En Corazón corazón se afanan en enseñar las noticias y las novedades de la Sociedad y la Vida Social. No caí en cuenta que se referían solo a las clases altas. Por eso me extrañó no ver conflictos laborales, manifestaciones, o lanzamientos de cócteles de los que no se beben. Miento, estos últimos siempre los ponen, incluso cuando ni existen.

Como compensación a ese insultante bombardeo de depresiones de parvulitos de los famosos, no hallo mayor satisfacción que, mientras hago mis deposiciones, leer una entrevista que Vázquez Montalbán le hizo a Manuel Fraga allá en 1986. No duda en reivindicarse sentimentalmente unido a lo que fue Franco. Inspirador.

"Es una monstruosidad que a estas alturas del siglo las mayores y mejores energías de los vascos se quemen en la lucha contra Madrid y no en dar un sentido progresista a la lucha de clases"

(Juan María Bandrés, refiriéndose al nacionlismo vasco denominado de izquierda. Curioso resaltar que él mismo entonces era diputado en Madrid de la abertzale Euskadiko Ezkerra. 1986, citado en el libro de Vázquez Montalbán que mencioné en el anterior post)

Un servidor entonces no tenía más de 15 años, y aquella mañana lo escuché de su boca. Él sonreía, ya tenía leves dejes de altanería que no me hacían sospechar que iba para diputado en cortes, tal y como ocurrió una década después pero ya disfrazado de moderno ecologista con bicicleta. Le había respondido a un colega que había subido también conmigo allí arriba, a Sant Cugat del Vallés, a una reunión de la reconvertida Juventud Comunista en un engendro entre el radicalismo italiano y cierta alternatividad descafeinada. "Disculpa, pero el proletariado no existe". Se quedó con su cara de autosuficiencia tan pancho, a la vez de que contaba los microsegundos para que sus avanzados adláteres hicieran sutiles gestos de aprobación. El optimismo de la voluntad había sido vencido por el pesimismo de la razón, en vez de conjugarlos en dificil dialéctica. Era 1993, y el baúl de los recuerdos aumentaba de tamaño para algunos en progresión geométrica, a la vez que la renuncia y los disfraces ideológicos se repartían entre esos jóvenes, más almibarados que muchos de sus propios mayores.
"El proletariado no existe". Pretendía dar una exhibición de dominio de la moderna sociología y modernización política en tiempos difíciles, e incluso si tuviese que protegerse de ataques afilados recurriría a la lingüística para referirse al concepto formal y no al significado que sí podría mantenerse. No recurrió a la segunda ni tan siquiera para evitar herir susceptibilidades como la mía, que por aquel entonces aún veía a mi padre volver en mono azul de la fábrica de pinturas.
Eliminado significante y significado, algunos emprendieron con tranquilidad la reconversión. Otros seguimos tercos. La reconversión incluye asumir discursos identitarios del nacionalismo catalán, y es hoy lo que vemos con amargura aquellos que creemos que algo nos une a la mayoría por encima de las fronteras. Unos y otros, unos a un lado y otros a otro.

Escuchando: The hand that feeds - Nine inch nails

No es que lo vea solo como una advertencia, sino que además me ha gustado mucho este montaje de Pablito, oiga.

Escuchando Cotton Crown - Sonic Youth

Antes de ayer estuve viendo un cortometraje que el Sindicato del Espéctaculo de la CNT rodó en 1937, con fines meramente de propaganda, llamado En La Brecha. A parte del nivel como obra fílmica, que lamento decir que es bajo, o el histórico-documental, que me parece muy elevado, un simple plano fue suficiente para llamar mi atención de forma definitiva y hacer de él un texto para el blog, además de materia habitual de conversación estos días.
La imagen en cuestión dura unos solos segundos. Cuando uno de los miembros del sindicato CNT sale por la puerta de la sede regional de Via Laietana (actual sede del empresariado catalán, tiene guasa el asunto) la cámara muestra las puertas de diversos vehículos aparcados al servicio de la central sindical y vinculados a alguna empresa colectivizada. Una de ellas fue la que me obligó a dar al pause para disfrutar del momento: G. de Andreis. Consejo de Empresa UGT-CNT. Badalona



G. de Andreis, más conocida por la LLauna, era una industria especializada en fabricar envases de lata, pero con un añadido diferencial: su uso de llamativos diseños que eran aplicados sobre el latón mediante el uso de la técnica de la litografía. En esa fábrica trabajó un tio materno, que vivió la crisis industrial de finales de los 70 y el cierre de la misma.



Años después, el edificio se restauró y fue utilizado para dotar de una nueva ubicación al instituto de bachillerato Badalona 4. Así, el BéCuatro se convirtió en La Llauna, y también en el instituto donde cursé BUP y COU, disciplinas que hoy pueden sonar tan marcianas para según que gente como para mi lo era el PREU que estudiaba mi generación inmediatamente anterior.
No es la última de las coincidencias. Por el quinto aniversario de la inaguración de las instalaciones, el centro convocó un concurso de cuentos breves en cuyas bases se exigía que, como mínimo, el argumento estuviera vinculado a La Llauna. Y así lo hice, y con esto completamos el círculo del post, dado que cuando escribi mi relato me dio por ubicar la acción en ese edificio, pero durante el 19 de julio de 1936. Así que por medio de la imaginación y con cuatro textos que leí para documentarme, puse a los valerosos trabajadores del latón a la tarea de crear un comité sindical que administrase la fábrica, y otro de defensa que coordinados con otros obreros de la zona industrial fuese a proveerse de armas asaltando el cuartel de la Guardia Civil que está a pocos metros del lugar.
No ganó, porque no entendí jamás el porqué los textos con cierto contenido social y político nunca ganaban nada, ni en este certamen, ni en los convocados el Sant Jordi. Lo digo con la seguridad del que, cuando escribía sobre otras cosas, sí obtenía premios.
Completado el círculo de este largo texto, sólo me queda añadir que lo único que me falta es hacer una visita al entrañable centro de bachillerato y comentar el hallazgo con parte del cuerpo docente que aún permanece allí diez años despues.

Escuchando: Don't Call me Nigger - Sly and the Family Stone

Ante los flujos migratorios constantes que amenazan los enclaves nacionales de Melilla y Ceuta, este modesto bloguero propone tres alternativas para que los inmigrantes procedentes de Africa, abandonados por los militares marroquís ahora mismo en el desierto como quien saca la basura, puedan burlar las fronteras que la opulenta Europa pone a los desgraciados hermanos del Sur.

1- Que se hagan futbolistas de élite : Drogba, Eto'o, Kameni... ¿acaso alguno de ellos ha tenido problemas con La Migra? Ninguno. Hasta los Ultras Sur adoraban a ese mexicano de tez morena llamado Hugo Sánchez. El hecho futbolístico ha obrado milagros marianos en la regulación de papeles como la turbo-nacionalización del delantero del Barça Lionel Messi en... ¡cuatro semanas! Jueguen ustedes a fútbol para divertir a los blanquitos, pardiez.

2-Que viajen en el tiempo y se conviertan en ciudadanos de la RDA : En ese caso, el arriesgado paso del muro de Berlín o del telón de acero vendría justificado por el hecho político de escapar de la pobreza, de las tiranías y de la miseria. Por lo tanto, la acogida por los amantes del mundo libre estaría asegurada de antemano.

3- Que hubieran nacido cubanos: Caso muy similar al anterior, solo que en esta ocasion el receptor y acogedor es la comunidad latina de Miami, que nada en la abundancia y en los buenos contactos.

Como propuesta complementaria a las anteriores, recomendaría a los afectados que, antes de practicar cualquiera de las tres probabilidades, intenten fundar una agrupación en el extranjero del Partido Popular o del Partido pSoecialista. Seguro que las respectivas internacionales de ambos partidos jamás los dejarían con el culo al aire.

P.D: Como queda claro, todo esto es una broma y en ningún momento pretendo frivolizar sobre un asunto tan serio como el de la immigración.

Escuchando: Washington Bullets - The Clash

Hace poco vi esta joya del cine y borré, por fin, una película más en mi lista de las consideradas "imprescindibles". Bonnie & Clyde, esa obra maestra dirigida por Arthur Penn, significó el inicio del Hollywood adulto. Un Hollywood de directores y guionistas que rehuían de los convencionalismos, del conservadurismo, y que tocaron temas que hasta entonces eran auténtico tabú.
Aunque para tabú, la deliciosa historia de estos dos fugitivos de la ley. En plena depresión del 29, rehuyen del futuro de mierda que los EEUU les deparaba y se lanzan carretera por el sur. Y en su periplo, deciden robar solo bancos, dado que ven como son estos mismos los que embargan las propiedades y los bienes de los humildes, esos a los que en teoría la ley debería proteger, cuando sólo protege a los poderosos.
Ahí esta el quid de la cuestión en Bonnie & Clyde. Por primera vez, en el simplista cine norteamericano de la era post-Caza de Brujas, se invierten los términos de bien y mal, de villanos y justicieros. Y los teóricos malos, unos atracadores de bancos, por obra y gracia de un cine que se había hecho mayor y de una sociedad en transformación, son de repente los buenos de la película. Y no por vía de la apología ni el panegírico, sino por medio de descargar de moralina la trama y mostrar la vertiente humana de los personajes. A la cristianoide y bienpensante meca del cine esto le sentó, de manera casi gráfica, como una gran patada en el culo. No podía soportar las muestras de apoyo que en el film Clyde Barrow y Bonnie Parker recibían por parte de los habitantes de allí por dónde se movían, ni el odio y la violencia hostil mostrada por una policía que tiraba a matar. El film de Penn sufrió el boicot de las distribuidoras, los estudios y las productoras, pero al final se impusó el sentido común y el film fue un éxito.
Ya lo he dicho, con este film el cine se hizo adulto, al menos por una década. Lo que tuvimos que tragar después es otra historia, pero en mi recuerdo estará grabado para siempre la preciosa fábula de esa pareja de atracadores que robaban a los bancos y eran adorados por los humildes. Y asimismo, tambien quedará para la eternidad esa fantástica interpretación de un Warren Beatty y una preciosísima Faye Dunaway más inspirados que nunca.

Escuchando: Trabajar para el enemigo - Siniestro Total

Me estremezco al verlo encima de la tribuna de oradores. Ladra sus exabruptos contra los comunistas, contra la izquierda, contra las cuatro libertades de nada conquistadas hacía cuatro días, contra fantasmas comunes como la masonería, el libertinaje, la inmoral. Le había flanqueado en el cartel el veterano ministro franquista José Antonio Girón, bien recibido por las masas, pero a él lo aclaman con gritos de Franco Franco Franco.
Pero lo más inquietante no son los oradores. Lo son los miles y miles de seguidores del extinto partido neofascista Fuerza Nueva que lo presencian. Los jóvenes que desfilan con camisa azul y boina roja al paso militar. La gente común que asiste al acto de masas y saluda el desfile previo con saludos a la romana. Y todo el aparato que hay detrás: miles de cuadros locales, un sindicato con cierta implantación, una editorial, influencia en el ejército, un diario, representación en cortes. Charo Reina se apuntaba al rollo, Marujita Díaz también, y Carmina Ordóñez, y Lola Flores...
Muy poco después, un 23 de febrero de 1981, cautivo, desorientado y abandonado el Teniente Coronel Antonio Tejero en las Cortes, la extrema derecha española firmó su acta de defunción y su disolución definitiva como proyecto serio. Blas Piñar entró en los terrenos del Spanish Bizarro, su partido pasó a ser aquello que hacíamos cada vez que ibamos al retrete, Carmina ordoñez se afilió al sindicato único de consumidores de cocaína, y Charo Reina acabó haciendo el mono en la Jugnla de los Famosos.
Y yo me pregunto: esos mozalbetes que desfilaban marcialmente con banderas rojigualdas, esos personajes que decían frente las cámaras ser franquistas, esos dirigentes medios que no acaparaban la miel de la fama ¿dónde estan ahora? Salvo algunos residuos aún existentes en eterna pelea, debo imaginar que la gran mayoría en el seno del Partido Popular. A alguien le puede parecer el típico discurso para desprestigiarlos vía equipararlos gratuitamente con el fascismo, pero lo mismo se puede decir -con excepciones- de aquellas mil y unas siglas que aparecen en la viñeta que decoran este texto de hoy con respecto al partido de Zapa.

Escuchando: Where are they now? - Cock Sparrer

Me siento igual que ayer, pese al cambio de un dígito en la cifra que delimita mi edad.

Escuchando: Japón - No me pises que llevo chanclas

"El hecho de estar en los EE.UU. no nos convierte en norteamericanos. Y haber nacido aquí no nos hace norteamericanos. Porque si el nacimiento nos convirtiera en norteamericanos no harÌa falta hacer una enmienda a la Constitución. No, yo no soy norteamericano. Soy uno de los veintidós millones de negros víctimas de la democracia, que no es sino una hipocresía enmascarada (...) Yo veo a los EE.UU. con los ojos de la victima. No veo ningún sueño norteamericano; sólo veo una pesadilla."
Malcolm X (1963)

Y es que me sigue pareciendo un país de mierda, oiga.

Escuchando: Take California - Propellerheads

El tiempo pasa, la gente viene y va, y las referencias de un servidor se marchan de este mundo: Juan Antonio, Manolo, Eduardo. Coincidí con los tres en una fiesta del PCE de 2002 y, en un espacio de tiempo mínimo, ya no está ninguno entre nosotros. Uno de ellos era una de las pocas razones por las que valía la pena leer (aunque solo fuera la contraportada) el diario de maese JL Cebrián. Lo de Eduardo hace que, directamente, dejemos de hacer ese gesto característico que era empezar El País por las últimas páginas para ahora, de manera directa, ni abrirlo.
No es ése el asunto que quiero tocar. Sino más bien otro, que es el asco, repugnancia y desprecio que me merecen la caverna, los liberales de hoy que, con una leve variación de valores, antesdeayer eran los de Fuerza Nueva, los de Alianza Popular, y otras hierbas de peinado engominado hacia atrás y camisa azul, aquellos mismos a los que Eduardo sigue provocando urticaria incluso más allá de la vida. Los mismos que jaleaban cuando un comando ultraderechista atentaba contra El Papus, los mismos que eran felices cada vez que una edición de Triunfo era secuestrada por los grises.

Nada más puedo añadir que un texto que hice en abril referente a su persona. Animar a los que esto lean a firmar en su blog.
Hasta siempre, compañero.

A Eduardo le caen los chuzos de punta otra vez, qué novedad, y por parte de los de siempre. Tuvo la osadía de, desde su pequeñísimo púlpito en un diario de tirada nacional, llamar cristofascista a la señora que le eligieron de presidenta regional. Lo matizó desde el inicio como un adjetivo que se usa en algunos medios norteamericanos para calificar a aquellos neoconservadores que se dejan regir por cierto fanatismo religioso y por el autoritarismo en sus actos y declaraciones. Pues a Don Eduardo, a estas alturas de la película, y como si todo un currículum vitae de los que hacen sentirte insignificante no sirviera de nada, desde los medios y voceros liberales le sacan del túnel del tiempo un texto que escribió en 1944 con 20 años, y por obligación, acerca de un tocayo mío que además era primo de un tal Rivera.
Asistiendo una vez más al imperio de la chapuza y la marrullería de algunos, se pasa por alto el importantísimo papel de Eduardo como subdirector de Triunfo durante más de una década. Jugándose el cuello, expuesto a secuestro de publicaciones, difundiendo semana a semana en dos páginas firmadas de su puño y letra un pensamiento político de izquierdas furibundamente antifranquista. Eso no importa para estas épocas de titulares, de declaraciones, de impacto facilón y de crucifica, que algo queda. Algo de lo cual no se escapa ni tan siquiera cierto programa televisivo de Pecadores que intenta analizar la actualidad en supuesta clave humorística. Pero no sigamos más. Eduardo sigue siendo la única trinchera de un diario que dirige una persona que, estando él en sus años Triunfales, ostentaba responsabilidades en los informativos franquistas. Aprovechemos su grieta y disfrutemos de ella.

Escuchando: Punishment - Biohazard

Lo admito: soy un chivato policial. Ayer por la tarde, vi como un personajillo cargado con diversos sprays de pintura se dedicaba a enguarrar grandes áreas del Museo de Arte Contemporáneo de Barcelona. El tipo en cuestión se lo tomaba con mucha calma, usaba incluso un par de colores por cada pintada y las enmarcaba en un círculo. En las dos primeras ponía "abajo Fidel Castro" y en la tercera "tu libertad acaba donde empieza la de tu vecino. Bakunin". Indignado por el acto en sí, pero también con las dos primeras frases y sobre todo con la última, le espeté al pintor callejero:
-Oye tío, esa frase no es de Bakunin.
Obtuve unos murmuros extraños, pero no era cuestión de quedarse ahí, ni mucho menos de explicarle que el concepto de la libertad de la izquierda no es ese que el señor tatuaba en los muros del museo . La solución la obtuve unos metros más adelante:
-Señor agente: ahí abajo un individuo está enguarrando el MACBA.
Lo dicho, soy un chotas.

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No soy partidario de ponerle a los recién nacidos nombres tremendamente politizados. Imagínense si le salen díscolos en lo ideológico a uno. Y no se trata de ponerle al crío Ernesto, ni Liberto, ni tan siquiera ser un cachondo y tirar de nombre de revolucionario ruso. En absoluto. Me refiero a cosas mucho más cabronas. ¿A quién diantres, voto a bríos, se le ocurrió semejante barbaridad?

Escuchando: Cargado de Alcohol - MCD

Pido ayuda urgente a todos aquellos expertos en el arte de administrar bitácoras en blogia. Hace tiempo que deseo desactivar los anuncios de google, por razones que ya enuncié en su momento. Pero el encontrarme estos días con que, debido a la temática que he tratado en un par de textos, me aparezcan anuncios de partidos de extrema derecha en la columna de la idem del blog, ya no lo tolero. He seguido el mecanismo explicado en el foro no oficial de blogia, pero no funciona.
Por higiene democrática y antifascista, me gustaría que alguien me echara un cable. No quiero ver anuncios de tricornios-cenicero de la Guardia Civil pasado mañana. ¡Ayuda!

Escuchando: Help! - The Damned

Aprovecho  para recordar que fue hace ya un año cuando me dió por empezar a publicar cada dos o tres días en este rincón. Que desde entonces, el ritmo de visitas ha sido sano, gratificante. Que durante estos meses me he encontrado a lo largo y ancho de la piel de toro personas que me leían, ante mi sorpresa mayúscula, y les gustaba. Y que tal como está el mercadillo blog, llegar al año es un auténtico éxito, y no sólo para el que esto escribe, otros también cumplen hoy . Para festejarlo, mi amado-odia blogia.com estrena nuevo editor, y de paso el autor de estas líneas quiere destapar la existencia de un hermanito gemelo al otro lado del Atlántico.