1-Después de cuatro semanas de ausencia, y tras encender mi ordenador, observo como un pantallazo azul me condena al mundo de los usuarios jodidos por Windows, un club casi tan grande como el Super 3, como el de los que vieron algunas vez a Ramones, o bien como el de los que alguna vez fueron del PSUC. Es decir: ingente. Salvavidas-ubuntu tiene algo que ver con el que ahora mismo pueda escribir estas líneas y mi bitácora no se auto-envie al mismo cementerio de elefantes que prevee en su columna inferior derecha. 

2-Benidorm es una inmensa obscenidad urbanística, perpetrada por varias generaciones de alcaldes democráticos y no-democráticos que consideraron oportuno relanzar la economía local con turismo veraniego hardocriano. Para ello, una planificación urbanística desbocada creó dos inmensos barrios, a poniente y a levante, en los que la gran mayoría de edificios son rascacielos. El skyline nocturno puede recordar, sin exagerar, a Manhattan. Y la ratio de servicios públicos y equipamientos respecto de los habitantes -extraoficialmente, hasta medio millón de habitantes- equiparable a la de cualquier país subdesarrollado. Por no haber, no existe ni una estación de autobuses en condiciones: los coches de ALSA, Alsina Graells, y otras compañías aparcan en un trozo de la Avenida Europa y son abordados por los viajeros con preguntas "¿este donde va?" para desespero de los chófers.

3-Estoy convencido que la victoria de la selección española en el mundial de Baloncesto está directamente relacionado al hecho que La Sexta se abstuviera de reaprovechar la bochornosa canción de El Koala como sintonía. También al estatuts de superestrellas de los miembros del deporte rey, que provoca que una ventosidad de Sergio Ramos tenga más cobertura mediática que las victorias de la mayoría de equipos de baloncesto de la ACB, incluidos algunos éxitos europeos muy poco reseñados por la prensa.

4-Estando en una terraza de la localidad alicantina antes reseñada recibi un mensaje de mi hermana: "Joan Clos, nuevo ministro de industria, jajajaja". Mentiría si dijera que se me pasó por la cabeza varios miles de sarcasmos acerca de cuales podrían ser las iniciativas inmediatas del nueco cargo electo. Verbigracia: ¿proponer la deslocalización del monto total de sector secundario español? ¿aprovechar la liberación de terrenos de dicha operación para macroeventos locales? ¿acompañar esa operación con la construcción de 10000000 viviendas, de las cuales un 1% son protegidas? y, peor aún ¿fomentar  el turismo de calidad, tal y como hizo en Barcelona? Ese mismo modelo que hace sentirme como si estuviera en Benidorm cuando bajo las Ramblas. Sólo que -y eso es intolerable- encima te estafan con el precio de la cerveza.

A casa, volvemos a casa, y a mi mentidero particular. 

Ya tengo canción definitiva del verano, y no es ni el Koala, ni Shakira con Wyclef Jean, ni la Christina Cagalera -tres engendros humanos a cual peor-. Se trata de otra aberración lisérgica y paranoica-crítica perpetrada por los creativos de ese antológico programa de humor que es La Hora Chanante. Ante tal ciclópea obra maestra, me gustaría lanzar dos rapidísimas reflexiones. La primera: queda demostrado que la letra es lo de menos cuando se es capaz de hacer una melodía muy pegadiza -pensad en qué dicen las canciones de vuestros grupos anglófonos favoritos-. La segunda, relacionada con la anterior: escuchad el clip más de tres veces, y sorprendeos un par de horas despues tarareando lo de pepinoninoninoni de forma inconsciente en la cola del supermercado. 

Igual que un gran numero de norteamericanos recuerdan dónde estaban cuando Kennedy fue asesinado en Dallas, nuestra generación recuerda perfectamente lo mismo pero referido al 11-S, 9/11, o los mil nombres con los que se ha bautizado esa jornada.

En mi caso particular, todavía conservo en mi mente esa retransmisión televisiva, planeada y organizada como si fuese una película, como una gran farsa que por contra a todos nos llenó los huesos de miedo. El director de cine soviético Lev Kulechov inventó una técnica de montaje que ese día vi por la tv, al menos, dos veces. La primera: alternar las primeras imágenes de choques de aviones con las de palestinos que han salido a la calle celebrando el atentado. La segunda: hacer lo propio con el pequeño boquete del pentagono y con un plano de un avión volando, dado que hasta hoy no se ha obtenido ninguna evidencia de que ningún boeing 757 impactara en la primera planta del edificio de defensa norteamericano. ¿Qué hacía Kulechov? Enlazaba un primer plano de un rostro hierático con otro de comida, o de una mujer, y creaba la ficción en el espectador de que el protagonista del montaje expresaba hambre, o bien atracción sexual. Los manitas de la TV aquel 11S crearon dos ficciones: una referida a una supuesta autoría palestina de los atentados -y todavía recuerdo la llamada de un conocido, sionista a ultranza, que me soltó al instante lo de mira los salvajes de tus amigos palestinos, mientras llovían comunicados reivindicativos de los atentados por parte de los más inimaginables grupos armados de todo el mundo-, y otra ficción referida al más que improbable choque de un boeing 757 contra el pentágono.

Yo sigo sin ver ni el fuselaje, ni una sola sombra, en estas imágenes tomadas por la cámara de seguridad de un edificio colindante y reveladas hace más bien poco por las autoridades norteamericanas.

Ninguna evidencia. Los defensores de la tesis oficial afirman que un avión a 800 kilometros por hora no queda registrado en una cámara de este tipo. ¿Perdón? ¿Maniobrar a 800 km/h a semejante altitud y sin llevarse por delante ni el cesped ni las farolas? En todo caso, en la foto el primer impacto no se observa que salte por los aires ninguna pieza ni ningun trozo de alas, o fuselajes. Eso sí, ese -cada vez me lo parece más- personaje de cómic llamado Bin Laden, cuyos vídeos aparecen de forma siempre muy oportuna en un auténtico estilo estrategia de la tensión, no dudó en corroborar la versión oficial del avión de American Airlines estrellado en ese ala del Pentágono que curiosamente estaba en obras y casi vacío. Como dice el actor Charlie Sheen, lo que si es conspirativo de verdad es creerse que 19 tíos armados con cuchillos secuestraran 4 aviones y acertasen el 75% de sus objetivos sin que nada ni nadie -antiaéreos, radares, interceptores f-14- lo impidiera. Como creerse algunas noticias de aquel momento -los manuales de vuelo Boeing en árabe encontrados en las papeleras del aeropuerto ¿acaso se lo leyeron en el taxi?- de un surrealismo peliculero de dimensiones bíblicas.

Conspirativos. Claro hombre, el s entido común se debe imponer. También era de sentido común creerse los resultados de la Comisión Warren en el caso del asesinato de JFK, también era muy fácil decir que Jim Garrison era el típico freak que pone en cuestión todo y no saca más que peros, también aparecieron físicos solventes que avalaron la estupidísima teoría de la bala loca (un proyectil que habría realizado unos 20 giros en el aire, para poder herir en cinco ocasiones al presdente y su acompañante). Y lo del Maine, y lo del golfo de Tonkin, y otras tantas. Nos encontramos en una nueva ofensiva expansionista norteamericana, y la excusa es lo de menos. Antes he citado unas cuantas. Ayer escuché con satisfacción como un cierto número de familiares de víctims del 11S exigieron una investigación indepediente. Menos mal, el problema es que para cuando la verdad se sepa, el mal ya estará hecho. Como si la verdad hubiera importado algo en, recordemos, la más reciente invasión de Iraq.

Nuestros políticos, que a pesar de las riñas mediáticas entre partidos para justificar su existencia independiente como tales, juegan con esto mismo también. Pepinho Blanco ya ha dicho que en EEUU nadie (¿nadie?, quizás es que escapar de su bipartidismo sea no existir) pone en duda la versión oficial de sus atentados, ergo poner en cuestión los nuestros es irresponsable. Sabias palabras expresadas por alguien que, como decía Brecht, es ahora dirigente porque en su momento, cuando era un dirigido, supo dudar de los que le dirigían. O lo que es lo mismo: los creadores de opinión del PSOE fueron una parte de los que dijeron que la versión ofocial del 11-M era una patraña. Recuerden esos días de marzo de 2004, por favor.

¿Y la izquierda parlamentaria? De vacaciones. Yo sin embargo tengo ya una solución para el coma eterno de IU, y consiste en clonar al parlamentario de la izquierda británica, George Galloway, del que ya hablé en su momento en esta bitácora, y darle unos cursos de castellano para que se mee a golpe de alocuciones parlamentarias a la mediocrísima clase política española.

No me extraña que -error de Galloway por aceptar participar en dicho programa- pretendieran ridiculizar su persona en el concurso Gran Hermano británico por medio de ese periodismo de citas audiovisual que es un inteligente montaje de vídeo. Por cierto, ya que lo cita, Rupert Murdoch... ¡bendito personaje !

Desde luego hay cosas incomprensibles, actitudes bizarras y tradiciones que no tienen ningún sentido. Ya me dirán ustedes qué clase de placer puede ofrecer el colarse –incluso con la entrada ya comprada- en la fiesta anual del PCE, entrar bebida y no consumir nada en el recinto, vender en puestos improvisados al igual que otros micronegocios sin permiso desde sacacorchos hasta calimocho de tercera, pedir por la cara en las barras bebida gratis y, no contentos con todo este elenco de acciones ya de por si chungas, practicar la diversión nihilista. Me refiero a los ya bochornosos actos que ocurren por las noches consistentes en incendios de containers, bronca gratuita porque sí, saqueos de tiendas de campaña, y demás fechorías. Y es que parece que la fiesta del PCE se ha convertido en ese sitio en el cual se puede hacer el macarra porque sí. En ningún otro evento jamás se verá semejante descontrol y semejante furia. Lo mejor de todo es que entre las presiones del Ayuntamiento de Madrid –pepero, recuerden, el por lo visto mediático y tolerable Gallardón- para echar este acto fuera de la Casa de Campo, las obras infinitas en las comunicaciones viales que dificultan el acceso al recinto, la actitud del lumpen y gentuza varia con todo lo que explicado antes, y el cachondeito con el logotipo del Corte Inglés, sin preocuparse antes de preguntar o pedir explicaciones, yo ya obtengo un resultado de todo esto: entre todos matarán la fiesta y ella sola se morirá. Los fachas –se llamen liberales, conservadores, centroreformistas, nacionalpopulistas o democristianos- se alegrarán, el lumpen descubrirá que ya no le queda un sitio donde hacer el huno, los del Pesoe celebrarán que ese polo de atracción de gentes de la izquierda desaparezca y les deje ya de forma definitiva la hegemonía en el espacio; y muchos, muchos lo lamentaremos. Aunque por desgracia la asistencia de público ha ido menguando estos dos últimos años por culpa de esa curiosa acción conjunta –una pinza en el sentido real del término- entre ayuntamiento pepero y –no los voy a llamar ni punks, ni anarquistas, porque esos dos respetables calificativos no merecen ser ensuciados por semejante gentuza- la turba que la lía cada año.

De acuerdo, hace un par de escritos que mencioné unas cuantas teorías, o al menos expresé unas cuantas de mis dudas acerca de un acontecimiento que sirve de pretexto a la actual ofensiva ideológica, política y militar de los nuevos Ricardos Corazones de León. De acuerdo, lo más normal ante lo que es la obviedad consiste en no dudar, en no convertirse en un paranoico, y ante todo en no convertirse –y es que este palabroto me encanta- en un "conspirativo". Recuerdo perfectamente como en la facultad de periodismo se te calificaba, a la mínima que cuestionabas una interpretación, de esa forma. Curiosa forma de tratar a aquel que por oficio, se supone que debe buscar la verdad y expresarla.

Vi antes de ayer un film basado en hechos reales –el Juego del Halcón- no muy recordado, que me hizo sentirme, al menos, vigilado, y también me provocó de nuevo el hacer saltar por los aires esa sensación de que las cosas son como son y las causas-efecto de la actualidad tienen una complicación equiparable al mecanismo de un plátano. Al grano. El protagonista de esa película, ni más ni menos que un joven Timothy Hutton, observa en la muy restringida sala de comunicaciones de su empresa de satélites una serie de cables de los servicios secretos norteamericanos referidos a operaciones encubiertas, de las cuales solo se revela una acerca de la infiltración de ¡los sindicatos australianos! El meollo es más complicado, dado que ahí detrás se perfilaba una operación mucho más profunda, pero que me deja más perplejo aún: la CIA andaba en 1975 tras la deposición, y de hecho lo hizo, de ¡un inocentísimo primer ministro laborista australiano! Así que si estos tíos entonces metían sus narices en la terroríficamente subversiva Australia, imagínense que hacen en estos días actuales de war on terrorism

Observo el día a día, los titulares engordadísimos y basados en sensacionalismo puro. Observo la mentalidad de los alentadores de las nuevas cruzadas, que como áquellas no son más que una justificación religiosa por razones geopolíticas y económicas un juego calculado de acción y reacción, la estrategia de la tensión clásica. Es decir: organizaciones o grupos extremistas que provocan grandes masacres en combinación o como respuesta a otros actos. No sé si recordarán como la Triple A o Guerrilleros de Cristo Rey actuaban en sincronización casi perfecta con el GRAPO a finales de los 70 en España, o bien el caso más desconocido del CESED tardofranquista dando cobijo a grupos de ultraderecha nacionalsocialista, incluyendo algunos de tipo armado. Para obtener ese efecto desestabilizador que justifique un golpe involucionista hace falta coordinación, complicidad, o bien manipulación directa por servicios secretos o bien por estructuras militares internacionales, léase la OTAN.

Todo esto que comento, si lo lanzabas tranquilamente al aire en los años 70, recibías el mismo calificativo que antes comentaba. Pues bien, en aquellos años la Organización del Tratado del Atlántico Norte –y de forma oficial hasta 1991, pero claro después ya no sabemos- mantenía una red en la Europa Occidental llamada Gladio consistente en tropas, grupos de militares y/o organizaciones terroristas que actuaban –muchas veces con desconocimiento de sus propios gobernantes- sobre el territorio con preparatorios golpistas, acciones sangrientas, desestabilización, violencia callejera contra activistas de la izquierda o del sindicalismo, entre otras muchas actividades. Si bien recuerdan, en 1980 “alguien” voló por los aires la estación de tren de Bolonia, por poner un ejemplo. Si tienen memoria, sabrán que la trama tanto del gole de estado fallido del 23-F como de los asesinatos de abogados laboralistas en Atocha no están totalmente investigadas y muestran flecos de sospecha más profunda. Cuando sabía que su muerte era segura, en otro episodio nada claro, Aldo Moro dejó escrito en su Memorial gran parte de la corrupción del estado italiano y la existencia de estas redes. Giulio Andreotti lo admitió en última instancia, ya totalmente destronado del poder y metido en serios líos con la justicia italiana. Hay otros episodios: golpismo en Grecia, en Turquía, la acción de la OAS en Francia...

Con semejante instrumento en sus manos y de una utilidad tan perversa… ¿cómo iban a desmantelarlo con tanta alegría? Es por eso que a riesgo de ser insultado, y sin de momento poder demostrar nada dado que una minoría posee verdadero acceso la la Información y yo solo puedo especular con la poca que recibo, quiero plantear mis más profundas dudas acerca Al-Qaeda, su autoría en esos atentados que reivindica, su supuesta forma organizativa más propia de la Autonomía Operaia italiana que no de un grupo armado, su inexistencia de propuesta política más allá de sembrar el mal rollo por el mal rollo, y su capacidad de aparecer en titulares y emitir comunicados cuando –actuando según la lógica de la ya trilladísima estrategia de la tensión- toca. Y lo lanzo así porque primero se elaboran las hipótesis y luego se verifican. En el 11-S me apunto a lo que dijo de manera muy tranquila el mismo día en un plató de televisión en un debate un analista de internacional que ahora no recuerdo su nombre: “esto es obra de servicios secretos”. Ante la pregunta de cuales, no pudo asegurar ninguno. Pero en aquel momento me pareció, y me sigue pareciendo, lo más cabal de todo, más allá de los tíos con abrelatas que actúan por propia cuenta o de los locos de tus amigos los palestinos, como me dijo un sujeto que hoy debe tener serios problemas de persecución paranoide cuando un pakistaní le sirve un Kebab. Por lo que respecta a nuestro 11-M, existen ya colectivos que comienzan a poner en cuestión la versión oficial moldeada por los aparatos de propaganda de los dos grandes partidos españoles. Son sólo conjeturas , pero no por ello no se deben tener en cuenta.

Sin ir más lejos, voy a poner el ejemplo de dos colectivos armados, muy cercanos al Islam sunní wahabita, que actúan o actuaron objetivamente en tiempos muy recientes al servicio de lo que llaman Occidente: los chechenos y las santificadas y glorificadas buenísimas milicias de Alija Izetbegovic en la guerra de Bosnia-Herzegovina.

Escuchando: This is not America - David Bowie

Leyendo: Orientalismos - Edward Said / La cultura del Mal - Moncho Tamames

Una gran parte de la población húngara se rebela estos días en las calles contra su primer ministro, incluso por medio de actos violentos, incendio de vehículos de la policía, y la toma de la televisión, al revelarse una conversación en la que afirmaba haber mentido a los electores para ganar las elecciones. De la composición de los núcleos dirigentes de estas masas, mejor no hablemos, al igual que del supuesto socialismo del Primer Ministro Ferenc Gyurcsany y del, por el contrario, muy evidente liberalismo de sus aliados.

Para citar una impostura similar en nuestras latitudes, mencionaré a Julio Anguita, el último líder digno –en mi opinión- de la izquierda española. El ex dirigente comunista gusta afirmar de manera reiterada que Miquel Roca, el conocido abogado y ex líder de CiU, dijo en una ocasión, con muchísima sinceridad y algo de desfachatez, que todos los artículos de carácter social y progresista de la Constitución Española de 1978 -de la que él fue uno de los padres- fueron puestos para decorar, obtener el silencio de la izquierda y conquistar una paz social duradera. Pero que no son más que eso, decorativos.

Dado que Miquel Roca no ha recurrido a la justicia ni ha desmentido esas palabras, debo interpretar que son ciertas. Por lo que llevamos más de 25 años de estafa y encima reconocida por uno de los padres de dicha carta magna que aún nos rige sin apenas modificaciones. Mientras tanto, usted, españolito medio, siga viendo la nueva serie de Ana Obregón y obtenga sus opiniones a través de tertulias radiofónicas. No se altere por favor.

Escuchando: Mustang Sally - Wilson Pickett

La mercadotecnia pre electoral ataca otra vez. El vacío que nos transmiten esas imágenes y eslóganes cuidosamente meditados cada vez es mayor: preeminencia de lo visual por encima de posibles ideas -fuerza que son secundarias ahora o ya ni existen. Como persona que se ha empapado de cartelismo político de la izquierda italiana, portuguesa y la española de guerra, no puedo dejar de indignarme ante la muerte y degeneración de un arte tan complicado y tan laborioso como es el de transmitir ideas y mensajes por medio de la imagen y un par de frases a lo sumo.

El descaro con que algunos tratan de captar la atención más allá de ideas, propuestas, llega a extremos que podrían decirse, de forma casi literal, obscena. Ya me dirán ustedes a dónde hemos llegado para que se llegue a poner al candidato desnudo en el cartel. ¿Tan poco hay que ofrecer, tan poco que decir, tanta la desesperación por llamar la atención a cualquier precio? Sí, nos hemos nivelado con el cartelito de los laboristas británicos que puse hace meses aquí, con la modelo en paños menos votando a Blair.

Ya que estamos con esas, hace tiempo que quería lanzarme al estrellato con mi partido unipersonal, radicamente democrático, en permanente asamblea, y con una unidad de acción inquebrantable. Ahí lo tienen.

P.D. Respeto infinito y admiración al auténtico PTE que hace años nos dejó.

Escuchando: Nowhere - Therapy?

Basta ya. Que sí, que el documental Super Size Me lo deja bien claro: la comida basura es una puñetera mierda, tóxica, embrutecedora. Pero el hecho de que los yankis hayan inventado el Napalm con el que provocar unas cuantas futuras muertes por sobrepeso no debe hacernos ignorar que hay un más allá detrás de la gran M amarilla. Hoy, la pechuga fileteada que me he zampado para comer ha menguado cerca de una tercera parte de su peso a golpe de perder agua en su elaboración. Supongo que las hormonas y demás mierdas que les ponen a los pollos, gallinas, terneras para retener el máximo de líquidos posibles también efecto en nuestro organismo. Mierda. Area de Guissona, superengordadme.
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La actualidad nos depara interesantísimos debates, de los que provocan durísimos dolores neuronales y tupidas nubes de humo emanadas de nuestro coco, a golpe de pensar y pensar. El hecho de que la periodista metida a monarca decida –oh, y seguimos hablando de peso humano- recuperar kilos y superar su extremada delgadez a golpe de fabricar nuevos Borbones que tendremos que mantener abre por segunda vez un asunto de gran trascendencia: si hay que cambiar la Constitución para que Leo sea reina o no.

Dado lo decisivo para nuestra vidas que significa modificar una ley que discrimina a un 0’00000001% de las mujeres de España, cabrá preguntarse el porqué no planteamos el problema de manera seria y mandamos a estos vividores del erario público a Liechenstein de una puñetera vez.

Menos mal que entre que la Leti y el Felipe no son especialmente populares –al contrario de papá Juan Carlos, que supo vender su imagen mediática de supuesto salvador de la patria en el 23-F-, que el sector monárquico talibán está cabreado con la susodicha y no aprueban su boda, y que el republicanismo gana fuerza, a estos tíos les queda cuatro telenoticies.

Y en eso llegó Artur. Estos días,el cachorrito pujoliano, ese mancebo portador de un tupé a lo transatlántico que ya quisiera su camarada Iñaki Anasagasti, viéndose ya nuevo Molt Honorable, juega estos días a la humillación pública, vía disparates sacados del sumidero de la historia, a su gran adversario, el amigo Montilla. Y es que estabamos en este blog de remember when, de hoces y martillos de dos toneladas de esas que me gustan a mí, de las webs de historia del entrañable PTE, y de mi partido unipersonal, y salta don Artur y le recuerda a José su pasado como militante del Partido del Trabajo de España, su defensa de la dictadura del proletariado y su vocació pretérita a los intereses chinos y no a los catalanes. Menuda perorata, recristo, una perorata que a los entendidos nos hacer reir, y al pueblo llano preguntarse qué puñetas es eso del maoísmo, pero que al ego de Artur le sienta igual de bien que a su estómago una buena cena en el Botafumeiro.

Todo esto me ha traído a la mente dos historietas. La primera: Mas repitiendo aquello del trabajas –o trabajabas mejor dicho- a sueldo de; en este caso de Beijing, aunque podría ser de Tirana, o de Moscú, realmente a sueldo de Bonn muy poco después, pero ¡oh! eso no se habla. Muy en desuso. La segunda: El famoso libro del bisabuelo político de Mas, el señor Francesc Cambó, atacando el poder soviético y defendiendo –oh, cincuentas años avanzándose a Popper- las sociedades abiertas frente a ello. Líbelo que fue hábilmente rebatido y desmontado por otro gran político catalán, el señor Andreu Nin, a través de su excelente obra Les dictadures dels nostres dies, en la que venía a decirle que la verdadera dictadura es la del capital. O como dicen los antiglobas de ahora, la dictadura de las multinacionales. Vamos, que o los dos eran visionarios, o bien no hemos avanzado tanto.

Recordando este último episodio, me he dirigido al correo que se muestra en la web pre electoral de CiU como contacto directo con el candidato Artur Mas, y le he enviado una copia de dicho folleto de Nin, no sin olvidar recordarle el episodio que Cambó protagonizó en su momento, y pidiendo que me ofrezca su opinión.

Asimismo, por si acaso Mas no anda equivocado, he tomado la decisión de asistir también a la web prelectoral de Montilla. Figurese si por una casualidad suena la flauta y es cierto aquello de que quién tuvo retuvo. Por si las moscas, he enviado a Pepe una propuesta para su programa electoral: la nacionalización de la banca. Oye tú, pues igual cuela. Y dado lo cabizbajo que sale en sus carteles, el comité electoral de mi partido –es decir, yo mismo- me envía una nueva propuesta de cartel para alegrarnos la vista a los usuarios de Cercanías Renfe y los viandantes, ya que Montilla parece competir duramente con Zapatero para heredar aquel mote de los guiñoles, sosoman.

No creo que Pepe tenga la desfachatez de robarme la idea y salir con una botella de Montilla-Moriles. Es que ni le veo. Y solo le faltaría eso con la fama de borracho que papá Pasqui se creó en pocos años al frente de la alcaldía de Barcelona.

P.D. Ya colgaré las respuestas de ambos candidatos, si es que alguno de sus asalariados de la oficina electoral lo hace.

Escuchando: El señor cobranza - Bersuit Bergavarat