Algo parecido le hubiera soltado a mi jefe hace una semana y pico cuando me despachó, justo el mismo día que partía de vacaciones. Miento, se lo solté, bien a gusto que me quedé. Y encima tuvo que salir a airearse varias veces del bajón que le dio.

Administraciones basura que externalizan con contratas basura, llenas de contratos basura, sueldos basura y dirigidas por ejecutivos basura. Y lo que es peor: que estos se gastan el buenrollismo del progresismo de diseño gobernante, pero no dudan en echarte porque estabas leyendo el periódico el otro día.

(Los reyes magos me han traído un despido improcedente. No se habían dado cuenta. Hace unos días lo señalaba. Yeah! Bienvenido a la modernidad)

Más barbaridades del urbanismo depredador y la política prepotente de nuestro ajuntament: El Forat de la vergonya . Documental harto recomendable.

Sobre cabronadas laborales, la dignidad individual, las relaciones personales, el éxito y el fracaso: El principio de Arquímedes de Gerardo Herrero.

Leyendo: La conquista del aire - Belén Gopegui

Y es que cómo no me iba a pasar lo que me pasa, si he sido un culo de mal asiento toda la vida. Nunca, nunca mejor dicho esto último.

Me pasó esta foto mi amigo Barri, extraída de su archivo de la facultad. La instantánea me retrotrae a otros tiempos, entrañables, de esperanzas y de futuros deseables. Pero ahí estaba. Con mis posaderas en pompa -derecha de la imagen- dirigidas al entonces Menestro de no sé qué cartera don Josep Piqué. Sí, el de las reverencias compulsivas a George Bush en el aeropuerto.

Al igual que otra célebre foto aparecida en muchísimos medios, se trata de un efecto visual, aunque en este caso es más evidente. Estábamos inmersos en pleno cristo de la guerra en Iraq, en leno cristo del Prestige en Galicia. Estábamos en un follón cotidiano, en un mal rollo tras mal rollo que hacía evidenciar que algo iba mal.

Y en esas que nos cae una jornada de simulación profesional con la presencia estelar de un alto cargo del pepé. Y no nos podíamos estar de manifestar nuestro rechazo. Dichas jornadas era como una especie de simulacro tras el cual elaborabas un producto periodístico. De largo, los días mas entrañables de la facultad. Por unas horas, te metamorfoseabas en un talking head, en el plumilla que desbancará a Batalla o a Poch, en el superhéroe de las ondas que jubilará al rey del botillo a su patria, el Bierzo.

Asambleas. Acabamos diviéndonos en dos posiciones que, por suerte, no llegaron a divorciarse. O boicoteamos al señor, o lo inflamos a preguntas de mal rollo. Transaccional: lo pitamos, lo llenamos todo de pancartas, y lo inflamos a preguntas de mal rollo. Como diría Vázquez Montalbán, el injusto punto medio.

Recuerdo algunos momentos de esa mañana. La repartición de pegatinas que fabriqué en la impresora de casa, con el logotipo y la consigna anti-guerra, embadurnado en pleno efecto de los premios Goya al cine. Ver a la Terribas pegrle un buen trago una cerveza demostrando maestría de tiempos pasados. El rollo infumable que me soltó Piqué a mis preguntas.

En el momento de la instantánea estaba recogiendo alguna prenda de vestir que cayó butaca para abajo. Otras parecidas salieron en la prensa, con el público asistente abroncando al ministro, y el que esto firma sentado, mirando al techo, con una sonrisa de satisfacción delatadora: esto ha salido bien. El entonces decano, un señor situado frente la tribuna de oradores y con muy poco pelo, hace poco preguntó por mi paradero. ¿Qué sabes de ese chico? Se le veía muy bien informado y muy dinámico. Del mundo de los diarios al de los centros de barrio de gestión privada. Y a mi casa. Si es que hay que saber enchufarse.

Ya me han hecho cálculos de lo que me deben mis antiguos explotadores. De esta les saco un buen pico. La vida sigue, pese a todo.

Make Love / Fuck War - Public Enemy & Moby

Nos habíamos juntado unos cuantos insurrectos alumnos de periodismo, audiovisuales, y traducción. Por primera vez, se subvierte un edificio de la Universitat Pompeu Fabra caracterizado por construir la paz social durante casi una década, en base al corpus téorico ecléctico-híbrido-paranomal del progre-liberal-fascismo (verbigracia, y respectivamente: la hegemonía ideológica formal, la idem pero de fondo, y la filosofía subyacente de negación del conflicto social y su superación por el corporativismo). Desde la otra trinchera, nos erigíamos ya en los tontiprogres pancarteros amigos de Bin Laden y la ETA. En medio, y a la espera, un potente aparato político durmiente a la caza de votos y con ansias de recuperar el movimiento.

Somos unos cuantos plumillas de segundo, y un servidor, uno de los pocos primeracos amotinados. Estamos con plásticos y algodones entintados en mano fabricando pancartas para decorar nuestra facultad. La hegemonía ideológica formal no solo del edificio, sino también de la universidad nos facilita que nuestra movilización se tolere y incluso se aplauda. Quizás con un cierto ánimo recuperador. El caso es que nos pudimos descantillar todo lo que quisimos sobre los plásticos de pancarta. Por poner un ejemplo, mis manos se encargaron de dibujar una gaviota, de cuya panza nacían bombas de rácimo. Es la gaviota de unas siglas gemelas, gobernantes, que las trazo en rojo y con gotas de sangre. Contra la Guerra a l'Irak, Obrers i Estudiants cap a la Vaga General. Como me van dejando hacer, la voy liando y me dedico a pasar por la izquierda incluso a los sindicatos mayoritarios y los partidos. Oh, habrá que decorar esto de alguna forma.

Es entonces cuando le pregunto a C.M., colega, persona encantadora, y activista de un pequeño colectivo trotskista:

-Oye Cris, voy a dibujar un puño, ¿cual pongo, el derecho o el izquierdo?

-Izquierdo, ¿noooo?- Me responde con un tono de broma íntima, dado que el resto de gente desconoce cual es la diferencia.

Tras un rato de conversa más humorística que real, opto por poner un puño derecho, ya que soy el único que sabe dibujarlos. Nuestras maravillosas obras de arte decoraran la fachada de un edificio al que se le atribuye haber sido sede central del POUM o despacho del detective Pepe Carvalho, entre otras leyendas urbanas, para pasmo del turista de a pie que pasea plácidamente por las Ramblas y ve agredida su retina con consignas sacadas de algún comité pro-vietnam de los sesenta.

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En la asamblea definitiva, hay un desembarco de sociatas bastante impresionante. Las posiciones de boicot a la charla de Alberto Fernandez Díaz -ese señor al que le vendía el ABC cada mañana de domingo, si ustedes recuerdan bien- van siendo derrotadas. C.M. y un servidor, ante la dificultad de que nuestras posiciones ganen terreno, intentamos que la cosa no acabe a tortas, aunque nos sepa mal que el segundo pepero que viene a visitarnos se vaya tan tranquilo y le hagamos otro recibimiento tolerado por el buenrollismo dominante. El manidísimo discurso liberaloide del derecho a la libertad de expresión del concejal pepero, y del que dirán de nosotros los medios de comunicación cala en cerca de un 60% de los asistentes, y ante eso poco podemos hacer. A la izquierda social aparecida de la nada le ha dado ahora por acordarse de los derechos y libertades de los poderosos, precisamente aquellos únicos que quizás pueden ejercerlos de manera real.

No hay boicot, y todo queda en ocupar la sala silenciosamente y ponerse de espaldas al -retengan este dato- ahora videoconferenciante. No se atrevió a venir, ni siquiera con un cambio de recinto a última hora. Al día siguiente, Julia Otero criticó en su programa esta acción. -Si es lo que yo decía, hagamos lo que hagamos, se van a meter con nosotros. -¿Sabes que es lo peor Cris? Que nos discutimos los de la tercera y los de la cuarta (internacionales) por el dibujo de un puño, y a la hora de la verdad nos vienen los de la segunda (PSOE) y nos joden a todos. ¡Vuelve el tercer periodo! Estos van por los votos. Tanta corrección política me enerva.

Tres años después, los chistes privados sobre internacionales obreras creo que siguen teniendo su sentido. Aunque casi nadie -y eso que era materia de instituto de bachillerato, ahora no sé- los entienda.

Prometo acabar con las batallitas de abuelo cebolleta. Lo prometo.

He buscado fotos del edificio en cuestión para ilustrar e texto, pero la Universidad de Barcelona en su web todavía ubica la facultad de Geografía y Historia en el campus Diagonal . Benditos! Esa desidia es mucho peor que leer el periódico en el trabajo.

Ocurrió hace unas semanas. Salía de un curso formativo de mi ex empresa en pleno centro de Barcelona, y en esas que me urge comer: no hay que romperse el tarro mucho. Lo primero que se me pasa por la cabeza tiene que ver con el pasado inmediato y con algo por lo que luché: la novísima y reluciente facultad de Geografía y Historia.

Aparte de los chistes de camareros y trabajadores del bar acerca de mi supuesta aún cotinuidad en el centro de estudio, me choca una serie de novedades. El bar tiene una capacidad más reducido, cosa que no hace rellenar el aforo, la decoración consiste en unos inmensos retratos de jóvenes fashion con sus presuntos nombres rotulados, y la empresa gestora es otra. No recuerdo si se trataba de Soteras, Sodex-ho, es igual. el caso es que algo me huele a chamusquina. Me sirvo el menú, caro para un estudiante, y me siento en una mesa. Me perimito el lujo de dejar mi libro en el espacio de al lado , sin provocar ni de lejos catastrofe alguna en la disponibilidad de espacios para la manduca. El bar de la facultad, lugar de conspiraciones, de relax, de abstentismo estudiantil, de hedonismo, de emborrachamiento barato de los hinchas del Bayern de Munich en cierta final de la Champions League, y también protagonista de escenas de la lucha de clases en Les Corts. Ahora es todo muy diferente.

Alguien me saluda. No lo recuerdo, dado lo dañado de mi memoria, pero me conoce de batallitas anteriores. Junto a él, un grupo de estudiantes muy animados, armados de megáfono, caja y arcodeón, ocupan varias mesas del bar. Manteles, friambreras: comida popular. Como curtido en mil batallas, pregunto al viejo conocido acerca del evento que intuyo reivindicativo. Me lo explica: con la reubicación no sólo se perdieron los Comedores Universitarios -públicos, eficientes, y supuestamente deficitarios-, sino que la nueva adjudicataria del bar se ha permitido el lujo de imponer sus normas de uso del espacio. La más evidente: prohibido ocupar las mesas con alimentos o bebidas no compradas en el recinto.

Está claro que no iban a mandar a los estudiantes fiambreros a los pasillos a hacer su acto de ingestión alimenticia. Por eso, y en un gesto de altruismo aplastante, sugieren a dicho grupo humano de numerosa cuantía que acudan a comer a la "sala de estudios". Un paupérrimo espacio donde el olor de tinta de libros y apuntes se mezcla con el de tortilla de patatas y hachís. Pero eso no es lo grave. Lo realmente gordo es que esa privatización de facto de los usos de un edificio de titularidad pública avanza aquello que en su día decía en manifestaciones, asambleas y octavillas: de esta universidad pública solo van a quedar públicos los lavabos. Y al loro que en la vieja Europa muchos son de pago.

No es esto compañeros, no es esto, diría Lluís Llach, por lo que luchamos. Ipso facto intenté buscar a los herederos de nuestros años en busca de respuesta. En vano. Al contrario, los que ayer criticábamos por defender sólo la lengua catalana y cuestiones identitarias, ahora además se mueven por los problemas reales del estudiante. Y han conquistado la hegemonía. No me parece mal, lo que me desanima es que años de construcción y construcción de una opción sindical de izquierdas amplia en mi centro de estudios, que abandonamos saneada y en pleno nervio organizativo, ahora languidezca.

No es aixó companys, no és aixó. Solo deseo que aquello de la rueda de la fortuna que predicaba Boecio sea cierta y vengan tiempos mejores. A pesar de que eso no depende de ninguna rueda misteriosa, sino de nuestra acción consciente y cotidiana.

Escuchando: By the grace of god - The Hellacopters

1- Les voy a leer un chiste. Creo que es mejor que ha llegado a mis manos en los últimos años.

Por la presente pongo en conocimiento que la Dirección de la Empresa ha adoptado la decisión de proceder a la extinción de su contrato por motivos disciplinarios. Los hechos que motivan tal decisión consisten en la disminución continuada y voluntaria en el rendimiento de su trabajo habitual, que se ha venido observando durante el último trimestre , en relación al rendimiento normal en la entidad de trabajadores de igual categoría que la suya

Y es que hay que hacer como el antiguo superior del que esto escribe, que redactaba los correos electrónicos con dos dedos y invertía una media de quince minutos en cada uno de ellos. Amén de desconocimiento casi absoluto del mundo de la ofimática. Así se llena el tiempo de trabajo y no se obtienen huecos de 10 minutos en los que ojear El Periódico -diario de densa literatura, si lo conocen-.

Menos mal que la primera parte del chiste, que parece el preludio de una catástrofe, tiene un final feliz.

No obstante [...] la entidad reconoce la improcedencia del despido que se le notifica [...]cuya indemnizacion asciende a un total de XXXX.XX euros.

Yo me pregunto... si reconocen la improcedencia, y por tanto no hay causas objetivas de despido, ¿a qué viene el rollo de la primera parte?

Alguien me dijo que con esta cantidad económica de cuatro cifras pretendían comprar mi silencio. Ya ven que no. Otro día proseguiré con obras y milagros de Dosdedos, delegado sindical independiente por listas de UGT, y despedidor oficial, cuyos efectos provocan derramas económicas cercanas al medio millón de las antiguas pesetas en concepto de indemnizaciones.

Yo no me lo explico. O es muy poco inteligente, o es que con su alma de sindicalista pretende arruinar la empresa -de servicios, parasitaria de la administración pública- a golpe de improcedente.

2- Inventar una noticia, tergiversar la realidad, es muy fácil . Por contra, desmontar la mentira una vez expandida, repetida y aceptada como buena, es muy difícil .

3-Mi ciudad en frikipedia. Lo admito, es un escrito humorístico y incluso absurdo, como todos los de ese wiki paranormal. Sin embargo, hay mucho más de real que de imaginario en ese artículo si se lee con calma y cierto conocimiento de causa. Les avanzo algo: lo de la alcaldesa y el empresario de los autobuses es verdad.

4- Ya que mi Partido, el PTE , fracasó en el intento de mendigar los votos de los catalanes en las últimas elecciones autonómicas, lanzo la feliz iniciativa de que ustedes, agradecidísimos y files lectores de esta bitácora, me peguen un empujoncito. Si señores, lo que me faltaba: me incribí en el concurso 20 minutos de blogs. En 5 categorías de las cuales no concuerdo en ninguna de ellas. ¿Humor? ¿Tendencias? ¿Política? ¿Actualidad? ¿Personal? Nada de eso. Es igual. Ahí a la derecha tienen el iconito con el que efectuar su sufragio . Proletarios del mundo, uníos a mi.

Escuchando: Apatxe Gaua - Negu Gorriak

Hoy no tengo ganas de escribir. Citaré a Gagarin , que ultimamente publica poco.

Difícil va a ser que los bancos españoles se salven. El valor de lo prestado en las hipotecas se acerca ya a todo el PIB español (896.042 millones de euroladrillos), y con una caída de precios a la japonesa o americana (lo de aterrizaje suave parece imposible, imagínese usted el pánico del tipo de 50 años con un piso vacío cuando oiga que empiezan a aterrizar suavemente y le ponga rápido el letrero de SE VENDE, y ahora imagínese a cien mil cincuentones actuando igual, y ahora recuerde lo que pasa cuando oferta > demanda) y el currito no pueda (o no quiera) continuar pagando su deuda de 60 millones de pesetas por algo que vale 30 millones y deje de pagar la hipoteca. El imbécil del banco o caja intentando subastar un piso embargado por impago a un precio que ni llegará a cubrir la mitad de lo adeudado.

En fin, serafín, que avisados estaban todos, y que habrá que estar atentos para retirar los ahorrillos y guardarlos debajo del colchón antes de que se vaya al carajo el sistema financiero español.

Por cierto, que la bolsa está a reventar y al IBEX ya ni se le ve, que los euroladrillos han cambiado de cobijo y ya ni saben dónde los van a meter; reviente el mercado inmobiliario español y el mercado bursátil, y que nos echen de la UE por sinvergüenzas, que es lo que nos merecemos.

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A la derecha siguen tenien un iconito con el que depositar sus votos . Gracias. 

Habíamos llegado allí por el ansia de hacer cierto turismo, de ver cosas, de explorar ciudad en un sentido no intrínsecamente vinculado al pisar bares y dormir en casa de extraños. Ahí estábamos los tres, como los críos de Barrio, pero más entrados en edad, en un puente de nueva factura que empalma con otro más antiguo, creados ambos para salvar el cauce antiguo del Río Turia, hoy escaparate de la TurboValencia que Rita Barberà construye gracias a la inestimable ayuda de sus amigos enriquecidos a base de euroladrillos.

La verdad que no sé como reaccionar ante semejante agresión sensorial. Tengo delante de mí la Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia. Me mantengo en silencio intentando asimilar de manera racional el impacto en mi retina. No deja de parecerme una especie de recinto a lo Fòrum 2004 de Barcelona, pero sin el envoltorio pseudoprogresista. Lo cual me parece más respetable, por más honesto.

-Um, es, es, como faraónico, ¿no?

-Más bien sí.

-Parece un escenario de Blade Runner. Solo faltan las navecitas.

-Y los replicantes. Y Daryl Hannah – añado.

-Y Sean Young, ¡sobre todo Sean Young!

Reímos los tres al unísono.

-Pues al conjunto en general no acabo de verle la gracia, igual de aquí a 100 años… Por cierto, ¿para qué sirve?

-Hay una ópera, salas de actos…

Mientras le voy dando a la cabeza como es posible que todo ese conjunto se mantenga sólidamente construido sobre un terreno de material de aluvión.

-Si te fijas, Toni, es un casco romano. Un solo pilar aguanta todo lo que es la raspa superior, que se mantiene en un voladizo continuo.

-Pues –me dice otro de mis acompañantes- por lo visto aquí hacen la presentación del nuevo coche de Fernando Alonso. Y no te lo pierdas: invitan a 1000 personas, y solo por acudir ya reciben un teléfono móvil de regalo.

-Joder.

-Sí, y además uno de ellos será el afortunado al cual Fernando Alonso llamará a su recién estrenado teléfono para comunicarle que es el flamante ganador de un Mercedes-Benz.

-Mil tipos representativos del mundillo valenciano. ¡Y no me han invitado! Estos no se enteran -mi anfitrión, bromeando, se ofende.

Está todo claro. Concuerdan las piezas del puzzle entre mis neuronas. Los de Vodafone y la factoría alemana de coches de lujo patrocinan y motorizan al equipo del astro asturiano de la fórmula uno. Pero hay algo que no me cuadra en toda la historia.

-¿Y porqué aquí, en Valencia? Sería más lógico en Inglaterra, cerca de la sede de Mc Laren, o en Alemania, por lo de Mercedes. Aquí me parece un poco absurdo.

-La Rita, que apuesta fuerte.

Hoy me he enterado que las administraciones valencianas se han dejado 4 millones de euros para traer el evento a la ciudad del Turia. Alucino un poco. Instalaciones faraónicas para actos faraónicos. El Barrio del Carmen cayéndose a pedazos y el Cabañal reducido a un ghetto. Sin ir más lejos, esa misma mañana había cogido un paleolítico convoy de la línea uno del metro de Valencia, y había pasado por la fatídica curva donde una composición ferroviaria de las mismas características se estrelló pocos días antes de la llegada del Papa a la ciudad. Uno de los accidentes ferroviarios más graves de la historia de España.

Poco antes, y mientras pasamos a la altura las cocheras de València Sud en dirección Paiporta:

-Mira, un convoy siniestrado en las vías muertas. ¿Es el del accidente?

-No –me dice mi anfitrión- Unas semanas antes hubo una colisión de dos trenes entre Paiporta y Picanya. Los trabajadores del metro llevan meses quejándose de la nula inversión y las malas condiciones de trabajo y de seguridad laboral.

Y se dejan la pasta en el Fernandito Alonso. Obsceno. Políticamente obsceno.

Escuchando: Then Comes Dudley - The Jesus Lizard

No sólo ese texto jurídico nunca entró en vigor, sino que este artículo en concreto no volvió a aparecer jamás en ningún texto constitucional francés ni en declaración alguna de derechos del hombre y el ciudadano.

Creo recordar que el reciente proyecto de tratado constitucional europeo -agua de borrajas, y lo festejo- incluso sancionaba la "insurreción" con penas un tanto tanto truculentas.

Las leyes son una superestructura . Ya. Pero este texto me encanta desde que hace una década mi profesor de Historia lo enunció en una clase.

Escuchando: The Impression that I get - The Mighty Mighty Bosstones

Domingo día 21. Esa mañana dos actos reivindicativos, casi simultáneos, se dieron cita en las calles de Barcelona. Por un lado, diferentes sindicatos de clase, organizaciones sociales y políticas, y trabajadores de empresas en luchas unen sus esfuerzos para mostrar, visualizar, sus situaciones concretas. Con matices, con sus características, pero unidos. Dos millares de manifestantes unidos reuniendo parte importante del movimiento obrero más combativo de Catalunya.

Por otro lado, unos cincuenta activistas de los derechos de los animales escenifican desnudos en una céntrica plaza una especie de cementerio lleno de cadáveres de las especies que se usan de manera masiva para fabricar abrigos de lujo y otras prendas que sólo gastan las clases altísimas.

¿Es necesario explicar cual fue la cobertura mediática de ambos acontecimientos? Creo que no, pero practicaremos la redundancia. Como es obvio, los defensores de los derechos de los animales –de los que no desprecio, ni mucho menos, su causa- coparon segundos en las televisiones, comentarios en alguna que otra tertulia, y incluso alguna que otra portada de diario. La manifestación obrera, por su parte, obtuvo algún breve de diario. Y nada más.

Nos educaron bien en la facultad. Nos dejaron muy claro como discernir entre lo noticiable y lo que no lo es. Entre el interés público y el interés del público. Y ayer lunes se hizo notar. Encontrarse un Spencer Tunnick reivindicativo en la calle es notorio, y carne de portada. Los ruidosos, olorientos, y cabreados curritos, que siempre se están quejando en vez de trabajar, es más de lo mismo. Teletipo al cubo de la basura.

Ya hace bastantes meses mencioné el vinculo existente entre esta bitácora y la canción que le da nombre. Tratándose de uno de mis grupos musicales preferidos de todos los tiempos no es casualidad. Me refiero a los cuatro chicos rebeldes de Brixton, The Clash.

Su carrera es ampliamente conocida, quien más quien menos ha oído algún tema suyo, y los más avezados destacarán uno o dos discos de su carrera como obras maestras absolutas de la historia del rock. Y no van desencaminados.

Sin embargo, lo críticos, los popes en general y la industria han obviado la que es su obra más grande, incomprendida y criticada. Me refiero a su triple album Sandinista!, editado en 1980. Triple, como solo las estrellas del sinfónico se atrevían a hacer.

El momento para el grupo es dulce. Acaban de editar su disco doble London Calling, vendido al precio de uno sencillo –coste que desembolsan de su bolsillos mismos-, son considerados una de las bandas del momento y sus giras arrasan. En eso que se vuelven a poner manos a la obra y, tras darle muchísimas vueltas intentan engañar a la discográfica para editar absolutamente todo el material que tenían compuesto hasta el momento. Eso exigía un triple álbum –vendido a un precio más barato- a costa, según se dice, de los propios royalties de la banda.

El nombre del disco, está claro, es un homenaje al reciente triunfo de la Revolución en Nicaragua a manos fundamentalmente del Frente Sandinista. Sus discos no eran planfletos, pero siempre era evidente el carácter político en muchas de sus letras, y ahora incluso en un título de álbum.

Con los tres vinilos enfundados, editados y ya en sus manos, la crítica no sabe qué decir. Se encuentran ante una obra tan grande, extraña y monumental, que sus opiniones son frías, así como la de los fans. Y no es para menos. Aquellos jóvenes punkis de unos años antes, ahora habían frabricado uno de los discos más heterogéneos y extraños jamás editados por una multinacional.

Yo mismo no lo he escuchado nunca de una tirada, sino por fragmentos. Y es ahí donde radica su gracia. Lo inabarcable de este trabajo es precisamente una de sus excelencias, puesto que no se trata de un disco de consumo inmediato, sino una obra que se descubre poco a poco y siempre depara alguna sorpresa.

Ahí encontramos el que sería –fruto de sus andanzas por Nueva York- el que sería el primer tema de rap blanco y también británico: The Magnificent Seven. O The Call Up, de letra antibelicista. O Police in my Back, o Ivan meets the G.I.Joe, o Washington Bullets…

La escucha accidental de ese disco un domingo por la mañana en una casa ajena de Valencia, el blog que se ha abierto para homenajear el album, y cierta carencia de ideas, me lleva a dedicarle estas palabras a semejante obra maestra. Por muchas dos estrellas y media que le metan los de AllMusic Guide .

Escuchando: Fuckin' Up - Neil Young

Preludio- [...]Lo acabo de leer en la prensa yanki en relación a lo que ha pasado con Milosevic. La revolución esa en que, como buena revolución, se pone todo patas arriba (en este caso se refieren a Belgrado; pero, a nosotros, nos supondría la independencia de Euskal Herria, mandar a tomar viento a la Santa Constitución Española, a la République, a maderos, picoletos y CRS, nacionalizar el BBVA, repartir trabajo y beneficios...); esa revolución, digo, según la prensa yanki, la podemos conseguir en un pispás y sin muertos ni nada. Es facilísimo. Primero, le pides dinero no se muy bien si directamente a Clinton, al Pentágono o a la CIA. Es igual. Al parecer, si ven que quieres hacer la revolución contra la «opresión antidemocrática» te dan lo que pidas: a Kostunica le han dado 70 millones de dólares. Luego, una vez «ganadas» las elecciones, la cosa va de que te acercas al parlamento con unos cuantos compas porque estás muy cabreado por la «falta de libertades»; las fuerzas de seguridad no te disparan porque comprenden que eres majete. Después, entras en el parlamento y lo quemas, que para eso están los parlamentos, y además a Clinton le parece de primera.[...]

Alizia Stürtze, publicado en GARA el 16 de octubre del 2000

1-Aparecen, actuan y desaparecen. Así son algunos movimientos ciudadanos que han aparecido estos últimos años en determinados estados del este. Organizan sus manifestaciones, su propaganda. Se consideran no violentos, pero al final siempre aparecen las ostias. Se reclaman independientes, pero en el caso serbio, que llevó a la destrucción del propio parlamento en Belgrado, algunos admiten con toda desfachatez -no se pierdan el link, es pornografía de primera- que recibieron una pasta gansa de Estados Unidos para su uso en locales, en propaganda, en infraestructuras. Me pregunto yo acerca de la legalidad de financiar externamente a grupos para derrocar gobiernos escogidos por lo que se llama "métodos legítimos" y acerca del respeto que supone por la más mínima soberanía de los pueblos.

Yo los recuerdo bien a esos de Otpor. Llevaban como insignia un puño derecho cerrado, por lo cual pensé que se tratarían de izquierda extraparlamentaria radical. Aparecieron de la nada, se erigieron en vanguardia. Organizaban conciertos abiertos con bebida gratis, como reclamo para llevar luego, y de inmediato, a inmensas masas de juventud a manifestaciones. Supongo que sería por esas razones que la muy revolucionaria cadena musical norteamericana MTV les otorgó un juvenilísimo premio , por esa doble alma de títeres USA y promotores musicales beneficos. Desde luego que no se les vio en ninguna acción contra los bombardeos de la OTAN. Eso seguro que no.

Pero estabamos hablando de manifestarse ¿Contra quién? Contra el tirano. Dicho tirano, por lo normal, suele tratarse de algún político elegido en las urnas que, por la razón que sea, no encaja en la geopolítica favorable a los digamos, intereses occidentales. Ucrania, Georgia... Tipos como el mismo Edward Shvernadze, en su momento ministro de exteriores de Gorbachov y amado por la prensa occidental, que no encajan en sus esquemas. Por eso es un tirano, y en el texto antes mencionado incluso tildaban de comunista a Slobodan Milosevic, un tipo que pese no gozar de mis simpatías siempre me sorprendió que fuera calificado de el malo, rodeado de buenos. Santas ironías, el artífice de la disolución de la Liga de los Comunistas de Yugoslavia, y solicitante formal de la adscricipción de su partido a la Internacional Socialista, es un obtuso bolchevique. Ni de lejos. Me remito a lo que dijo hace unos meses el director de cine Emir Kusturica al respecto.

Oiga, yo sí quiero acabar con una tiranía, la de las multinacionales. ¿Me ayudarán los de Otpor en algo?

2- ¿Y qué si meten al Lehendakari Ibarratxe en la cárcel? ¿Pasaría algo en España? ¡No, no pasaría absolutamente nada!.

Oído esta mañana en una de mis queridísimas tertulias políticas, se supone que la menos derechizada –la de Cuatro-. Qué mal está la cultura política general en este país. Fatal.

3- Esto se mueve

Escuchando: Crossover- EPMD