogado como "número 14": el humo contiene: benceno, nitrosaminas, formaldehído y cianuro de hidrógeno. Por un momento jugué a imaginarme esos compuestos de significado misterioso en el envoltorio de algún producto milagroso para la salud: lácteos de soja con nitrosaminas, yogures con formaldehído, etcetera. Por contra, el benceno y, sobre todo, el cianuro suenan más sospechosos. Pero incluso su visión en la propaganda del alimento sanote-guai del momento nos haría verlos como compuestos beneficiosos para la salud.

Pero es más divertido aún fantasear con todo lo contrario. Veamos:



No creo que a nadie le dé la impresión de que el tabaco sea más sano con todo esto.

Escuchando: Access Babylon - Probot

Algún día, los Documentos Nacionales de Identidad desaparecerán. No habrán más conflictos sobre el hecho de si pone en él "España", si la bandera es monárquica, o si nuestro peinado nos favorece poco.
Algún día lo llevaremos tatuado en la nalga derecha y nos pasarán un lector infrarrojos por ahí cuando querramos identificarnos. El acto de bajarse los pantalones pasará de ser metafórico a algo más físico. El código de ahí arriba, por cierto, es el de un servidor.

Más cosas. Yuri ha dado, al fin, señales de vida. Dos nuevos proyectos suyos, al parecer. El de n-n-n-n tiene buena pinta. Y el de camisetas también. Ahora a ver que tal resultan.

Por mi parte, me ausento unos días. Invito a los lectores que no disfrutan de vacaciones a rellenar el -fracasado, de momento- cuestionario musical de un par de días antes. Y anuncio que, al retorno de estas días, habrán nuevos proyectos fruto de las conversaciones que cierto blogero y un servidor mantenemos mientras estrujamos nuestra masa muscular por las mañanas.

Escuchando: Rockshow - Iggy Pop & Peaches

Y al tercer día resucitó. Eso dicen los textos sagrados de la gran familia cristiana, aunque el representante del Señor -siempre me sonó mal la expresión, ¿qué señor?- en su última alocución pública, parecía que fuese a ocurrirle todo lo contrario. Un ícono de los ochenta menos, ese señor vestido de blanco que se hizo famoso en estampar sus labios como un matasellos de correos en el pavimento de los aeropuertos por los que iniciaba sus mil viajes. Su último Urbi et Orbe, por el susurro gutural emanado, recordaría a los más mordaces melómanos a algún experimento sonoro vanguardista pasado por la batidora de los ritmos tribales. El pobre de Karol, tantos años de servicio a la causa de Occidente, ya no podía ni hablar, cosa que agradecería la sufrida opinión pública española tras sus abusivas opiniones sobre la deriva pecaminosa de la política económica de Solbes. Normal, afirmaría la otra parte no-contratante, si al fin y al cabo el presidente Bambi, el nuevo Lenin Español, desea cargarse la Semana Santa. Portadas como la del ABC del Sábado Santo, que según ese criterio cabezabuquil podrían no repetirse, mostraban a Cristo en crucifixión sacado a pasear por un Tercio de la Legión en las calles de Málaga, con el propósito quizás oculto de expiar las cuatro motas de rojo que aún debe conservar la ciudad andaluza, con tanto Picasso y tanta Pepa Flores inscritos en su memoria colectiva.
Karol se va, y Joaquín Luqui lo hizo ya en acto. Ese señor de estrafalario peinado a lo Krusti, propagandista de los Beatles como nadie en nuestro país, nombrador de los nuevos Fab Four fracasadamente unas mil veces, y icono de los 40 principales ladrones, acabó como fenecían los presos en las cárceles del Apartheid: de un golpe en la cabeza fruto de un resbalón. Sólo que en el caso del locutor navarro se trata de un hecho real. Otro nexo simbólico con los ochenta, los setenta y parte de los sesenta que se rompe. Por no existir, ya no existe ni El Gran Musical.
Y el cuento de hadas más bonito del siglo XX también cierra su círculo. El principe Rainiero, ese monarca que podría pasar por el bonachón abuelo de más de uno, descendiente de estirpe de piratas, y viudo de la también personaje de cuento de hadas Grace Kelly, pareció entrar estos días en sus últimas horas de vida. Montecarlo, ciudad de evasión fiscal, concentración de famosos por metro cuadrado más elevada del planeta después de la entrega de los Óscars, circuito de Fórmula Uno de raíles asesinos y anchura de carretera comarcal, y bloques de lujo porciolistas, será -otra vez- pasto de la prensa rosa. Y no por la celebración de algún banquete solidario pro-víctimas del fracaso renal agudo, con cuenta sobredimensionada por el consumo de licores de algún ex de la primogénita. Al contrario. La princesa está triste. Qué le pasará a la princesa.
Aunque para ruptura de vínculos emocionales con el pasado reciente, qué mejor exponente que el óbito de Jiménez del Oso, ese parapsicólogo paranormal que puso de moda los Ovnis antes que de una parejita de actores de dudoso currñiculo artístico mandara a la cumbre de las audiencias el expediente de marras. Aunque siempre nos quedará Sebastià Darbó, el inspirador de la también paranormal Catalunya Misteriosa, ya no podremos saber el porqué de fenómenos bizarros de nuestro planeta, tales como que los sindicatos españoles, en otra ocasión y ya incontable desde los pactos de la Moncloa de 1978, acepten recortar las cotizaciones sociales de las empresas a cambio de acabar con la precariedad galopante de las relaciones laborales patrias. Si se le da un besito a Papá Noel, es probable que este acabe dando un caramelito. La lástima del asunto es que esta frase es parte de un chiste de mal gusto y que el señor Santa Klaus es un impostor inventado por una multinacional del refresco con sede en Atlanta que no soporta la prueba del estirón a sus marxianas barbas. Por lo cual, las promesas se quedarán en nada, la clase obrera un poquito más en pelotas, los negociadores contentos de retroceder un paso en vez de hacerlo dos, y el comité de sabios en materias laborales intuyendo un caldo de cultivo más apetecible a sus sabias recetas, dejando la privatización del aire un poco más cerca aún si cabe.

Escuchando: Back in Black - AC/DC

"No les dais miedo vosotros, les da miedo lo que representáis para ellos, que es la libertad" "Es muy dificil ser libre cuando te venden y te compran en el mercado, claro que no les digas entonces que no son libres porque entonces se dedicarán a matar y mutilar para demostrar que lo son" "Están todo el día dale que te dale con la libertad, pero cuando ven a una persona libre, como vosotros, se cagan de miedo" "Pero el miedo no les hace huir, sino todo lo contrario: les hace ser peligrosos" Esto es lo que les cuenta un jovencísimo Jack Nicholson a Dennis Hopper y Peter Fonda pocos instantes antes de echar la que será su última cabezada. Acaban de pasar por un pueblo de paletos rednecks y han sido rechazados en un bar, incordiados por los comentarios en voz baja que los incluían en el reino de los simios a la vez que unas post-adolescentes de pueblo se ven atraídas por los jinetes motorizados. Poco antes habían sido metidos en el calabozo de otro pueblo del sur por "desfile ilegal". No hay duda, les tienen miedo, no soportan que escapen a sus carcas convenciones sociales. Estas no serán sus únicas desventuras.
Easy Rider es una película que estoy convencido no gustará al 80% de mis colegas. No pasa nada, qué poco argumento. Hay que saber captar la magia de los paísajes ilustrados con la música de los 60, las situaciones surrealistas por las que pasan los dos protagonistas -la comuna hippie, el pueblo de paletos, Jack Nicholson intepretando a un abogado filo-anarquista-.
No hay duda de que el bueno de Jack no hace un análisis acorde a la ortodoxia marxista-leninista, pero se acerca bastante y, por desgracia, sigue siendo demasiado actual en su América del Norte.

Escuchando: Stay Free - Fun People

Antologia de bares pre-olímpicos (III).Hoy: El Bar Zipi - Zape.

Ubicado en calle Avinyó, en una zona por donde con seguridad andaría el célebre lupanar pintado por Picasso, y más concretamente en la retaguardia de la archiconocida Plaza del Tripi, nombre oficioso con el que la bautizaron los pies negros lugareños, al decir que dicho emplazamiento contaba con una escultura, de formas orgánicas, que oye tío, es que es todo un tripi.
Desde fuera, el Zipi- Zape es un local indescifrable, dado su inexistencia de letreros identificativos. El que esto suscribe lo identifica con esa nomenclatura gracias a unos mecheros de publicidad que exhibían ese nombre, junto con el eslógan publicitario "no te pierdas los jueves". Desde luego todo un gancho publicitario que nos hace preguntar qué se hace ese día, cosa para la que el equipo médico habitual aún no posee respuesta.
El Zipi Zape consta de un espacio minúsculo de unos cuatro metros de largo, en el que cabe una barra, unas 9 personas de pie junto a ella, y una pianola donde Manel, su surrealístico dueño, interpreta en ocasiones piezas musicales de todo tipo. Al fondo, una inmensa colección de llaveros ameniza la estancia. Los hay de todos los tipos. Puedes otear fácilmente uno de Fuerza Nueva. Más arriba, uno de la CNT. Varios Ché Guevaras. Una petaca de Pablo Neruda. Uno de la Legión. Renfe logotipo antiguo. Guardia Civil. Pegatinas de la JC de La Rioja. Y así, cientos.
Más adornos: platos de uso turístico, con predilección por destinos galaico-portugeses. Mi favorito: uno con las cuatro barras y dentro, en rotundas letras romanas de color marrón: Escalivada.. Bufandas por doquier de équipos de fútbol, que no enturbian al club de la casa: El Barça. Hay dos programas que se siguen con fervor en el Zipi-Zape: Salsa Rosa y los partidos del Barça. Durante el primero, Manel aprovecha para disparar puro Napalm contra los famosos y la vida social -uso expresiones extraídas de Corazón Corazón-; eso si no le da por decir que conoció a alguno de ellos cuando era -se supone- pianista de la orquesta nacional.
Los partidos del Barça mercen el punto y aparte. Engalanamiento del micro-local, agrupación de parroquianos fervorosos que gritan como buenos seguidores blaugranas, goles celebrados por todo lo alto -incluso alguna vez con samba- y bocadillos de dudosa calidad con cuba-litros de Ron Porthos rondando entre la gente. Tubos de absenta o cerveza Moritz, en el caso de otros :) .
Las exhibiciones del hígado y la barriga suelen ser pagadas luego con una visita a uno de los lavabos del bar. Digo uno, porque el otro está cerrado de forma permanente. Las causas vienen indicadas en un letrero que tarda en leerse cerca de 4 minutos y que es imposible, por no decir difícil, reseñar aquí sin que pierda gran parte de su esencia. Literatura pura, oiga. ¿Y qué decir de las historias de Manel? Los veteranos sabemos que son todas falsas, pero da gusto escuchar a una persona con una inventiva tan aguda sus supuestas hazañas en Moscú con la orquesta nacional, como se codea con la familia de Figo, o como Julio Anguita se refiere a Manel como "mi fascista favorito, y el único que soporto".
La caída del Zipi - Zape supondría una catástrofe de dimensiones bíblicas para los bares preolímpicos, cuyas cabezas de puente en la zona manuchaera -Bar California es el otro- siguen resistiendo ante el auge de la Nueva Alternatividad.

Escuchando: You're gonna miss me baby - The 13 floor elevators

Sutil manipulación en Periodista Digital. Vean, vean. Aquí vemos la noticia original de El Periódico de Catalunya:

La reforma educativa deja intactos el catalán en primaria y la religión

• El anteproyecto que se presenta hoy permite que el alumno de ESO repita con cuatro suspensos
• Educación aumenta del 40% al 60% el valor del examen de selectividad al acceder a la universidad


JORDI CASABELLA / ANTONIO M. YAGÜE
BARCELONA / MADRID

Puede leerse aquí(registrados sólo)

Periodista Digital, por su parte, la reproduce íntegra. Pero altera sustancialmente el titular:

El Gobierno del PSOE presenta el plan para la enseñanza no universitaria
El Gobierno Zapatero acepta que se siga postergando el castellano en las escuelas catalanas

Por Jordi Casabella / Antonio M. Yagüe

(Puede leerse aquí)
PD afirma ampararse en el derecho de cita, es decir, la reproducción de textos de otros medios de comunicación con el objeto se ser sometidos a análisis crítico. Lo que no acabo de ver tan claro es como, a partir de una supuesta neutralidad e imparcialidad (es decir, Nosotros sólo ponemos noticias y los juicios los lectores registrados) alteran totalmente el titular para darle otra orientación al texto reproducido. Cambiar un título no es nada baladí. Es lo primero que se lee y lo que te da una primera orientación, respecto a la información que se suministrará en los parrafos siguientes.
En cualquier caso, la orientación ideológica de PD se podía oler desde Dinamarca. Los comentarios de los lectores, o el banner a Religiondigital.com -con proliferación de textos de Ricardo de la Cierva y Cesar Vidal contra la amenaza de la masoenría- son cuanto menos, sospechosos.
Una vez más, los detalles les delatan.

Escuchando: It's Electric- Metallica